Треугольник.

Работа была еще не закончена, но все уже устали. Только котенок бесился рядом, гоняя, неизвестно откуда взявшийся, носок.
Дэн сидел на стуле посреди комнаты, а Макс, как всегда примостился у его ног и смотрел на дым, струящийся от сигареты Дэна.
- Сделай мне кофе, - сказал тот.
- Волшебное слово - "бегом"?
Дэн лишь улыбнулся. Макс легко поднялся с пола и ушел. Затем вернулся с большой кружкой горячего черного напитка, передал ее другу и снова сел наблюдать.
- Спасибо.
- Говори "спасибо" сердцем, Дэн.
Тот снова улыбнулся:
- Хорошо.
- Почему он тебе приказывает? Он не знает слова "пожалуйста"? А Дэн? Знаешь или нет? - Возмутилась Маша.
- Знаю, - тихо сказал он.
Макс опустил голову, чтобы не встретиться взглядом с Дэном, хотя он любил, когда Дэн на него смотрит с теплотой и нежностью. Просто был не тот момент. Он захотел уйти, но не мог подняться. Быть далеко от Дэна, это так сложно. Хотелось сидеть рядом с ним, дышать с ним одним воздухом, видеть его легкую улыбку, слышать его голос...
- Макс, я бы на твоем месте за его тон: "Сделай мне кофе", двинула бы ему пяткой в нос.
- А я у него вместо "подай-принеси".
- Что ты такое говоришь? Хочешь, чтобы я подавился? - Дэн стал серьезным.
- Нет, - сказал Макс, протягивая ему пепельницу.
Зазвонил телефон. Маша подняла трубку:
- Алло. Да. Диктуйте заказ... Спасибо. До свидания.
Все молчали. Теперь Макс прикурил сигарету.
- Может, ты все-таки сядешь на стул? - Спросила Маша. - А то ты как-то внизу и тебя не видно.
- Мне так удобней. Я привык.
- Сядь на стул, - тихо сказал Дэн.
Макс неохотно поднялся, поставил пепельницу на стол и сел на стул. Теперь стало совсем грустно. Спасала лишь сигарета. Пока куришь - есть повод остаться, есть повод молчать.
- Сходишь за пивом, Макс?
- Схожу.
- Оставь мальчика в покое. Видишь, он устал, - снова возмутилась Маша.
- Мне не сложно, - сказал парень, поднимаясь.
- И сигарет мне возьми, - Дэн протянул деньги. - Знаешь какие?
- Знаю.

- Что ты делаешь на компьютере? Выходишь в интернет?
- Ну не только... эээ... ну да, в основном...
- И что там делаешь?
- В основном, читаю...
- Что читаешь?
- Разное.
- Ты что-то скрываешь. Не хочешь говорить.
- Нет, почему? Последнее, например, что я прочитал - "Высота полета" Чака Паланика...

"А может быть и не было меня..."

Единственное место, где можно остаться наедине с самим собой - это душ.

"И сердце без меня само стучит..."

Всё фигня... на самом деле. Я по-любому выживу.

И единственная безвременная вещь - время!
Вообще-то его люди придумали. Вообще-то оно существовало еще до них... и будет существовать после... даже когда некому будет его измерять...
Оно будет всегда, его не будет никогда...
Зачем его мерять?
Зачем спешить?
Зачем ждать?
А я просто живу, забывая о часах, днях, годах...
Если бы мы знали, когда нам конец, тогда был бы еще смысл его как-то измерять... а так... *пожал плечами*

- Скажи, что ты хочешь?
- Мне нужно так много... мне нужно так мало...
- Что? Сердце?
- Да.

Настроение сейчас - под песню...
В колонках играет - Твое сердце должно быть моим

"... кто я такой: наркоман? алкоголик? бродяга?
женщины смотрят в глаза мне и плачут от жажды..."

- Помнишь, ты говорил, что потерял уже всякую чувствительность? Тогда как ты узнаешь, что тебе совсем-совсем хреново?
- Нуу... Если я начинаю курить каждые пять... и постоянно слушаю русский рок... то значит уже совсем...

"... я пришел с войны, распахнул шинель, а под ней билось сердце
и это сердце никто никогда не растопчет..."

- Значит, все-таки ты что-то еще чувствуешь?
- Я не чувствую боли, я просто знаю, где эту боль похоронил... и иногда приходится ее навещать...
- То есть, не она приходит к тебе, а ты к ней?
- Именно так.

"... когда кончится музыка, возьми пистолет и жди крика совы
я приду умереть от любви, чтобы утром проснуться живым..."

- Зачем тебе это нужно?
- Чтоб не забыть совсем, что я тоже человек. Можно ведь быть каким угодно виртуалом в сети, но по эту сторону экрана сидит живой комочек жизни и давит своими забавными пальчиками на клавиши...

"... кто нас заметит? кто улыбнется? кто нам подарит рассвет?..."

Настроение сейчас - сплин
В колонках играет - "Сплин"

- Что бы такого плохого сделать?
- Зачем плохого?
- Чтобы было интересно.
- А хорошее не интересно?
- Нет.
- Спорим?
- Смотря на что?
- А на что хочешь?
- Я ни на что не хочу. Ты просто докажи.
- Хм...
- Помогу. Вот, например, курить и пить плохо, но интересно. И мешать тебе работать плохо, но интересно... Твоя очередь.
- Я могу тебе сказать, что сделать хорошего, чтобы интересно было...
- Давай... Только без пошлостей!
- Без пошлостей не могу!
))))))))

А mp3real.ru стал гораздо лучше, а я так соскучился по Older Джорджа Майкла.

Самое страшное оружие все-таки СЛОВО.
Будь ты хоть за 30000 километров, а оно все равно РАНИТ.

Самая вкусная сигарета, я помню, была в поезде. Перед этим я за день выкурил всего 2. Вечером курить не пошел, пошел на следующий день. Зашел в тамбур, прикурил, затянулся... и почувствовал, как волосы на голове зашевелились, как никотин проникает под кожу...
И все стало хорошо.
Люблю поезда.

Сижу в Опере. Хреново.

Коротко.

Мобильник заиграл знакомую мелодию. Он ответил на звонок и стал собираться.
- Ты куда? - Спросил я.
- Справедливость нынче ходовой товар! - Усмехнулся он, заряжая наган.

О Париж!
Ты огромный и жирный очаг с головнями
горящими улиц и старыми зданьями, что
наклонились над ними и греются,
Как старики,
Вот афиши, зеленые, красные и многоцветные,
желтые, как мое прошлое.
Цвет этот желтый - цвет гордый романов
во Франции и за границей.
Люблю я толкаться в больших городах,
в их автобусах ездить люблю.
Те, что к Монмартру идут, меня возят на
приступ Холма.
Как быки золотые, моторы ревут.
На Сакре-Кёр пасутся коровы заката.
О Париж!
Центральный вокзал, платформа усилий,
перекресток страданий!
Только у москательщиков есть еще свет над
дверьми.
В мире нет красивее церкви, чем эта.
У меня есть друзья, которые, как баллюстрада,
меня окружают:
Когда собираюсь я в путь, им страшно, что я
не вернусь.

Отрывок. "Транссибирский экспресс"
Блэз Сандрар
[600x400]

Интересно,
Что лучше
прожить жизнь весело, но не долго?
или
скучно и долго?

Много чего хотел сказать, но не смог донести до дома. Точнее, смог. Но был не в состоянии писать. А теперь, проснувшись...
Боль. Я не железный, но не хочу говорить о боли.
Можно рассказать только самому близкому другу. Или совершенно постороннему.
Рассказывать всем подряд - это попахивает безумием.
(Назревает еще одно письмо.)
Я почти избавился от чувств.
Я почти избавился от привязанностей.
Я почти избавился от боли.

Посмотрел на фотку. И вдруг захотелось найти такое же место - спокойное и темное, чтобы курить и пить кофе. Обычно сидишь в людном кафе, прокуренном и шумном. Хочется тишины.
[435x284]

"Мир Паука"
Мы плетем нити. Связываем события и людей.
Привязываемся сами.

Господи, дай мне таланта и красноречия, хотя бы на одну ночь. А лучше, на две. А еще лучше, дай мне всего и побольше. Ну, что тебе стоит? Ничего тебе это не стоит! Может быть, уже хватит воспитывать меня?! Я уже понял, что должен всего добиваться потом и кровью (Мням! Гы!). Я ведь даже в лотерее ни разу не выигрывал!!!

В последнее время я несколько перенапрягся. Поэтому на выходных решил отдохнуть и не насиловать мозги. Получилось так, что 2 дня спал.
Слишком много работать - плохо.
Слишком много кофе - плохо.
Слишком мало абсента - плохо.
Слишком мало работать - плохо.

А все остальное, в общем-то и ничего.

ПС. Бадди, ты, конечно, зануда и достал уже почти, но все же вернись! Мать твою!
Н.

Ох, не зря я сегодня напился. Не зря все это было похоже на праздник, типа ДР. Как чувствовал...

4-5 дней назад должен был появиться пост следущего содержания:

Опубликовал рассказ на РП. Там не все так просто как, например, на прозе.ру. Нужно послать рассказ модератору, и если он заценит, то опубликует.
А если, после этого, сам ИШ заценит этот рассказ, то я точно напьюсь. Потому что ИШ - Бох в этом жанре.
Сам рассказ в дневнике публиковаться не будет, потому что он "тематический". И меня точно не поймут.

Так вот. Сейчас зашел на РП и к комментах к моему рассказу, там где меня похвалили все мэтры этого сайта, сам ИШ поставил твердую "пятерку".
Так что не зря я сегодня пил абсент, обжигая искусанные губы 70-ти градусной зеленой жидкостью.

Но, на самом деле, все это ерунда. Свои проблемы, пробелы и ошибки я знаю. Над ними еще работать и работать.