...А иногда бывает просто осень. Без философских вопросов, без погибших поэтов, без мокрых листьев на поворотах. Я наблюдаю за праздничным умиранием природы. Каждый день из окна автобуса. Это такая инъекция чистоты и покоя, помогает жить.
"На свете счастья нет,
Но есть покой и воля".
Как же был прав Пушкин, думается мне. Счастье... суетная цепь обретений и потерь. А иногда просто хочется побыть одному. Без судорожной нежности. Без стремления навстречу кому-то. Ты понимаешь, что вся твоя жизнь - твой подарок кому-то. И ты развязываешь ленточку. И забираешь ее на миг, чтобы она была только твоей. Выводишь себя погулять. Посмотреть. Надышаться осенней правдой.
Страсть?
Убивается словом "Прошлое".
Надежда?
Убивается словом "Настоящее".
Тоска?
Убивается словом "Будущее".
Если мы зачеркнули три эти точки, наш треугольник разлетается на части. И что остается?
Осень, желтые листья, пьяный запах последних яблок в саду. Печаль, имя которой - вечность. Потому, что ты - лишь песчинка, и тебя нежно несет огромная волна, и ты стираешь и закрываешь кого-то, смешиваешься и вновь становишься собой.
Нет больше слов "надежда", "безнадежность", "счастье", "страсть". Я больше ни к кому не привязан. Даже к себе самому. Я больше не обманываю себя собой, открываю глаза и смотрю в осень, которая будет всегда, даже когда и нас на свете уже не будет.