вроде как пятнитсо, вроде как надо что-то придумывать на вечер...

толи пьянго, толи бильярдег...

Ну, здравствуй что ли, мой милый Джэк!
Как жизнь твоя среди всей прочей мелочёвки?
Сегодня ты ко мне опять с ночёвкой,
Что длится в ночь как целый век?
Ну что, опять бессонной ночь,
И блюдце полное окурков?
Ты ж знаешь, что таких придурков,
Обычно люди гонят прочь.
Но знаешь, Джэк, что мне с родной душой
На кухне время убивать, ломая стрелки,
Под потолком с облезлою побелкой,
Не лень сидеть и уходить в запой.
Я знаю, мне с тобою просто,
Мы не стремимся на Таити,
Я далеко не Нефертити,
А ты прощаешь все вопросы,
И этот запах папиросы—
Взрывает мозг, как на орбите.
Послушай, Джэк, а может, просто испаришься?
Хотя постой, а что же дальше?
Я так привыкла к этой фальши,
Сама себе глаголить вирши.
Я понимаю, что напротив со мной болтает пустота,
Мой Джэк - фантазия от скуки,
Он поглощает мои звуки,
Лишь для него всё с чистого листа…

ябеда-корябеда...

я не понимаю зачем я здесь пишу, кому пишу, кому вообще это надо кроме меня, да и вообще опять возвратившись к началу -- зачем мне это надо...???

привет, мой милый эфирный мальчик...
и ты решил в полёты поиграть...
ты предложил мне сложную задачу...
сидеть на кухне в одиночестве решать...

в зажатых девяти квадратных метрах...
с дорогой звуков за единственным окном...
хочу понять, зачем ты сделал это?...
но может быть пойму только потом...

пытаясь обуздать трясущиеся руки...
и мыслям баста! и на душУ конвой...
я завтра натяну потрёпанные брюки...
к последнему свиданию с тобой...

и я приду к тебе с одним только вопросом...
который пропитает, проглотит тишина...
ты на кого меня, мой милый мальчик, бросил?...
послушай!..ты не слышишь...я одна...

ты улыбнёшься, еле-еле, не заметно...
под дымкою оставленной кадилом...
игра окончена, ты выиграл...наверно...
....осталась я youonlyфилом....

мне всегда хотелось порвать этот город на части, на мелкие куски.
его скверы, улочки, мосты, тяжкий запах канализации или наоборот удушающий аромат сирени начала лета в парках, садах.
разделить на полосы и стороны неоновый свет и тёмные подворотни, как разделительная сплошная полоса шоссе.
хотелось всегда нарушать эту границу, платить непомерные штрафы и смачно материть сборщиков в след.
я не могу без этих.
эти люди бегущие в никуда по никчемным делам, эти пустые глазные впадины забирающие свет из дня, эти ноздри жадно ворующие кислород для вентиляции своих прокуренных гнилых лёгких.
эти вечно ноющие желудки в поисках лучшей еды, сытной, обязательно стоящей дороже, чем надо, поданной официантом с предварительным плевком в тарелку и желающим за это щедрых чаевых.
девочки стоящие вдоль дорог под мигающим светом фонарей, их макияж напоминает посмертный грим мертвецов, освещение выдаёт их вселенскую тоску по тихому кроватному углу с мягкой подушкой в одиночестве.
другие девочки плачут лезергиновыми слезами на сцене, а их душа параллельно плачет по плёткам и наручникам, по грубым ударам и отсутствию одиночества.
все эти мальчики с выбритыми наголо кишками, с манерами провинциальной актриски попавшей в пучину большого города и уверенной в своей невъебенности, гуляющие, как кошки в районе марта и оседающие в саунах с жестким фейс-контролем по половому признаку, спаивающие своих благодетелей и ворующие на утро их деньги из кошелька, но оставляющие половину средств, потому что так честно.
другие тридцтипятилетние мальчики живущие в сталинских домах в огромных квартирах с родителями, пьющие дорогие напитки, разъезжающие по заграницам, в их комнате всегда бардак, выцвевшие обордранные обои, кресло без одного подлокотника, скрипучий диван и карта мира на стене, их кошки гадят где попало, туалет пропитан запахом тоски и мочи, а на кухне горит тусклый свет.
в этом городе только бомжи абсолютно счастливы и непредвзяты.
этот город пропах табаком и проспиртован по всем венам, с лежащим вдоль дорог снежком кокаина, перебиваясь на героин.
этот город мечта шестнадцатилеток провинций, поступающих в вузы, они хватаются за каждый кусок, лоскуток воздуха чтоб здесь остаться, чтоб здесь осесть, опустить своим молодые задницы на скамейке в центре, пить пиво и обсуждать последние сплетни и тенденции, страющиеся найти свою нишу, свою полку на этом круговом поезде иногда тормозящем на окраинах.
исковерканная русская речь продавцов в маленьких магазинах, вежливое, извиняющее обслуживание и грубое кидание товара в супермаркетах тучными измученными бабами славянской наружности с прокуренными окающими голосами.
у меня вечный билет на этот поезд, я больна этим городом.
вот как-то так.

приехала вчера домой, кручусь на кухне, есть готовлю.
тут из дальней комнаты раздаётся грохот.
захожу, а ГУВХ сонный валяется на полу.
спрашиваю: "что, упал с кровати?"
а в ответ только сонное "угу".
сегодня выяснилось, что ему просто приснился какой-то кошмар...

слова со вкусом шоколада,
на кончике осели языка,
ты знаешь, их бы выплюнуть я рада,
но не могу, боюсь пока
того, что это будет жутко,
хотя мне зубы сводит вкус,
постой, останься на минутку,
я ведь пытаюсь, но боюсь...
я попытаюсь проглотить,
не выдать то, что наболело,
я буду просто с этим жить,
да и кому какое дело...

питер-город ангел...
приехала.
сбежала из питера.
не знаю что со мной произошла сегодня рано утром, но выйдя на улицу меня этот город впервые начал душить.
в принципе, я всегда любила этот город, но сегодня почему-то он меня выгнал.
времени было куча, еще нужно было встретиться с кучей народу, но я, тормазнув такси, поехала на московский, взяла билет на час дня.
сгоняла за вещами и благополучно приехала в родной город.

может просто соскучилась.
а может просто так надо...

Уже сотни лет мир, наш мир, умирает. И никто за эти сотни лет не додумался засунуть бомбу ему в задницу и поджечь фитиль. Мир гниет, разваливается на куски. Но ему нужен последний удар, последний взрыв, чтоб он разлетелся вдребезги. Никто из нас не целен сам по себе, но каждый носит в себе материки, и моря между материками, и птиц в небе. Г.Миллер...цитата из книги в поезде, просто понравилась...

пысы: может быть выложу пару фоточег, если получились, еще не видела...

занималась сегодня шопингом.
итог: кеды и 3 футболки.
как я обычно это делаю - забегаю в магазин, кидаю взгляд, вещи практически не перебираю, ненавижу толпу и помешанных на шмотках бап.
с кедами-то понятно, нашла, померила, купила, а вот футболки обычно сгребаются в кучу, смотрю только цвет и размер и сразу на кассу.
пришла домой, меряю.
две очень понравились, доходит очередь до третьей, я её разворачиваю и тихий ужас застыл в моих глазах: вся фронтовая часть футболки заляпана огромным рисунком золотой краски, а вокруг БЛЕСТЯШГИ, мазафака...

зы: а еще купила билет до питера в воскресенье стартую туда до среды на свадьбу к моей бывшей, бедные мои печки и почень...

в нашем мире ангелы вечно пьяные с папиросой в зубах дымя...
цвет лица так далёк от румяного и живём до вчерашнего дня...
и сердца наши все в зазубринах, тараканы в мозгах прописаны...
побросали мы всех возлюбленных и к чертям убежала истина...
наши черти, что малые дети, верят в то, что мы к ним прийдём...
не могу обещать - ответить, что вернусь я вчерашним днём...
я смогу обещать только память, что останется после меня...
наши черти уж воют и лают в невозможности всё поменять...
а мы утром похмелье ангелов заливаем на пару с тобой...
машем встречным черными флагами, объявляем всем чувствам отбой...
[333x500]

голые стены, пробитые вены,
голодные люди в отсутствии "будет",
одна на краю в "непростила измены",
другой под чертой "она не забудет"

ты едешь в метро "глазами в страницы",
он едет напротив "устал и заснул",
соседка гадает - "ну что ему снится?",
а девочка с ним "несет караул"

ночь. тишина. она "только с работы",
шорох шагов за спиной. фонари.
тени в разброс. липкий страх поворота.
звуки сердца гремят, оглушают внутри.

он на крыше стоит, на краю парапета,
руки раскинув ловит ночи потоки,
ворошит в голове "их вчерашнее лето"
и жалеет о том, что "ушел раньше срока"

мама с папой из дома. забрали ключи.
ты вчера провинилась, расскажи это стенам.
только им всё равно, хоть кричи-не кричи.
но и ты в безразличность впадёшь постепенно.

тут вчерашний малыш, он сегодняшний мачо
руку поднЯл и решил, что так можно,
он девчонку в лицо ударил с подачи
и ехидно спросил: "тебе мало по роже?"

дома. дошла. ноги в мягкие тапки.
на диван. телевизор. кошка прыгнет на руки.
и тебя обнимают только нежные лапки.
без тебя только кошка в "состоянии скуки"

вчера нас одаривал своим гостеприимством Фри, повод-ДР.
было весело, угарно, вкусно, особенно виски;) и хлеб, короче, писать ничего больше не буду, все впечатления можно глянуть в фотоальбоме через пару часов, как разгребемся и справлюсь с мозговым затупом...

пысы:фотог получилось чуть больше 300, так что кому нужны свои фейсы, пишите адрес почты в личку, я вам скину подборочку ваших ненаглядных...

муууууу-ууу-у!!!

суки, верните горячую воду!!!

раньше в квартире стояла газовая колонка, это значит круглогодичное присутствие горячей воды, но с присутствием страха в любой момент взлететь на воздух от старости и несовершенства данного устройства...

теперь её нет, и воды горячей соответственно на 22 дня тоже...

зы:здравствуйте, кастрюльки и ковшички!

зы2:здравствуй, мама, в славном городе балашиха, теперь твоя блудная дочь будет чаще появляться...

зы3:вот такой вот пиздец, вовка!

я хочу тебя освободить,
знаешь, после будет трудно,
я порвала связи нить,
просто так сегодня утром...

нить вязалась паутинкой,
тонко, нежно, еле видно,
обращусь я неведимкой,
что бы не было обидно...

без претензий к бестелесной,
в пустоту кричать нет смысла,
я нашла другое место,
я в другом теперь зависла...

Это цитата сообщения lj_vero4ka Оригинальное сообщение

Тестовое задание


Где твое счастье,
что рисует себе в блокноте в порядке бреда?
Какого слушает Ллойда Уэббера,
Дэйва Мэтьюса,
Симпли Рэда?

Что говорит, распахнув телефонный слайдер,
о толстой тетке, разулыбавшейся за прилавком,
о дате вылета,
об отце?
Кто ему отвечает на том конце?

Чем запивает горчащий июньский вечер,
нефильтрованным темным,
виски с вишневым соком,
мохито, в котором толченый лед (обязательно чтоб шуршал как морская мокрая галька и чтоб, как она, сверкал)
Что за бармен ему ополаскивает бокал?

На каком языке он думает? Мучительнейший транслит?
Почему ты его не слышишь, на линии скрип и скрежет,
Почему даже он тебя уже здесь не держит,
А только злит?

Почему он не вызовет лифт к тебе на этаж,
не взъерошит ладонью челку
и не захочет остаться впредь?
Почему не откупит тебя у страха,
не внесет за тебя задаток?
Почему не спросит:
- Тебе всегда так
сильно
хочется
умереть?


28 июня 2007 года

Автор: umnitsa@inbox.ru

http://vero4ka.livejournal.com/384487.html

Это цитата сообщения Avel_Hladik Оригинальное сообщение

Переходя от загадки к загадке курить бамбук, бессовестно злоуптребляя им.

Достичь глубин, чтобы понять - КТО в них живет.
Утратить чувство реальности, только для того, чтобы увериться в собственной нелюбознательности.
Испытывая химический ужас перед плотью, поражаться смелости духа, имевшего смелость поселиться в этом зловонии.
Свести космогонию к розговорам, выдавая езыг за орудие Творения.
Обладая даром быть всем интересным, регулярно зависать между словом и молчанием, обрекая любящих тебя на дефицит заблуждений.
Запереться в литературе, и наконец выспаться.
Стать героем и не умереть.
Породнившись с вещами, положить конец безрассудным выходкам сознания, и прекратить эти фокусы с умножением существования на ноль.
Будучи поэтом, коллекционером всех банальностей и заурядных тайн, фанатично и до умопомрачения дрочить на белый лист бумаги, пытаясь так обнаружить сокровенную теургию слова.
Сокрушая очарование приблизительного, и возможного, наконец-то создать мир, в котором царствует Истина.
Взять верх в споре и торжествующе пернуть.
Заскучав, снять сполки томик Гоголя только для того, чтобы убедиться что скука его прозы - это не скука Филиппа Орлеанского, о котором Сен-симон писал,что тот "родился скучающим", и не скука Бодлера или Екклизиаста, ни даже душевная праздность дьявола, если бы его угораздило жить в мире, где не было бы зла.
И только потом, угнетаясь собственной несосотоятельностью, примириться с жизнью и закурить.

полный пиздец презервативного поломничества полионтологического периода по половому признаку при плановом присутствии придурков практикующих переодическое принятие процедур паранормального произведения планктона...

пысы: просто пытались продумать подарок...

Это цитата сообщения lj_ru_nichtlustig Оригинальное сообщение

Без заголовка

[показать]

http://community.livejournal.com/ru_nichtlustig/199776.html