Хотел я секса, именно с тобой,
Пока мне в руки не попалась водка.
Не хочешь сексу с пьяным ты со мной?
Хуйня. Мне щаз пойдёт любая тётка.

Хотел тебя сегодня, в майский день.
Я одарить своим весенним светом.
Но дождь пошёл, потом мне стало лень.
Да, ни чего, успеется - всё летом...

Скажите, только честно, за что женщины могут полюбить?
1. За сладостные речи?
2. За деньги?
3. За ум?
4. За силу?
5. За первое второе и четвёртое?
6. Когда речь заходит о любви, то вопрос "за что?" неуместен?

Мой разум трезв, хоть я и в жопу пьян.
НЕт правит миром вовсе ни стакан.
А правит этим миром та бодья,
Которую ещё не выпил я.

Закат с рассветомю- два мерила.
При всём при этом ты дверь закрыла.
Да, я не трезвый, мення шатает.
Но в чём причина, лишь ветер знает.

Я пью с заката, чтоб на рассвете.
Понять причину и сдаться в сети,
Твоих упрёков и порицаний,
НЕт мне спасенья и оправданий.

Есть важная деталь в общеньи меж полов.
Проникновенье вот всего решенье.
Пусть мне твердят десятки мудаков,
Что ни причём здесь плотское влеченье.
Я всёравно скажу, без дураков.
Всем миром правит лишь проникновенье.

Игра теней. Мы зрители спектакля.
От наших восприятий всё зависет.
Как капнет на плоток слезинки капля
И как молчанье в воздухе повиснет.

Всего говорят не то, чего хотят.
Все говорят не так, как им охота.
Мешаит может им ценичный взгляд,
А может,вдруг,на них нпрыгнула икота.

Дано рисунку то, чего слава не знают.
И глаз наш иногда за нас решает.
Слух немощен мы все во власти зренья,
Быть может в образах получим искупленье.

Мой друг, а может и наоборот, который за всю свою жизнь не прочитал ни одной книги сложнее и примудреннее, чем "Трое из леса" Никитина, совершенно случайно, взял в руки роман Достаевского "Идиот" и не хотя прочитал его. После прочтения он выкурил сигарету выпил стакан коньяку и вскрыл себе вены. Пока кровь покидала его тело он написал записку, о том что только прочтя сей роман, до него дошло, что он ни когда в жизни ни чего маломальски приближенного не напишет. Жаль мне его, но не за то, чо он умер, а за то, что и действительно, ничего такого он бы ни когда не написал...

Поэт, прозаек, музыкант... Ещё вчера средь нас бруждавший
Сегодня выпал из окна, одну лишь истину узнавши.
А истина проста как мир, не гений он и не писатель.
Жри с упоением пломбир сего писания читатель.

Есть такая категоряия которые разводят, разводят на бабки, на поступки, на прочью хрень. Они себя считают хозяевами этой жизни. не догадываясь при этом, что и их разводят, думать, что они разводят. В общем, когда начал писать сей пост, хотел написать много всякого интересного, а стал писать и понял, что зря.
Всем удачи, мне срочно надо вздремнуть.

В религии есть мелкий, но изъян.
Его невидно до тех пор пока не пьян.
Но стоит выпить, как по швам трещат заветы.
И нарушаются строжайшие запреты.

В любом событьи смысл заложен свой.
Тот ктоего поймёт - рактически святой.
Но для чего вдаваться нам в детали,
Когда ныряем в омут с головой.

У Истины есть подлая черта
Она нас за живое задевает.
И жиь потом спокойно нам мешает.
Дык, на кой чёрт, нам Истина нужна?

Кто ищет истину в вине,
Найдёт лишь бодуна прозренье.
НА всяк случай своё найдётся мненье.
Так что давай, ещё чуток подлей.

От трезвого ума одн лишь лгарченья.
От логики вешей не хочеться мне жить.
К чему тагда все эти рассужденья?
По типу - "Пить или не пить"?

Все говорят о двух концах,
Двух сторонах одной медали.
Сегодня бабы нам не дали,
А завтра мы не при хуях.

Мой трезвый ум, отнюдь не ум.
Мой пьяный разум бред кромешный.
ТАк, нахуй в булочках изюм?
При тормози ответ поспешный.

Понравилось. Теперь подумаю и может напишу рецензию, если графомания нападёт.