[299x400]
Поздний осенний вечер. На улице с самого утра идёт дождь, всё небо затянуто огромной серой пеленой. Стена дождя стоит такая, что не видно даже дама напротив. Ты сидишь, укатавшись в тёплое одеяло и молча сморишь, как капли дождя разбиваются о стекло. С упоением слушаешь стук дождя о подоконник и внимательно вглядываешься в однообразное небо. На часах уже восемь вечера. Ты целый день просидела дома одна, так никуда и не выбравшись, ничего и не сделав. Просто навалилось какое-то чувство усталости, какое-то тяжёлое и сонное чувство. Настроение было соответствующим.
Вдруг неожиданный звонок телефона разрушил весь замок мечтаний, который ты так тщательно строила в своём сознании.
-Да, - сухо отвечаешь ты, злясь про себя на человека, нарушившего твою гармонию с природой.
-Пойдём гулять, - на том конце провода знакомый до боли голос.
-Пойдём, - не задумываясь отвечаешь ты и кладёшь трубку.
Нехотя вылезаешь из-под одеяла и идёшь одеваться. Рука тянется к отчаянно пищащему мобильному телефону. «Батарея разряжена» - светиться на экране. Ты бросаешь на диван ставший бесполезным мобильник, накидываешь куртку и выходишь на улицу. Конечно, зонтик остался дома предусмотрительно. Ты никогда не понимала людей, которые в дождь прячутся под разноцветные зонтики или крепко зашнуровывают капюшоны курток. Нет. Зонтик, купленный уже давно, ни разу не был использован, видимо, ему так и суждено пролежать в шкафу на самой дальней полке. Ты всегда любила дождь и никогда не пыталась от него спрятаться или убежать. Наоборот. Когда с неба падает вода, ты всегда идёшь медленнее, чем обычно, наслаждаясь холодным каплями на лице, мокрыми волосами. Ты всегда пытаешься заглянуть в лица людей, торопливо бегущих по лужам, но они либо не замечают тебя, либо смотрят, как на сумасшедшую. А ты идёшь и улыбаешься. Под дождём ты чувствуешь себя лучше всего, ты находишься в своей стихии. Ты можешь вечно гулять под дождём, шлёпать по лужам мокрыми насквозь кроссовками, ловить языком капли, стекающие с чёлки, любоваться на яркие листья в бездонных лужах или, задрав голову к небу, позволять дождю хлестать тебя по лицу. Ничто не доставляет тебе такого удовольствия, как прогулка под дожём.
Знакомый парк. Та самая скамейка под старым дубом. И, конечно же, на этой мокрой скамейке уже сидит и ждёт тебя ещё один человек, безумно любящий дождь. Заметив тебя, он встаёт и идёт на встречу, широко улыбаясь.
-Привет.
-Привет, - с улыбкой отвечаешь ты.
-Ну, что, пойдём?
-Пойдём.
Вы долго плутаете по мокрым тёмным улицам уже засыпающего города. Вы разговариваете. Разговариваете о полётах. О птицах. О свободе. О мечте в один прекрасный день бросить всё. И улететь. Улететь далеко - далеко. О мечте иметь крылья. Вы спорите, от чего у человека вырастают крылья. От чего человек чувствует себя готовым ко всему. И о многом, многом другом. Ты очень любишь эти вечерние, плавно переходящие в ночные прогулки. В такие моменты ты чувствуешь себя по-настоящему счастливой. Ведь так приятно идти рядом с близким человеком и просто разговаривать. Приятно осознавать, что эти разговоры – не пустые слова. Это искренне мысли человека, относящегося к тебе с доверием. С большим доверием. И ты знаешь, что этот человек чувствует то же самое, что и ты. Порой даже не надо ничего говорить. Можно просто идти, взявшись за руки и не думая ни о чём. С этим человеком тебе действительно хорошо рядом. Хорошо везде и при любых обстоятельствах.
Стихия дождя постепенно успокаивается. Небо проясняется и на нём теперь виден яркий месяц и тусклые, редкие, холодные звёзды.
-Я пойду, - устало говоришь ты, с улыбкой глядя ей в глаза.
-Я тоже.
-До завтра.
-Пока. Спасибо тебе.
-Нет, это тебе спасибо, что вытащила меня на улицу.
И вы расходитесь в разные стороны. На заплетающихся ногах ты устало бредёшь домой, нарочно проходя по самым глубоким лужам. Тоненькие джинсы уже промокли по колено, но тебе всё равно. Три цифры на кодовом замке и ты уже в родном подъезде. Заходишь в квартиру и тихонько пробираешься в свою комнату, мимо давно спящих родителей.