имея в виду не свихнуться и чуть-чуть поддержать едущие крыши ближних, преодолела свою неприязнь к аудиокнигам и стала начитывать собственные рассказы и складывать на сайт.

сайт почти ежедневно пополняется, там уже 150 рассказов, и ещё будет, пока не кончатся. ну, или пока я не кончусь.
не знаю, есть ли от него польза, но и вреда тоже быть не должно.

https://leah.tms-a.pt

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1023259.html

по не зависящим от меня причинам сайт с колыбельными аудиорассказами из серии "чтобы-не-ебануться-головой" переехал со всем содержимым и теперь живёт по адресу https://leah.tms-a.pt - то есть, с расширением .pt
всё остальное - как было.

сейчас там чуть больше сотни рассказов, с завтрашнего дня я опять начну пополнять всё подряд.
главная страница выглядит так:



картинки - вход в папки со сборниками: Лучшее лето, Книга о старушках живых и мёртвых, И с тех пор не расставались, Товарищи Дольский и Дереза и из неопознанного неопубликованного.

заглядывайте, буду рада.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1021953.html

да! чуть не забыла!
в свете (во мраке, как говорит моя бывшая ученица) происходящего и, дожидаясь, пока подействует ансиолитик, я начала читать свои рассказы вслух.
в формате "две минуты перед сном, чтоб не ебануться головой" и "две минуты за кофе, для тех кто не слушает ночами".
супруг мой, г-н инженер сделал мне под это дело сайт.

http://leah.tms-a.com

там сейчас лежат пять...скажем, альбомов: "лучшее лето", "старушки", "и с тех пор не расставались",
"товарищи дольский и дереза" и "неизданное" (на самом деле, просто разбросанное по антологиям).
альбомы постоянно пополняются, я в фб оповещаю, в какой именно альбом вписала, тьфу, вчитала новую страницу, могу и тут оповещать.
но там уже и без того часа три аудио, если кому вдруг интересно.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1021815.html

видела вчера подсолнух, распустившийся на чьём-то балконе на верхнем этаже.
подсолнух был неправдоподобных размеров и практически дорос до совершенно сапфирового неба.
такая небесная солидарность.
я минут десять прыгала внизу, но сфотографировать, естественно, не сумела.

***
португальская компартия, страстно любящая гадёныша, неделю сопротивлялась но, начавши со свистом терять избирателей, наконец, сдалась и нехотя осудила войну.
ну, как осудила... сказала, что виноваты во всём наша гнилая интеллигенция и евреи ЕС и НАТО.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1021069.html

ну, вот, собственно

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1020641.html

гласит преданье, что в XIV-м ещё веке у городка Капарросо, что в Наварре, был построен хороший прочный мост через реку Арагон. у входа на мост была сделана башенка - там сидел мытарь и взимал с проходящих и проезжающих мостовщину, - дело было во времена, когда король Наварры Карл Третий Благородный, сын Карла Второго Злого, зятя Иоанна Доброго (простите, не удержаться было), так вот, говорю, Карл Третий Благородный как раз ввёл пошлину за проход и проезд по наваррским мостам, - а рядом с башенкой была ниша, и в той нише стояла фигура святого.
тут у нас предание делает вид, что оно фоменко и заявляет, что святой был - Иосиф де Каласанс (San Jos'e de Calasanz), что, в общем, вряд ли возможно, потому что Св.Иосиф де Каласанс родился в 1557 году, опочил - в 1648, а канонизирован был и вовсе в 1767, но это дело не наше, если предание говорит - стоял в нише Св. Иосиф де Каласанс, значит, стоял, нас там в то время точно не было, мы проверить не можем.
ну, вот, значит, стоит Св.Иосиф в нише, там же висит табличка с надписью San Jos'e de Calasanz, и буквы постепенно стираются от горя и бедствий, в смысле, под воздействием погодных условий, и в какой-то момент остаётся на табличке только San Jo de s. запомните эти буквы.
дальше предание разбегается на варианты.
вариант первый, простой:
добрый люд из Капарросо решил табличку не обновлять и, вначале в шутку, потом всерьёз стал звать фигуру святого San Joderse - Св.Пиздецом. в 1787 году было сильное наводнение, подмывшее опоры моста и унесшее самый мост и святого с ним, после чего народ ещё сильней уверился в том, что стоял у моста именно Святой Пиздец.
вариант второй, классический:
добрый люд из Капарросо очень любил своего, ещё не названного святого, приходил к нему молиться и просить о заступничестве, о дожде, о солнце, о приплоде у скота и об урожае.
всё в том же 1787 году лето было очень засушливое, и народ так зачастил к святому, что святой, хоть и каменный, не выдержал и нагнал подведомственному городу дождя, но случайно перестарался. дождь лил день и ночь, река Арагон вспухла, вышла из берегов и унесла прочь и урожай, и скот с приплодом, и мост с опорами, и башенку со святым.
когда статуя святого рухнула в воду, кто-то из капарросцев меланхолически заметил - hay que joderse - ну, всё, пиздец.
позже статуя вынырнула из вод в городе Тудела - и там уже была торжественно наречена Св.Пиздецом.
кстати, говорят, что в некоторых прибрежных городках Наварры жители, не надеясь на добрую волю своих святых покровителей, носили летом статуи к реке и в реку их макали - намекали, мол, хорошо бы дождя. возможно, Св.Пиздец оказался несговорчивым, и его просто потопили, в Туделе же он всплыл оттого, что пусть Пиздец, а всё-таки святой и чудесам обучен.
на память от всего этого осталась наваррская поговорка "Святой Пиздец приходит ...(в полдень, завтра, с понедельника по пятницу, когда угодно)", означающая необходимость смириться, пусть и скрежещая зубами, потому что против пиздеца не попрёшь.
********
P.S.
поясняю для любознательных и недоверчивых:
глагол joder - означает совокупляться, но используется как буквально, так и в разнообразных вспомогательных смыслах.
просто восклицание joder - означает выражение острого неудовольствия или разочарования, - и в соответствующих ситуациях равноценно нашим восклицаниям типа "блядь" или "ебать" или "твою мать", и проч.
тут же речь идёт о выражении hay que joderse, которое означает смесь неприятного удивления, неудовольствия и резиньяции в вилке от "ахтыжъёбаныйтынахуй" до "ну всё, пиздец".

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1018714.html

гуляли с собакою.
видели поросёночка. маленького, чёрного поросёночка идеальной формы - будто батон кровяного зельца на крохотных копытцах. спереди носик махонький, сзади - запятая хвостика.
собака Р., который собака плёлся с видом - что-вы-гады-пристали-к-бедной-старенькой-собачке, увидев батон зельца на ножках, встал от неожиданности на дыбы и тут же поскакал тяжёлой немного неровной рысью, явно с целью пообедать.
батон занервничал и зашёл за спину к хозяйке. там он принялся очень внимательно обнюхивать какое-то пятнышко на брусчатке, примирительно помахивая своей идеальной запятой.
это потому, сказала хозяйка, что он вырос с собаками и понабрался у них.
брррр, сказал перехваченный в прыжке собака Р., брррр, гуууу.
йяйяйяууууу, пропел, примчавшийся откуда-то дружественный пёсик Трип, из маленьких жесткошёрстных португальских поденг. поденги вообще певучи как все гончие, но Трип среди них - как Филипп Жарусски среди тусклых жестяных теноров.
а можно потрогать собачку, спросила небольшенькая дочка хозяйки зельца.
трогай, сказали мы с матерью моею.
бляблябля, клокотал собака Р., пытаясь вывернуться и ухватить батон зельца за бочок, бляблябляблябля.
батон зельца осторожно выглядывал из-за хозяйской ноги и изо всех сил размахивая запятой.
я мечтала, чтобы собака Р. успокоился, и я бы могла потрогать батон.
йяйяйюуууу, самозабвенно пел дружественный пёсик Трип. дочка хозяйки батона пригладила собаке Р. взъерошенные брови. хороший, сказала она. хороший какой.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1018382.html

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1018042.html

презентация жёлтой книжки - поговорили, почитали, не заметили, как прошло полтора часа.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1016424.html

вышла в Гиперионе.
она жёлтая, потому что витамин цэ - целебность.

выглядит вот так (это ейный аверс):


а тут, соответственно,
реверс:

а если вас, может, смущает, кто это такой с прекрасными чёрными глазами - так это я. видите - голова бритая.
просто художник мне слегка польстил.

дают её, в смысле, книжку в Гиперионе лично в руки, отправляют с кульером по мскве, а если куда в другой город - то по почте.

вот по этой ссылке

и по этой тоже .

*помолчав* спасибо за внимание.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1015807.html

товарищ Ктулху

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1015530.html

не прошло и двадцати лет с тех пор, как я поселилась в городе S*, и я решила, наконец, посмотреть, что интересного у меня есть на расстоянии вытянутой руки. ну, то есть, буквально - вытянутой, в пятидесяти метрах от подъезда.



элемент фасада торгового центра им. счастливого конца, авторы - художники арнальдо лоуро де алмейда и ружерио шора. новодел. 1979 год.

панно четырёхчастное. две части не очень интересные - там щегол размером с палмельский замок, тут полуобнаженный рулевой у штурвала.
зато две - прелесть, что за.



видеопредисловие



в русском переводе "рыбки" кевин кляйн кричал - посмотрите, какая у него попка! нет! не смотрите! он мой!






как бы говорит сидящий рыбак




следующее панно ещё примечательней. тут у нас поэт
мануэль барбоза дю бокаж читает письмо от издателя.

(бокаж: ой, всё)



ну, то есть, я решила, что от издателя - лицо очень выразительное. хотя, не исключено, что это бокаж читает
бокажа, просто сильно порезанного цензорами.





а сверху у нас - молодой бокаж гонится за каравеллой.
когда ему стукнуло шестнадцать лет, он удрал из города S* на флот - больше никогда не вернулся. по крайней мере, живьём.



кто хочет сказать "опять от меня удрала последняя каравелла" - не отказывайте себе.


ну, и тем, кто вытерпел до конца бонус.

ранешний котик, но покрупней

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1014568.html

это вот в нашем благословенном городе называется
"взять на карандаш".



на карандашах - ихние имена. жозе сарамаго, фернандо пессоа, софия де мело брайнер - два прозаика, два поэта. карандаша меж тем - три.
ещё отчего-то есть карандаш по имени луиза тоди - это такая была оперная певица, не поручусь, что грамотная.
самый длинный и задорный синенький карандаш зовут калафат то есть, по-нашему - конопат...или конопатчик? человек, который на верфях конопатит корабли. это прозвище одного местного...эээ...частушечника, автора непотребных, но очень любимых народом вирш. он точно был безграмотный, так что, я даже предположить боюсь, зачем ему мог бы понадобиться карандаш.
печально поникли карандаши пифагор и декарта. луиза тоди, правда, тоже опасно как-то накренилась.
чёрный крест на самом деле не крест, а плюс, а где там минус - с этого угла не видать, но он есть. на полу валяется.
а вон то серое с колечком - циркуль, он в отличие от карандашей - безымяный.
ради это безумной красоты срубили четыре годных светофора, и ещё один сорвали с проводов - он над дорогою
висел и мигал красиво.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1014402.html

гуляла с собакою. видела редкой красоты домик на крышу которого домика, чтоб дураки-голуби не гадили на красоту, посадили сову.
совершенно живую на вид сову - серую, круглую, не то механическую, не то на батарейках.
сидит, важная, моргает, крутит головою и разевает клюв.
голуби, впрочем, хоть и дураки, сразу сообразили, что сова ненастоящая.
прилетают, обступают её, смотрят восторженно, как она ворочает головой.
воркуют одобрительно. видно, что если бы могли - аплодировали бы.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1014164.html

жизнь в полосочку

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1013851.html

лытая от дела и читая в связи с этим всякое, наткнулась на имя Абрахама Бенслимана ( ок. 1760, Мазаган, Марокко - 1845, Лагуш, Португалия), вскользь упомянуто...эээ...упомянутое или упомянутого? упомянутого.
вскользь упомянутого в статье Игнасия Стейнхардта (набольшего специалиста по лузскому еврейству).

так вот, Абрахам Бенслиман, богатый купец, торговец тканями из Мекн'eса, с 1802 по 1808 год прожил в подполе (по буквам: пике - органза - демикотон - поплин - органди - люстрин. подпол) собственного дома, потому что любимым развлеченьем местных жителей в ту пору было погромить немножко еврейские кварталы.

потом, наскучив подпольщиной, Абрахам Бенслиман перебрался вначале в Лиссабон, а оттуда - по совету своего местного партнёра, богатого дельца Жеронимо Мартинса - в провинцию, в Алгарве, подальше от ещё не отменённой инквизиции, которая инквизиция двумя годами раньше, в обход лузо-британских договорённостей, завела дело на британского подданного, по совместительству - лиссабонского раввина.

в Лагуше Абрахам Бенслиман прижился, сколотил состояние на рыбной ловле, прославился доброй и праведной жизнью - лагушские бедняки звали его дядюшкой Абрамом, - женился, родил, воспитал и обеспечил детей и умер в почтенном восьмидесятипятилетнем возрасте.

но я не об этом. я о том времени, что он провёл в Мекнесе. шесть лет!! ШЕСТЬ ЛЕТ человек прожил под полом собственного, вдребезги разграбленного дома, зная, что попытайся он высунуть нос наружу - это будет последнее, что он сделал в своей жизни.

к сожалению, не сохранилось никаких его изображений.
следовало бы приписать под его портретом: это Абрахам Бенслиман. расскажи ему, как невыносимо ты страдаешь в карантине.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1013547.html

Шана Това, евреи и примкнувшие!
пусть пять тыщ семьсот восемьдесят первый год будет сладок и щедр на радости!

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1013282.html

кто в половину четвёртого утра не варил "джема" из красной фасоли, только что собственноручно протёртой сквозь сито.
не спрашивайте.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1012872.html

бабочки-совки, толпою влетающие в окно.
видимо, где-то в квартире поселилась младая совинишна, совка-девица, сидит где-нибудь в тёмном углу, боится выйти и кричит - на помощь! кричит, спасите!,- и совки-рыцари со всей округи мчатся её спасать. я их ловлю - не могу я убить такое большое, такое чешуекрылое, такое кроткое создание, доверчиво идущее в руки - и выкидываю в окно.
одних подбрасываю кверху, чтоб они летели к противной марии ду сеу, других, размахнувшись, кидаю вниз.
перед этим я произношу короткую напутственную речь - я говорю, что лучше бы им не возвращаться, потому что в следующий раз я с ними церемониться не стану, а всех сложу в пакет и поутру снесу на пруд злым хищным стрекозам. мне кажется - это очень хорошая и внятная речь, но совки не внемлют. секунд через пять после депортации помятый, но ни капли не испуганный совка с воплем - па-аберегись! - врывается в окно, из которого его - совку, - только что выкинули, и горе тому - мне, - кто не успел отступить, потому что в него - в меня, - врезаются, прямо в серёдку между бровями, - отскакивают, суматошно бякая крылышками, и, заложивши вираж, влетают в комнату, где принимаются экстатически биться и колотиться о стены, покуда я не сложу опять ладонь полугорстью, не схвачу и не вынесу прочь.

p.s. пока писались эти строки, на меня напали две - две! - совки, потемней и посветлей. кажется, они решили, что это я им совинишна.

p.p.s. я не уверена, но, кажется, совку посветлей зовут Axylia. и кто меня осудит за то, что я прочла Ахулия?

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1012625.html

если стоять спиной к стадиону, то мой дом справа, дом матери моей - слева, а посерёдке между ними - то, что мы назвали бы двором, а лузы двором не называют, у них что-то другое называется двором, я сама не вполне уверена, что именно у них называется двором, потому что дворов в полном смысле этого слова у них нет, а есть маленькие дворики, включая королевский, который тоже не то чтоб двор, и король, положа руку на сердце, тоже не король, а королевскому забору двоюродный плетень, если на то пошло, супруг мой, г-н инж-р тоже этому забору приходится какой-то дальней оградкой, хотя я не точно знаю, какой именно, и, кажется, никто уже не знает, и смысла знать это нету, только зря огорчаться.

в общем, мой дом справа, то есть, наоборот, слева, если стоять спиной к стадиону, а если развернуться и встать лицом, тогда, конечно, справа, а слева - дом матери моей, и, по большому счёту, это совершенно неважно, а важно то, что между моим домом и домом моей матери - двор, который лузы называют не двор, а площадка, praceta, praca - это, по-ихнему, значит, площадь, типа, плац, а praceta- это небольшенькая площадка, у неё и имя есть - её зовут площадка фернандо алкобии - кто он такой, этот фернандо алкобия, не знает никто, и я не знала до двух ещё минут назад, но вот вскопала сколько-то интернета и обнаружила, что фернандо алкобия, сын безмужней жулии алкобии, был газетчик - не в смысле журналист, а в смысле ими, газетами, торговец, ardina если по-лузски и коммунист, от диктатуры умученный в возрасте неполных двадцати четырёх лет - вот следовало уехать на другой конец континента, чтобы с улицы советской попасть на площадку умученного коммуниста.
она у нас, значит, на задах дома, площадка эта, а, извиняюсь, парадное - ну, как парадное, совершенно буднишное, только что смотрит вперёд, а не назад, - парадное, значит, вообще выходит на улицу амилкара кабрала, это тоже коммунист, только африканский, умученный уже от своих в борьбе за власть, и я, кажется, потеряла мысль.

да. так вот. мой дом, который парадным выходит на улицу чёрного коммуниста, а чёрным ходом - наоборот, на площадку белого коммуниста, он, дом, целиком жилой и многоквартирный, а дом матери моей, который чёрным же ходом выходит на ту же площадку белого коммуниста, а парадного у него, у дома, строго говоря, нету, вернее, есть, но не на улицу, а на крышу, - это сложно объяснить, это показывать надо, - он, этот дом, жилой только на десять двенадцатых, а на двух двенадцатых там бывший кабинет бывшего нотариуса, бывшая языковая школа, бывшее ателье и крохотный, тёмный бывший торговенький центрик, похожий на подземный переход где-нибудь на пушкинской площади в дособянные времена, только что почище и пахнет лучше, но это потому что там было три кафе, одно как бы кондитерское и два обеденных, а местные кафе мастера пахнуть, не отнимешь, особенно которые кондитерские.

собственно, к кондитерскому кафе я и вела - до пандемии оно тут было центр всего, вроде совсем маленькое - кофейная машина, деревянный прилавок, витринка с булочками и сундук с морожеными и прохладительным питьём - но там всё время был такой будто бы человековорот, - как кто мимо проходит - непременно его туда втянет, и он там сколько-то покрутится, пока его обратно не вытолкнет - уже напоенного кофе и, возможно, накормленного булочкой, но это необязательно, есть, кто удерживается от булочки, если, например, только что обедал.
а с пандемией центрик закрылся и кафе закрылись - и оба обеденных, и кондитерское - и больше не пахнут.

и вот на днях хозяин кондитерского кафе, из торгового центрика, что внизу дома моей матери, взял да и снял квартирку в доме напротив - в моём, то есть, доме, в самом его низу, обычную маленькую квартирку, только что ужасно неудобную, потому что этаж наземный, технический, и выход оттуда не через парадное на улицу чёрного коммуниста, а на площадку белого, вроде как на зады.
и этот хозяин кафе целый день таскал какие-то коробки из дома матери моей в мой дом, ну, то есть, не в мой-мой, а к себе в снятую квартирку, сам таскал, никому не позволил помочь, хотя его спрашивали, я видела.

а сегодня я иду из дома матери моей к себе домой, смотрю, а к нему, к этому хозяину, в дверь человек стучит осторожно, негромко так, а потом дверь открывается, из неё высовывается рука, даёт человеку пластмассовый стаканчик, и опять закрывается. а человек оглядывается, не видит ли его кто - я притворилась бачком для сбора бумаг, мы с ним одного роста, - что-то мешает пластмассовой палочкой в пластмассовом стаканчике, а помешавши, идёт прочь, и на ходу пьёт из этого своего стаканчика, а сам пахнет, пахнет кофием и даже как будто булочкой.

https://test-na-trzvst.livejournal.com/1012428.html