Перерождение. Жуткая вещь, когда все происходит независмо от тебя самого.
Урок литературы. Не просто ступор - транс. Я слышу все через повторяющуюся песню, я слышу вопросы. Я откуда-то знаю ответы, но я ничего не могу сделать. Они появляются спонтанно, как яркие золотисто-теплые вспышки. Но я не могу их озвучить, я не могу пошевелиться, я, казалось бы, сплю. Помню перепуганное лицо литераторши, трясущей меня за плечи. Нет, со мной все в порядке, пытаюсь отмахнуться. Кажется, выходит.
Жуткая вещь - перерождение.

говорю с Картами. они шепчут в ответ: "Твори!..."
Что, черт возьми, творить?!
так. пора подумать над тем, как вскрывать себя.

так вот, значит, как сгорают изнутри, не в силах описать то, что чувствуешь, запутавшись, не понимая, желая что-либо писать, не зная. Вот так вот и горят - от слова к слову, от взгляда к взгляду. молча ожидая чего-то неизвестного. как обычно хочется чего-то большего. но ты боишься привыкнуть, ибо же начинаешь воспринимать все как должное. может, стоит лишить себя внешнего мира? забиться в темный угол комнаты и не реагировать на окружающих? и сидеть там, пока наконец не найдешь в себе место для других людей, когда наконец опять соскучишься по ним и по общению с ними же. как это заманчиво звучит. и какая тупая боль прошивает оба сердца ржавой иглой. остановите этого безумного портного.

Похвастаюсь своим позитивным черно-белым настроением. :)
[показать]

Наконец-то в комнате пахнет не черте чем, навроде пресного запаха грибов, а тем, что устраивает меня. Нашла место, где продаются простые парафиновые свечи. То, что за окном Дождь - меня уже ни капли не волнует. Зонт давно высох и теперь выполняет не роль моего защитника от Воды, но спутника в дороге непонятно куда.
Продолжаю смотреть в окно, ловить фитили свечей пальцами и размышлять о смысле.

маленькое, зибтое существо внутри меня проснулось сегодня утром.
теперь этого маленького и наивного ребенка надо как-то успокоить. а потом и усыпить. до поры до времени.
вы не поверите, но у меня действтиельно два сердца. не комкb мыщц, которые гоняют кровь, а те огненные сердца, которыми живут, скажем так, барды. Те, которыми чувствуют, живут, понимают и любят. И у меня их два.
А еще мне пора знакомиться со своей Тенью.

а можно я сойду с ума от прикосновений?
тело до сих пор их помнит.

Приставить дуло к виску. Нет ничего проще, сложнее выстрелить.
Ладно уж, черт со мной. Ночью было очень ...
...Я никогда не признаюсь тем, кого это действительно интересует, что со мной происходит. Впрочем, я никому в этом не признаюсь. Я могу рассказать, что именно чувствую, но врядли смогу объяснить, почему именно так...
Мне нужно говорить. Говорить, говорить, говорить - и не думать...

Но не тем людям, не о том совсем.

Вчера ночью разум поспорил с телом. Тело билось в лихорадке, заставляя все чувства трезво наблюдать за своей беспомощностью. Казалось, что тела то и в помине нет, а только какие странные обрывки. Что-то нереальное, полупустое, чужое. Было страшно. Мне, не поверите, было страшно смотреть на свои трясущиеся руки, слушать неистово колотящееся сердце и не знать, что делать.

Прощайте цепи на руках.
И здравствуй, ветер за спиной!
Пусть за свободу я свою
платил немереной ценой.
Не остановит в этот час
меня никто. И даже бог!
Я воевал с своей судьбой
за право жить, как только мог.
Я вынес слава и позор,
я был предателем, лжецом,
я был любовником - и вот:
теперь свободен от оков..
Я ухожу туда, где я
еще ни разу не бывал.
И я свободен! Я пою,
устав завидовать рабам.
Ведь я свободу получил,
я стал хозяином своим..
И я иду, куда хочу,
ведь все, что мог, я пережил.

Прощайте, цепи на руках.
И здравствуй, ветер за спиной.
Пусть за свободу заплатил
я слишком уж большой ценой.

подозрительно подавленное состояние.
если не ошибаюсь, второй день пью какую-то дрянь вроде энергетических напитков.
-1 к поворотливости и -3 к психическому здравию.
+2 к болезненной активности и +5 к шизофрении.
жизнь приобретает облик бесконечной бегущей строки, записанной в двоичном коде.
в винампе и голове туда-сюда гоняется jam'овский 'оцифрованный мир'. может быть, поэтому?

ах да, еще два трека: the fool и lovers из нового альбома darkmoor - Tarot.
начинаю захлебываться своей же глупостью. не понимаю, не понимаю.. не ХОЧУ понимать.

"Я не хочу ни за что отвечать, просто забыть или просто не знать.
Но если кто-то завтра умрет на кресте - я буду бояться, что это мой сын..."
(с) нау

Слушать этот музыкальный файл

альбом 2007 года - Tarot

странное, режущее ощущение: боязнь потерять. навсегда. насовсем. абсолютно.
я не хочу терять многих. но именно боюсь - единицы. даже меньше - всего одного. Одного. Единсвтенного. Человека.
странное, непривычное ощущение. каждая встреча - как перед расстрелом. я все-таки надеюсь, что перед моим. каждая встреча - как последняя. острота ощущений? шутите? какая-то странная опухоль под левой ключицей. взрывается, ноет, болит.

я самый счастливый человек на земле. каждый день.

Спрятаться. Убежать и спрятаться от всего. Мне порой кажется, что у меня два сердца - одно болит за себя, второе - за него. Одинаково сильно, но с разных сторон и сменяя друг друга.
А еще лучше - хочется просто уткнуться ему в плечо и никогда больше не отпускать. Знаю, глупо, невозможно, но.. что я еще могу сделать для него? я слабый - меня убивает чувство невозможности помочь друзьям, огратить их от боли, от горя, от печали. я не знаю, хватило бы меня на всех любимых, но уж кого-то бы - точно.
ну почему? почему меня не учили помогать? почему я, даже когда очень этого хочу, не в состоянии сказать что-то в утешение?..
как глупо. дело во мне самом.

Слушать этот музыкальный файл

Знал, что без потерь прожить нельзя..

Слушать этот музыкальный файл

Верни им небо...

если остановиться и задуматься - то я снова загнала себя в рамки. Не говорить того, не делать этого, не думать так. И наоборот: говорить так-то, делать то-то, ну а думать.. а думать - уже как повезет.
И потом я еще удивляюсь, что ж мне так плохо. Меня многие моральные рамки заставляют чувствовать вполне физическую боль. А, как известно, нет несвободы хуже, кроме той, что создал для себя сам.

Это цитата сообщения Фрамин Оригинальное сообщение

В какой то степени про всех нас

В колонках играет - Dimmu Borger
Настроение сейчас - Театр Теней

У смерти есть четыре цвета.
Зимой она приходит в белом,
И, выйдя из кабриолета,
Рисует на асфальте мелом.

Весною, с перелетной птицей,
К губам приникнувши влюблено,
Она из рук спешит напиться
В веселом платьице зеленом.

И в жарком томном летнем зное
На пегой маленькой лошадке
Она, одевшись в голубое,
Все косит колоски украдкой.

Когда же осень красит листья,
Танцуя в старом палисаде,
Она идет походкой лисьей
В пурпурно золотом наряде.

И удержаться невозможно
В кровоточащие минуты,
Когда, как будто несерьезно,
Она приходит. Гаснет утро.

В театр теней зовет портьера
Своей затейливой текстурой.
И начинается премьера
С четырехцветной режиссурой.

быть человеком.

Слушать этот музыкальный файл

"Я ищу таких, как я..."

На Чистых Прудах сегодня играли Аве Марию под аккомпанимент гитары.
Нет, не я, а - просто люди.