- Ну, что-ж, не верь...
Окончательно уверившись в своём сумасшествии, Илья полез в карман за сигаретами... Может это от никотинового голодания?
- А покурить не дашь?
- Что?! Ты же ангел вроде как... Тебе разве курить полагается? А как же там «идеальные создания»?
- Да, идеальные. Идеально копирующие привычки своих человеческих аналогов. Подстраивающиеся под них... Так что можешь считать, что ты скурил ещё одного человека. Так сигарету-то дашь?
- Держи.
«Точно сошёл с ума. Надо что-то делать... Может быть, мне лучше было не сидеть столько на морозе? А то уже вроде как галлюцинации начинаются...»
- Так, теперь всё по порядку: что ты делаешь на земле, почему я тебя вижу?
- Всё очень просто: в твоей жизни сейчас переломный момент. Если ты выберешь неверную дорогу, то пострадаешь не только ты, но и множество других людей. Тебе суждено стать писателем, который изменит судьбы многих людей. Ты же готов всё бросить из-за пары неудачных строк. Там считают, что это не верно. Поэтому и прислали меня. Ради того, чтобы ты перестал считать себя бесталанным и решился-таки продолжить своё творчество.
- Так, понятно. А у меня выбор есть? Какого чёрта они всё решают за меня? Мне кажется, люди были наделены правом выбора. Если я не хочу больше писать, то кому я что-то должен? Я что, не человек?
- Человек, но не обычный. Ты не имеешь права на выбор. И именно поэтому ты и можешь меня видеть. Так что извини, но тебе придётся следовать своему предназначению.
- И что же, есть рычаги давления на меня? Я никого не люблю, и никто не любит меня. Что же вы со мной сделаете? Убьёте?
- Нет. Следи внимательно.
Блик.
Комната моментально преобразилась. Они стояли уже в совершенно другом доме, скорее всего даже в квартире. В каком-то городе. А у края балкона стояла молодая девушка. Её волосы были растрёпаны порывом холодного и промозглого ветра. Она сотрясалась от рыданий. Вдруг она решилась и резким прыжком перемахнула через ограждение. Илья попытался броситься на помощь, но она уже лежала на асфальте. Крови пока что не было, но девушка была явно мертва.
Блик.
Комната вновь стала той же. Они снова были на даче у Ильи. От мимолётного, казалось бы, видения остался только тонкий аромат духов. Духов той девушки...
- Кто это был? Какого чёрта ты творишь?
- О нет, это ты творишь. Это та девушка, которой суждено было стать твоей женой. Но вот познакомиться вы должны были на презентации одной из твоих книг. Через год. К сожалению, она не состоится, если ты продолжишь придерживаться твоего нового пути. А поэтому через пару месяцев после предполагавшейся презентации она окончательно разуверится в жизни и покончит с собой. Нравится?
- Нет. Но ничего не поделаешь. Сейчас я её даже не знаю. И никогда не узнаю, так чего же печалится?
Блик.
Комната снова изменилась. На этот раз это была крыша какой-то высотки. Ветер был уже тёплым, но всё таким же порывистым. На крыше был всего лишь один человек. Парень года на два-три младше Ильи. Он стоял на краю крыши, с его рук капала какая-то красная жидкость. Туда. Вниз. А рядом валялась бритва. Тоже вся красная. Ещё один самоубийца. Илья попытался спасти и этого, бросился к нему.
Блик.
Руки Ильи схватили дымный воздух в его комнате. А у ног валялась окровавленная бритва. Ещё одна деталь, дополнившая его жилище после появления ангела. И ещё одно, совершенно новое ощущение где-то глубоко внутри...
- А это кто? У меня ещё и парень будет?
- Острослов... Вот только слёзы в глазах не вяжутся с твоими словами... Нет, это твой будущий лучший друг. Узнает тебя в метро, когда ты будешь сидеть не полу и писать, а он уступит тебе место. Впрочем, не будешь, не уступит. Писать-то ты всё ещё не решился продолжить...
Блик.
Сад. Уже сумерки, тени деревьев ложатся на землю сплошным покровом. У самой раскидистой яблони стоит на табуретке девушка, аккуратно привязывая верёвку к высокой ветке. Делает петлю. Надевает на шею. Спрыгивает.
Блик.
Подвал. Парень в углу сидит и охладевающими руками пытается вытащить шприц из вены. Передозировка, видимо...
Блик.
Ванная комната. Девушка изо всех сил пытается вырваться из тёплых объятий воды, охватывающих её лицо. А рядом – облатка какого-то снотворного.
Блик.
Парень медленно поедает большую таблетку крысиного яда.
Блик. Блик. Блик. Блик-блик-блик-блик-бл...
- Перестань!!! Я больше не могу!
Блик.
Комната снова стала прежней. Вот только где-то в углу были следы воды. На столе валялся листик яблони. В руке Ильи была зажата закопчённая ложка...
- Кто все эти люди? Чего ты, чёрт возьми, хочешь???
- Все эти люди? Ха! Это те, кого твоё творчество должно было спасти. Удержать от самоубийства. Все они должны были быть обязаны тебе жизнью. Многих из них ты даже узнаешь. Нет, не узнаешь... Ты же не писатель... Тебе же всё равно – ты никого не любишь... Ещё посмотрим?
- Нет! Прошу... Я больше не выдержу. Я сделаю всё, как ты скажешь, только прекрати... Я умоляю...
Слёзы уже не держались в глазах Ильи. Они текли по лицу, шее, забирались за воротник свитера. Он плакал. Впервые по-настоящему плакал, сожалея другому человеку. Не себе... Он соврал: он мог терпеть это ещё долго. Парень просто не мог смотреть, как умирают другие люди. По его вине. Снова и снова...
- Что-ж, прекрасно... Как я понимаю, теперь ты понял, что и силы света далеко не всегда добры... Итак, что же мы решили? Всё так же жуём сопли и утверждаем, что мы личность и имеем право выбирать?
- Нет. Я сделаю так, как ты хочешь. Как вы все, чёрт подери, хотите!!! Вот он, хвалёный рай...
- Уже лучше. Ладно, к делу. Как я понял, ты решился продолжить писать. На, возьми...
Ангел протягивал Илье перо, которое только что выбрал из своего крыла. Странно... Перо уже заточенное и будто бы даже синеватое на конце. Илья покорно протянул руку и взял странный подарок.
- Попробуй: напиши что-нибудь.
Илья достал свой блокнот, вырвал лист и написал «Ненавижу этот свет!» Попытался написать... Перо услужливо изменила фразу. На листке теперь гордо сияло синими чернилами:
Вот и он, наш герой. Он всегда ненавидел и презирал свет, но однажды...
Что же с ним произошло, перо дописать не успело.
- Что это такое?
- Это перо, которое сделает любой твоё предложение гениальным. Оно позволит тебе встать в ряд с гениями всемирной литературы. Новый Шекспир, Боккаччо, Толстой. Выбирай любой жанр, слог, сюжет – гениальным будет всё равно.
- И многие из них пользовались этим пером?
- Ни один, но представь себе: ты в одном ряду с величайшими писателями всех времён. При жизни. Тебе памятники будут ставить, и ты их сам увидишь. Неужели тебе это не интересно?
- Нет. Перо я не возьму.
- Ты сказал, что согласен на всё. Помнишь? На всё, что угодно. Бери перо. Это твоя судьба. Или ты хочешь ещё немного посмотреть на своих поклонников?
- Нет. Вы можете лишить всего, что угодно, но не меня самого. Если я и буду писать, то сам. Сам, понимаешь? И мне всё равно, что ты мне ещё собираешься показать. Мне абсолютно неважно, чем ещё вы будете крыть. Хотите, чтобы я писал? Пожалуйста. Но в подачках ваших я не нуждаюсь. Если ч его-то и добьюсь, то сам.
- Этого я и ожидал. Что же, ты сделал правильный выбор. На это мы и рассчитывали. А теперь извини, тебе пора.
- Куда?
- Сам увидишь. Не забывай: ты обещал писать.
Илья очнулся в лесу. На небе уже вовсю мерцали звёзды. Снег тихо накрывал всё вокруг. Но на Илье, как ни странно, не было ни снежинки.
- Наверное, я уснул... И сон какой-то странный приснился... Только какой – не помню. Ладно, пора домой...
Илья быстро встал, стряхнул с куртки налипшие после пробуждения снежинки. Он возвращался домой, помня лишь одно: он должен писать. Не для себя, для других... А позади осталось лежать маленькое бело перо. Ангельское перо...