Трудный, тяжелый взлет, туман рвется прямо перед носом самолета, земля не хочет отпускать, темные облака на небе, тряска, вспышки молний, открывающие в облачных пещерах причудливые изваяния, тонкие, летучие и кажущиеся притворяющимися богами. Накрывает дождь, косой строчкой через стекло, близкий и спасительный блеск приборного щитка, все зависит от меня, все зависит от...
И - щедрая, гладкой негаданной ладонью подставленная земля, к которой меня несет неудержимая сила, но я умею ее контролировать. Последний качок перед тем, как застыть и выйти под дождь. Сыпучий, ноздреватый песок, иссеченный дождем, кажется еще одной землей, жизнь на которой столь мелка, что не разглядеть... И еще легкая неуверенность шагов, ну, конечно...

Чем я был? Сияющей точкой в небе? Безумным человеческим существом, решившим сражаться с целой стихией? Или решившим полюбоваться ее красотой? Нарушителем разрешения летать в такую погоду?

Впрочем, не об этом я думал. А о том, в общем-то первом и банальном выводе, что жизнь наша похожа на это самое лавирование в облаках среди вспышек молний. И каждая из них может погубить тебя - и - каждая - внезапно высветить то, что ты искал. Всё, что ты искал.

Взлетаем?