Vic10, В личку?

Fatalitu, Недавно вспоминали его. И понимали сколько в нем смысла. Правдивый стих. И повторится все как в старь... эх

Bonnya, стараюсь!

НЕ_Розовая_Пантера, ^^ это хорошо. Но самых - много не должно быть?

DefsLeppard, понравилось. Есенин-мой любимый поэт!

Angel_of_a_devil, Не могу разделить твоего мнения

Исходное сообщение Телка_Феникса: alex1108_NEW, нормальный котик

Я верю в то, что он нормальный =) LI 7.05.22

alex1108_NEW, ты написал мне в личку???

А что я тебе писал? LI 7.05.22

alex1108_NEW, выложи стих-то? куда-нибудь! сюда! или туда!

воть Слышу ли голос твой Звонкий и ласковый, Как птичка в клетке Сердце запрыгает; Встречу ль глаза твои Лазурно-глубокие, Душа им навстречу Из груди просится, И как-то весело, И хочется плакать, И так на шею бы Тебе я кинулась

Djemo4ka, какой то уж ну савсем наивный, но тем не менее...

А у меня любимых стихов очень-очень много. Ну, вот к примеру: Последний танец - танец надежды, Зыбкой, как сон и дым. Я покину зал, не в силах смотреть, Как легко ты кружишь с другим. Последний танец - танец надежды... Тяжек прощанья гнет. Пусть та, другая, к кому ты уйдешь, Крылья тебе вернет. Последний танец - танец надежды... Тебя отпущу без слов. Пусть тот, кто будет вместо меня, Подарит тебе любовь. Последний танец - танец надежды... Истает, порвется нить. Узнать друг друга - и все потерять, И жить... и не жить... не жить Или: Меня не вспомнят на земле - я только звук, Недолговечный, словно шорох в ветвях елей… Я только тень, без счастья и без мук, Бесчисленное эхо отражений… В твоей судьбе я - только легкий листопад, Я так люблю тебя - тебя совсем не зная… Я не с тобой - но в том не виноват, Я лишь снежинкою в твоей ладони таю… Когда навек умолкнет голос мой, И продадут бродяги мою скрипку, Со вздохом ветра я вернусь…Тебе одной Я подарю последнюю улыбку. И ещё: Сколько вытянет цепкая память жил? Я улыбку накладываю, как грим. Вон идет человек. Он со мною жил. И с тех пор мы остались друзьями с ним. И потом еще сталкивались в кабаках И у общих друзей - подавал мне пальто... А я помню, как он носить на руках Умеет. И так не умеет никто. Я теперь уже ничего не боюсь. Я прошла добросовестно все круги. А в глазах его женщины вижу грусть - Как была у меня - и за ней ни зги. Я сегодня к метро с ним случайно шла. Он трепался про новый любовный сюжет И не спрашивал, как у меня дела, Потому что меня для него нет.

Телка_Феникса, ага.это одного знакомого

С_о_Л_н_ц_Е, :) класс

Жаль, но у меня нет любимых стихов. Я не воспринимаю стихи вообще .

Элен_89, предпоследнее и последнее понравилось

Zagadka_prirodi, И такое бывает... а песни воспринимаешь? это же тоже стихи считай только с музыкой

Бродский "Рыбы зимой" Рыбы зимой живут. Рыбы жуют кислород. Рыбы зимой плывут, задевая глазами лед. Туда. Где глубже. Где море. Рыбы. Рыбы. Рыбы. Рыбы плывут зимой. Рыбы хотят выплыть. Рыбы плывут без света. Под солнцем зимним и зыбким. Рыбы плывут от смерти вечным путем рыбьим. Рыбы не льют слезы: упираясь головой в глыбы, в холодной воде мерзнут холодные глаза рыбы. Рыбы всегда молчаливы, ибо они -- безмолвны. Стихи о рыбах, как рыбы, встают поперек горла. Алексей Кубрик К этой музыке в шуме клавиш подбирается времени дрожь. Всем известно, что ты умираешь. Никому - что ты не умрешь. Как настроил, так и настроил. Камертоном домашней тщеты - только струны с железным навоем, не звучащие без пустоты. Только детства растущие тени, да гордыней отринутый храм, чтоб составить из жизни растений завещанье осенним мирам. Только шепот заросшего сада, нарисованный вместо воды, чтобы музыка снегопада укрывала тебя от беды. Чтобы самое легкое эхо охраняло уснувший мотив, сочиненный веселым калекой до падения Трои и Фив. Чтоб когда-нибудь все же остаться не в столице, а в звездной глуши... Чтоб блаженней жилось домочадцам на помин отзвучавшей души. Мандельштам сидит у камина, Одиссей стоит у окна. И прошедшей страны не видно, и грядущая не нужна. Не просить, не бояться, не думать. Глас пустыни стоит на посту, и отходят зеркальные дюны, как горбатые сны в пустоту. Перевод дорогого слова. Киммерийская пена у ног. Ежедневно душа Иова переходит любви порог и считает свои святыни... Вавилон построен давно. Если смерть никого не обнимет - Одиссей закроет окно.

Замурррчательная, красиво!

Люблю чай,особенно после зимней улицы,или после гулянки))

Ужасный_Бармалей, Да...

Телка_Феникса, =) могу накидать ещё несколько стихотворений этих атворов, если хочешь)

wow

Телка_Феникса, это расценивать как согласие? или это вообще не мне ответ?

Замурррчательная, нет, не тебе! я твоего сообщения не заметила, извини. Да! Накидай если не трудно! Меня последнее время на стихи потянуло...

Вот ещё Бродский Памятник Пушкину ...И Пушкин падает в голубо- ватый колючий снег Э. Багрицкий. ...И тишина. И более ни слова. И эхо. Да еще усталость. ...Свои стихи доканчивая кровью, они на землю глухо опускались. Потом глядели медленно и нежно. Им было дико, холодно и странно. Над ними наклонялись безнадежно седые доктора и секунданты. Над ними звезды, вздрагивая, пели, над ними останавливались ветры... Пустой бульвар. И пение метели.1 Пустой бульвар. И памятник поэту. Пустой бульвар. И пение метели. И голова опущена устало. ...В такую ночь ворочаться в постели приятней, чем стоять на пьедесталах. Сонет к зеркалу Не осуждая позднего раскаянья, не искажая истины условной, ты отражаешь Авеля и Каина, как будто отражаешь маски клоуна. Как будто все мы -- только гости поздние, как будто наспех поправляем галстуки, как будто одинаково -- погостами -- покончим мы, разнообразно алчущие. Но, сознавая собственную зыбкость, Ты будешь вновь разглядывать улыбки и различать за мишурою ценность, как за щитом самообмана -- нежность... О, ощути за суетностью цельность и на обычном циферблате -- вечность! Стихи о слепых музыкантах Слепые блуждают ночью. Ночью намного проще перейти через площадь. Слепые живут наощупь, трогая мир руками, не зная света и тени и ощущая камни: из камня делают стены. За ними живут мужчины. Женщины. Дети. Деньги. Поэтому несокрушимые лучше обойти стены. А музыка -- в них упрется. Музыку поглотят камни. И музыка умрет в них, захватанная руками. Плохо умирать ночью. Плохо умирать наощупь. Так, значит, слепым -- проще... Слепой идет через площадь. Художник Он верил в свой череп. Верил. Ему кричали: "Нелепо!" Но падали стены. Череп, Оказывается, был крепок. Он думал: За стенами чисто. Он думал, Что дальше -- просто. ...Он спасся от самоубийства Скверными папиросами. И начал бродить по селам, По шляхам, Желтым и длинным; Он писал для костелов Иуду и Магдалину. И это было искусство. А после, в дорожной пыли Его Чумаки сивоусые Как надо похоронили. Молитвы над ним не читались, Так, Забросали глиной... Но на земле остались Иуды и Магдалины! Пилигримы "Мои мечты и чувства в сотый раз Идут к тебе дорогой пилигримов" В. Шекспир Мимо ристалищ, капищ, мимо храмов и баров, мимо шикарных кладбищ, мимо больших базаров, мира и горя мимо, мимо Мекки и Рима, синим солнцем палимы, идут по земле пилигримы. Увечны они, горбаты, голодны, полуодеты, глаза их полны заката, сердца их полны рассвета. За ними поют пустыни, вспыхивают зарницы, звезды горят над ними, и хрипло кричат им птицы: что мир останется прежним, да, останется прежним, ослепительно снежным, и сомнительно нежным, мир останется лживым, мир останется вечным, может быть, постижимым, но все-таки бесконечным. И, значит, не будет толка от веры в себя да в Бога. ...И, значит, остались только иллюзия и дорога. И быть над землей закатам, и быть над землей рассветам. Удобрить ее солдатам. Одобрить ее поэтам.

Алексей Кубрик С падающей листвой, с осенью между небес я не хочу домой, мой придорожный лес. Я не хочу туда, где без тебя темно, где не умеет вода медленно прятать дно. Птицы твои поют вроде невысоко... Мой никакой уют кончился так легко. С падающей листвой, не открывая глаз, может быть, твой покой знает, где я сейчас? Может быть, в том и беда, что у твоей воды лишь облаков гряда выше любой беды. Научусь говорить на родном языке, научусь временами молчать и услышу, как падает роща к реке, как за ней пробирается падь, как растерян дремлющий шелест листвы, как измучено время, в котором взгляд означает, что мы перешли на "вы" и вернулись в потерянный ад. А на сердце есть только право уйти - прикоснись ко мне хоть на миг! - человеку хочется быть в пути не героем прочитанных книг, а всего лишь городом или огнем, пожирающим мертвый снег... Человеку кажется: он вдвоем даже с городом - человек. И уйти, обидеться, промолчать - это право только его и листвы, устилающей вечно глухую падь и ни с кем не умеющей быть на "вы". Вот душа, предложенная карандашу, на пространстве, равном клочку бумаги. Разве в том, чем я до сих пор дышу, неизвестно, сколько небесной влаги? Рядом с домом круглый бассейн с листвой тридцать лет как возится с детским садом. Он легко расстается с любой водой и с трудом - с беспечностью листопада. И вчера, когда ты едва не сдох, и сегодня, когда по-прежнему беден, не мешало б раскрасить пару матрех - подарить, продать, подсунуть соседям... Но никто не купит прожитых мест - места осени, места стыда иль гнева... Ты один там бродишь судьбы окрест то с разлукой, то с ленью, то с юной девой. Вот взметнулась, бросила камень рука и "секрет" из кефирной фольги сломался, и глаза никак не промыть от песка, чтоб увидеть того, кто тебя испугался... Мама смотрит в окно сквозь тебя на листву, и тропинка ведет мимо чаши бассейна, чтобы только сегодня понять, почему, почему она так улыбалась растеряно. Высокий берег меня не достал. Сын и отец... Лунный обычай искать беду и терять места Богом оправленного величия. Сам по себе сидишь у огня и переводишь на страх Гомера: слева - хароновая ладья, справа - троянистая триера. Шут выбирает свой звездный час. Облако спящих. Золото нищих. Дед из Одессы... Весь этот джаз был деревянным - останется птичьим. Берег высокий в знакомой воде. Полуразвод у мостов и соседей. Едет по встречной никто и нигде, умер давно, а по-прежнему едет. Ледяные деревья кружат свет фонарей, выбирая воздух, которым молчать опасно, - так предельно ясно теряет героев Борей, а продольный Нот возвращает их так неясно. От туманных доспехов сдвинутого ноября на свету темнеют круги убоя, и - толпою с пламенем говоря - очень нравится деревьям любовь героя. И ущербность ветвей на зоркую пустоту набегает - глаз не умеет мимо - ледяные деревья кружатся на свету, как звенящий меч проклятого Лоэнгрина. Но герой сидит и рисует лес, в реку с леском оплывая взглядом... На акварельные страхи ночных небес падает снега немыслимая прохлада. Осенние лица. Город внутри дождя. Из вечного инея вырванный монолог. Ненависть знает, что я не видел тебя по мокрым созвездьям в лужах около ног. Ненависть знает: никто меня не просил жить как попало, путая детство фраз... Все, что истерто во сне ворованных сил, не расходится внутри нас. Учат ли мертвых ползать внутри огня? Скован ли холод стремительностью реки? Во имя идущего мимо всего меня помоги этой женщине, Господи, помоги знать, что не выжил или не сохранил из вечного инея вырванный монолог, по мокрой листве ползущий между могил, как человек по стеблю неравных строк.

про слепых классно и последнее ^^ а остальные что-то не то

а каких вообще поэтов читаешь?