Не тянется за каждым божьим днём
Моя рука, слабей стала от дрожи,
На расстояния становимся похожи,
И прячемся, как трусы за углом.

Я слышу марш отчаянных солдатов,
Он словно ритм в моих пустых висках,
Сжав свои чувства навсегда в тисках,
Я ухожу под выстрел автоматов.

Здесь даже дни совсем уже не те.
Здесь заставляет кашлять густой дым,
«Ты уходи, мы и тебя простим!»
«Нет мне здесь места в вашей пустоте!»

Кричу в ответ, а голос мой охрип,
Глаза болят, как сотни рваных ран,
Ты, как и я, попал в их чёткий план.
И плачешь тихо, подавляя всхлип.

Мой Бог, ты различишь оков,
От наших шрамов, слышишь? Твою мать!
И с криком оседая на кровать, шепчу:
«Я раны разодрать за вас готов...»