Воспоминания - подстрочником
Но время - переводчик скверный
Я холодею позвоночником
Я становлюсь открытым нервом
Я в клочья рвусь и в небо темное
Кричу: отдай меня, пусти меня
Я перемолота, растоптана
Обожжена и обессилена
Какое странное название
У этой муки окровавленной
Но говорят, что мироздание
На нас и держится, раздавленных
На ненароком причастившихся
И в миг ослепших от прозрения
На вознесенных - и разбившихся
Но помнящих о воскресении
И этот ужас впрок испытанный
И эту боль с глазами-безднами
Любовью называют, видимо
Дурацкой, злой и бесполезною
(с)Уля Каприз
А ты здесь давно уже не был. У тебя много важных дел. Ты так далеко, а кажется, что вот я подъеду к метро и встречу тебя. Меня не может излечить ничего - ни время, ни люди, ни увлечения. Я двигаюсь по кругу, и ты всегда меня ждёшь в одной и той же точке - ты для меня и старт, и финиш. От тебя оттолкнёшься - разгонишься - и снова возвращаешься, чтобы отталкиваться и отталкиваться вновь и каждый раз возвращаться. Это неизлечимо. С каждым годом я всё острее это воспринимаю, вспоминаю с ещё большей тоской, с ещё сильнее сжимающимся сердцем.
Убей, у меня три жизни, отними одну.. Ножом ранишь, не зная.. .(с)
В голове мерзким шёпотом раздаётся фраза:"Семь дней". Как в кино. У героев картины непонимание и панический страх. У меня ёкает что-то на уровне рёбер. Многоточие подходит к концу - кончились чернила. Чернила всегда кончаются не вовремя.
С каждым годом ступени становятся выше. Поднимаешься-поднимаешься - а верх лестницы в облаках. Но я продолжаю подниматься. Новая ступенька очень высоко, но я, кажется, вот-вот поднимусь на неё. Тяжело дыша, фактически задыхаясь, превозмогая боль в сердце.
Немного страшно - боюсь высоты. Боюсь взрослеть.
Но от этого состояния есть большой плюс - только в такие моменты я могу писать стихи. Не самые, на мой взгляд, плохие. Мне это помогает жить.
А жить я теперь буду, видимо, совсем по другому. Нужно учиться этому.
Есть желание написать сюда, но не хватает слов. То, что можно было бы сюда написать - лучше было бы сказать. Лучше было бы, но останется недосказанным. Потому что слова порой просто ни к чему.
Смутные сны на высоких шпильках,
Низкое небо, яркие платья,
Нежность, объятия рук его сильных,
Робкое с губ моих "хватит".
"Мы дураки," - обвиваю шею,
Он соглашается, вновь целует,
Я от голоса тихо млею..
Он моим никогда не будет.
18.02.2011.
[560x604]
все через край
с верхом пригоршни
задержала сердце -
и отпустила
все, что болело
осталось в прошлом
слишком любила
перелюбила
долго смотрела -
почти ослепла
много плакала -
пересолила
одну за одной -
и горка пепла
слишком любила
перелюбила
не убереглась
расплескала душу
пыталась собрать -
руки в кровь разбила
лучше - а как?
не бывает лучше
слишком любила
перелюбила
© Copyright: Уля Каприз, 2002
Всё кончается. Все взрослеют. И я, кажется, сейчас дошла до такой вот точки - невозврата, если можно так сказать. Когда удаляются номера, чистится список друзей и Пч. Когда к чёртовой матери сжигается весь - так называемый - компромат. Когда прошлое хотя бы скрывается. Потому что прошлое хоть и фундамент, но пока ты находишься в нём самом ничего хорошего не выходит. Потому, мне кажется, пора сделать это - пора ко всем чертям закрыть предыдущие записи - как бы мне ни были дороги многие из них - и двигаться дальше.
Возможно, позже что-то изменится. Но сейчас я чувствую, что это всё необходимо.
И потом, все и так прекрасно знают, где меня можно всегда найти.