Кстати... С первым днём зимы тебя, Рашен Райх! :)

P.S. Поздравление - здесь

Ирина Мирошниченко долго рекламировало некий препарат по ТВ. Я даже запомнил его название: "Кальций Д-3 Никомед".
В воскресенье, в МХТ Чехова, на шпектакле "Татуированная роза" посмотрим, как он на неё подействовал :)

Самая позитивня рассылка в моём почтовом ящике - от Bizbook. Магазина "Бизнес Книга", что на Тверской.
"Уважаемый ***, имеем честь сообщить Вам, что Вами сделаны покупки на сумму ____. Сумма дисконта на следующие приобретения, таким образом, составляет ____".

"Уважаемый _____. В нашем магазине - новинка, книга "***". Предлагаем Вашему вниманию отрывки из нее".

"Уважаемый ***. В последний раз вы приобрели у нас такие-то книги. Хотим предложить Вашему вниманию новинку - "***" (книга из той же оперы).

Не напрягает

Киргизов, оказывается, аж двое.
Имя второго, того, что постарше - Талант

Скромненькое такое имя. Интересно, того что помоложе зовут Гений?

В свете международной и внутренней ситуации...

Новые сотрудники нашей богопротивной конторы:

- Киргиз. Молодой парнишка, лет 20-25. Тихий, вежливый, незаметный гастарбайтер. Вероятно, отвык, что с ним здороваются, протягивая руку. Когда я поприветствовал его рукопожатием, зело расплылся в улыбке.
Посмотрим.

- Чеченка. Из Грозного. Молодая вдова с двумя детьми. Надо бы поинтересоваться, кто её сделал вдовой (наши или бандиты), и на основании этого делать соответствующие выводы о том, как она мысленно себя позиционирует в окружении своих/чужих. Надеюсь, если что, второй "Норд-Ост" из нашего курятника не устроят.

МК, 1 декабря 2005

Ни в какой другой стране мира не родилась еще женщина, лично убившая полторы тысячи человек
Передергивая затвор пулемета, она не думала о тех, кого расстреливает. Дети, старики, женщины — их жизни были для нее просто работой.
"Какая чушь, что потом мучают угрызения совести. Что те, кого убиваешь, приходят по ночам в кошмарах. Мне до сих пор не приснился ни один", — говорила она своим следователям на допросах, когда ее все-таки вычислили и задержали. Через тридцать лет после ее последнего расстрела.
Тонька-пулеметчица работала на оккупированной советской территории с 41-го по 43-й годы, приводя в исполнение массовые смертные приговоры фашистов партизанским семьям. Уголовное дело брянской карательницы Антонины Макаровой-Гинзбург до сих пор покоится в недрах спецхрана ФСБ. Доступ к нему строго запрещен.
Гордиться здесь нечем: ни в какой другой стране мира не родилась еще женщина, лично убившая полторы тысячи человек.
“Вы Тоньку слишком не ругайте, — вздыхает Петр Головачев, майор КГБ, занимавшийся в 70-е годы розыском Антонины Макаровой. — Знаете, мне ее даже жаль. Это все война, проклятая, виновата, она ее сломала... У нее не было выбора — она могла остаться человеком и сама тогда оказалась бы в числе расстрелянных. Но предпочла жить, став палачом. А ведь ей было в 41-м году всего 20 лет.
…Лето 1978-го года по улице белорусского городка Лепель шла женщина. Совершенно обычная. С авоськой в руках. В плаще песочного цвета. Рядом остановилась машина: “Вам необходимо срочно проехать с нами!” — выскочили неприметные мужчины в штатском, обступили, не давая ей возможности вырваться, убежать. Как загнанную волчицу погнали за флажки. Ату ее, ату!
Подняла на них взгляд, тяжелый, суровая складка на переносице прорезалась еще горше. “Покурить дадите?” — а у самой руки трясутся.
Тридцать три года после Победы эту женщину звали Антониной Макаровной Гинзбург. Она была фронтовичкой, ветераном труда, уважаемой и почитаемой в своем городке. Ее семья имела все положенные по статусу льготы: квартиру, знаки отличия к круглым датам и дефицитную колбасу в продуктовом пайке. Муж у нее тоже был участник войны, с орденами и медалями. И две взрослые дочери гордились своей правильной мамой.
На нее равнялись. С нее брали пример.
Еще бы, такая героическая судьба: всю войну прошагать простой медсестрой от Москвы до Кенигсберга.
Учителя школ приглашали Антонину Макаровну выступить на линейке, поведать подрастающему поколению прописные истины о том, что в жизни каждого человека всегда найдется место подвигу. И что самое главное на войне — это не бояться смотреть смерти в лицо.
И кто, как не Антонина Макаровна, знал об этом лучше всего…
— Вы догадываетесь, зачем вас сюда привезли? — спросил следователь брянского КГБ, когда ее привели на первый допрос.
— Ошибка какая-то, — усмехнулась женщина.
— Вы не Антонина Макаровна Гинзбург. Вы — Антонина Макарова, больше известная как Тонька-москвичка или Тонька-пулеметчица. Вы — карательница, работали на немцев, производили массовые расстрелы. О ваших зверствах в деревне Локоть, что под Брянском, до сих пор ходят легенды. Мы искали вас больше тридцати лет — теперь пришла пора отвечать за то, что совершили. Сроков давности ваши преступления не имеют.
Покачнулась, но все же усидела на стуле. “Значит, не зря последний год на сердце стало тревожно, будто чувствовала, что появитесь, — проглотила слюну. — Как давно это было. Будто и не со мной вовсе. Практически вся жизнь уже прошла. Ну, записывайте…”
Из протокола допроса Антонины Макаровой-Гинзбург, июнь 78-го года.
— Все приговоренные к смерти были для меня одинаковые. Менялось только их количество. Обычно мне приказывали расстрелять группу из 27 человек — столько партизан вмещала в себя камера. Я расстреливала примерно в 500 метрах от тюрьмы у какой-то ямы. Арестованных ставили цепочкой лицом к яме. На место расстрела кто-то из мужчин выкатывал мой пулемет. По команде начальства я становилась на колени и стреляла по людям до тех пор, пока замертво не падали все...
“Cводить в крапиву” — на Тонькином жаргоне это означало повести на расстрел. Она же сама умирала трижды.
Первый раз — осенью 41-го, в страшном “вяземском котле”, молоденькой девчонкой-санинструкторшей. Гитлер пер тогда “Тайфуном” на Москву. Пехота харкала трупами, смешалась зловонная жижа — люди, лошади, машины, а вприхлебку — кровавое месиво из октябрьских луж.
Полководцы бросали свои армии на смерть. И это не считалось преступлением. У войны другая мораль. Больше миллиона наших мальчишек и девчонок всего за шесть дней погибли в той вяземской мясорубке. Пятьсот тысяч оказались в плену. Гибель простых солдат в тот момент ничего не решала и не приближала победу. Она была просто бессмысленной.
Так же как помощь медсестры мертвецам...
19-летняя Читать далее...

Почти детективная история с непосредственным участием Дуче...

Утром иду по нашему коридору. Чувствую - пахнет водкой. Зашел в кабинет, переоделся, беру чайник, иди набирать воду. По дороге к водопою - как раз приемная Великого Бабая. В ней уже с утра пасутся его референт и помощник, плюс наш Управделами. Традиция у нас такая - каждое утро заходим к друг другу, здороваемся, шутим. Ну, и в этот раз я им говорю: "Что мол, товарищи, пьянствуете с утра пораньше? Водкой разит в коридоре". Все посмеялись, пошутили в ответ на тему того, что мол, это мне, как неопохмелившемуся после вчерашнего мероприятия, водка мерещится.
Спустя час заходит ко мне Г. К. (Помощник Бабая), говорит: "Знаешь, странная вещь. У меня завтра ДР, так я вчера привез на работу несколько бутылок водки, поставил в шкаф. Сегодня смотрю - одной нет".
И вот, минут 15 назад, выясняется следующее. У нас везде установлены камеры, в коридорах и в приёмной Бабая в. т. ч. И Г. К., из интереса, попросил охрану посмотреть утреннюю запись - сколько, мол, бутылок я припер на работу. Посмотрела охрана запись вчерашнюю. Точно, количество соответствует. Для интереса прокрутили сегодняшнюю...
В 7-20 утра открывается дверь приемной, заходит человек, начинает шариться по столам (!), открывать ящики, доставать документы, и проч. В конце концов подходит к шкафу, достает эту проклятую бутыль, кладет в карман и уходит.
Оказалось (никто бы и не подумал!) наш слесарь. Уважаемый дедушка, ветеран войны, почётный чекист и всё прочее. Показали ему запись, и моментально оформили увольнение. Милицию вызывать не стали. Хотя могли - теперь объясняется многое, в т. ч. недавние пропажи ноутбука и прочих мелочей (именно после этого и установили камеры).
Погорел, старый дурак, на бутылке. Забыл он, что ли, про камеры? А пахло в коридоре, судя по всему, потому что бутылку он по дороге уронил и раскокал. Так что если бы не острейший нюх Великого Дуче...
P.S. Очень противный осадок на душе.

Наткнулся на дневник из разряда "Мечты педофила" :)
Вот, собственно, он сам
Комментарии Дуче прилагаются

Лужков написал Путину гневное письмо с требованием пресечь хулиганства дяди Толи Чубайса:

«Считаю заявление главы РАО «ЕЭС России» безответственным и провокационным, создающим условия социальной напряженности в городе. Такие действия обусловлены, на мой взгляд, стремлением руководства энергохолдинга снять с себя ответственность за последствия предполагаемых отключений электроэнергии, за непринятие действенных мер в надежном энергообеспечении города Москвы. Обращаюсь к Вам с просьбой пресечь крайне опасные намерения главы РАО «ЕЭС России», которые могут нанести колоссальный урон городу Москве и ее жителям, и потребовать безукоснительного исполнения поставленных Вами задач по обеспечению надежного функционирования энергоснабжения страны»

Как сказал бы товарищ Саахов из "Кавказской Пленницы"... "Всё верно, да! Всё правильно! Но только на первый взгляд!" (с)

Письмо Путину с требованием урезонить Чубайса , это все равно что, пардон, письмо школьника учителю физкультуры с требованием урезонить директора школы. Неважно, что номинально тот Президент, а этот - глава РАО ЕЭС. Вопрос, кто кого дёргает за ниточки, а попросту, кто именно с кем в доле - остается открытым.

Метро - не средство передвижения, а роскошь?

Дорогое правительство и не менее дорогой товарищ Гаев, начальник Московского метрополитена, в очередной раз обрадовали население: с 1 января одна поездка в метро будет стоить 18 рублей. Очень мило.

Не мог не спереть эту ссылку у Cherski (c)

Каталог архивных записей русских поэтов (автор читает свои стихи)
Ахматова, Бродский, Блок, Пастернак, Есенин и Сo.
Постепенно скачаю

Настроение сейчас - не гламурное

Всё пропало. Жизнь прошла зря. Остается лишь удавиться.

Сегодняшний номер газеты "Взгляд"

Социологи нарисовали портрет настоящего московского модника. Согласно исследованию, таковым может считаться человек в костюме Dolce & Gabbana, туфлях Baldinini или Gucci. Ювелирные украшения должны быть от Tiffany, а парфюм - от Chanel. Мобильник - обязательно Nokia. Этот человек живет в большом загородном доме, ездит на Mercedes. Курить считает немодным, однако в силу привычки предпочитает сигареты Parliament. После ужина может позволить себе изысканный коньяк.

Ношу я преимущественно джинсы со свитером. Основная часть моих, изредка надеваемых костюмов, пошита у портного. С обувью - тоже удручающая ситуация, Salamander не считается модной маркой. Ювелирные украшения (окромя обручального кольца) отсутствуют, а Шанелью отродясь не душился (всё больше "Шипром", хехе). Мобильник - Siemens. Живу я в квартире, езжу на городском транспорте, иногда - на "Ниве" (пусть и тюнинговой, но это не спасает отца русской демократии). Курить считаю вредным, но вкусным занятием, правда, в силу привычки, предпочитал Sobranie. Изысканный (и не очень) коньяк могу позволить себе и после обеда (не говоря уже о том, что и ДО). Могу также позволить (и позволяю себе) русскую водку.

Не гламурно.

В колонках играет - Peter Hammil - Sunshine

Завтра вечером, по долгу службы, попрусь в казино "Golden Palace'. Во как всё гламурно. Драгоценная супруга опять будет возмущаться и требовать от меня срочной перемены места работы. Её ранимую душу подобные способы реализации профессионального долга доводят до негодования.
Меня тоже.

P.S. Несмотря на солидарное с супругой возмущение, рискну сыграть в картишки. В дурака в Золотом Дворце вряд ли играют, а вот в Блек Джек - можно.
Всё очень гламурно и готично (с) в нашей жизни

В колонках играет - Peter Hammil - Re-awakening

Восполняю пробелы школьного обббразования...
Взахлёб слушаю все сольники Питера Хэммила
С первого и до последнего, уже по второму кругу.

До этого ограничивался только Van Der Graaf Generator. А старикан Питер, оказывается, и сольно зажигал - дай боже.

"Re-awakening" с его первого сольника крутится уже в третий раз кряду.

Давай поедем в город,
Где мы с тобой бывали.
Года, как чемоданы,
Оставим на вокзале.
Года пускай хранятся,
А нам храниться поздно.
Нам будет чуть печально,
Но бодро и морозно.
Уже дозрела осень
До синего налива.
Дым, облако и птица
Летят неторопливо.
Ждут снега, листопады
Недавно отшуршали.
Огромно и просторно
В осеннем полушарье.
И все, что было зыбко,
Растрепанно и розно,
Мороз скрепил слюною,
Как ласточкины гнезда.
И вот ноябрь на свете,
Огромный, просветленный.
И кажется, что город
Стоит ненаселенный,-
Так много сверху неба,
Садов и гнезд вороньих,
Что и не замечаешь
Людей, как посторонних...
О, как я поздно понял,
Зачем я существую,
Зачем гоняет сердце
По жилам кровь живую,
И что, порой, напрасно
Давал страстям улечься,
И что нельзя беречься,
И что нельзя беречься...

Бутылка Белорусского бальзама помогла мне понять простую истину:

Я не просто Дуче.
Я реинкарнация Сталина.

Милая картинка, увенчавшая вчерашний вечер.
11 вечер, станция. Выходим с супругой на свет божий.

Картина маслом - бритый парень тягает куда-то на руках упирающуюся девицу. Та орет благим матом нечто вроде: "Урод!", "Отпусти!", "Я тебя ненавижу, Вася!".
На похищение непохоже, хоть деваха и визжит, как недорезанная свинья. А парень тащит и пыхтит.
Мы двигаемся, постепенно замедляя шаг. Я слежу за картинкой на предмет "не стоит ли вмешаться?".
Разумеется, ни одного милиционера вокруг, хотя обычно они там пасутся табунами. Прохожие тоже относятся к ситуации несколько индифферентно.
Минуты через две парень то ли роняет, то ли валит девицу на асфальт. Она начинает орать на уровне ультразвука, при этом уже вопя: "Помогите!" и "Милиция!".
Я чувствую, что всё ж таки это не похищение, но мой гражданский долг обязывает, как никак (хотя к милиции никакого отношения не имею)... Рядом парень с девушкой останавливаются, субтильные такие. Я выдвигаюсь в сторону весёлой парочки, валяющейся на тротуаре, тут субтильный парнишка тоже решил подключиться. "Ну что, дядь, вмешаемся?".
Это "дядь" меня убило... Ненамного я и старше тебя, паразита... Ну и что, что бородатый.
Отдаю супруге, шипящей: "Не лезь к ним!" очки, подходим с парнишкой к парочке. А парочка, в свою очередь, в пылу борьбы, уже успела принять позу, называемую в борцовской терминологии, "партер". Причем даже не "партер", а, pardone, простую позу "раком". Парень при этом хрюкает: "Мояяя... мояяяя!".
Чувствую - не та ситуация, чтобы вмешиваться. Тут замешано большое чувство (с). Но субтильный юноша, насмотревшийся Рембо, расправляет впалую грудь и голосом Терминатора произносит: "Ну чо, братишка, чо за проблемы?"
(при этом у юноши на носу неснятые очки и как минимум высшее образование, нарисованное на физиономии).
Как только он произнёс это, картинка чудным образом изменилась. Девица с бритым вскакивают с асфальта, причём девица виснет на спине своего партнера (охраняюще так), а любвеобильный бритый, испепеляя нас демоническим взглядом, разбрызгивая слюну, начинает орать на всю Ивановскую: "Какие проблемы.... Моя... Моя жена! Жена моя! Жена моя она! Какие проблемы! Моя жена!!!"
В общем, истерика от переизбытка любви к супруге. А она, стерва, доселе звавшая милицию, попискивает сзади: "Да! Да!"
Как сказал бы О Генри: "Пара молодых идиотов. Пойдем отсюда, Джек."
Я так и сделал. Плюнул и вернулся к веселящейся супруге, которая глумлимво приветствовала меня словами: "О, мой герой!"

Конец первого акта

Акт второй
Удалившись на 15 шагов, мы услышали глухой звук и сдавленный вскрик влюбленного Ромео: "Ах, сука!". Повернувшись, мы поняли, что Джульетта только что мастерским ударом разбила пивную бутылку о голову своего суженого. Разбила ли она при этом его череп, выяснять я не стал.

Конец

При наличии отсутствия (с) билетов в иные богоугодные места, посетили в субботу Театр Сатиры. Наивно полагая, что шпектакля с названием "Счастливцев-Несчастливцев" будет иметь хоть какое-то отношение к Островскому.
А нет.
Ерунда, пардон, на постном масле. Кратко описать впечатление? Да НИКАКОЕ. Ноль эмоций.
В принципе, Ширвиндт и Державин играют сами себя. Московские артисты играют спектакль где-то в провинции. Потуги на юмор с налётом драматизма в конце. В результате ни смешно, ни грустно.
Пьеса покойного Горина. Царствие ему небесное, но эта пьеса - полная ерунда.
Досмотрев до конца переглянулись с супругой, зевнули, и поехали домой.
Ладно, хотя бы места были хорошие.