[370x600]

За неимением лучшего занятия, сдирая пальцы в кровь, пытаюсь разломать сим-карту на ровные части. Ровные части не получаются, зато я узнаю, что она отвратительно пахнет, и обрекаю себя на сжигание спичек с целью перебить отвратительный запах металла.

Прогресс всегда пахнет отвратительно?

- Людям сложно поверить, что это твои мысли.
- Я никогда не отдам тебя.

- Чего ждем?
- Уже ничего. Мне хочется делать то, что мне хочется делать.
- Делай.

Кто-то ошибся, не наделив слово «любовь» множественным числом?
Или это я в чем-то ошиблась?
Две из моих *insert plural for "love" here*

- Не наигралась? Опять хочешь начать сначала?
- Хочу.
[699x267]
Самый изощренный садист из всех, кто оказывал на меня влияние, - Эрне Рубик, изобретатель одноименного кубика.

[303x378]

«Люди используют штуки, называемые телефонами, потому что они ненавидят быть вместе, но очень боятся оставаться одни».(с) Бог aka Mr Chuck Palahniuk
Меня умиляют разговоры до трех часов ночи об уравнении (х+у) [хромосомы], которое (увы?) на самом деле выглядит несколько иначе, об именах, похожих на летние месяцы, об общественных местах и о «механических движениях, лишенных метафизического смысла» (с) Иммануил Кант.

The sea's evaporating
Though it comes as no surprise
These clouds we're seeing
They're explosions in the sky
It seems it's written
But we can't read between the line

Hush
It's okay
Dry your eye
Dry your eye
Soulmate dry your eye
Dry your eye
Soulmate dry your eye
Cause soulmates never die

........................................Yoru & Ran..........................................

This one world vision
Turns us in to compromise
What good's religion
When it's each other we despise
Damn the government
Damn their killing
Damn their lies

Hush
It's okay
Dry your eyes
Dry your eyes
Soulmate dry your eyes
Dry your eyes
Soulmate dry your eyes
Cause soulmates never die
...
(с) Placebo

В колонках играет - 7 раса - до самого дна

- Что-то совершенно другое?
- Нет, все по-прежнему.
- Зачем тогда?
- Потому что мне так нравится. Хочу познакомить тебя кое с кем.

*flashback*
Сигаретный дым – вверх.
Мыльные пузыри – вниз.
*end flashback*

- Ты тут новая.
- А там я раб своего стиля.
- Станешь и здесь.

*flashback*
Слезы – вниз.
Уголки губ – вверх.
*end flashback*

- Зачем ты будешь делать это с ними?
- Я ничего с ними не сделаю. Им давно все равно.

«Убить тех, кого любишь, это не самое страшное. Есть вещи страшнее. Например, безучастно стоять в стороне, пока их убивает мир. Просто читать газету. Так чаще всего и бывает». (с) Бог aka Mr Chuck Palahniuk

Пережитки прошлого. Даже забавно как-то, что так получилось. Предательство с двух (трех?) сторон. Никто не хотел, но каждый предал. Так больно от звуков, запахов, цветов. Так невыносимо больно от музыки. Как же можно выжить в этом мире, если нематериальное имеет право причинять такую боль? [Пафосно. И клишэ к тому же. Не умею по-другому.]
- Выживаешь. Потому что есть твои Боги. Зачем об этом?
- Потому что здесь больше ни о чем пока не надо.

Я могу смеяться, но беру пример с тех, кого любила, потом ненавидела и снова любила. Мы все рано или поздно начинаем брать с кого-нибудь пример. Значит, у нас у всех общий прототип.
Хотела бы встретить его в аду и плюнуть ему в лицо.

Еще один день проходит впустую, а я не стала умней. Я, пожалуй, немного изменю одну из своих частей.

- Ты когда-нибудь расскажешь им?
- Не знаю. Когда-нибудь.

Все когда-нибудь раскрывают свои секреты. Или оставляют подсказки, с помощью которых можно их раскрыть. Иначе нет смысла хранить секреты.

- Перестановка? Ты переезжаешь?
- Временно.
- Ты берешь меня с собой?
- Беру. На крыше холодно. Пойдем со мной. Я обещаю, что дам тебе имя.

я очень плохой человек
но я люблю тебя так же, как любила летом
[443x570]

Когда из всех историй, что есть на свете,
Умрут злодеи.
Родятся дети с прозрачной кожей, единым телом,
Весь мир считая своим личным делом.
Слова исчезнут – не нужно это.
Сейчас же надпись в туалете.
Я продал все за мир в тех красках,
В них отблеск был любви и сказки большой.
Для будущих народов.
Как больно осознать уродом себя,
С трудом глотая годы
В несовершенстве искать свободы!
Куда стремится моя монада?
Из тела в тело – мне знать не надо.
Что лестницы ступенька знает
О том, как ветер вверху гуляет?
Как солнце греет цветные крыши?
Заплевана ступенька…
Выше прыгнуть трудно чужих советов.
Зачем ты вышиб двери в лето?
Тебя туда пускать устали.
Верните нам все, что мы у себя украли!
Погасла лампа, спираль сгорела,
На свет которой ты летела.
Какие цели? Какого света?
Умрут злодеи – родятся дети.
Но не ответят на все морщины,
Как рвались рельсы и гнулись спины.
И войн дух, дым революций –
Лишь уголь в топках эволюций?
Меня одно сейчас лишь греет:
Родятся те, кто узнать успеют
Другие цели другого света.
Умрут злодеи – родятся дети.
(с) 7 раса

На этой странице жизни красные цветы, окружающие меня, пахнут слишком приторно. Бежевое небо спускается на землю и окружает слоем серого тумана и колючей пыли. Пыль не дает мыслям свободно литься наружу. А туман слишком плотный и так сильно давит на виски и барабанные перепонки, что мысли должны разорвать меня на части. Но они сбегают вниз и предпочитают сойти с моих пальцев. А о том, насколько велики воронки, оставленные взрывом, которого отсюда не видно, судить не этому измерению.

В колонках играет - 7 раса - из этого дома

Вместо капель дождя или острых осколков снега небо плачет черно-белыми фотографиями. Они приземляются на асфальт и открывают проходы в другие измерения. Окна в другие дни, месяцы, годы. И страшно заглядывать в них. Из них всегда пахнет тем, что уже было, и никогда – тем, что может случиться. Все эти запахи непременно будят где-то внутри холодный ветер. По двум причинам. Потому что это было. Либо потому, что этого больше нет. Никогда не смотрите в лужи.
Вокруг кружатся фотографии, а в голове мерцают вспышки. Вспышки прожитого года. Игнорируемые звонки телефонов. Закрытые двери. Бесконечные буквы. Перемены, совсем не заметные людям, стоящим вплотную.
Две прожитые жизни на разных сторонах некогда чистого листа такого качества, которого не было до этого в моей книге.
//
Одна жизнь, прожитая на тонкой грани страницы.

В моем мире давно уже два измерения. И одно не догадывается о другом.

"Пусть твои депрессии и чувство
собственной чужеродности в этом
мире дадут тебе силы изменить его,
дадут тебе силы любить, но не только
себя одного... Убивая себя, ничего не
изменишь - будешь рождаться снова
и снова, и грязные кухни и мерзкие рожи
сограждан будут тебя преследовать,
покуда ты не переживешь это все и не
растворишь внутри себя до маленького
комочка генных воспоминаний, называемых
опытом твоей Души... А Душа и есть
настоящее Ты. а тело, за которое ты
так цепляешься, лишь сезонная оболочка -
кокон, из которого вылетит бабочка,
и насколько она будет уродлива или прекрасна,
зависит от тебя... Вот такой парадокс...
Живи, не причиняя вреда!
А тело дано, чтобы действовать!"
(с) 7 раса

Когда дым /миллионов?/ сигарет собирается под потолком
в единственное небо для тех, кому еще нужно вырасти.
Когда вокруг тебя одновременно поднимаются десятки рук.
Когда тысячи букв, слетающие с сотен губ,
сливаются в единый смысл.
Тогда ты вдруг ощущаешь себя дома, среди таких же людей.
И задумываешься о том, так ли уж хорошо, что ты не один?