Чёрное или белое, ты выводил чернилам,
Твой чистый листок, оставался сухим,
Свет лунный пал ниц к невзрачным могилам,
А ты всё писал, речь, к «слепым и глухим».

К всем тем кто считает все чувства из серы,
К всем тем кто забыл своё жжёное счастье,
Рука вся в мозолях, а сердце из веры,
Своей перебить ты хотел это, мастью.

Тебя не услышать, не вникнутся в строки,
Так часто тебе, кто сзади твердил,
Ведь люди не любят свои же пороки,
Не надо терпенья, не трать больше сил.

Но кровь обливает писателя сердце,
И каждое слово, в листе выводя,
Старался найти ключ к читателя дверце,
Тогда ты не знал, что ключи у тебя.