мои пальцы заблудилсь окончательно
в паутинах сшедших с ума линий жизни
и оставляют вмятины
на складываемых письмах

а любовь, вся такая неясная
в двуцветных заплатках - старых и новых
на своей необъятной рясе
ритм вальса звенит оковами.

"я уже жить без него не могу" - говорит она.
"я, кажется, влюбилась" - говорит другая.
"мне так хорошо в моей свободе" - резюмирует третья.

скованный по рукам и ногам
своей многолетней мерзлотой
репёнок-поэт
как на балах надцатого века
раздаёт учтивые поклоны головой
с аристократической улыбкой
и только на пару минут
выходит на балкон
вдохнуть ночного воздуха,
который всё равно не приносит ему
даже глотка
даже намёка
на независимость.

поэту иногда тяжело идти
и раздавать реверансы.
поэт - как черепаха
только в его ношу
не всегда можно
спрятаться с головой.

-Вот пара педрил...
-Мы не гомосексуалисты, мы же разного пола!
-Главное - твой образ мыслей... (с)

не обещайте деве юной любови вечной на Земле (с)

впечатлена фильмом.
перемирились.
у поэта ломка по добровольно оставленному=//
хотя - нет.
не то. не то. не то...

поэт-репёнок искренне желает всем удачи
и болеет всей душой
за всех.
а что остаётся?

каникулы.
планов, как всегда, громадьё,
и, пожалуй,
я всё ещё верю в чудеса.

не сломали :р

и я таки пропустила свой руферский год.
вернее, уже как год и 6 дней.
с прошедшим меня.

-Так и оставим?..
-да
(с)


Мы открывали крыши и строили мечты.
Мы прогуливали уроки и захлёбывались слезами.
Мы дружили против и за.
Мы улыбались и прощали друг другу всё на свете.
До определённой поры.

Слишком, больно, что ли,
слишком всё настоящее
для метафор.
ощущение ампутации всех конечностей
смешанное со странной разъедающей
какой-то серной кислотой
оскалившейся гордости
обиды
отчаяния
одиночества.

так категорично одиноко ещё не было.
непривычно, и... безысходно как-то, что ли.
в голове чёрно-белые кадры
разных кофе-балконов-крыш-кабинетов-переулков-Пушки-фруктовый салат-велосипеды-экзамены-песни-ветер-руки.

дышать тяжело.
они
все
вместе
а я - инвалид.

дано: друзья познаются в беде
найти: количество друзей в молекулярном движении жизненных обстоятельств
устная задача.

остаётся только пойти и поставить свечу.

автопортрет.
[359x480]

мне
страшно
от того,
что
я
поняла.

филолог перед зачётом -
это синяки под глазами
больное всё_что_только_можно
ни хера в себе не уверенность
лютая ненависть к братанию солдат
и вопросом, почему же всё-таки Португалия не дала Колумбу денег на путешествие,
а Батый не пошёл на Новгород.

ругайте.
дико бесит и стремается.

когда-нибудь у меня всё же обзательно будет сильная спина,
глубокие глаза
и руки, в которых захочется утонуть.

я свободна.

восхищена Римской историей.

так хочется, так хочется.
кричать, биться - отведи меня, научи меня.
но что-то протестует.

я смотрю фотографии, читаю книги, хожу в Церковь,
и сознаю себя ничтожным червём, так ничему и ненаучившемуся.
ни любить, ни выстрадать, ни добиться.
ни быть доброй, ни терпимой, ни смиренной.
тем более - расставлять приоритеты.
к чему вся эта суетность, если я утеряла нить совершенствования себя?
тупое проживание, основанное на громких словах.
ваш репёнок - по сути, моральный урод,
который трясущимися пальцами боится прикоснуться к Великой Истине
ищет обходные пути
и проигрывает-проигрывает-проигрывает.

это так... странно, когда ни одно плечо не подходит.
конечно, пора сменить эталоны, но почему-то и это не в моих силах.

проиграаал.

я завидую прежде всего несчастным в любви, ибо у них такая доля достоинства от понимания собственной оскорблённости, что это составляет гипер-импульс для преодоления любых жизненных обстоятельств.
я завидую во второй степени счастливым в любви, ибо они могут свернуть горы, и сделать столько всего хорошего этому миру (только, отчего-то, заняты в общем соотношении собой), сколько бы я своими утопическими стремлениями не сделала бы за всю жизнь.

они все такие разные! и такие чужие.
я же не отношусь ни к одной категории,
и, отсюда, - прощай, внешний мир.
мы возващаемся к страусизму.

а Востока нету, потому что нет (с)

дизайн просто спёр, ибо лень, а хочется обновлений.
поэт больше не думает мальчиках,
потому что маленькие мальчики становятся однажды взрослыми мужчинами (с)
поэт самодостаточен, горд и несчастен.
на то он и поэт.

а невдупление в учёбу и жизнь мы победим
только мартовские коты скребутся
и орут изнутри ультразвуком.

поэт подвёл вас, Вас и Вас.
поэт рвёт сетчатку глаз
издыхает за свет и газ
в среде отражающих страз.

поэт, прибирая помёт,
гребёт против течения в лёд.
поэт никогда не поймёт,
что пора прикрывать лавочку
и закрывать рот.

забирай свои звёзды
и катись с ними к чёрту,
или, хочешь, - иди с ними к Богу.
я на редкость серьёзна
взгляд - смелый и гордый
хотя много ль от взгляда проку?
забирай междустрочность
забирай тонну фальши
если надо - бери и сердце.
проверяй его прочность
посыпая и дальше
его едкой солью и перцем.
забирай всё, что хочешь
мне оставь только память
шаловливую, вредную птицу
что поёт тебе
беспрецедентное право
в миллионный раз возвратиться.

давай сейчас или никогда.
пожалуйста.
я читаю твои книги.
я слушаю твою музыку.
я вновь спасаюсь и захлёбываюсь тобой.
ты срубил на корню карточный домик, который я трясущимися руками
строила всю эту зиму.
что ещё?
когда ты перестанешь начинать всё сначала (с)

Я стою в дверях, а ты медленно поднимаешь глаза.
Я говорю:
-Привет.
Ты говоришь:
-Привет.
За те два с половиной года, что я знаю тебя, ты немного изменился. Только заметно похудел в последнее время. Ты, как и все мы, мало ешь и спишь.
Я говорю:
-Ты нормально себя чувствуешь?
Мне мастерски удаётся интонация дежурного вопроса.
-Нормально, - отвечаешь ты, улыбаясь.
Эту улыбку, как и многое в наших отношениях, я не умею объяснять.
Мы разговариваем и смеёмся.
Пожалуй то, что сейчас происходит, и правда по-чёрному смешно.
... Струна вылетает прямо тебе в глаз.
Ты говоришь:
-У меня там ничего не течёт?
Я подхожу ближе.
Комедия.
Я подхожу ближе.
-Нет, всё в порядке. Иди, промой холодной водой.
Ты протягиваешь мне конфету.
-Да ладно! - машешь ты рукой.
Через минуту ты всё же выходишь.
А потом приходит Он.
Он не хорош собой и хромает на ногу.
Но он готов положить за меня жизнь.
Я говорю:
-Привет.
Он говорит:
-Привет.
Мы смотрим друг на друга. Я улыбаюсь.
Эту улыбку я прячу, устремляя глаза в пол.
Это улыбка бессилия.
Но Он не умеет читать по глазам.
А в моих глазах вся правда.
Как хорошо, что он не умеет читать по глазам!
И вот она, мизансцена последних месяцев: он стоит напротив, а ты - рядом.
Моё дыхание спокойно, а пульс не вырисовавыет американских горок.
Я, пожалуй, слишком привыкла.
Мне нравится, как сегодня звучит мой голос. Он не срывается на высоких нотах и не хрипит. Горло не напряжено. Звук отпущен в свободное, какое-то космическое пространстро созданного и геометрически, и метафорически треугольника.
Я ухожу, махнув рукой.
Ты тоже машешь мне рукой.
...Он нагоняет меня у выхода.
-Подожди меня.
Нет. Только не это. Только не сегодня.
-Милый, у меня всего 45 минут. Пока!
Я убегаю. Я тупо бегу. Я снова пользуюсь его слабостью. Засовывая твою конфету в рот и поправляя шарф я думаю о том, что он не нагонит меня со своей больной ногой. Я прибавляю скорости.
Стоя на остановке, я включаю неизменный Still loving you с симфоническим оркестром. Я думаю, что всё самое жёсткое сегодня уже позади. Я глубоко вдыхаю.
... он, поторапливаясь, переходит дорогу.
-Зачем ты бежал?
-Я не бежал. Я прошёлся спокойно.
Как он мог пройтись спокойно, если я так бежала, а он так быстро меня нагнал!
-Давай пешком до метро.
-Нет.
-Почему?
-Потому что я опоздаю.
-Тогда я еду с тобой. Это не обсуждается.
-Нет.
-Ну почему?!..
Потому что я не хочу.
-Потому что промежуток от кинотеатра до метро мне надо бежать, а у тебя болит нога.
-Ну и что!
-Ну и то!
Я забираю у него свою руку и подходу ближе к дороге, чтобы посмотреть, нет ли троллейбуса.
-Я поеду с тобой.
-Нет.
-Ну почему!!!
Потому что я не хочу.
-Потому что я не хочу!
...
-Пойми, я с тобой каждую свободную минуту. Но сейчас мне правда надо торопиться.
Подходит мой троллейбус.
Я говорю совсем мягко:
-Будешь ворчать, я тебя...
Он целует меня очень осторожно.
И я точно знаю, что, чёрт возьми, у меня губы вкуса твоей конфеты. Мне становится дурно.
-Мне пора.
-Беги.

Is there really no chance to start once again? - недоумевает бархатный голос в наушниках.

Эта грустная сага никогда не закончится (с). Эта чёрная комедия недоразумений, упирающаяся упрямой головой в твои глаза.

Я думаю, мне будет очень трудно без него.
Мне страшно подумать, как ему придётся без меня.
Но не сейчас.
Дождёмся весны.

28.02.2008

поэт прикинул и решил, что пора возвращаться.