Ну почему так неуклюж и неполон русский великий и могучий! И когда из тебя прет чудовищной силы позитив, на выходе - только мат. Конечно, одним словом все выразить можно только так, а хочется, чтоб еще и слух ласкало. Есть (или были) специально обученные люди, как Пушкин, Лермонтов, которые про горы писали неповторимо, но в Шерегеш они не доехали. Так мы потеряли еще несколько шедевров мировой литературы.
Утро
И, наконец, в кресле, ноги чуть подрагивают. Подзабытое ощущение, как впервые на девицу залазишь. Выше, еще выше… Вот ты какой, Геш! Из утреннего полумрака, не торопясь, появляются вершины и вспыхивают в первых солнечных лучах. Мустаг величаво, не торопясь, как креативная стриптизерша, последовательно открывает свои вершины. Округлость гор говорит – мы женского рода. Хрустальные елки наверху красотой добивают очумелого москаля, и прозевав выход, по лягушачьи брякаюсь с кресла.
Про спуск потом. Спешу на второй подъем, чтобы как наркоман, почуявший халяву, получить второй приход. О, да! Мне везет! Поднявшееся выше солнце изменило перспективу – появился горизонт, пространство будто раздвинулось, лес вдали из темной массы превратился в симпатичную щетину, снег под подъемником приобрел неописуемо голубой цвет. Есть целина! Нагульнов, ты где? Есть целина в лесу! Здравствуй, мой танковый шлем!
Вместо пошлой попсы из матюгальников слышу какую-то классику в исполнении Зинчука (вот где он меня пробил, компилятор пошлый!) вперемешку с битлами и Queen. Вид с вершины Зеленой, горизонт отгораживается многочисленными хребтами. На близлежащих к северу сопках, на вершинах - скалы с контурами мрачных замков (ближе к вечеру стали напоминать сосок женской груди. Освещение, что ли изменилось?). Все, попал. Если гора Зеленая - женского рода, то я обязан теперь жениться!
Ну, главное я выплеснул, теперь проза.
Пути-дороги. Они практически все в это время ведут в Шерегеш. В Междуреченске снега было маловато и открытия еще не было. В Белокурихе, несмотря на официальное открытие, со снегом тоже не густо, сверху спуска еще не было. Это со слов местных ски-бордеров. Прямая дорога проста: Домодедово – Новокузнецк ("Сибирь", туда-сюда около 10 500 руб), Автобус Новокузнецк – Таштагол (около 3.5 час, 80 руб) и местный городской автобус. Но зачем ходить прямо, если кругом одни приключения и интересные люди. На объяву в интернете откликнулся новосибирский народ, забрал меня из гостиницы в Новокузнецке, и на микрике за 5,5 час по темну мы в легкую добрались в Геш (за корм для коня, то есть за участие в расходах на бензин). Кроме меня в рейде участвовали две фанатки горных лыж из Новосибирска, попавшие в микрик таким же образом, через инет (Объявы на участие в трансфере весьма популярны на сайте местных фанатогешцев www.mustag.ru). С очаровательным пацаном, которого несколько портили барские замашки и желание меня высадить всю дорогу туда и обратно. Особенно прикололи поиски фигурки зеленого лыжника в месте поворота на Таштагол. Воображение рисовало какой-то монумент, на худой конец, контур из зеленого неона. Все напряженно таращились, боясь проскочить поворот. Наконец, крик: «Вот он!», и это оказалась пиктограмма на дорожном знаке размером 20х20 сантиметров. Ха-ха и хи-хи (место, где надо смеяться).
Путь назад был по светлу. Офигеть, какая, блин, пастораль! То, что не удалось докататься до упора, с лихвой компенсировали виды вдоль дороги. И какие виды! Снежные шапки полутора метровой толщины на домах среди сопок и лесов как будто сошли с полотен Васнецова. Садящееся солнце розовым лучем иногда такое высвечивало – Третьяковка отдыхает! А попавшаяся на встречь кляча с горой сена на санях прошибла до слезы. Вот откуда наши корни. Особой остроте ощущений способствовало умеренное увлажнение обезвоженного горами организьма (по литру сухаря на брата и столько же на сестру). Интересное явление – на столбах снежные шапки, в диаметре превышающие диаметр столба многократно. Местные торгуют на дороге брусникой и черемшой.
Вдохновение как всегда подкралось незаметно, в этот раз в метро...
В ожидании снега.
Уже неделю принципиально не смотрю прогноз погоды. Не хочу огорчаться. Но, знаю, чувствую, в воздухе пахнет снегом, воздух насквозь пропитан запахом снега. Это запах настоящего снега – того снега, который, выпав уже не растает. Которого будет только больше с каждым днем.
И вот однажды ночью, как обычно перед сном, ты подошел к окну, так, на всякий случай, а там, там… И в этот момент нужно видеть как меняется твое лицо – оно преображается, появляется нездоровый блеск в глазах, губы расплываются в широкой, немного дебильной, улыбке. И ты стоишь, и не веришь своему счастью, ты боишься пошевелиться, боишься сделать лишнее движение, лишь бы не спугнуть свое счастье. Идет снег.
А тут, кто-нибудь из домашних спросит:
-«Чего ты там застыл, увидел чего»?
-«Нет, нету тут ничего, просто задумался»…
-Ложись спать.
И тут твой мозг начинает исступленно вращать шестеренками, пытается придумать причину, чтобы хоть на секунду вырваться на улицу. И ты ведешь гулять собаку, которая видит 10-й сон, или вспоминаешь, что забыл выкинуть мусор.
Ты на улице. Ты вырвался – вот он снег. Вдруг в идеальной тишине слышится хруст, это хрустит снег, ты смотришь под ноги, а там уже тонкий слой белого счастья. Поднимаешь голову к небу, и видишь, что снега много, он падает тебе на лицо, а ты как дурак стоишь между подъездом, и мусорным баком посреди улицы, открыв рот, а в рот падает снег, и вкус этого снега, ты ни на что не променяешь. Вот оно чувство абсолютного счастья, ты не чувствуешь холода, хотя на тебе одни тапочки, в этот момент кажется что вселенная вращается вокруг тебя. А перед тем, как идти, ты обязательно потрогаешь снег. И даже попытаешься взять его с собой, но он тает у тебя в руках, и исчезает еще до того, как остановился лифт.
Все, ночь испорченна, тебе уже не заснуть, ты до утра будешь строить планы на будущее, и пусть сезон не удастся открыть раньше чем через 2 недели, вся твоя голова забита мыслями о предстоящем, и воспоминаниями прошлых сезонов.
А утром, с первыми звуками будильника, ты несешься к окну, и мысль у тебя в это время только одна – «Только бы не кончился». Идет, еще идет, не так сильно как ночью, но еще идет! И утренние новости ты недосматриваешь до конца, там ведь будет прогноз погоды. А метеоролог, теперь для тебя – злой шаман, ведь он может с улыбкой сказать, что снег кончился, и он кончится…
Перед выходом из дома, ты заглянул в шкаф, где хранятся лыжи. Погладил их, «похлопал по плечу», мол уже скоро, осталось чуть-чуть… Ты вышел на улицу, и видишь, что снега уже несколько сантиметров, и опять эта идиотская улыбка исказила твое лицо. Вдруг видишь сцену убийства – дворник посыпает твой снег, какой то гадостью, и он тает. А еще трактор сметает его с лица земли, и пешеходы давят его своими грязными ботинками. Теперь дворник твой кровный враг, а этому трактористу по любому нужно запустить снежок в морду.
Жаль что тебя никто не понимает на работе, эти книжные черви все утро сокрушались, что пошел снег, а у них промокли и замерзли ноги, что из-за этого снега у них тушь потекла. А ты зол на них, и в то же время тебе их жаль, ведь они не смогут почувствовать то что сулит снег. В течении дня постоянно бегаешь к окну, и смотришь: «не
[640x480]
[700x525]