Утро (легче умереть, чем жить дальше) Будильник прозвенел ровно в 6.00 утра. На улице было темно и холодно. Темно и холодно. Темно и холодно. Слова толстым слоем ложились на душу, обрекая на уныние. - Пора вставать, - прошептал парень в шёлковой пижаме. - Пора вставать, - промямлил парень, спавший нагишом. - Господи, как тяжело. Ещё пару дней и выходные. - Стас заставил себя встать с постели. Он аккуратно набросил покрывало из лисьих шкур. Кровать от Pascal Mourgue была настоящим произведением искусства. Человек в шёлковой пижаме любил подобные вещи. Получая эстетическое удовольствие, он чувствовал, что живёт. День за днём собирая свой глянцевый мир, однажды он понял, что наступил момент. Момент, когда неординарная, предметная среда стала отражать изысканного хозяина. Это было настоящим счастьем, потому что былась мечта, а сейчас… "Господи, как тяжело" повторялось про себя,вновь и вновь… Полный текст ниже....

Возвращаясь поздно вечером с концерта ОЭ, друзья встретили знакомого артиста театра русской драмы, который нам и рассказал вот это

Пише листа до дому вояк
"Любі мамо і тато, я служу добре, охороняю кордон рідної держави. Можете спати спокійно. Батько, але я весь час згадую наш сад, уявляю, як я йду по ньому. На деревах зріють яблука. Я зриваю ті яблука. В ліву руку кладу червоне, в праву - жовте. Вони такі гарні, я відчуваю які вони духм*яні. Я надкушую яблука а з них тече сік мені на груди. Батько, візміть ящика і покладіть для мене яблука, а зверху покладіть шмат сала. Батько, якщо сало не влізатиме - нахуй ті яблука!"

Ну вот и я решил завести себе дневник. Писать люблю не сильно, но иногда все на столько достает, что мысли может выдержать только бумага и бездонный интернет.