Кто я?
Ощущения ускользают, оставляя меня слишком быстро.
"Ты здесь не один", - сказала мне как-то девушка, вздрогнув от прикосновения моего плеча.
Во мне всегда, всегда живут три ноты, сливаясь в единый аккорд.

Мечтательность человека, который каждый день упрямо разбегается, веря, что взлетит в небо прямо с этого пустыря, с сушащимся бельем и подслеповатыми окошками пятиэтажек.
Цинизм человека, который уже знает все обо всех, жизни и почти ничего - о себе.
Бесконечная печаль, похожая на любовь. Или... бесконечная любовь, похожая на печаль?

Моя любовь всегда похожа на печаль. Почему? Это всегда нехватка, паника, это самое начало полета, когда он еще так пугающе похож на падение. Мне всегда мало... Всегда... Ты смеешься этому - но понимаешь ли это до конца? Что все те мучения, которые я причиняю тебе, я не причинял бы, если не любил. Похоже на оправдание, правда? На плохое оправдание.

Когда я вижу тебя, что-то в горле моем сжимается, и все мои кости словно ломит от тоски - не отдам тебя на растерзание этой жизни, и ничьей чужой любви не отдам, но... это лишь власть над телом, а твои мысли... Разве властен я над ними? Разве я желал бы этой власти?

Когда я люблю, я беспомощен перед тобой. Я повторяю тебе это снова и снова, глядя в твои глаза.

Понимаешь ли ты меня? До конца?

И как ты можешь меня понять, если я сам себя не понимаю?