Когда у тебя нет какой-либо конкретной цели, все в жизни теряет законченность и ясный смысл. Как на фотографии с долгой выдержкой, возникают новые контуры, прозрачные очертания объектов, и ты уже не знаешь, какой истинный, помня единый образ. Ты помнишь объект, но не знаешь, тронешь ли ты рукой подделку или нечто настоящее. И пытаешься вспомнить - что же в тебе было настоящим, а что - собственной выдумкой?

- Музыка, которую ты тогда слушал?
- Она хороша ровно так же, как и раньше, но и она не в силах излечить и залечить.

- Какие-то вовремя сказанные слова (когда знаешь - так надо, и именно так?), твоя искренность, изреченные истины?...
- И вспоминаешь, что иногда после изречения истин чувствуешь полное опустошение, словно навсегда отпускаешь их из своей головы.

- Новые люди, друзья, дома?
- Вновь проходить те же этапы, что и со старыми? Зачем еще раз эти песенки любви и предательства? Впрочем, предать себя и снова подружиться иногда даже очень полезно.

- Мистика, религия, поиски вождя?
- Сложнее, чем найти хорошего поводыря. Не любят у нас слепых. Нигде не любят.

- Страсть, запредельный шепот, влечение?
- Красота порока также исчерпаема. И осадком на дне этого пьяного бокала - все та же ответственность, которой мы в нем явно не искали. Если только не любить, конечно.

Впрочем, пробуя эти отмычки к замку собственной души и отбрасывая их со все нарастающим упорством, я беру их из твоих рук, и у тебя много еще, все попробуем, думаю, нам хватит...