[314x400]
_Вынимаю из почтового ящика, стихи в конвертах. Без подписи, эмоций и грёз. Вчитываюсь_


Секс - бомбами шестидесятых годов
Взрывать города не своих областей,
Любить лихачей и от сотни винтов
Взлетать с телевышек и ждать новостей,

Кричать каждой клеткой о страсти Москвы,
Ночуя в вагонах, пить старый Рошьён,
Тома о любви разрывать на листы
И плавить их кожей, сжигая перрон.

Кричать о любви. Повторюсь , что Кричать .
Под небом осенним грызть небо зимы.
От зимнего неба ребенка зачать
И нервно курить, дожидаясь весны.

Иконы себе выбивать на руках
И руки ломать каждый день ровно в семь,
И выразить все это в четких стихах...
Я так и живу.

И не страшно совсем.

Это цитата сообщения Mie4ka Оригинальное сообщение

[264x350]
В колонках играет - 3DoorsDown-Here Without you

Мы сидим на краешке Луны и болтаем ногами.Подо мной весь мир.Надо мной миллион звезд.Внизу-боль.На верху-свобода.
Он держит в руках маленький кусочек мела.Такой маленький, что кажется, будто он исчезнет в одну только секунду.Он плачет и его слезинки капают вниз, на город.По крышам, по лужам,по чьим-то зонтам, таким похожим друг на друга.Почти одинаковым.
-Зачем тебе мел?
-Это не мел,это еще одна жизнь.
-Тоесть, мел-это жизнь...
-У каждого человека есть свой кусочек мела.У каждого разный.И у тебя он есть.
-Каков мой мел?
-Я не знаю.Его охраняет кто-то другой.
-Зачем он нужен?
-Чтобы чертить линии жизней.Разные.Длиные и короткие.Цветные и просто белые.
-Мел не бесконечен да?
-Да.Иногда он заканчивается...Тогда его пылинки забирают звезды.И потом хранят их в своих карманах.
-Это значит, что человек умирает?И звезды отнимают его жизнь?
-Да...
-Значит, ты тоже отнимаешь чьи-то жизни...И его...
-Нет.Не Его.Только его сердце.
-Биение его сердца...я верила тебе.Я не знала...почему?За что?
Я лежу в своей кровати и смотрю на небо.На то,что я так сильно любила...на то, что отняло у меня Его сердце...

[321x227]
Бывают такие дни, когда время словно останавливается. Ты глохнешь, слепнешь, и живешь словно балансируешь на тонком лезвии, которое кромсает твою душу, вырезая по приличному шмату плоти. И тогда ты понимаешь, что все волнения просто пофигистическая игра, и не стоит даже думать о том, что вокруг жизни есть цепь с мертвыми глазами, и она с каждым днем все плотнее сдавливает твою глотку. И шаги становятся все более неуверенными, и кровь похожа на воду. И ты оборачиваешься, и видишь, что теряешь, и будешь терять только тех, кто невероятно дорог. Потеря - рубленная рана. И когда рубить больше некуда появляется человек с мертвыми глазами.

[265x334]
В колонках играет - ночной ветер
Настроение сейчас - великолепное

Мой рот хватает кусками мокрый, жаркий воздух. Ветер безжалостно, снова и снова, дерёт мою кожу дыханием. Своими холодными пальцами, чётко цепляет мои рыжие волосы. .Я ощущаю, - слишком боится прикасаться ко мне более теснее и чувственнее. Во мне дурная кровь. Густая и вязкая, как плод хурмы. Прячется в углы и снова настигает. Тело плавится от резких перепадов температуры внутри и снаружи. Дождь бьёт по лопаткам, вьётся жадными, ледяными струйками и застывает на щиколотках. Путаюсь в дробном стуке сердца. Оно то прекращает монотонный стук, то снова, будто навёрстывая запоздалое, отбивает спешащий такт. Ни пошевелить ни одним суставом. Движения сконфужены и замедленны. Мне слишком некуда спешить. Время превращается в расплавленную резину, которая густо стекает вниз. Упругие поцелуи ледяной воды с неба через терпкое «не хочу». Между нами не существует натянутых ниточек. Мы вместе на бескровном уровне. Ветерок щекочет ресницами живот, забавляет меня мокрыми губами. Кружит голову сладкими, свежими запахами, ванильного лета. Не вдохнёшь в себя именно столько, чтобы чутко определить с чем схож неизвестный аромат. Может быть запах апельсина и шоколада? Опрокидывает в нервическую дрожь. Тепло распирает грудь, а холод здравствует наружи. Какая ночь… - В чёрных, шёлковых одеяниях. А на небе бледное лицо Луны. Эта Ночь чувствует каждую клеточку во мне. Эта Ночь подобна человеку…

Это цитата сообщения Ямочкина Оригинальное сообщение

[229x314]
У виска застыла пуля. Солнечным днем. Холодит тень у виска. Оглушает безмолвием свист. У меня есть время. Я могу замерзнуть. Мурашки по коже. Леденящая тень. Могу разбиться. О потолок собственной мечты. Могу задохнуться от боли. Могу уцелеть от счастья. Еще минутку. Мне надо подумать.
Развернусь и уйду. По прямой. Через 10 минут свинец настиг меня. Где-то в области затылка. Ожог. Шрам.
На щеке. От леденящего поцелуя.
На левом запястье. От сильного удара.
На колене. От окровавленных ногтей.
На затылке. От свинцовой пули.
И не спрашивайте у меня почему я не хочу боли. Меня шрамы не укрошают. Меня не украшает стеклянный взгляд. И стиснутые зубы. Теперь я не храню холодное оружие так близко к сердцу.
Я не смогу защитить себя. Но и убить меня теперь сложнее.

[280x225]
Мы забываем. Зонтики в маршрутках. Свои книги на чужих полках. Имя первого мальчика. Обещания, которые не хочется выполнять и просто обещания. Сделать домашнее задание. Друзей. Поздороваться с соседкой. Что мы уже взрослые. Мелкую сдачу в магазине. Телефон, по которому надо срочно позвонить. Прошлую ночь. Диск в плеере, и теперь в руках только пустая коробочка. Как называется вот это, как его… О времени. Обиды. Выключить утюг. Зайти после работы в магазин. Дни Рождения. Извиниться. Стихи, которые вроде бы учили. Что собирались быть гордыми. Подвести ресницы. А еще мы забываем слова, забываем, что так их и не сказали.

Читать далее...

Это цитата сообщения Dasein Оригинальное сообщение

[248x390]
Я полюбила жизнь и рифму Бродского
Я поняла весь смысл существования
Я испытала все желанья "плотского"
Узнала горе с радостью скитания

Я ощутила полный смысл лишения
Пережила ненужные спасания
Про независимость чужого мнения
Лишь узнавать мне не было желания.


___________________
Извините старую графоманку

[487x355]
В колонках играет - "Ночные Снайперы" - "Травы"
Настроение сейчас - необоснованная ли (?) злость

Снова напрямик. И снова – пулю в лоб.
Грабельно-знакомым солнечным снарядом. Снова выбирать из двух возможных троп: целованье рук и нахожденье рядом. Снова быть в игре и правила блюсти. Снова быть охре… ну, в общем, той, что надо!
И не показать. И даже – отпустить. Выбрать. Пожалеть. Убить, не пряча взгляда.
Дикой гроздью – в рот. И дикой ланью – в плен: схема сбой не даст месяца четыре. Дальше – череда Тань, Наташ и Лен, и семейный чай в утренней квартире. Мягких лап уют, когти – с корнем вон.
Жрать с руки и ждать. И прощать. И верить. И любую дрянь – только б в унисон! И любую боль – только этой мерить...
Тапочки в зубах, и пинок – в живот. Пальцы целовать своему мужчине. Молча замирать. И пытаться – вброд. И стараться – вверх, не поняв причины. Жаль, что не могу – кошкой, сукой, влёт. Вдребезги, до дна, будучи собою. Но недаром есть зной и гололед. Смена всех осей, лунные прибои... Смена всех ветров снова мне грозит.
Ждет Его отель новых постояльцев. Глупо умерла. Острый love'рит…
И ради чего? Целованья пальцев...


ps: Прощаю себя за грубость. Безразличие уже не пугает, - вызывает необоснованную злость. Сжимаю кулаки.
Я щенок! Маленький, добрый пёс... - "верному псу, - шнурок с потолка!" (с) "Пилот"

[234x156]
В колонках играет - «Placebo» - «Every You Every Me»
Настроение сейчас - сливочно - апельсиновое

Шикарное утро! Манит ароматом ванили в миксе с пряной корицей.
Вставать с постели предательски не хочется. Покрепче кутаюсь в одеяло и сонно осматриваюсь. Первое, что бросается в курсор зрачка, - белый пион в длинной, тонкой вазе. Одинокий и невинный. Странное, чистое пятно в яркой спальне. Капризно желаю кофе в постель, сладко потягиваюсь.
Будильник играет приятными нотами «Every You Every Me». Вспоминаю фатально красивые губы Брайана Молко. Да, тот самый чудесный концерт на видео, - крупный план, - нежный прищур и сочные губы.
Вставать всё таки приходится. Распахиваю шторы, впуская игристые солнечные зайчики. Они смело прыгают по бледным простыням, прячутся на полках.
Кофе варится, растекаясь сумасшедшие вкусным запахом.
Прячу тело в оранжевой, узорчатой рубашке и светлых бриджах. Убегаю… нежно целую…

[212x270]
В колонках играет - _молчат всем на зло_

Грею ресницы дыханием. Забываюсь в холодном закате. Золотое солнце постепенно расплывается в ледяной воде неба. Как кусочек льда в стакане… Хотя, это неудачное сравнение. Когда тёплые лучи растекаются в холоде красок неба, - это заманчивая игра ярких тонов и ультрасовременных решений. Знаешь, я нахожу более эффективные способы видеть то, о чём ты только догадываешься. Звуки на удивление – звонкие. Позволяю себе эту маленькую слабость, - день без лжи, притворства и слёз. Я пьяна? Ошибаешься! Более, чем трезва. Многим часто кажется, что я пьянею даже от минеральной воды. Сегодня – кроваво – красный гранатовый сок, квадратные кусочки льда. Целую прохожих взглядами, тону в своём одиночестве. Ты далеко и тебе плевать… Притворяешься?

[243x210]
В колонках играет - "Агата Кристи" - "Насилие"

Стихи… Мммм, я обожаю откровенные стихи. В них есть что – то, что упруго дёргает внутренние нитки. Читаю, а внутри приятно тянет… Плавленая резина?... Хочется дарить и получать такие стихи…, - как вкусные конфеты в ярких фантиках.

«я бы мог стать дождем,
подожжем и потушим.
убежим в мобильники спрячем души.
Там мыши в тиши
гудками скребутся...
молчи.
секунды из душа льются...
так холодно.
изменой поймали.
стрелки примерзли
и перестали...»

Мускусом кружит голову. Пробую на язык горьковатые запахи. Я совсем дурная, как будто пьяная.
Внутри остро тычется сердце. Вздрагиваю позвонками. В нежных сливках облаков, скрывается ядовито – красная ягода солнца. Яркое зрелище медленно тает в точках зрачков. Мне до остервенения хочется утопить в густом молоке режущий цветом глаза, - рубиновый плод. Просыпаться - кошмарное самоизнасилование. Часы бьют, как по черепу. Повторяется обрывок сна: кленовый лист, подобранный с подоконника в коридоре. Шёпот Моррисона. Не вижу, как выключить глюк кроме "клин клином", но это пугает ещё больше, чем слово "баланс". Липкий, тянущийся, словно резина день… Нажимаю на кнопку «Выключить» и засыпаю в маршрутке…

[300x225]
В колонках играет - «Кино» - «Пачка сигарет»

Вокруг улыбки счастья? Поцелуи в щеку и сладкая лесть?
Объятия и рукопожатия искренние до боли? Круглые улыбчивые или белые дороги на просроченной кредитке?
Пустой бокал - полный бокал. Ничего - все. Холодно - горячо... боль и блаженство. Так все лучше чувствуешь, так больше понимаешь, про каждое из состояний, но счастья нет на краю... Оно посередке, под одеялом прячется. Где тепло и все родное, где музыка лишь доносится из соседней комнаты. Вот так... хочу чтоб был дождь, чтоб была мокрая дорога, чтоб играл «рейдиохед» и чтоб машина не вписалась в поворот. Чтоб Том Йорк продолжал петь даже не смотря на шум автогена... и дождь продолжал идти, а мобильный звонить. Такая хорошая концовка для фильма. Лица такие, музыка орет…

[231x347]
В колонках играет - «Линда» - «Агония»

Пустые слова. Вся жизнь это бесконечные пустые слова и чем красивее жизнь, тем больше пустых слов... Больше слов красивых и гладких, больше эмоций сладких, как пирог шарлотка - упругое тесто и сладкие печеные яблоки спрятались, ждут острого ножа. Разорвать на куски! Пирог, яблоки, сердце, фотографии... Мы всю жизнь храним фотографиями, если бы не щелкались без перерыва на все эти цифровики и мыльницы, то и жизни бы не было. Посмотри свой альбом. Мы все же нечто большее, что постоянно рвется из нас слезами, криками и истерическими переливами смеха. Слишком губы вкусные и кожа слишком хорошо пахнет, чтоб понять...

[223x223]
— Ты сейчас что-то сказал?
— М-м.. нет, я молчал
— А думал что-нибудь?
— Ну, а что ты услышала?
— Да так...
— Мне думать на другом языке?

Мы странные люди. Мы просыпаемся утром, заставляем себя выкарабкиваться из тёплой постели и переться в ванную комнату. Мы пьём свой кофе и торопимся куда-нибудь. Не важно куда: на работу, учиться или просто по делам. И чувствуем одиночество. Жгучее, оно не оставляет нас. Нам хочется быть с кем-то и быть чем-то для кого-то. Мы бежим, торопимся, меняем автобусы, но это ощущение нас не оставляет. Мы всё ищем кого-то. И не можем найти. Мы как разорванные звенья одной цепи. Хотим соединиться, но это никак не получается. Влюбляемся, дарим цветы, просыпаемся в чужих постелях. А звенья всё не соединяются. Мы всё продолжаем искать кого-то.
Мы странные люди. Нам есть, что сказать друг другу, есть, чем поделиться. Но мы прячем это глубже в себя, считая, что никто вокруг не поймёт нас. Молчим, думая, что все вокруг – толпа, которая не прочувствует, не оценит. Есть только самые-самые близкие. Но и от них тоже нужно что-то прятать. Поглубже. Чтобы случайно не вырвалось наружу. По утрам улицы полны спешащих людей. И в глазах каждого встречного немое: «Мне есть, что сказать. Но вы меня не поймёте. Поэтому я промолчу». Сотни людей. Тысячи. В глазах каждого это немое «спрячу».
Мы странные люди. Мы натягиваем на лица улыбки или маски равнодушия, чтобы никто не видел, что мы чувствуем. Наши лица становятся лицами с обложек журналов: улыбка или равнодушие – и больше ничего. Мы как будто постоянно ожидаем нападения, даже со стороны близких людей. Заходим в помещение, встречаем знакомых – и достаём свой щит – улыбку, или опускаем забрало – равнодушие. А в глазах – вызов.
Мы странные люди. Мы очень странные люди.

[235x194]
В колонках играет - «Люмен» - «Сколько?»

… А солнце за окном не лечит. Можно часами сидеть на подоконнике с открытой форточкой, вдыхать свежий, от дождя воздух и ловить ртом острые капли. Смотреть на мокрую улицу, изучать её обновления и усыпанные лепестками терпкой вишни, дорожки. На завтра под ногами всё равно будет грязная каша, разрыхленная ботинками частых прохожих. Помнишь, наше с тобой самое нелепое лето? Когда ноги постоянно мокли, и простуда настигала с утра. А ещё с крыш капала вода и разбивалась в лужах. Ты часто стоял возле моего подъезда, а я смотрела из окна, как ты смешно жмурился от яркого солнечного свечения и забавно прятал руки в карманах. Такой – добрый и весёлый! Мы могли бы поцеловать друг друга, но сконфужено стеснялись. Обычно мы шли гулять на набережную, чтобы посмотреть на голубеющие волны на реке, старые железные корабли, которые много лет стоят возле берега, без движения. Фотографировали счастливые лица, на фоне разбитых гаражей. Почему – то дико радовала именно такая, - атмосфера руин. Скорее всего потому, что наш любимый город строился именно из таких мест, где гнутое железо служило фоном для нетронутых красот природы. Дома, с разбитыми окнами – обожаемым сборищем местной молодёжи, а битые зеркала создавали дух упадничества. Вскоре ты сжёг эти кадры, чтобы побыстрее забыть эти дни. Память осталась, так же, как маленькая ранка ожога от горящей бумаги. Лето – ночных разговоров по телефону, частых слёз и твоих красивых глаз. Больное лето. Я знаю, оно никогда не повторится. Лишь даже потому что тебя больше нет, мой любимый город за тысячи километров отсюда, а корабли всё же, как нарочно, причалили к чужим берегам. «корабли имеют сердце и возможность выбирать, и погибая улыбаться...»

[235x189]
В колонках играет - «Перекрёсток» - «Обморок, ночь, луна»

…Сорвать со стены, скомкать и бросить в помойное ведро календарь. Смотреть на телефон, который уже вовсе не ключ, а замок. Огромный, амбарный телефон, который не сломать. Он не поддастся. Здоровенный, старый, пластмассовый, красный телефон. Он не звонит. Он мне не звонит. Ты не звонишь. А за окном опять дождь. Можно же сойти с ума! Как ты не сходил с ума все эти годы? Сколько раз ты думал о самоубийстве? Сколько раз смотрел на свои вены, изучая их с хирургическим интересом. Сколько раз высыпал на ладонь горсть транквилизаторов, которые могут дать не только здоровый сон без снов, но и темноту без дождя?

В колонках играет - «Ольга Арефьева» - «Кон – тики»

Маршрутка везла меня по проспекту. Сквозь мокрое, запотевшее стекло я видела людей. Они привыкли к дождю. Дождь – часть их жизни. Вечный дождь. Если захочется заплакать, не заплачешь. Слишком много вокруг воды. Такая жизнь делает этих людей очень сильными и невосприимчивыми к боли. Их не удивишь ей. Им нужно солнце. Они мечтают о солнце, о деньгах, о белом самолете, летящем к белому песку на далеком пляже. А по ночам они танцуют в свете тысяч маленьких, ярких, солнечных лучей…улыбаются, целуются, отдаются друг другу, играют в любOFF, утром оставляют записки и уходят в дождь. Я не_ еду «не_играть» в любовь, чтоб утром уйти…
- У меня никого здесь нет, кроме тебя.
- Думаешь, я у тебя есть? Меня тоже нет.
- Но тебя я знаю.
- Ты знаешь только мое имя. Ты ничего не знаешь обо мне!
- Разве это не повод?
- Повод?
- Ну да, повод узнать.

[200x280]

[277x360]
В колонках играет - «Агата Кристи» - «Кошка»

У любви много лиц. Любовь иногда улыбается, иногда смеется, иногда плачет, а иногда она, как разъяренная дикая кошка, гримасничает, шипит и через мгновение бросается тебе в лицо, чтобы выцарапать глаза. Бойся такой любви!

Вечером я набрала номер телефона, написанный на клочке бумаги, и услышал в трубке твой голос. За окном шел обычный дождь, и почему-то хотелось повеситься. Я посмотрела на люстру, представила свое тело со сломанной шеей покачивающимся туда-сюда под потолком, взяла в руки телефонную трубку и набрала твой номер. Это был ключ, который нужно вставить в замок и повернуть. Прокрутить диск телефона несколько раз в нужном порядке, и твой голос скажет в трубку:
- Приезжай.
- Куда?
- Ко мне…

*А мне с утра ни к чёрту, но ты здесь ни при чём, и значит не поможешь ни черта*
Не прёт, так не прёт! Мой милый телефон – беспрестанно глючит (забавный зверёк, - принимает только те смски, которые приходятся по его пластмассовой душе), на инете (*кто - то* нескончаемо «добрый» отключил фильтр, и… в общем – плакали мои денюжки, да здравствовала задолженность!) – да, набить же этому «кто – то» морду! (право слово, увидела бы, - «по – девичьи сочно, по – девичьи нежно», без раздумья «нагрела» бы свои кулачки. Мой Муз – ушёл, и больше не появлялся (*запил на фиг, наверное*) И солнце на улице, - тусклое, как будто из – под стеклянного колпака. И светит оно неправильно! Скорее отбивается от темноты, которая терзает его снаружи и разъедает изнутри.
Меня, чего – то по – истине, не балует этот год! Забрал себе, в подарок, всех тех, кто был безумно дорог, а теперь с наслаждением плюёт мне в душу, - «радуя» их появлением, изредка… А я пью вкусное вино и слушаю «Placebo», поглядываю на экран мобильника, и когда обнаруживаю, что там ничего нет, разочарованно отвожу глаза.
Да Здравствует, Истерика!
[299x226]