Одна подаренная свеча. Стоит на маленьком розовом столе, красивая, юная, светлая. Она – талисман будущего. Ее воск – это время. Когда свечу только зажгли, она светит тускло, вяло, воск течет медленно, напряженно, размеренно. Чуть углубляясь, создавая небольшую яму, когда пламя свечи уже окрепло, привыкло к пространству, оно начинает прожигать каждую жилку беловатого масляного воска с нетерпением, жадностью, даже с агрессивностью. Так уходит время: теперь быстро и незаметно. Закроешь глаза, и свеча погаснет. Она не ждет, она торопит ход, подгоняет свою незначительную смерть. Сколько таких свечей – сколько таких смертельных минут в жизни человека? Смертельных как жизнь.
На стене висят часы с постоянным вертящимся механизмом. Это тоже время. Только оно отмеряет каждый человеческий шаг, каждый взгляд, каждую черту лица с точностью до секунды. Оно не терпит оплошностей и ошибок, оно всегда верное и значительное. Но механизм.… Это отклонение. Раздражающее, заставляющее совершать необдуманные поступки, действия… ошибки. Это вечный двигатель, машинально сбивающий подсознание с верного пути. Нет больше верного пути. Нет мыслей, кроме одной: уничтожить! Прекратить его действие, убивающее внутренность души. Этот механизм есть наш мир, вращающийся и не прекращающий свое действие ни на минуту. Но уничтожить этот мир, создать другой – значит, прекратить борьбу. Прекратить навсегда существование Земли, разрушить старания миллионов людей, разбить их хрупкие мечты, отделить реальное от идеального, то есть просто умереть. Нет! Механизм будет работать до тех пор, пока мы будем жить. Пока слово «жизнь» не потеряет свой настоящий смысл. Стучи, я тебя не трону. Стучи, сколько хочешь, нелюбимая, настолько маленькая и несущественная частица!
Полупустая комната – так неуютно. Но только здесь головной туман растворяется в мысленных облаках. Он постепенно рассеивается, и все вокруг меняется. Действует ночь. Она – мать новых мыслей. Они растут на ее руках, крепнут, поднимаются на ноги. Ночь как очищение, катарсис. Пробуждение ото сна, не физического – духовного. Все, что днем было бесцветным, наполняется красками и запахами. Каждая вещь, даже восковое сердце, тающее от любовных мук, преобразуется. Спасибо, мисс Фантазия, спасибо, мадам Ночь. Жаль, что сегодня не видно вашего мужа, мистера Месяца. Он мой великий помощник. А где же ваши кузины – звезды? Ах, вот вы где! Здравствуйте! Благодарю, прекрасно! Мои белокурые друзья! Спокойной ночи, мысли. Отдыхай, голова.

Я вернулась... я хочу обратно. И мне плохо...
[480x640]

"Ложно то, что внутренне не воспринято"
"Нас унизили, но мы не униженные"
Ремарк

Уезжаю в Севастополь. Отдыхать. Вернусь шестого. Пожелайте мне удачи, пожалуйста. Я буду очень скучать... знаю это. "До скорой встречи, до скорой встречи, моя любовь к тебе навечно")))

Всегда ваша, Ника)
[525x699]

Нашла старое размышление... довольно глупое. Все-таки мы развиваемся... спасибо...
[525x699]

нда... это я
[525x699]

[700x525]
Привет…
Может быть, это письмо не будет тебе отправлено, кто знает. Мое настроение – это вечная перемена, как противоречие, как антонимы: черное и белое, мокрое и сухое, живое и мертвое. Да.… Какое-то мертвое предчувствие. Нет, ничего плохого не произойдет, и я так себя не успокаиваю. Просто это действительно так. Но предчувствие не предстоящего горя или нежданной радости, это всего лишь внутреннее убийство. Убийство как позор, как актерская игра. Остается только доиграть до конца. Когда игра заканчивается, заканчивается и жизнь. Поэтому я не хочу всю жизнь играть. Игра никогда не спасает. Взрослые заигрались, их жесты стали банальны и однообразны, их фразы ничтожны и фальшивы, но они продолжают умело играть и строить из себя людей, каковыми не являются уже добрые свои пять десятков лет.
Прочла Моэма «Театр». Наверное, поэтому такое странное настроение и судорожное биение сердца. Я не хочу так. В жизни человеку не дается полной гармонии. Нет, не простому человеку. Простому дается многое, может быть, даже самое главное в жизни счастье – у него есть любовь и способности. Способности, чтобы хотя бы как-то себя реализовать, то есть не зря прожить какую-то часть жизни, чтобы занять себя делом, отдавая ему много времени, но не придавая этому слишком большого значения. Ему дается любовь, может быть, не столь пылкая, но вполне нормальная. Да, вот это слово – нормальная. Это нормальная жизнь нормального, обычного человека. Любовь как спокойствие и утешение на долгие годы. Любовь как уважение. В жизни нормального человека это, видимо, так и есть. Ему дана гармония существования. Это норма. Всякое отклонение есть убийство человеческой внутренности и его самосознания как такового. Гении или ненормальные – это разновидности отклонений от нормы. Но на них держится безмятежное существование других людей. Мы все люди…
Когда человек имеет дар, он перестает быть человеком. Есть дар, а он – всего лишь его носитель, не источник, а носитель! Человек как тень своего таланта, без лица, без имени, без судьбы. Это имя – гений, его лицо – роли, его судьба – бессмертие. «Тебя не заметят в пустой комнате» - сказал один из героев «Театра». И ведь - правда. О, это невыносимо. Ее, этой великой актрисы, заблуждения, ее страдания – лишь игра, лишь постоянно работающий ум, не дающий вырваться наружу чувствам. Гармония человеческого духа разрушается, остается часть – тело, - работающая ради самовыражения. А кого выражать? Нет личности, нет индивидуальности, есть только талант. Это страшно… как, как сохранить в себе любовь и талант, если он есть?
Есть другой случай – когда человек имеет любовь. Когда он влюблен, до безумия, до лихорадки, до истерики. Как Дон Жуан, как Казанова, как Парис. Неважно, все они лишь люди. А что дает эта любовь? Такая любовь называется болью, величайшим страданием. Потому что они живут для нее, они живут во имя ее, они погибают с этим словом на губах. Все, что существует в мире, - это любовь. Преданная верность – чушь! Вздор! Ерунда! Любовь безгранична, она непостоянна, она не может быть одной и навеки. У них все наоборот. Любовь – кнопка с острым кончиком, она протыкает кожу, разрывая ткани. Любовь как лезвие, режущее по венам. И медленная смерть. Чувство как бессмертие. Опять – бессмертие. Неповторимое желание, необузданная страсть – это тоже любовь. Такие люди талантливы,… но только в чувствах. Они искусны, но только в выражении этих чувств. Они вульгарны, как последняя проститутка, в своих фразах и откровениях. И честны, искренне честны в лживых словах лести. Их постоянная влюбленность – источник жизни. Без нее – погибель. Но когда в их жизни появляется настоящая любовь, когда их нюх чувствует приближение опасности, они как тигры бросаются на жертву, применяя те же уловки и трюки, что на других. И тогда их игра терпит поражение. Полное безразличие, резкое и глубокое равнодушие. Все и ничто. Это не больно, это смертельно. Никакая физическая боль не сравнится с болью душевной, с райской мукой, горячим сердцем и бьющейся в страданиях грудью. Это фиаско. Последнее, что связывало этих людей и мир – умерло, ушло, прошло, не забылось, но растворилась в череде грязных и ненужных связей. Смерть духовная раньше физической. Во цвете лет. Порывам больше нет места. И зачем тогда такая любовь? Любовники, страстные в постели, в жизни – больные и несчастные люди. Нет чувств, лесть и ужимки – привычка. Грубо, пошло, но верно. И бесконечно одиноко. Ради чего?
Есть любовь как самопожертвование, бесталанное вложение себя в другого. Невыгодное вложение. Грустно-обидное, не получающее отдачи. Любовь как сущность вещей, не понимающая расторопности мыслей. Человек гаснет, блекнет, теряется в других. И снова тень. Любовь как тень. То же, что и талант. Нет гармонии – нет личности. Как тогда жить?
Какая глупая нелепость! Каждый шаг влево или вправо – крах! Балансирование над Читать далее...

Да, пора, пора. Время не терпит вольностей с ним. Поэтому пора приниматься за дело. Буду повторять текст пьесы; нашла уже отрывки, по которым мне предстоит учиться дикции, или правильному все-таки произношению. Всему, в общем. Иначе мне делать в театре нечего, если самое основное для актера - слово, страдает при моем произношении. Это не дело, так ведь?
Взяла отрывки из Гаршина и Куприна. Прелесные вещи.
Прочла Моэма "Театр". Не хочу так... потом, возможно, объясню, почему. Постараюсь объяснить саму концепцию романа.

Теперь я его вижу только по телевизору. Это к лучшему. Только он не умеет скучать... Просто потому, что эгоисты не скучают.

Так называется пьеса Радзинского... обо мне и о Нем. Мы в ней полностью. Наша жизнь, наша встреча, наша любовь. Всего 104 страницы. Это миг. Это и есть просто наша жизнь.

Все когда-нибудь проходит. Я сдала русский. На пять. Это так банально звучит, что я не знаю, что еще добавить.
Скажите, стоит ли верить чувствам человека, который ведет себя столь противоречиво, что сначала говорит одно, а потом другое?
Нет, не стоит. Я знаю ответ. Но кое-что я все-таки сделаю.

Бордо «Цветные сны»
1 куплет
Дождь будет шутить,
Она будет ждать тебя,
Но ты не придешь,
Ты глупый как я.
Она по лужам босиком
Спешила утром,
Чтоб к тебе успеть.
Ей ветер песню напевал,
И ей хотелось
Вместе в ветром петь.
Припев:
Мимо сонных витрин -
Потоки машин:
Она - одна, ты – один.
Нам оставь тишина,
Что сводит с ума.
Она гуляет сама.

2 куплет:
День, верный твой друг,
Будет грустить с тобой.
Ночь будет рыдать,
Ведь дождь ей чужой.
Твои мечты - цветные сны,
Их утром ветер унесет на юг,
Тебе понятно всё давно,
И ты рисуешь мелом солнца круг.

Припев:
Проигрыш:
Она по лужам босиком
Спешила утром,
Чтоб к тебе успеть.
Ей ветер песню напевал,
И ей хотелось
Вместе в ветром петь.
Проигрыш:
Мимо сонных витрин –
Потоки машин.
Она - одна, ты – один.
Нам оставь тишина,
Что сводит с ума.
Она гуляет сама.

Слушать этот музыкальный файл

Эта песня сейчас выражает мое отношение к жизни.

Нужны еще слова?..
Фильм "Мертвец"
[275x346]

Я с Ильей.
[700x525]

Рита, я и Илья)
[700x525]

Ну да, учу. Правда, хорошо учу? тут сижу. Надо еще шесть билетов! Каким... местом, простите, это учить - не представляю. Но как-то надо осилить. В конце концов, глагол - прекрасная, непонятная вещь) Что тут скажешь) Ее-то и надо учить) Выучу, надеюсь... ) а может... и нет... чертики!! КАК СДАВАТЬ! У меня начинается снова истерика - мое обычное состояние....

Когда-то он писал, что всегда будет рядом.
Когда-то он говорил, что любит.
Когда-то он сумел сказать "Прощай".
Когда-нибудь я смогу его забыть...
Когда-нибудь мы все научимся жить по-другому,
Но никогда - без чувств, без любви... )
Давайте просто будем жить так, как мы умеем! Как умеем только мы, и никто больше! Давайте?
[700x700]

Спросишь, что происходит? Происходит. Да, а что происходит? Я все время это у себя спрашиваю. Честно, мне уже надоело сидеть по ночам и думать, думать, думать, как было бы, если бы не... как было бы, если бы... Это было бы так, так и так... Какого черта! Все так, как есть и по-другому может быть только в будущем, которое я строю из настоящего. Как же надоело оставаться в прошлом.
У меня есть такая дурная, возможно, черта характера: я всегда виню себя. Во всем: в том, что происходит с близкими людьми, за их боль виню себя; в том, что от меня, возможно, не зависит, но связано с моей жизнью. Мне сегодня один человек сказал, что это максимализм. Называйте, как хотите, честное слово. Но я знаю одно: такая черта мне помогает жить и делать то, что я действительно хочу и как я хочу. Она помогает мне бороться. И помогает даже ценить людей, которые рядом. Странно? Да нет, это вполне нормально.

Верните мне Диму или отпустите меня к нему! Не могу больше...