Познакомьтесь, это Анна. А вернее то, что от неё осталось. Анне было каких-то шестнадцать лет, когда она вскрыла себе вены. Просто прогуляла школу, чтобы умереть. Вы, наверное, задаётесь вопросом: «и с чего это шестнадцатилетняя девушка станет кончать с собой? Наркотики, нежелательная беременность или всего лишь винтиков в головушке не досчиталось?» Но ничего подобного в жизни Анны не было, и быть не могло. Она родилась и выросла в той благополучной семье, которую, кажется, называют «американской мечтой». Отец девушки на престижной компании зарабатывал ровно столько, чтобы дважды в год возить всё немногочисленное семейство (Анна, младший брат, жена, ну и, конечно, сам отец) заграницу, или же, в крайнем и очень редком случае, к родителям за город. Мать же Анны сидела с «детьми», готовила, убиралась, а каждое воскресенье семья проводила уже чисто рутинный поход в церковь, обязательной частью которого были объятия «соседей» по узким и низким скамейкам старой церквушки. Когда Анне было шесть, она спросила маму «зачем они это делают? За кого обнимаются и кому произносят идентичные молитвы каждое воскресенье?». Но мать девочки только отмахнулась с прежней жизнерадостной улыбкой на лице.
Годы шли. Анна взрослела, и с каждым новым днём вопросов возникало всё больше. Анна записывала их в тетрадку, склеенную из альбомных листов, спросить всё равно было не у кого. Периодически девушка раскрывала альтернативный дневник, перелистывала старые записи и пыталась ответить на вопросы, которые волновали её так давно: «что такое любовь?», «в чём радость жизни?», «какие определения можно было бы дать Богу?». Таких записей были миллионы миллионов, и Анна знала, что на каждый из них есть ответ.
В октябре прошлого года ей исполнилось шестнадцать. К тому дню, тетрадей было уже две. И ответ только на один вопрос. Но его вполне хватило, чтобы Анна забросила обе исписанные аккуратным почерком тетради на чердак.
Ответ был найден пятого июня того же года. Анна гуляла по бульвару напротив дома, дышала, улыбалась солнечному свету, слабо проникавшему через пышные кроны деревьев, всматривалась в лица прохожих. Вот ей навстречу идёт пожилой мужчина со шрамом на лице и переполненной какой-то рухлядью брезентовой сумкой подмышкой; он улыбается и чуть щурится яркому солнцу. За ним – женщина, грубо удерживающая маленькую девочку, отчаянно пытающуюся поймать улетающая всё выше бабочку. В тот самый момент, когда ребёнок уже почти настигает свою «жертву», Анну кто-то легонько задел по плечу, но удара хватило, чтобы девушка потеряла из поля зрения малышку и устремила растерянный взгляд на «обидчика». В тот же день напротив строчки с вопросом «что такое любовь?» появился нацарапанный, судя по всему, наспех ответ.
Анна ещё никогда не была такой счастливой: люди вокруг её уже не волновали; она всё так же улыбалась солнцу, но не потому что ей было это приятно, но потому что она могла наслаждаться греющими лучами с Ним. Разноцветные шарики, утыканный ровно шестнадцатью свечами торт, всё по-прежнему «жизнерадостные» улыбки родителей – к чему ей это, когда Он с ней?! Любовь – это его улыбка, настоящая, добрая, его глаза, которые светит яснее всех звёзд вселенной, его поцелуи.… И, в сущности, какая разница, что такое радость жизни, Бог – он её радость, он её Бог!
Лязг тормозов. Эта девочка так и не поймала свою бабочку.
[показать]
[показать]
[показать] moody
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать] grumpyлето добралось и до моего дневника%) надеюсь, обилие зелёного вас не очень испугает.
+мама сама разрешила не пойти мне на первую пару. а вторую я прогуляла уже по собственной инициативе%) и правильно сделала... потому что за последние три дня я совсем не высыпаюсь. ложусь не раньше трёх, а сегодня встала-так у меня в правом глазу капиляры полопались, так что дракула рядом со мной не стоял=/
pic: natalie
[показать]
current mood:
[показать] lethargic
current music: город 312, останусь
[показать]
[показать]
[показать] listless
[показать]
[показать] chipper
[показать]
[показать] infuriatedна самом деле, это всего лишь отрывок (хотя и чуть обработанный) из моего сценария%)
Я никогда не напишу вторую лунную сонату. И, конечно, не сочиню повести грустнее, чем Ромео и Джульетта. Тебе не грозит увидеть свой портрет моей рукой и, собственно, ничего из моих рисунков ты тоже не увидишь… И не потому что я побоюсь, как бы тебе не понравилось… Просто я не умею рисовать… Художник, да и творец, в принципе, кончается во мне кубиками и смайлами на полях школьных тетрадей. Я не разбираюсь в цветах, но мне очень нравятся форма лилий и запах роз. Я не люблю солнце и предпочитаю гулять под дождём, шлёпать по лужам и ловить неощутимые капельки на ресницы. Мой день рожденье в августе, и я ещё ни разу не встречала его в дождь… Так что, если ты готов простить мне то, что я не Леонардо Да Винчи, найти лилию с ароматом розы и заставить небеса плакать в мой праздник, мы с тобой станем идеальной парой.
[показать]
[показать]
[показать] nervous
[показать] amused
[показать]
[показать]
[показать] drunk
[показать]
[показать] cheerful
[показать] mischievousпомните этот пост? я долго не могла прийти в себя после его прочтения. я плакала, глядя на фотографию жизнерадостной девушки, над которой значилось "катя умерла сегодня ночью". я плакала над строками "и двух месяцев не прошло со дня её свадьбы, как она попала под поезд". я не могла понять почему если Бог есть, такое происходит, и почему мы ничего не можем изменить? я понимаю, когда человек умирает от старости в окружении своей горячо любимой семьи. но когда умираю те, которые ещё ничего не видели, не пережили. я до сих пор не могу понять, почему умер мой отец. прошло уже почти 9 лет, а я всё ещё помню его улыбку на счастливом лице, помню его смеющиеся глаза, и каждый раз, когда мучительные воспоминания одолевают меня, я вновь и вновь задаю себе вопрос: почему ангелы падают первыми? то, что вы читаете сейчас, это своеобразный реквием в прозе по тем ангелам, которых уже нет с нами. я не надеюсь, что сообщение, которое спрятано под бесчисленными «почему?», что-то изменит в вас, в вашем мировоззрении, но просто задумайтесь, может быть, мы не зависим от количества зажжённых свечей в церкви, может быть, это количество зависит от нас самих, нашей вере в самих себя и в людей вокруг?
Люди умирают каждый день... И не два-три человека, о смерти которых мы узнаём из случайных звонков, новостных блоков, обрывчатых фраз знакомых... Сотни, тысячи нас умирают... Умирают на мокрых улицах, под грязными шинами, на больничных койках... Долго, быстро, но неизменно умирают… И каждый раз, услышав краем уха об очередной смерти, мы разводим руками и вопрошаем бессловесным небесам: «Почему это случается? За что и зачем?» Но почему, силы небесные, почему мы задаёмся этим и миллионами похожих вопросов, когда это уже случилось и нам остаётся лишь удивлённо всхлипывать несуществующими слезами?! Почему бездомного ребёнка мы замечаем только, когда его сбивает машина? Почему в изнасилованной женщине узнают молчаливую соседку только после того, как она кончает жизнь самоубийством? И почему, даже наслышавшись и насмотревшись вдоволь всех подобных ужасов, мы, подобно каменным истуканам мёртвых богов, можем лишь пожимать плечами и бездействовать?...
[показать]
[показать] thoughtful