А в душе сие помесь Лолит с Жаной Д'Арк...
И шекспирова смерть от измены.

Мы еще не начали жить, а уже устали.
Чтобы обидется не нужно особого ума. А чтобы понять, а следовательнои простить, нужно напрячь извилины. По какому пути идет большнество?
Правильно по пути наименьшео сопротивления - обиды. Обида глупое чувство.
До недавнего времени я не подозревала, что отрицательная энергия вымотонных нервов может служить батарейокй для кого-то. Однако, обнаружился такой человек, который приходит и пока не выматет всему живому нервы, не достанет, не сможет работать. Ему надо, чтобы его накрутили, взвинтили и тогда на этом запале чужих нервов он будет что-либо делать. Ужас. По крайней мере для того, на кого это расчтливое нервомотание приходится. Самое противное что заигнориться, чтобы прям вапще - невозоможно, потому что найдут за что зацепить. Обычно ишут самое больное. Что самое смешное им неважно, что ты скажешь, все равно они слышат только то, что хотят услышать. Как правило перефразируют для себя эти фразы и делая какие-то шедеврально фантастические выводы, говорят
- Я плохой (козел, скотина и т.д)?! Ну и пошли вы все на ху.... пи..е...
При этом ни козлом, ни плохим и далее по списку человека ты не называл.
Вообщем случай неизличимый.

Ежегодно в России совершается 55 тысяч суицидов.
55 тысяч трупов Мечты.
55 тысяч потеряных целей и смыслов.
55 тысяч разочарований.
Это ли плата, которую мы платим миру за жизнь?
Религия жизни, все то же языческое жертвопринощение этому голодному до боли Миру.

Человек - ходячий комплекс.
Садомаза мозгов.

Странно так все это наблюдать. Из-под оболочки. Своего. Мнимого ли, существуюещго кмоплекса. Почему-то мне все равно.
Почему-то людям приходится объяснять, что можно просто так говорить.
Но человек всегда найдет зацепку в словах для своих бзыков. А ты продолжаешь говорить, тебе интересно, да я садист парой. Мне доставляет удвольствие наблюдать за реакцией людей. Единсвтенное, что невозможно просчитать - человеческий фактор.
Так было уже много раз. То агрессивно защишающиеся состояние человека, у каждого свое. Каждый из них прав. Каждый из них Бог самого себя.
Нет правды. Нет истин. Есть мир, в котором приходится выживать. Кто-то по алгоритмам. Кто-то сам по себе.
Свой путь у каждого.
Фактор человека. Есть физики, математики и т.д по списку, словом - великие гении логической мысли. Запустили реактивную колбасу в космос, перерыли кости всех предков, выдвинули кучу теорий, гипотез, настоящих открытий, но мы все равно погибаем. Человечество вымирает. И самое смешное, имея такие грандиозные серые извилины, погибаем из-за такой глупости как человеческие амбиции и человеческий похуистический наивняк. Это грандиозный идиотизм, пародокс сознания, вымереть гением, который знает, что срет и не убирает за собой и уже по локти в говне, но так и не взятся за лапату, зато придумать целые говноперемалывающий агрегат, но не запустить его в действие. Нееет, поглубже утонуть и начать изобретение дыхательной трубочки, чтоб когда по нос закрыло было чем дышать, на черный день.
Это лол. Необъяснимый бзык. Деньги правят миром. Так было, так есть и так будет. Хочется не писать слово "всегда". Потому что еще есть надежда...Та самая, которая самообман.
Но это все, что у нас есть.
[317x450]

[165x220]
Я не на столько тебе доверяю, чтобы причинить боль...

Я смотрю вперед. Стена.
Я смотрю себе в ноги. Земля.
Я смотрю вверх. Небо.
Стена времени, сыпучего как рыхлые комья земли и бесконечное как небо.
Один человек спросил другого.
- Скажи мне, чем человек отличается от свиньи?
- Не знаю.
- Тем что он хоть иногда может поднять голову и посматреть наверх, а свинья так и будет валятся в грязи и никогда не сможет поднять свое рыло.

Остается идти, смотря на верх. Почему? А кто посмеет сказать, что будет завтра? Кто наверняка уверен, что у него будет это завтро? А может ты в него въедешь на инвалидной коляске. А может, а может...Это не мысли писсимизма, нет, что вы - это просто признание власти случая над человеческой жизнью. Как сказал достопочтенный Сенека - случай правит человеческой жизнью.
Вот я и иду, глядя наверх. Кто-то скажет - мечтатель. А я скажу - так достойней, чем рыть носом землю. Там красивее, там бесконечность. Там наше прошлое, там наше будущее.
Моя вера. Моя любовь. Моя надежда. Моя мечта. Это все что у меня есть.
Это все, что возьму я с собой.
Гори, гори, моя звезда...
В колонках играет: Moby - Everloving

LI 3.9.25

Мистика человекческой жизни. Кто ты есть хотя бы для самого себя? А если честно?
Тайна сама умеет себя хранить, так было написано черными буквами на белой бумаги.
Пифагор посчитал наши жизни. Он знал что это сплошные цифры, цыфры денег, цыфры любимых людей...Он знал что плюс-минус человек равно поделенное на две части сердце.
"Ах, Алесандр Сергеевич, милый
Ну что же вы нам ничего не сказали
О том как держали, искали, любили
О том что в последнюю осень вы знали..."
У меня последняя цифра. Пифгор сказал, что это 16. Верю ли я?
Не знаю. Просто многое в моей жизни похоже. Будто я вспоминаю. Будто знаю много, мне дана последняя цифра в подрок, чтобы вспомнить все остальные. Быть может и так...
Я не знаю. Да и хочу ли знать?
Во мне все так как есть. Я сущесвто, оно наблюдает, тихо-тихо улыбается и наслаждается. Как долго мне? Не знаю...
Я просто живу. И слезы радости порой наворачиваются на глазах. Это чертовски приятно...
Мое сущетсво просило поблагодраить челоека, который вырастил меня. Это знаете как бывают сорники, они где не упадут, везде выратсут - это люди со стержнем. Она человек со стержнем. В какой бы неблагополучной атмосфере не расли, выживут, прорастут и дадут жизнь другому. А я ...я тот фрукт который должен был вырасти в определенных условиях..Иначе то была бы не я. И меня она вырастила.
Есть люди-рычаги. Без них никуда. Они дают толчок тем, "выдающимися".
Все деспоты и тираны на самом деле санитары человечества. Они меняют, они заставляют. Жестокие санитары, снимающие скальп живьем. Но без них нельзя.
Я признаюсь, что если бы не то, как и где я выросла и если бы я была вопситана не этим человеком. То был бы, испорченный фрукт. У меня бы ушло уйму времени на борьбу с соврешенно глупыми комплексами, и дошла до того, что знаю, я бы гораздо позже.
Не просто так рождаемся где-то с кем-то, тогда-то, не выбираем родителей. Значит так надо.
Люди, которые нас поднимают...замечатлеьные самые сильные люди. Стесняющиеся своих талантов.
Спасибо, что вы есть...такие.
В колонках играет: Moby - Guitar Flute & String

LI 3.9.25

"Женщины делятся на тех, кто может родить человека; тех, кто может родить чудовище ; и тех, кто не может породить ничего, кроме ночи."
Гениальная мысль. Я видела и человека, и чудовище, и ночь.
Я видела чудовищного человека в ночи.
В колонках играет: Sting - Whenever I Say Your Name (Feat. Mary J. Blige)

LI 3.9.25

"В действительности, молодые люди самодовольны и совершенно безжалостны" (с)
Способна ли молодость на жалость? И нужна ли ей эта жалость? Врядли.
Да самодовльны, настолько же как и самокртичны в тайне от всех.

"Мы готовы простить сведетелей нашей низости, но не свидетелей нашего унижение"(с)
Низость это образ жизни, унижение это исключение из ведомого образа жизни. Первое привычно, второе пошло. Пошло до неизбежности у некоторых людей. Когда ниже некуда, уже не страшно. А когда есть куда тогда страх. Ассоциция событий с учавствующими в них людьми. Проецирование ощущений момента на них.

"Слишком часто те, кто кричит правду безучастному миру, в конце концов не выдерживают, умолкают или начинают сомневаться в ясности собственного рассудка" (с)
Правду никто не любит. Просто для некоторых она необходима. Но от неё невозможно получить удовльствия, как правило. А у каждого правила есть исключения.

Кого ты любишь, чем день твой наполнен?

Что-то было, что-то сплыло в ночь по новым адрессам...
[203x300]

Сижу, смотрю сквозь свечение экрана на тень прошедших дней, месяцов, годов. Как много в сущности. И в тоже время как мало. Сколько счастья отсчитала нам жизнь за эти годы? Несколько незабываемых секунд...
Минут?Ты счастливчик.
Сколько оставленно. Брошенно. Забыто.
Потеря. Находка. И опять потеря. Так по кругу бежим свой марафон с препятствиями. Иногда уже даже не бежишь, а просто идешь перешагивая барьер, запинаясь, снова встаешь и опять дальше. Так надо. Нужно. Обязательно.
Но бывает оглянешься назад. А там вроде как призрак прошлого, призрак ушедших людей. Бывает ты их видишь сейчас, настоящими, но они уже не те. Как и ты уже не та.
Так тоже должно быть...?
Глупый вопрос. Времени не важно как должно быть. Оно просто есть. Все меняется, на всем остается клеймо времени. И мы словно стрелки, ползем по циферблату своей жизни, приходит момент и вылетает кукушка. Все.
Я не спрашиваю сколько осталось. Я не знаю, что будет завтра. Я не хочу строить планы. Я просто живу каждым моментом жизни. И порой, просто по-человечески благодарю некого дарителя, сниспославшего эти самые секунды, ничем не передаваемый ощущения...Просто спасибо тебе, кто-то там. Или что-то. Или просто нечто. Я всегда знала, что ты не так уж и плох.
В колонках играет: Athlete - Half Light

LI 3.9.25

Тебя любить?
Мне больно, без оглядки
Ты говоришь, люблю?
Ты врешь, слова твои лишь взятки

Эй, покурить найдется?
Ах, да, ты тоже одинок...
Что говоришь?Что в жизни не сойдется?
Не думала, а по спине лишь холодок...

Позвонить?Зачем тебе?
Тоске твой голос я скормлю.
Примерить все слова себе?
Ты знаешь ведь, что это я не терплю.

Что ты кричишь?
И на слова так падок.
Ну вот, теперь уже молчишь,
Обиделся, ну что ж, обиды плод так сладок.

Что? Ты уже уходишь?
Ну-да, ну-да, конечно же иди...
И о обо мне даже не вспомнишь?
Ну ладно-ладно, промолчу, ты говори.

Сказать? Еще и на прощанье?
О том, что я люблю ведь никогда не слышал ты.
Ты будешь жадать? Смешное обещанье...
И нет давно уж той мечты.

Зачем так гурбо я с тобой?
Тогда ответь к чему твоя жестокость?
Да, я про то, что сделал ты со мной
Ааа, то была всего лишь маленькая пакость...

Так ты о чем? Все так же..О любви?
Прости, тебя любить устала.
Да, да, забудь и письма все порви
На сердце шрамы? Я их зашивала...

Ну вот, уходишь, до свиданье
Не будем плакать, тосковать не буду
Нет, нет, то было не прощанье
Ведь никогда тебя я не забуду...

Как люди падки на иллюзии. Стоит лишний раз улыбнутся и поиграть в игру "милой девушки" сказать пару слов из набора приличного этикета. Потом еще раз улыбнутся, желательно зделать это мило и застенчиво. И тебе уже - I like you, because you are very sweety girl. I sure and you are very very beautful girl and I want to see your photo. И т.д.
У меня истерика. Нервно и смешно, примитивизм.
Из разряда.
Как жили наши бабушки и дедушки - знакомство, 1-ый поцелуй, свадьба,
секс.
Как жили наши папы и мамы - знакомство, 1-ый поцелуй, секс, свадьба.
Как живем мы - поцелуй, секс, поцелуй, секс, знакомство.
В колонках играет: ENYA - CURSUM PERFICO

LI 3.9.25

Интересно, а это нормально когда ты сидишь и мирно кайфуя, отдыхаешь на лавке, тебя поливают водой с пятого этажа, делая характерные знаки руками аля мартышка без банана?
И еще турки это воплащение пахотливого идиотизма, простите уж те кто к ним питает глубокие и теплые чувства.
В колонках играет: Zemfira - Itogi

LI 3.9.25

Спейшал фор Тишина_тиа

Зема - Итоги

Саунд из Близости ссылка уже устарела=(

Здесь сайты с которых можно качать.
http://www.musicreporters.ru/listen/#
http://www.fille2005.boxmail.biz/
http://www.zaycev.net/top.shtml

если мало будет этого, скажешь, я еще в ссылках пороюсь.

инструкция по пользованию "сигареткой"
[189x780]

Элегантный и высокомерный, как истиный денди. Он черен и бел, прекрасен и равнодушен, ироничен, но вовсе не снисходителен. Скорее откровенно безжалостен.
Да и еще он холоден.
Даже слишком холоден, на мой вкус.
В колонках играет: CHICHERINA - 7

LI 3.9.25
[359x450]

Это, скажу я вам, нужно иметь недуюжий талант и особую сноровку, чтобы прикуривая сигарету подпалить себе шивилюру. А потом маятся в истерике, пугая случайных прохожих своим лошадиным сопрано. Причем даже не соло, а дуэт лошадей.
А потом нервно прикуривать под дождем, чисто так, в целях безопасности.
Финита, бля комедия, госпада.

Тону в солнечных пузырях...

[640x480]

Я тот же зверь одиночка...


[550x550]

В колонках играет - Тишина, тихо, тихо, тихо...
Настроение сейчас - Тсс...

Ждешь воплотителя своего идеального образа. Вот он приходит. Все в нем есть из того, что некогда так нужно было тебе. Все в нем прекрасно.
Ты просто сидишь, а тебя касаются руки. И тогда ты понимаешь - совсем чужие тебе руки. Их прикосновения шекочат кожу, они ужасны, потому что это не твои любимые руки. Это просто руки идеального воплощения.
Сидишь и понимаешь, что этому человеку никогда не быть рядом с тобой. Это не твой мужчина.
Он просто идеальный на данный, точнее уже тот момент. Теперь же он для тебя никто. Никто кроме овершенно чужого человека, с которым ты однажды даже забудешь поздороваться при встречи.
Так оно бывает. Совершенно странно. Совершенно неожиданно. Соврешенно само по себе. Поэтому все соврешенно превращается в ничто. Просто потому что наша природа не может перенести это ужасающее соврешенство, не хватает фантазии представить, а как оно случается в сказках...