Это цитата сообщения Осенний_Дождь Оригинальное сообщение

В колонках играет - Fleur
Настроение сейчас - шум Ветра за окном

Ночь за окном рисует свой собственный неповторимый портрет Города, Который Никогда Не Спит. Портрет, словно сотканный из непонятного очарования простоты, которая, если всмотреться, превращается в непостяжимую таинственность и безграничную сложность. В каждом штирихе этого пейзажа скрыт свой маленький, но от этого не менее прекрасный, мир.
Вечернее Небо постепенно меняет цвета...еле уловимые оттенки сменяют друг друга, оставляя лишь легкое ощущение того, что что-то безвозвратно уходит с каждым новым изменением Вечного Неба. Моё настроение также плавно меняет цвета от сизо-голубого к темно синему. Знаешь, мне иногда кажется, что голубой и синий - цвета грусти. Грусти мягкой и укутывающей, как Музыка, Море или шум Ветра. Грусти с глазами, устремленными в Небо.
Легкий ветер приносит с собой гул припозднившихся машин и шепот засыпающих ив за моим окном... Ветер приносит тонкий аромат тайны, Вечной Грусти и ощущение неизбежности скорой дороги. Дождь сидит на подоконнике и всматривается в Небо Цвета Нежной Печали... его мысли где-то далеко отсюда. Возможно, бледный юноша блуждает сейчас по одному из своих миров-рассказов, а, может быть, он просто мечтает о чем-то, так похожем на сказку. Сегодня вечером Дождь еще долго будет сидеть на окне, пристально всматриваясь в привычные очертания деревьев за тонкой завесой стекла и тумана. Он хочет запомнить этот сине-голубой вечер, так похожий на его настроение... Запомнить именно таким, каким чувствует его сейчас.
Для меня это всегда больно - уезжать куда-то. Уезжать, зная, что когда ты вернешься, ты будешь таким же, и твой привычный мир будет таким же...но все-таки что-то изменится. Неуловимо и вместе с тем неизбежно.
Наверное, Дождь никогда не умел отпускать настоящее, позволяя ему превращаться в прошлое. Наверное...
Пока меня не будет в этой квартире с видом на дорогу и Страую Иву У Дороги, мой этюдник успеет наполнится картинами, и я станцую под завораживающую музыку Крымской Ночи ни один танец со своей Памятью. Но вечерами где-то далеко моя душа будет все также плакать вместе с голосом скрипки в моих наушниках. Ночи Дождя будут по-прежнему темно-синими. Такими же, как это бездонное Озеро над головой. Озеро цвета печали.
я жду этой поездки, но Небо, как же мне грустно уезжать...
И я точно знаю, что кто-то будет меня ждать, каждый вечер посылая мне с Ветром музыку собственной Души. И это ведь самое важное знание, которое только дано Дождю.
Но мне все же грустно, хоть я и не могу объяснить это странное чувство внутри меня... И я беру в руки карандаш и альбом. Сегодня ночью я буду рисовать чувствами и слезами, оставляя на белой бумаге памяти след собственной души, незаметно для меня превращающийся в угольный узор линий, так похожих на дождь.
Знаешь, иногда мне кажется, что если я обернусь, то увижу Тебя, сидящего за моей спиной и наблюдающего за причудливым танцем моего карандаша, вырисовывающего на бумаге листья, так похожие на сотни бабочек, готовых вспорхнуть в любую секунду. Увижу Твои теплый бездонные глаза и мягкую улыбку...
Рядом со мной танцует пламя свечи. Его танец завораживает и очаровывает, подобно танцу самой Души. Сегодня я могу рисовать только при этом мягком свете, отбрасывающей легкие блики на стекло моего окна. Тепло маленького огонька так близко, и движения бледной руки, сжимающий карандаш, все быстрее. Тысячи теней танцуют в мягком, словно угольный грифель, пламени свечи, сплетаясь в странные узоры, напоминающие диковенных птиц, иероглифи, написанные в самом сердце, и Воспоминания, так похожие на Старинные Полузабытые Сказки.
Полуоборот... за спиной никого нет. И все-таки я знаю, что Ты рядом, как бы далеко Ты ни был. Легкое прикосновение. Шум Ветра за окном. Дождь закрывает глаза и прислушивает. За окном шепотом беседуют сонные деревья, и тихо-тихо играет на своей травяной флейте Ветер...
Ты слышишь, как бьется мое сердце?

только что обнаружил, что "души" по ошибке написанное латиницей - leib. жёстко
(с) Renkse
_____________________

Все знают, что если латиницей попробовать набрать "еще", получится Tot. Поэтому пользуются буквой "ё", тем самым становясь чуть дальше от смерти
______________________

Некоторым посчастливилось узнать, что MS Word  не признаёт существования на свете слова "Блю" (а также слов "стриптизёр" и "зеленющий" ) и потому заменяет его на "блюю". Хотя. возможно, я просто являюсь объектом личной ненависти работников Microsoft.
______________________
А ещё если попробовать в режиме T9 написать слово "хрен", то телефон Nokia вначале осторожно предложит тебе слово "чудо".

[508x299]

Цой жив!
рядом: Пушкин и Цой живы!
приписка: и будут вечно жить в наших сердцах
ещё одна приписка: Живы все! Умер только Ницше.

Мост  - просто частный случай дороги. Мост и есть дорога - от края до края, от берега до берега, от нас до всех-кто-вне-моста. Мы оставляем на этой дороге свои следы, чтобы другие путники знали:  здесь были мы, нам здесь было хорошо и мы сюда ещё вернёмся. Мы изучаем чужие следы, каждый раз, возможно, пытаясь найти адресованную именно нам запись. С интересом наблюдаем как следы меняются и исчезают, смываются дождём, закрашиваются краской, как появляются новые. Следы каких-то неизвестных людей, которым здесь тоже было_хорошо.. Мы чувствуем, как мост дышит под нашими ногами, возможно, радуется нам, возможно сетует как мы ему надоели. Мы неизменно улыбаемся и смеёмся ему в ответ, благодарим его за теплый прием, золотым и серебряным маркерами оставляем следы. А потом на асфальте расцветают тысячи солнц, появляются чьи-то лица, чьи-то письма, чья-то осень. Наша осень появляется на асфальте. Наши мысли.

in comments.
[286x214]

Знаешь, внутри меня раньше жило что-то злое и горячее, темнобордового цвета. Оно переливалось во мне и иногда подкатывало к горлу. Оно грело моё ледяное одиночество, заставляло меня бить ногами в стены лифтов и без повода кромсать себя на кусочки. Оно учило меня шарахаться от всех, кто пытался до меня дотронуться, любить молча, говорить тихо. Сейчас этого больше нет. Оно затвердело, обесцветилось и рассыпалось стеклянными шариками по полу. 
Я теперь не знаю что делать, а ты говоришь я резко изменился к лучшему.
Если это называется взросление, то я отказываюсь. Куда мне сдать заявление по этому поводу?

Вот ты, ты никогда не говорил: "А что будет, если я скоро вдруг умру?" Не говорил, нет. Ты звонил и говорил:
 - Я бросил курить.
   - А ты начинал?
 - Да... немножко
- *я смеялся* смешной и глупый ты.

Зато сейчас говоришь. Много и часто. Я знаю и чувствую. Ты говоришь: "Я не знаю сколько мне жить осталось", и время кап-кап-капает в твоих висках, даже чуть ниже.
Я ведь никогда не мог тебя вытерпеть более получаса: твоя приторная галантность, твоя ужасная мама, твои программистские шутки...
Теперь тоже не могу, но сейчас каждые полчаса кажутся как последние.

Всё это отпечаталось где-то внутри меня: у нас с тобой нет фотографий на память.

Твоя обреченность висит у тебя в глазах, запуталась в коротком ёжике волос, дрожит в голосе.  Это даже не жалость, это что-то другое. Это невозможность разделить твою боль, невозможность что-то сделать, нереальность помочь. Когда можешь только смотреть, не отрываясь смотреть на то, как ты медленно уходишь.
Ты сейчас словно бы машешь на прощанье. Ты умеешь - стоять у окна и подолгу махать рукой, отдаляясь всё дальше, улыбаясь рассеяной улыбкой.
Я теперь ловлю твои взгляды и вздохи, как ты раньше ловил мои. Чтобы помнить,
 что раньше ты никогда не нес глупостей про: "А если я вдруг скоро умру?"

Если бы про меня снимали кино, то меня бы сейчас показали выписывающим пальцем буковки на запотевшем стекле: "Если ты нихуя не..." Но поскольку кино про меня не снимают, я могу позволить себе сидеть вперившись взглядом в стенку, зевать и ёжиться.

P.S. А ещё какая-то сволочь погрызла мои наушники, так что теперь работает только правый.

"Они, взрослые, учат их, детей, как бы они, взрослые, достигли того, чего они, дети, должны достичь, если бы они, взрослые, могли этого достичь. Это называется передавать жизненный опыт."

...оказываясь на эскалаторе в одиночку, никогда не танцую медленных танцев.
исключительно квикстеп .
вниз-вниз-вниз по ступеням.

Это цитата сообщения Тошиа Оригинальное сообщение

О "Воде, которая боялась Кошек", для Blue_Sphinx

...Воде, которая боится...

Это цитата сообщения Мэрин Оригинальное сообщение

В колонках играет - Тату - Ничья


















[320x400]

Там есть ты. Фортепьянный мотив, чей-то голос. Там скрип двери и бой часов.  И не только мир явный - люди, вещи и звуки. Но и я - тот, кто гонится вечно за мною самим и меня обгоняет. Там есть ты.

Мы так и не поговорили с ней. Я ловил её взгляды, но не мог поймать её саму. А потом все слишком быстро улетело, ускользнуло сквозь пальцы и я боюсь её просто не запомнить.
Мы так и не поговорили с ней. Я буду убеждать себя, что вернусь через год, возьму её за руку и скажу всё то, что по всем законам жанр должен был сказать годом раньше, либо держать в себе ещё лет двадцать. Но потом я струшу. Или просто забуду.
Я вернусь через год и напишу ей коротенькую записку, SMS, e-mail, где в трёх словах и одном прошедшем времени объясню то, что сам не могу понять.
Мы так и не поговорили с ней. Наверное так было нужно.

[335x500]

В колонках играет - Белая Гвардия "Что-то ещё"

Фальшивый снег летит с неба, духота заливается в ноздри, а мне словно бы 12 лет: стоит открыть рот и из него бесконечным потоком тысячи моих проблем, сиюминутных болевых точек, моих новых царапин, моих старых воспоминаний.
Я до сих пор обескураженно переживаю, что успел столько выкинуть на Вас за те два часа.
Пока Вы улыбались.
Так внимательно меня слушали.
Конечно же курили. [и не надо обещать, что Вы бросите, хотя я, конечно, буду безмерно счастлив, если Вы это сделаете]
Пока пели птицы
пока накрапывал дождь
отцветали последние яблони
и было что-то ещё...
[319x425]

09.05
Все что мы могли подарить друг другу давно распродано.
____________
10.05
Когда у тебя не бывает отходняка после встреч, начинаешь думать, что тебя душит быт.
Когда у тебя начинаются отходняки от телефонных разговоров. ("Как же хорошо, что ты там - я тут, и нас что-то связывает"), четко осознаешь, что тебя загрызло одиночество.
_____________
12.05
У меня ломка, мама, у меня ломка. Отвянь. Я безграничен.
_____________
17.05
Я - Гарри Поттер.
_____________
18.05
Все твои рисунки - различные интерпретации цикла Карно.
_____________
20.05
Пробираясь полтора часа в мокрых по колено джинсах на экзамен, более сотни раз успеваешь припомнить, что Дождю есть дело до твоей физики.
_____________
24.05.
Некоторым сносит полчерепа. Бурое на сером.
_____________
27.05
Весь мир невероятно сочувственен и заботлив ко мне, мало того, весь мир считает меня клиническим идиотом.
Рэй приходит в голову, что я обязательно попрусь на гей-парад.
Семпай считает, что эта ссадина на среднем пальце правой руки на самом деле сигаретный ожог.
Я всех люблю. [300x300]

Это цитата сообщения Данте_Некто Оригинальное сообщение

Это цитата сообщения Осенний_Дождь Оригинальное сообщение

В колонках играет - Malice Mizer 'Brise'
Настроение сейчас - вдохновение

Прохладное весеннее утро, наполненное обычными звуками города и пением птиц. В воздухе пахнет сыростью и легким запахом молодой листвы, который невозможно ни с чем перепутать. Кажется, стоит закрыть глаза, и услышишь шум моря, почувствуешь запах соли и холодные брызги на коже. Но это утро в Городе, который не на берегу моря.
День, окрашенный лишь одним чувством: ожиданием. Именно поэтому этот день был таким легким и свежим, как яркая молодая листва, хоть так и не пошел дождь. В метро как обычно много людей. Среди них есть те, кто не разучился улыбаться весне. Есть среди них и те, кто не разучился мечтать и, наверное, те, кто не разучился Жить. Но по-прежнему метро источает человеческую боль и агрессию. Но сегодня даже здесь чувствуется дыхание Весны, смягчающей сердца.
Начинающийся вечер. Людная улица. Странно, но сегодня на меня не давит то, что кругом так много людей. И я просто иду по улице, кутаясь в зелень молодой листвы и пушистой весенней травы. Ветер играет в волосах, и кажется, что светлое тепло поселилось в душе навсегда. У меня еще много времени, и я сажусь на ступени дома, достаю карандаш, и начинаю рисовать. не что-то определенное, и ни ради чего-то, а просто потому, что чувствую, что мне это нужно. Сегодня так легко рисовать по бмаге чувствами и красками мира вокруг и внутри. Мимо меня проходят люди, и сегодня почему-то я особенно уверен в том, что среди них ходят ангелы, которых можно узнать по глазам, в которых живет или Свет или Тьма.
Снова прохожу по той же улице. В шепоте ветра слышатся отголоски тихих разговоров, сплетающиеся в сказки, в которых каждый человек может услышать что-то, что хотябы на секунду согреет его сердце. Возможно, однажды я почувствую, что те сказки, которые остались в моем сердце, хотят, чтобы их записали...тогда Дождь напишет новую сказку...а пока
Опять в метро. Люди толкаются и шумят. А чуть дальше стоит Он. Снова с книгой, как я и мог догадаться.
Опустевшие улицы. Уютный шум шагов и разговоры о тех вещах, о которых Дождь так редко говорит еще с кем-то. Или что-то другое в разговорах так редко? Увы, мы так и не увидели закат, лишь темнеющее горчичное небо.
С ним удивительно легко молчать и хочется искренне улыбаться. И можно еще очень долго ходить по вечерним улицам, окашенным в золотистые тона заходящим солнцем.
Краски мира смягчаются и становятся теплее под мягкой кистью заката, и кажется, что этот день возник из какой-то светлой сказки.

скоро зацветут городские яблони...
я почти забыл цвет их цветов

[319x390]

Время отпарывать блёстки

В какой-то момент ты осознаешь, что она стирает занавески твоим шампунем.
И не то чтобы тебе шампуня жалко, но удавиться, всё-таки, слегка хочется.