Утро пятого дня смерти. Я наскоро собрала обрывки, ошметки сердца, сложила и сшила их, чтобы любить. И теперь не понимаю зачем.
Ты молчишь. И я накаляю свою кожу - она плавится, пузыриться и застывает вишневыми письменами ожогов. Ты молчишь. И мне хочется причинять себе боль - резать, жечь, рвать - чтобы хоть как-то заглушить боль от твоего молчания. И Эту* Боль.
Вчера у меня было 40 минут счастья за перегородкой серой пластмассы. Сегодня - только все более яркое и острое понимание того, что я не_та_кто. Не та, кто даст тебе жизнь - без кавычек - не та, кто сделает счастливым - не рядовым-бытовым счастьем - не_та_кто.
И уже не хочется выть на луну. Не хочется драться_за. Не хочется беспамятства.
Хочется просто сделать свою смерть еще ощутимее. Еще бесчувственней. Еще бескровней.
Чтобы с каждым новым приливом боли не орать в незаполняемую пустоту комнаты Я Люблю...