Вангелиса слушаю. Хорошо. Плаваю в удовольствии... или даже удовольствиях:)
холодно только... очаровывающе гулко... и атмосферно... д-д-д-дыдыды....

Ходила в клуб. С гордым названием ресторан русской и грузинской кухни "Колесо"
Находится он в Ботаническом саду, там где безлунными ночами бродят маньякИ... хм... увлеклась...
Сюр начался на подъезде. Заведение расположено за автозаправкой ЮКОС. Внутреннее помещение являет собою загогулистое (буквой Гэ) пространство, не очень большое, столиков, максимум на 15 - 20, летом может больше впихнут. Склад что ль это какой или не склад, не знаю уж... При входе висели веселые, горящие елочные лампочки, для плизиру и ориентиру:) Красота в общем. Обстановка тоже так. Живенько. Номерков не дают в гардеробе. Коммунизм. Дама за диджейским пультом. Такая... Ну, такая. Вот. Музон на все сто шиясят децибеллов врублен. Юра Шатунов, Шура, кто-то там еще, затрудняюсь в фамлиях. А! Золотое кольцо, какая-то еще народная такая песня. Грустная... хмм.. цветасто в общем... Говорить не реально. Орать приходится, как наверно, на лекции (моя фантазия такая):)
Вот. Ну, подвыпившие женщины. Резвые официантки. Настолько резвые, что выхватывали тарелки с недоеденным шашлыком из рук моих знакомых. Не у меня. У меня хрен вырвешь:))) Ну и пиво тож у них отнимали. И отняли. А у меня нет *похвалилась*:)))
Танцпол... хм... ну, пространство внутри зала, просто где нет столиков. При танцах (особенно массовых и еще более особенно при массовых и объемных) пол сотрясается с дикой силой, угрожая обрушится вниз вместе со столиками, ровно на высоту ступенек, которые пришлось преодолеть при входе:)
Интерьерчик тоже богатый:) На самом видном месте распределительный щит. Белый. Стены то ли бежёвые, то ли розовые. Темно было. И слава Богу!
При опросе администрации, удалось выяснить, что утром-днем это столовка:) гы:)
Стриптиз. ох. стыдно сказать прям. Короче сначала вышла гувернантка с корзинкой и в фартучке. Корзинкой махала, фартучком - нет. Вытянула из зала грустную девочку с большим... ээээ... с длинным, в общем галстуком... вот, ну, поснимала все с себя. и убежала.
Потом пришла Шапокляк:))))) Не шучу ваще ни капли. Шапокляк была с разрезом до лопаток (сзади) и с зверушкой у груди (спереди) (без кошелки)
Зверушку она сувала ближним столикам на столы, но ненадолго. Видать любит сильно скотинку. Ну и вот. Она тоже так ловко как-то все с себя сняла, неожиданно прям. И даже шляпку. И волосы так разлохматила из пучка. Ну, в общем, и она ушла с вещами и животным. Кормить, наверное. Н-да. А потом еще кто-то пришел. Но я не знаю - кто. Потому что когда я обернулась, она уже была этой... Евой... вот... И когда она ею стала, она как давай валяться по полу. Как давай валяться... мамадорогая!
В общем, лучше бы они читку стенгазеты что ли сделали....

Из положительного: дамские комнаты такие... хорошие... просторные короче, с картинками про спаривающихся носорожков:)))))))

Шо делать? Шо делать?
Шоделать? Шоделать? Шоделать?
Шо жеж делать?! то...

В солярий ходила. Новое место. Хмм... Пришла значит. Добрая тётечка записывает меня в бортовой журнал. Я удивляюсь, потому как нигде обычно не записывают. Я ей еще со смехом говорю, паспорт дать? Не понимает. Записала значит меня. И ничего не дает, ни тапков, ни, прошу прощения, переводилок на интересные места. Зато берет. Но это понятно. Интересуюсь, вежливо и мягко, где бы раздобыть, такие нужные в этом месте вещи, раздобывает за соответствующее вознаграждение. Я - ехидно - зажарить меня хотели, да? Не, говорит, думала экономим. Хыххы. Тут я удивилась еще раз. Как-то так. А потом эта тётечка добрая сказала шо у них все оперативно, и на раздевание и переведение переводилок у меня три минуты, потому как барокамера эта волшебная солнечная после трех минут сама собой стрельнет. В том смысле что начнет жарить. Удивилась опять я. Ну, мне что, мы и не за такое короткое время раздевацца умеем, хыхыхы. Да уж. Ну, я оперативно все поскидавала, значица, влезаю в пенал в этот. Тут я удивилась в очередной, но не последний раз. Потому что моя (моя!) поппа, я извиняюсь, прям с трудом поместилась в этом ограниченном пространстве. Н-да. Тут что-то не то, подумала я, или с пространством проблемы или... Одно из двух. Потому как в другие я жеж помешалась! Я ж помню!
Стою, значит, волнуюсь, не знаю, прям чего делать. Ожидаю омоложения нежданного. Песню про день рождени пою, чтоб время скоротать. Весело мне. Было. А потом выяснилось, что в этом шняжном шкафу еще и вентилятор не работает. Вот это был финиш! Ой, мама! в общем, я, как инженерный ум, все ж таки, догадалася дверку в шкафчик приоткрыть... Нда, а то бы уж все отщебеталась бы... родимая...

Когда я была совсем юной школьницей, и весьма эффектная преподавательница литературы, рассказывала нам о Пушкине, А.С., и о его Болдинской осени, и вообще об осени в его жизни и творчестве, я не понимала вообще ничего. Шняга – осень. Фууу… Думала я. Большей гадости быть не может.
А теперь я ее люблю. Может и агонию, может и уродство. Может и грязь. Не знаю. Может. Как люблю красивые своей некрасотой лица. Как люблю что-то, что невыразимо словами. Как люблю некичливую красоту аристократизма. Как люблю предощущение.
Для многих лето начинается с весны. Ну, может и так. Я же не спорю. Просто для меня оно начинается с осени. Да и дело не в лете. И не в его начале.
Дело в прозрачности неба. В пыли на дорогах. В ветре, гоняющем серо-белые рваные облака. В бороде тумана, стелящейся оврагами. В моросящем на всю ночь дожде. В шуршании листьев.
Осень очень музыкальна. Мелким крапом дождя, и теми же листьями, что шуршат, хрустят, издают сотни звуков. Музыкальна перестуком веток на ветру и качанием стволов.
Музыкальна гулким, перевернутым небом и барабанами луж. А утренний осенний ледок?.. Разве это не кастаньеты? А черные от воды стволы?.. Это ли не клавиши аккордеона?
Я, к сожалению, не могу передать тех вещей, тех многих вещей, за которые люблю это время. Просто мне нравится, что осень всегда спокойна, какой бы грязно-слякотной ни была, какой бы мерзко-погодной. Она всегда психоделически спокойна. Она готова ко всему. Она просветленный ожидающий неождиданьем.
Понятно, что это только моя эмоция.
Но и любовь к ней, ведь тоже, только моя.

Сегодня, похожее на осень все. Низкое серое небо, на тонких ветках деревьев. Оно даже не серое, а какое-то белесое что ли. Белое. Выцветшее по краям. Будто клочьями. И промозглость. Кругом промозглость.
Белый снег еще. Он стучит. Мерзнет, наверное.
Белые деревья. Белые стволы, с одной стороны облепленные этим самым белым снегом. Белые птицы каркают. Белые авто_мобили. И сутулые спины темных на белом человечков.
Чего-то я прям с утра, взяла, да и устала. От белого может?.. Ох...

Это тока у меня, у умной, когда в ленту друзей вхожу окошко выпадает с ником паролен и надписью ХУ? артрок? или всем досталось? И если тока у меня, то что это за шняга ко мне привязалась?
*не понимает ничего*

Дождик идет. Стучит. Выманивает на улицу? Или просит, чтоб впустили? Не. Ни гостей не хочу, ни в гости. Сижу. Слушаю.

Солнце превращает горбы сугробов в коралловые сады. Высверливая в них, замысловатые пещерные лабиринты, витиеватые ходы, размораживая их причудливыми цветами актинидий.
Подогретая солнцем вода, выскальзывает, нежно изгибаясь, из-под массивности, сутулящихся сугробных круч. Вычерчивает прозрачно-корчиневые петли по мерзлому еще асфальту. Босиком не пройдешь! Стремится к чему-то своему. К какому-то своему морю. Рискуя уже к вечеру, возможно, превратиться в константу и твердыню, до утра. А утром с новым упорством опять искать свою траекторию пробега. Петляя и торопясь под уклон. Гладя своим телом шершавую неровность асфальта. Любовно отмывая с его лица всю накопленную за зиму грязь.
И вся кажущаяся сугробная сила, уходит из них маленькими блестящими, торопливыми змейками ручейков, обессиливая их, подтачивая изнутри.
Будто теряя что-то важное, они стареют, поникают, еще больше сутулятся, пригибаются к обнаженной земле, упорно хватаясь за нее, шарят, в поисках этой живой воды, пытаясь хотя бы напиться, а она уходит к другим, и ничего не могут они с этим поделать.

Ночь - это просто еще одно время года

Хорошо все ж сказано: "принесло дождём, унесёт по ветру..."
И вообще, изи ком, изи гоу, так что вроде, кажется

* * *

... в гости к Мариночке...:)

Сегодня утром окончательно убедилась, что удивительным образом не люблю:
а - мужиков с целофановыми пакетами;
б - мужиков с кейсами;
и особенно
мужиков И с пакетами, И с кейсами
Это катастрофа просто!

Нужно срочно придумать конфетку для пресса:)

Попить я хотела. Просто попить водички. Угу. Для чего и полезла в шкафчик с посудой, что в кухне, над столом. Ну, и вот, потянула за одну кружку, она сверху там лежит, вытянула, а вторая, другая, за которую я и не тянула даже, возьми, да и соскользни плавненько на стол. Голубая. Да. А на столе тарелки стояли. Три. С цветочками и каемками. Во. В общем, стояли они. А я стояла с другой кружкой в руке и глядела на все на это, почти что в древнерусской тоске:)
Итог.
Тарелки грохнуты, веселая голубая кружка по полу скачет, без ручки уже почему то:)
Хорошо. Мне понравилось. Весело было. Позитивненько:)
Никому ничего не надо больше грохнуть? м? на счастье:)

Потянулась взглядом за солнечным лучом. Через стаканы с разноцветной водой, через стекло, через ветки, через голубое небо. Догнала. Жмурюсь.

В обстановке всеобщего ажиотажа, возбуждения, подаркодарения и поклонения, присутствующего в последние динь - динь – два:) и относящегося так или иначе к девушкам, женщинам, дамам, гранд-дамам и просто матронам (не путать с Матрёнами, хотя и к ним, конечно, тоже), в очередной раз настигли меня некоторые мысли по поводу этого всего…
Что вообще значит быть женщиной? И можно ли ею быть один день в году? А два и больше? Можно ли ею быть или не быть? И есть ли мерило этого состояния? Если, да, то как? Вот эта – женщина, эта тоже женщина, а эта – нифига уже не женщина, так что ли? Или как?
Т.е. это что получается, что быть женщиной, ну, т.е. там грудь, бедра, все дела, это уже как бы освобождает что ли от прочего? Или наоборот?
Не понимаю.
Нет, ну, я ничего не хочу сказать, праздник хороший, даже оч, поскольку, лишившись уже к настоящему моменту всей политическо-коммунистической окраски, превратился практически в добрый хороший обычай, но только все равно, ну, странно мне, и не понятно.
Да и вообще, думаю, что весь экзистенциальный смысл этого отдельновынесенного для женсчинопоклонения дня, так до конца никогда и не может быть постигнут

Пысы
Но это я так. Мне и без праздника хорошо. Мне и с праздником хорошо. А мало будет, всегда придумать могу еще. Хоть день цветения одуванчиков, хоть день первого дождя, хоть день потерянных очков, хоть день мыльных пузырей, ей-ей:)

Подарили жемчужину. Розовую.
Она жила в раковинке. Спала там. Я ее оттуда позвала, волшебным словом "пожалуста". А раковина сидела в банке консервной с хренькой для дерганья наверху, а банка стояла в коробке тож розовой.
Как в сказке. Игла в яйце, яйцо в ларце, ларец на дубе и т.д... кажись еще про зайца что-то было... не помню...

Вот март
А я его апрелем с первых дней считаю
Все быстро так,
быстрей,
чем перебор гитар. Я подмечаю.
все быстро, будто рябь, от ветра по воде,
как миг, когда глаза закрылись чьи-то,
как крик, настигший в темноте,
как луч, скользнувший по листве,
как слово, что однажды проронила