Я чувствую, что за мной кто-то следит… мне говорят, что это мания преследования…я сижу в этой чёртовой психушке вот уже неделю… мне здесь дико…постоянно кто-то ходит за дверью…я не сплю уже месяц, пытаясь установить причину мучений, постигших меня… 3 часа ночи, а я всё прислушиваюсь к каждому шагу за дверью,…но это ничего, это всего лишь охранник, а потом наступает тишина, и становится страшно…ведь я слышу шаги только в своей голове, осознавая, что в реальности их нет…мне не убежать,… руки в наручниках, да и сил нет после наркотика….как же жутко когда ты слышишь тяжёлый звук шагов и стук капель из проколотых ног…и понимаешь, что Он идёт за тобой, что перед ним ты виновата, а ещё страшнее то, что он тебя за это простил…уже давно, а ты его простить не можешь…он всё ближе и мне всё теплее…я чувствую, как мои руки потеют, а на лбу проступила испарина,…но его холодные губы коснулись лба, и он спас меня, он так думает, а я не верю, мне его прикосновение причиняет боль большую, чем страх от шагов его…ОН уходит с ним уходит лихорадка и весь этот бред в моём воображении….меня тошнит…при одной мысли, что завтра он придёт, и потом тоже…придёт поцеловать меня на ночь….но когда - нибудь он придёт и отпустит меня…и меня больше уже не будет тошнить от его холодных поцелуев, я никогда не услышу шаги…я сама пройдусь по разумам других, что бы они не забывали про Бога.

По голой земле мела позёмка, голые деревья ёжились и дрожали, небо было серым и только у горизонта чуть светилось. Море плевалось в берега рябью белых гребешков, почерневшие обшарпанные домишки с тёмными окнами казались мёртвыми.
Одинокий крик стлался над берегом. «Не хочу так жить!» - кричала молодая девушка, лежавшая на холодном сером песке. Из дома, что в ста метрах от моря, вышла старуха и стала что – то тихо говорить женщине. Может быть, старуха сказала, что криком не поможешь, что она сама когда-то страдала, а потом всё обошлось. Сказала то, что обычно говорят пожилые люди, пытаясь усмирить свободный дух молодого горячего поколения, только что столкнувшегося с жизнью, такой, какая она есть.
Постепенно стало темнеть. Всё живое примирилось с надвигающимся мраком и заглохло, замерло.
И на берегу моря остался только звенящий протест человеческого сердца, отчаянный жуткий вызов бедам и горю: «Не хо-чу так жи-ить!».
[504x324]

Смертельной болезнью болеет весь мир и имя ей страх…

Одиночество не даёт свободу, оно даёт лишь её почувствовать, но разве ты не растворяешься в грусти, когда прикасаешься к одиночеству. Если ты по настоящему одинок ты не будешь думать о таблетках, сигаретах и прочей дряни, тебя будет пугать одна мысль расстаться с этим столь опьяняющим чувством, ты сам не поймёшь, что одиночество само уничтожит тебя, потому, что вам нельзя быть вместе. Ведь слово одинокий это значит один, а с тобой ведь пока ещё и одиночество. Непонимание - это лишь следствие твоего воображения, а одиночество утрирует его так, что сам принцип непонимания становиться одиночеством. Заблуждается человек, который думает, что мир не такой каким он кажется, потому что мир – это и есть сам этот человек, и если он считает, что что-то не правильно, значит он отрицает свои поступки свои мысли, которые и составляют мир вокруг него.
Если ты одинок, то это чувство просто разлагает тебя и ты даже не догадываешься об этом, просто потому, что твой мозг не чувствует одиночества, он просто составляет и поощряет его… Человек по своей природе может быть одинок только не подозревая об этом, но он бессознательно ищет способ избавиться от одиночества, а потом приходит момент, когда это чувство проходит и человек начинает искать причину, вот тогда и начинаются таблетки шприцы и вены….
Избавится от одиночества значит потерять часть своей сущности, ведь каждый человек к склонен к этому чувству.… Многие думают, что если человек не был одинок, то он счастлив, но это не верно. Ведь что бы почувствовать и насладиться счастьем нужно испытать одиночество.



"Истинное счастье невозможно без одиночества. Падший Ангел изменил Богу, потому, что захотел одиночества, которого не знают ангелы".
А. П. Чехов "Палата №6"
[565x300]

Разожги свой огонь, разбуди мертвецов
И наполни дыханьем их очи.
Пусть они нам расскажут легенды отцов,
Пусть не будет конца этой ночи.

Мы закружимся в танце под песни дубов,
Что веками скрывали секреты.
И не будет границ, и не будет оков.
Время сдастся – не будет рассвета.
[700x525]

Пожалуйста, прошу всех,кто неравнодушен к случившeмуся, поставить эту картинку к себе в дневник и оставить точно такой же пост. Давайте почтим память погибших хоть так...
[350x350]

Я выбрала дорогу и не нашла ответа…Я не знаю сколько лет скитанье моё длилось… Но в розовых очках прошла я по штыкам, боль за счастье принимая…Мне никогда не преступить всю тяжесть жизненного смысла…мне ответ держать придётся за свою мятежность мыслей. А после лживого суда моё молчанье скроют волны в конце дороги без ответа, и я узнаю наслажденье грозящего НЕЧТО…И с полным правом и с гордостью в лице найду в душе я отпечаток правды, узнав, что скрыл мой тёмный век….Открою тайну и уйду…уйду с улыбкой непристойной, с клоками тряпок на плечах, и ступни ног моих усталой кровью обольются, и в руках застынет дрожь веков открытых мной…..последний смех сорвётся с губ моих, и тишина с собою унесёт мой голос…навсегда…
[533x400]

[407x700]
Разбитый ангел на сыром асфальте,
В последний раз взлетел и не поднялся
Жестокий мир сковал его цепями,
Законам жизни он не подчинялся.
Беспощадно обрывали крылья,
Но они незримо вырастали.
Страха он не знал, но вышло так:
Крылья появляться перестали.
Навсегда его замёрзло сердце,
На земле осталось только тело,
И душа не вынеся страданий,
Разрывая цепи, улетела.
Сломленные ангелы, как зомби,
Кто-то подчинился и смирился,
И укротив сознанье, в серость погрузился,
С массой безразличной слился.
Клеймо толпы-живые мертвецы,
С потухшими, холодными глазами.
Они мертвы, их не вернуть назад,
И лишь тела их остаются с нами

Но всё таки есть в жизни моменты, которые меня иногда радуют: Мчатся по трассе на моте, сидеть на крыше девятиэтажки, дрынькать на гитаре и пищать какие-нить заунывные песенки,
спать на берегу моря в палатке, или хлистать красное полусладкое вино, когда уже больше пресной воды не осталось...

Помнишь, когда ты совершил самый гордый поступок…
День и час, когда ты увидел человека, ставшего самым любимым…
Миг восторга от встречи с искусством…
Счастливые минуты смеха, развеявшего горе и боль… И многие-многие, сверкнувшие прозрением мгновения нашей жизни люди называют их звёздными.
Я дарю тебе звёздный дождь.
Взгляни, его капли я принесла тебе в ладонях.

[290x432]
Нежной поступью надвьюжной,
Снежной россыпью жемчужной,
В белом венчике из роз –
Впереди – Исус Христос

[343x450]
Предательски тёплая ночь никого не оставит равнодушным, даже меня такую растрёпанную, с залитым тушью лицом. Она приведёт любого в свою обитель, и заставить надеяться и мечтать. Её тёплые лапы уносят с земли мечтателей, так искренне изучающих великое небо со своих холодных балконов.
Эта ночь вытащила меня из однокомнатной квартиры больше напоминавшей карцер, правда без решёток на окнах, но от этого легче не становилось. Горящий обломок луны и дикий пейзаж, написанный, он вызывал бы скуку, но живая чувственность заставляла восхищаться. Ввысь стремительно взмыли стройные линии замечательных старых домов, в беспорядке раскиданных по микрорайону, видно муза водила в этот раз рукой круглого идиота. Маленькие лужицы вздрагивают на аллее, циничная погода здесь оставила свой дождливый след. Толстый большие мухи гудели вокруг фонарей, как - будто давали концерт на виолончелях.
Хотя был уже 12 - ый час, но машины так же громко и бесцеремонно гудели на дороге, а к остановке подъезжали такие набитые маршрутки, что такое впечатление, будто всё население в этих маленьких маршрутках переезжают в другой город.
Такие мечтатели как я уходят ночью из дома только по двум причинам: если нет выхода, либо если выход надо найти. На мою долю выпал второй случай. Я долго не могла выбрать подходящее место для моих отчаянных дум.
Маленький липецкий вокзал с его мёртвой стрелкой и 28-мью ступеньками на фоне чёрно - блестящего неба являлся искусством, искусством на грани преступления. Я постоянно задавала себе вопрос: « Почему громадная стрелка гордо и неподвижно застыла на угрюмой и потрескавшейся от времени стене вокзала?». Обычно она заливалась неоновыми лучами подсветки, но сегодня даже привокзальные фонари не дотягивались до её причудливых форм, лишь только туманный обломок луны мог видеть её отражение в моих глазах.
На пироне безлюдно и темно, только между рельсами светится маленький синенький светофорик. Как-то мокро и дико одной следить за бегом металлических бликов на рельсах. Широкая винтовая лестница привела меня на самую высокую точку вокзала - переходной мост над рельсами. На фоне неонового города вокзал казался заброшенным старым замком, его возраст давил своей мощью на барельефы фундамента, который уже на половину проваливался в землю. Такой одинокий, такой безжизненный, он так спокойно ждал тот грохот, который принесут ему поезда.
Я стою, перегнувшись через поручни на мосту, и всем телом ощущаю вибрацию рельсов внизу. Останки дождя беспомощно дрожат в несерьёзных лужах…
Вдалеке уже видны грустные глаза поезда, который с диким грохотом несётся на встречу моим глазам, моим желаниям. Через несколько минут он останавливается, виновато прислоняясь к платформе. Ещё несколько минут и проводницы уже терзают красные флажки в своих руках, посылая прощальные взгляды той мёртвой вокзальной стрелке или птицам, кружащим над нею.
Взметая весь мусор, листву и грусть, набирает скорость поезд. Как змея он проскакивает сквозь мост, на котором я стою. Для него нет пути назад, лишь прощальный гудок он оставит нам. В эту ночь его глаза подарят свет уже другим дождям, другим рельсам, другим вокзалам, но надежду он подарил мне и стенам старого вокзала с его спокойной стрелкой, а печаль этого поезда навсегда поглотит мокрое холодное небо.
Огромные и стремительные слёзы посыпались на город, они бьют по пирону, они скользят по хрупким стёклам, они залетают в щели потрескавшейся краски на стене, они путаются в волосах, они текут по моему лицу, и ладони собирают их.
Ропот человека, с огромными сумками, трусливо ползущего к автобусной остановке - ещё больший гнев неба, ещё безжалостнее капли.
Вспышка молнии…Грохот… Страх и нервный треск, и дальше тишина…Я оставляю мой вокзал, который одиночество моё давно уж одолжил, а сегодня удачно рассчитался, скрепив расчет печатью из небесных слёз. Я знаю, что вернусь, чтобы продолжить этот разговор из тишины и звёзд, из платформ и поездов, я гордо по ступеням поднимусь, и может в ту магическую ночь, замок на тлеющих дверях рассыпится, от моих холодных рук, и я исчезну в стенах ночного тихого вокзала, ну а пока… Я ухожу…

Помочь никто не в силах, но…где за потерянным крестом собора мне укрыться? Но…по разбитым стенам, по разбитой крыше не улететь, не убежать, а только помечтать о сути и о нервах…
На камне надпись анархиста, подобрать и кинуть вниз, чтобы моя совесть разлетелась вместе с ним. Увидеть спрятавшееся солнце, догнать шаги темнеющего неба, но… Увидеть холод и забыть…забыть как под раскалёнными ступнями так ласково плавился песок, но… Рассмотреть увядших роз века, и разорвать с закатом свой контракт, и вычеркнуть историю лесов, и сплетенья рук-ветвей, с надеждой, разорвать, но… никогда не скрыться от победы над игрой слепого скрипача….
[600x391]

[299x451]
Когда он умер, из его ладони вырос Голубой Тюльпан. Извилины и морщины ладони стали корнями Голубого Тюльпана.
Человек этому очень удивился и спросил свои пальцы, как это из такой старой усталой руки мог вырасти такой прекрасный Голубой Тюльпан. И пальцы ответили: « Чего удивляться? Разве мало мы в жизни вырастили цветов?»

Это страшно, слушать биение своего сердца и понимать что этот стук это единственное, что тебя здесь держит. Как страшно пытаться верить в непогрешимость бога и одновременно представлять как он, в смирительной рубашке с безумством от беспомощности, смотрел на детей в лагере «Освенцим». Как страшно видеть смех, восторг детей, над телом мёртвого щенка, как страшно выдёргивать иголки из его глаз и снимать с заборного крюка, пытаясь похоронить…Как страшно смотреть в глаза ребёнку, чья мать во время блокады убила отца, чтобы прокормить трёх детей…Страшно видеть в зеркале человека, которому осталось жить меньше года… Страшно, то что я не в силах покинуть всё это… Страшно открывать каждое утро глаза…страшно быть свободным…
[600x450]

Ночь.
Идёт мелкий дождь.
Капли дождя видны, когда попадают под свет фонарей, и кажется, что фонари вдоль улицы плачут.
О чём?
Фонари плачут дождливой ночью только о том, что не удалось людям, потому что сами они – просто фонари, своей печали у них нет.
И плачут они целую ночь от одиночества, оттого, что идёт дождь, и завтра нелётная погода, и кто-то не встретится, кто-то недолюбит, недоцелует…
И оттого, что завтра нелётная погода, этой ночью вдоль улицы плачут фонари.
[363x400]

Ты, я и грусть.
Кофе становится пустым. Сдвигают стулья, гремят на кухне посудой. Остаёмся только ты, я и грусть.
Прости меня, я знаю, ты хотел, чтобы сегодня мы были только вдвоём, но со мной моя грусть…
Ну вот, ты уже сердишься, тебе нужно позвонить. Я понимаю. Срочно.
Кофе становится пустым.
Сдвигают стулья, гремят на кухне посудой.
И мы только вдвоём, я и ты, моя грусть.

Есть только боль, и никто не в силах её вынести…
[699x664]

Это страшно, слушать биение своего сердца и понимать что этот стук - это единственное, что тебя здесь держит. Как страшно пытаться верить в непогрешимость бога и одновременно представлять как он, в смирительной рубашке с безумством от беспомощности, смотрел на детей в лагере «Освенцим». Как страшно видеть смех, восторг детей, над телом мёртвого щенка, как страшно выдёргивать иголки из его глаз и снимать с заборного крюка, пытаясь похоронить…Как страшно смотреть в глаза ребёнку, чья мать во время блокады убила отца, чтобы прокормить трёх детей…Страшно видеть в зеркале человека, которому осталось жить меньше года… Страшно, то что я не в силах покинуть всё это… Страшно открывать каждое утро глаза…страшно быть свободным…

Часть силы той, что без числа

Творит добро, всему желая зла....
[700x525]