Нас разделяет 93 тысячи 200 ударов сердца : ((

Так, в ближайшие несколько недель ВООБЩЕ не появлюсь здесь... новая работа...выматывающая и не оставляющая ни минуты свободного времени (например, сегодня за полдня успел слетать в Донецк и вернуться назад, спал 2 часа)...

Лиличка

(вместо письма)





Дым табачный воздух выел.

Комната -

глава в крученыховском аде.

Вспомни -

за этим окном

впервые

руки твои, исступленный, гладил.

Сегодня сидишь вот,

сердце в железе.

День еще -

выгонишь,

может быть, изругав.

В мутной передней долго не влезет

сломанная дрожью рука в рукав.

Выбегу,

тело в улицу брошу я.

Дикий,

обезумлюсь,

отчаяньем иссечась.

Не надо этого,

дорогая,

хорошая,

дай простимся сейчас.

Все равно

любовь моя -

тяжкая гиря ведь -

висит на тебе,

куда ни бежала б.

Дай в последнем крике выреветь

горечь обиженных жалоб.

Если быка трудом уморят -

он уйдет,

разляжется в холодных водах.

Кроме любви твоей,

мне

нету моря,

а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.

Захочет покоя уставший слон -

царственный ляжет в опожаренном песке.

Кроме любви твоей,

мне

нету солнца,

а я и не знаю, где ты и с кем.

Если б так поэта измучила,

он

любимую на деньги б и славу выменял,

а мне

ни один не радостен звон,

кроме звона твоего любимого имени.

И в пролет не брошусь,

и не выпью яда,

и курок не смогу над виском нажать.

Надо мною,

кроме твоего взгляда,

не властно лезвие ни одного ножа.

Завтра забудешь,

что тебя короновал,

что душу цветущую любовью выжег,

и суетных дней взметенный карнавал

растреплет страницы моих книжек...

Слов моих сухие листья ли

заставят остановиться,

жадно дыша?

Дай хоть

последней нежностью выстелить

твой уходящий шаг.



26 мая 1916 г. Петроград

Это я -
в середине весны, в твердой памяти, в трезвом уме,
через головы всех,
из сухого бумажного ада -
это я - так свободно -
к тебе обращаюсь,
к тебе,
от которой мне - ничего кроме жажды не надо.
Потому что сейчас -
через почки и глыбы идя,
из-под почек и глыб - я сейчас так отчетливо знаю,
что из всех претендентов
я - все ж таки выбрал - тебя,
потому что себя защищать не желаешь.
Это ты пол столетья спустя -
ты с меня соскребешь эту ложь
и возмешь,
как тюльпан, как подростка, за мою лебединую шею.
Только что ж ты так долго,
так долго навстречу идешь,
только что ж это я -
так безропотно - ждать не умею.
О, как тужаться почки в своем воспаленном гробу,
как бестыже они напряглись, как набухли в мохнатых могилах -
чотбы сделать все то, чего я - такчу, все могу,
и желаю, и буду,
и стану, и должен,
и в силах.

...За одну только ночь, в преждевременном взрыве листвы,
все так жадно рванулось - с цепи,
все так жарко - в цвету пламенеет.
Вот и я -
из прохладной своей пустоты - все же знаю,
что никто (даже я ) на тебя этих прав-не имеет.

(с) неизвестно

Мелко, но уверенно снежинки
Падают на головы прохожих...
Почему ломаются пружинки
В нас, таких и разных, и похожих?

Жизнь проходит... мимо... постепенно
Выбивая ритм, не выбирая.
Мы ползем, считаем вверх ступеньки,
Жизнь смеётся, снова вниз кидая.

Держимся на мужестве и воле
И давно все высохли слезинки...
Мы плывем в огромном море боли...
Равнодушно падают снежинки.

(c) неизвестно

Опять мы прыгаем, дрожа,
по ледяным весенним лужам,
и чертим звонкую окружность,
ловя судьбу на виражах.
И в гроб сходя, нам подмигнут
и Блок, и Брюсов, и Державин,
в пролетах между этажами
узревшие полет минут.
Ты, Господи, благослови
нас быть веселыми, незлыми,
начни свое второе имя
шальной латинской буквой "v".
И преломи весь белый свет,
и разложи его на спектр,
и не забудь приправить "Смектой"
нектар с амброзией в обед.
И смой с нас повседневья грязь,
спеша спортивною ходьбою
к тому, что мы зовем любовью, -
смущаясь, мямля, матерясь.
Под шепоток шуршащих шин
сорви оконную фрамугу,
не дай нам избежать друг друга…
А после делай, что решил.

(с) Стрей кэт

Я знаю, ты мне платишь декабрем,
Свои упреки поручив метелям.
Был издан снег. И говорилось в нем,
Что он тобой придуман и постелен,

Что он сегодня резче, чем металл,
Чем хрип удушья яростнее скрипом.
И кто-то каждый вечер заметал
Дневных следов отчаянный постскриптум

К страницам, не отосланным тебе,
Затем, что неудобно вдруг, средь ночи…
Но как еще? И, за день огрубев,
Опять к семи сойду на многоточье,

На междометий сбивчивый язык,
На некое наречие предгрозья,
В котором все слова – равно азы,
С которого расти стиху и прозе…

Опять с семи, и, может, до утра,
По рельсам строк, как в закоулках станций,
Искать тебя на кончике пера,
Чтобы вернуть, и этим расквитаться.

(с) Вадим Клеваев

Просто не мог не опубликовать такой манифест : )) Автор - Тенако : ))) Так их!


"Ці дні – дні болю. Дні повернення у минуле. Дні спогадів та знаків. Повернувся Антонечко-Давидович. Повернулися забуті книги. Повернувся Едвард Стріха.
Власне, Стріха ще живий, хоча народився у 1927 році. Народився – і став генієм-футуристом. Таким, як треба. Червоним-червоним. ПРАВИЛЬНИМ!
У Едварда Стріхи не було матері – лише батько. Його народив Кость Буревій, але то вже друга історія. Стріха, на противагу батькові, був радянським кар’єристом та бравим ультралівим писакою. Юрій Лавріненко писав про нього так: «Якесь несамовите поєднання безпардонного нахаби і жалюгідного пристосуванця до вимог компартії, обпльовувача всіх цінностей і майстра самореклами, порожнечі із страшенною галасливістю, провінційного примітивізму із претензією на ультрамодерну «європейськість» , безмежного егоїзму та егоцентризму з великою охотою робити революції і поліпшення суспільств». Ну як портретик? Між тим, Михайль Семенко, який стояв на чолі розкрученого та ультрамодного журналу «Нова Генерація», пройнявся творами Стріхи і почав їх друкувати у себе. Семенка – ми вчили його футуристичні твори ще в школі – не міг не покохати Стріху як поета. По-перше – ідейно правильний (Семенко все намагався впровадити ленінізм через поезію). По-друге – футурист. Семенко не міг повірити у листи та доноси, що Едвард Стріха – лише міф. А його вірші – зла пародія на твори Семенка, на «червону» забарвленість літератури, на гру з формою, на перетворення поезії на пропаганду… Зрештою, Семенко дізнався правду – Едварда Стріхи не існує. Тоді він написав кілька творів і підписався Стріхою, а потім і поховав Стріху – буцімто, Едвард кинувся зі скелі у море десь у Мурманську. Тоді у журналі «Авангард» батько Стріхи Буревій друкує автобіографічну поему Едварда, яка за літературними якостями перевищувала уміння Семенка. Стріха ожив з новою силою. ЦК партії, зрештою, піддало його твори нещадній критиці, але тоді аж стало відомо вже і у вищих колах – ніякого Стріхи немає… Едвард Стріха – лише витвір фантазії та сарказму Костя Буревія.
Але Стріха був. Живий чи мертвий він бродив по нашій землі із затуманеним поглядом комуніста-фетишиста і лукавою посмішкою людини, яка все знає, але…мовчить. А одне миле літугрупування вирішило роки зо два назад виконати заповіт Едварда Стріхи. З того угрупування знаю лише Кушніра та – незрівнянно краще – Горбика Ромка. Всіх інших – лише візуально. Заповіт той такий…

«Зробіть мені квиток партійний:
Навдовжки – кілометр!
Навширшки – кілометр!
І напишіть червоним на вогні:
Це – Стріха Едвард –
Рядовий
Загонів геніальних
Геній!
Напишіть:
Він сліз не має,
Цей Едвард,
А кров – барилами,
Пожежами – вогонь
У
Собі
Носить.
Напишіть:
Письменство він врятує
Від Хвильових,
Тичин
І
Рильських,
Політику – від Чемберленів,
Поезію – від солов’їв.
Напишіть:
Він там співа – де бій,
Сміється там – де жах,
Сумує там – де європейки,
Радіє там – де Шкурупій,
Регоче – разом із Семенком.
І напишіть:
Умре він радо
За владу рад Всесвітню.
І смерть
І сміх…
Так напишіть
Червоним на вогні
Партвивіски – квитка
Й поставте
На майдані –
Усім
На
Радість.

(Нова генерація (Київ), 1928 р)

Заповіт було виконано. Надрукована купа листівок формату А5. Портрет Едварда Стріхи. Великими літерами: «Партійний Квиток». Нижче: «Едвард стріха, рядовий загонів геніальних»… Хто був у мене дома – той бачив цей партквиток (висить на стінці у великій кімнаті). На Контрактовій площі по мапі приблизно визначено квадрат – кілометр на кілометр. По периметру квадрата було все обліплене «партквитками» . Акція називалася «ЗІРВИ СТРІХУ». Про що, звісно ж, зазначалося у «партквитках».
Літгуртківці стали під пам’ятником декламувати вірші Стріхи…
І тут Стріха з’явився. Він знову насміхався над жлобством, нахабством, безглуздістю, неуцтвом. Менти і гопота зривали листівки зі стін будинків та викидали їх - самі того не розуміючи, виконували пряму вказівку молодої інтелігенції. Вони зривали… Стріху. Що і вимагалося))) Так само, як з подачі Костя Буревія Стріха у кінці 20их років 20 сторіччя насміхався над партійцями та ідейно правильними горе-писаками, так само Стріха у третьому тисячолітті насміхався над тим жлоботинням, яке зневажає освіту, зневажає українську культуру (та і культуру загалом) і має єдину розвагу – бити морди ІНАКШИМ…
А ви кажете – немає української літератури…Вона… вічна! Якщо трішечки… зовсім трішечки зануритися!
Писала це зла. Зла – на жлоботиння, яке сидить у моїй групі в інституті. Яке так зневажливо говорить про Антонечка-Давидовича. Яке так зневажливо говорить про те, що люди вистраждували, за що людей розстріляли! Ти, суко, паскудний неук, який сміє нахабно позіхати перед геніальним лектором, що пам’ятає особисто багатьох тих, чиїми книгами зачитуюся; ти, хто пирскає від поезій, від яких навертаються на очі сльози і які у сльозах писалися; ти, який назвав це все «дєрьмом» - знай, заразо, що навіть тоді, коли ти будеш Читать далее...

Не уделяй мне много времени,
вопросов мне не задавай.
Глазами добрыми и верными
руки моей не задевай.

Не проходи весной по лужицам,
по следу следа моего.
Я знаю - снова не получится
из этой встречи ничего.

Ты думаешь, что я из гордости
хожу, с тобою не дружу?
Я не из гордости - из горести
так прямо голову держу.


(с) Белла Ахмадулина

Ти б ще трохи побув і не йшов так раптово,
Бо без тебе так глухо, пронизливо-срібно.
Ти б послухав мою, як і в тебе, вимову,
Я вже теж замість [с]кажу [ш], щось подібне
В мене теж, як і в тебе, вже губи напружені,
І не усмішка – подив,
І очі засмучені,
І хода вже повільна,
І голос простуджений –
Бачиш, я за тобою по-справжньому скучила.
Ти не йди, ти ще встигнеш, вона почекає,
Я ж чекала, хіба їй не стачить терпіння.
А вона
Ну хіба вона щось відчуває
Їй же байдуже, хто що на кого розмінює.

(с) Віка Черняхівська

Сегодня я выполнял свою работу. Писал новости. Одной из них была новость о том, как два человека (молодая девушка и парень) за один день покончили с собой, спрыгнув с киевского моста Влюбленных... Еле сдерживал слезы, но писал, просто делал то, за что мне платят. Теперь эти две трагедии, две покареженые дорожным асфальтом и разочарованием жизни покоятся у меня в общем файле между «Открытием нового катка» и «Заседанием совета ректоров»…Кто я… зачем мне было это писать, затем, что «народ должен знать»? Для меня это неубедительный ответ…ведь эта писанина не сможет остановить еще много вот таких славных отчаявшихся девушек и ребят от последнего взгляда на солнце…что я принес в мир этой новостью…сейчас у меня нету ответов на эти вопросы…просто безумная тяжесть…
Надеюсь, что Там им все же будет лучше…очень…очень надеюсь…

Вот блин… как то… как то… хреново… : )))
жаль раскладка не позволяет поставить лукаво-укоризненно-весело-грустный смайл…

Стянул с дневника Фаины : )))))

Группа специалистов попросила нескольких детей в возрасте от 4 до 8 лет ответить на вопрос: «Что означает для тебя слово любовь?» Полученные ответы оказались гораздо более глубокими, чем кто-либо мог предположить.



«Когда кто-то вас любит, этот человек по-особому произносит ваше имя. Вы чувствуете, что в его устах ваше имя в безопасности».
Билли – 4 года

«Любовь – это когда девушка пользуется духами, а юноша пользуется одеколоном после бритья, и когда они идут гулять, они нюхают запах друг друга».
Карл – 5 лет

«Любовь – это то, что заставляет вас улыбаться, когда вы устали».
Терри – 4 года

«Любовь – это когда моя мама готовит кофе для моего папы и перед тем, как дать ему кофе она его пробует, чтобы убедиться, что он вкусный».
Дэнни – 7 лет

«Любовь – это когда вы всё время целуетесь. А когда вы устали целоваться, вам всё ещё хочется быть вместе и вы говорите друг с другом ещё и ещё. Вот так и у моих мамы с папой. Они выглядят потрясающе, когда целуются».
Эмили – 8 лет

«Любовь – это то, что остаётся с вами в комнате во время Рождества, когда вы перестаёте разворачивать подарки и просто слушаете».
Бобби – 5 лет

«Если вы хотите научиться лучше любить, вы должны начать с того друга, которого вы ненавидите».
Никка – 6 лет

«Любовь – это когда ты говоришь мальчику, что тебе нравится его рубашка, и тогда он надевает ее каждый день».
Ноэль – 7 лет

«Любовь похожа на маленькую старушку и маленького старичка, которые всё ещё являются друзьями, даже несмотря на то, что слишком хорошо знают друг друга».
Томми – 6 лет

«Когда мне нужно было играть на фортепиано перед всеми, я стояла на сцене и мне было страшно. Я глядела на всех людей, смотрящих на меня, и тогда увидела как мой папа машет мне рукой и улыбается. Он был единственным, кто это делал. И я уже больше не боялась».
Синди – 8 лет

«Любовь – это когда папа потный и от него пахнет, а мама всё равно говорит, что он красивее Роберта Редфорда».
Крис – 8 лет

«Любовь – это когда ваш щенок лижет вас в лицо даже после того как вы на целый день оставили его одного».
Мэри Энн – 4 года

«Когда вы кого-то любите, ваши ресницы поднимаются и опускаются, и из вас вылетают маленькие звёздочки».
Карен – 7 лет

«Вы не должны говорить «я тебя люблю», если на самом деле так не думаете. Но если вы на самом деле любите, вы должны часто об этом говорить. А люди забывают это делать».
Джессика – 8 лет
(с)

Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя...
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной молю ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.

И. Анненский

Взято у Фаины

А мне все не хотелось уходить,
И чувство было странное такое,
Как будто что-то нежно-дорогое
Меж двух сердец натягивает нить

Я говорил какие-то слова
О непременном скором возвращении,
Но за словами лишь просил прощенья
За то ,что без тебя посмею жить.

Разлука - день у шумных вод сует,
Разлука - холод тех же ощущений,
Разорванная кем-то связь явлений
И где-то в отдалении встречный свет.

И возвращенье в прежние края ...
Как будто птицы - мысли вьются в стаи
Кричат, к тебе - любимой - улетая,
Над холодеющей землей паря ...

А вот и утро - сонное до слез,
Ведь там ,во сне ,мы были близко-близко,
А новый день как новый пункт из списка
Того ,что следует считать всерьез.


А.Калинкин(Бронтозавр)

Взято у пользователя Фаина

Я -- "умерла"...Не жди звонков отныне.
Да будет светел дом твоей души!
Я же стою теперь посередине
Планеты новой...Адрес -- не ищи...

Здесь ожидание -- закрыто расставаньем.
Здесь, странно, но сбываются мечты...
Вчера...И завтра...Это расстоянье
Преодолеть уже не сможешь ты.

Я адрес новый никому не дАла...
Уехала, забросивши ключи
От прошлой жизни...Будто не бывало
Ночей и дней...и солнца...и свечи...

И светел рай душевного покоя,
В котором мне тебя не прописать.
Когда-то нас с тобою было двое...
Я --"умерла"...Мне нечего сказать!

(с) Потерявшая_крылья

В тот месяц май, в тот месяц мой
во мне была такая лёгкость
и, расстилаясь над землей,
влекла меня погоды лётность.

Я так щедра была, щедра
в счастливом предвкушенье пенья,
и с легкомыслием щегла
я окунала в воздух перья.

Но, слава Богу, стал мой взор
и проницательней, и строже,
и каждый вздох и каждый взлет
обходится мне всё дороже.

И я причастна к тайнам дня.
Открыты мне его явленья.
Вокруг оглядываюсь я
с усмешкой старого еврея.

Я вижу, как грачи галдят,
над черным снегом нависая,
как скушно женщины глядят,
склонившиеся над вязаньем.

И где-то, в дудочку дудя,
не соблюдая клумб и грядок,
чужое бегает дитя
и нарушает их порядок.

Белла Ахмадулина

И чего мы тревожимся, плачем и спорим,
о любимых грустим до того, что невмочь.
Большеглазые добрые звезды над морем,
шелковистая гладь упирается в ночь.

Спят прогретые за день сутулые скалы,
спит распластанный берег, безлюден и тих.
Если ты тишины и покоя искала,
вот они! Только нет, ты искала не их.


Спят деревья, мои бессловесные братья.
Их зеленые руки нежны и легки.
До чего мне сейчас не хватает пожатья
человеческой, сильной, горячей руки!

Белла Ахмадулин

Рисунок

Рисую женщину в лиловом.
Какое благо - рисовать
и не уметь! А ту тетрадь
с полузабытым полусловом
я выброшу! Рука вольна
томиться нетерпеньем новым.
Но эта женщина в лиловом
откуда? И зачем она
ступает по корням еловым
в прекрасном парке давних лет?
И там, где парк впадает в лес,
лесничий ею очарован.
Развязный! Как он смел взглянуть
прилежным взором благосклонным?
Та, в платье нежном и лиловом,
строга и продолжает путь.
Что мне до женщины в лиловом?
Зачем меня тоска берёт,
что будет этот детский рот
ничтожным кем-то поцелован?
Зачем мне жизнь ее грустна?
В дому, ей чуждом и суровом,
родимая и вся в лиловом,
кем мне приходится она?
Неужто розовой, в лиловом,
столь не желавшей умирать,-
всё ж умереть?
А где тетрадь,
чтоб грусть мою упрочить словом?

Белла Ахмадулина

Просто решил всех поздравить со скорым НГ и пожелать вам всем сбычи мечт в гавкающе-горящем 2006! : ))