[700x304]

Без шансов отыскать тебя в проклятых рук толпе.
Без шансов досмотреть последний солнца луч в осенней, пахнущей надеждами листве.
Без шансов потерять, закутанный в печаль серо-кирпичный дождь
В затерянных стенах комет.
Без шансов, что когда-нибудь меня поймешь.

Без шансов вовремя себя когда-нибудь собрать.
Без шансов не проснуться ночью, не умея спать.
Без шансов заблудиться в громогласье слов, несказанных тобой -
Притихший птицелов
Без шансов проиграет бой.

[700x296]

Здравствуй!

Доброй ночи!

Пишу и представляю, как долгожданный дождь набрасывается на окно. Как в комнату после знойных лет вливается прохлада. Смеркается внезапно. Раздаются раскаты грома. Молния где-то за горизонтом озаряет небо. И вот уже хлещет ливень – напористо и смело. И не видно ни конца ему, ни хоть легкой передышки.

А я любил забираться – представляешь? – в такие моменты на чердак, под самую что ни на есть черепичную крышу и с высоты третьего этажа наблюдать. Ни кошки, ни птицы, ни человека – и, кажется, что эта стихия охватила всю нашу маленькую планету!

И вот бы, вот бы сейчас наделать корабликов из цветной бумаги и запустить их, когда ливень стихнет. Когда сошедшая с неба вода катится по улочкам и переулкам, выходишь на середину – и чуть ли не по колено!

Но нет, за окном сейчас тихо. Холодно. Темно.

Ты спишь…

Пишу не на бумаге и не чернилами. Чтобы не затерялось в пути. Чтобы дошло, явилось перед твоими глазами, и было прочитано сердцем! Ведь что только с ним – с письмом – может не произойти?!

Вот, допустим, почтальон. Проснулся, выпил чашку кофе. Улыбнулся утру – обязательно!! И отправился на работу, а по дороге сделал море добрых дел, да развеселил соседского мальчишку новой шуткой. Потому что почтальоны – они все такие! Ну… где-то в глубине души порой.

И вот он, с сумкой, раскладывает по ящичкам газеты и письма. А с моим ошибся, сунув его в ошибочный ящик! Или я написал адрес неверно. Или затейливо слишком. Я не так давно читал об одном парнишке, работающим разносчиком почты. Он был совершенно безграмотным, не мог разобрать адреса и выбросил, расстроившись, целый мешок писем.

Что и говорить… Письма… Требуют столько нежности и внимания! Благоговейного трепета! И все это так несовременно. А я и люблю не современность. Люблю…

Люблю!
Где бы ни находился, что бы ни делал – думаю о Тебе!
А что я делаю?
И где нахожусь?..

Апрель, 1989
Без подписи

[693x356]

[700x429]

Казалось, мелкий дождик, сбежавший со страниц оставленных кем-то рассказов, поселился на этой улочке, обжился и сразу же стал чувствовать себя уютно. Нежно, с особым трепетом перенеся в свой уголок каждую буковку каждой страницы. Казалось так, когда сворачивая на эту улочку, поправляешь воротник теплой куртки, прислушиваясь к доносящимся откуда-то звукам пиано, скрипок и барабанов, а еще виолончели; к запахам хлеба и вишни. Когда повисший в воздухе дождик пытается сообщить тебе что-то недосказанное мудрым рассказчиком. Что-то меж буковок и строк. Что-то очень простое и понятное, но, видимо, давно позабытое, подевавшееся куда-то или сокрытое.

Эй, выходи!

Или оставь мне лазейку!..

Дождик заглядывал в мой карманный блокнот, что нарядился в черную кожаную обложку, где я зарисовывал свои мысли акварельными карандашами. Мой великий соавтор ловко и умело размывал карандашные наброски на пожелтевших нелинованных листах. Вдруг с моря подул резкий ветер. Я встал, захлопнул блокнот и пригласил художника в гости.

Разноцветные сны ютились на стенах и стеллажах со старинными книгами. И даже то, что Луна подошла так близко, никого не подвигло на путешествие к ней, хотя протяни руку – прикоснешься к волшебному сиянию, маяку для невидимых кораблей.

Мелкий дождик нашептывал о мартовских котах, о тоскующих по ласкам босых ног лугов и лужаек, об отражениях людей в больших и маленьких лужах и об отражениях луж в глазах больших и маленьких людей. О том, куда пропадают небесные радуги, когда люди перестают влюбляться. И о том, где обитают прошедшие дни с неисполненными мечтами и неподвижными зимними птицами.

Рассказчик замолчал, сжимая своею теплой ладошкой серебряный ключ в кармане пальто.
И я понял – у меня не осталось времени.

Мое время закончилось и выпорхнуло в космос, словно в распахнутую оконную форточку.

В ту ночь я все никак не мог уснуть; забравшись в постель и укутавшись одеялом, я до самого рассвета слушал, как за окном во дворе завывает ветер.
В дверь тихонько постучали.
- Тебя совсем невозможно найти, - сказала она.
- Меня совсем не нужно терять, - ответил я.
К окнам лип туман, стараясь найти щели, чтобы проникнуть в комнату, заполнить ее тягучей сыростью и, превратив нас в бесчисленные капли влаги, утащить за собой.
- Сколько лет тебя не было?! Сколько лет?! Сегодня я кому только не звонила, чтобы вспомнить твое имя и номер.
- Очень много лет, так много, что, - легкий сквозняк пролетел по комнате, всколыхнув разбросанные по полу листы бумаги и, в конце концов, улегся у платяного шкафа. – Так много, что ветер успел кое-что подзабыть.
- Ветер… - потянула она. – Мы простились с ним. В том самом парке, ты помнишь? Пожали друг другу руки и разбрелись в разные стороны. Расскажи мне про ветер!
- Ну…
Я совсем не знал, с чего следует начинать. Какое-то время мы сидели на стульях друг против друга. Затем она встала, подошла ко мне, протянула руку и коснулась пальцами моей щеки, рассыпаясь в прохладе дождем. И тотчас же в комнату ворвался туман, увлекая за собой капли влаги, ее ладони, наш диалог. Увлекая куда-то далеко, на край света, туда, где я ее никогда не найду, туда, откуда я никогда ее не смогу вернуть.
Туман исчез.
Зазвонил телефон.
«В телефон тихонечко позвонили», - подумал я.
- Алло!
- Алло… М-м-м… А-а-а… Я хотела спросить, кто это?
Голос, словно из другого мира, иной вселенной.
- Кто это? Говорите! – прокричал я в трубку.
- Алло…Я… Я только хотела…
- Алло?! Кто это?
- ….
И раздались короткие гудки.
Отсчитав положенное время, телефонная трубка прошептала: «Кому я только не звонила, чтобы узнать твое имя и номер», - и, превратившись в белый песок, беззвучно обрушилась на меня.
Пододвинув свой стул к своему письменному столу, я сел, сложил руки на печатной машинке, задумался и, постукивая по клавишам, набрал на пожелтевшем листе бумаги свое имя.

[700x410]

Мне не нравятся книги.
Нет-нет, пожалуй, так слишком уж категорично. Здесь нужно привести два примечания:

1. Книги современные и
2. Конечно же, бывают приятные исключения.

Печально видеть хорошие и любимые романы, рассказы, повести в обложках, дешево и пошло оформленных, с дурацкими высказываниями и сильной критикой различных печатных издательств. Как вы понимаете, критиков я тоже недолюбливаю!
Печально видеть огромный шрифт и громадное расстояние между строчек, хотя лет через пятьдесят это напротив порадует:-)
Проводишь пальцем по отпечатанным страницам – краска смазывается. А в детстве такого не было. Никогда.
И стоят эти книжки на стеллажах многочисленных равнодушных магазинов и с тоской глядят на окружающий мир. Беру томик Кундеры толщиной едва ли с палец – «320 рублей», - вяло сообщает мне ценник. Широкий шрифт, смазанные страницы, нелепая обложка. Кладу на место, выхожу на свежий воздух, отдышаться.

Сложно найти хорошие книги. Мне нравится оформление серии Рэя Брэдбери, Серж Савостьянов, создающий обложки для романов и повестей Евгения Гришковца – лаконичен и гениален. Мне на днях подарили книжку «151 эпизод жизни». И она вся такая ярко-зеленая, весенняя и солнечная, так и просится в руки!

В Калининграде есть замечательная улица 1812 года. Так она называется. Добраться до нее можно на трамвае пятого маршрута. Хотя, конечно же, каждый человек сам знает куда и как ему удобнее добираться. Мы сели в трамвай в районе Каштановой аллеи и, пересекая шумный город, рассматривая его со всех сторон, расположившись на задней площадке, - вышли на площади имени маршала Василевского. Далее по улице с весьма романтическим названием, а главное, весьма романтическим видом (если слегка свернуть в сторону) – Литовский вал, минуя Королевские ворота мы наконец-таки попали на заветную скромную улицу.
На этой тихой улочке расположен букинистический магазин «Старая книга». Распахнув входную дверь мы обнаружили шкафчик с литературой, которую попросту можно взять с собой. До чего же удручающий вид имели эти никому ненужные книжки!
Открыв следующую дверь мы попали в настоящее царство литературы! Два этажа, к каждой из стен примыкают полки. Книг так много, что глаза разбегаются. А какой от них исходит благородный запах! А какая загадка, какая тайна сопровождает каждую книгу! Какое, должно быть, путешествие преодолела каждая из них! В каких удивительных руках побывала, сколько всего увидела!

Старые, подержанные книги сюда приносят со всего города. Стоят они недорого. Я приобрел «Вечерние новости» Артура Хейли и сборник из произведений «Ночь нежна» Фицджеральда, «Давай поженимся» Джона Апдайка и «Немного солнца в холодной воде» Франсуаза Сагана всего за 105 рублей.

С первого взгляда, с первого прикосновения понятно, что эти книги настоящие, живые. Умеющие сочувствовать и сопереживать. Посетите тот магазинчик, обязательно посетите! Если любите книги так, как я люблю их я! А я Книги очень люблю!:-)
И на трамвае покатайтесь, только не в «час пик». И под дождиком обязательно постойте, протянув ему руки. Только под красивым зонтом, чтобы не промокнуть. Промокать сейчас еще несвоевременно. И весне улыбнитесь! И каждому прохожему, поймавшему ваш мимолетный взгляд. И первым весенним, распускающимся под остатками снега цветам – подснежникам…

[700x467]

Доброе утро!

Сегодня мне 25. Четверть века. При слове «век» хочется взять тряпку и что-то хорошенько протереть от накопившейся пыли. Например, мысли. Скопившийся внутри хлам. Что-то спрятать поглубже. Что-то, напротив, достать наружу.

Друзья, я вас очень люблю читать! С некоторыми я познакомился ближе, с некоторыми почти не общаюсь, но мне интересны ваши мысли, чувства и ощущения жизни. Возможно, кому-то из вас захотелось сделать мне подарок. Вдруг у кого-нибудь пробежала такая мысль, искренний порыв?!

Сегодня я посмотрел репортаж по Первому каналу про девочку, которой поставили такой диагноз: опухоль головного мозга - ювенильная пилоцитарная астроцитома (глиома зрительных нервов). Страшные слова… Девочке срочно нужна помощь. Операцию могут провести в Америке, только там имеется необходимое оборудование. После операции в России Надежда лишилась зрения…
Можно долго что-то говорить о доброте и справедливости, но я запутываюсь в словах. Если кому-то искренне захотелось сделать мне сегодня подарок – друзья, прошу вас, помогите больному ребенку! Это страшная трагедия! Ниже привожу ссылки для ознакомления и способов перевода средств:

http://www.zlata.1gb.ru/Rus/Zlata
http://zlata.saveme.ru/

Друг прислал сообщение несколько минут назад:
«Сижу в Плазе, пью кофе, жду Женю… Сзади сидит школота и обсуждает кто с кем сосался, кто пойдет служить, а кто будет косить от службы, последние новости контакта и… землетрясения в Японии и аварию на японской АЭС ))) Причем это сопровождается активной пафосной матершиной и мне понравилась одна фраза: «Мне похуй на ядерные реакторы. Это далеко. ДО ЯПОНИИ КАК ДО КИТАЯ…»
No comments…»

Действительно, нечего сказать. Просто нечего…

[700x457]
Фото было сделано Евгенией Мохначевой летом 2010 года.

[700x467]

За окном кружится снег. Кружится в танце, под одному ему слышимую музыку ветра. И кружит так, не по-февральски. То есть, не так, как в феврале, а как в декабре. Как будто он первый. Первый и праздничный.
Песок на пляже покрыт слоем льда, а лед скрыт снежным покровом. Ветер дует в лицо, волны бьют в ледяные берега, а мы пробираемся вперед, изредка останавливаемся, чтобы сделать очередной снимок, а затем продолжаем путь. Снег заползает в наши кроссовки и ботинки, пальцы в двойных перчатках начинают замерзать. Впереди и позади нас белый пустынный пляж, вдалеке виднеются очертания города, променада, лестниц и мысов, поросших деревьями.
Пленка – она хороша тем, что каждый увиденный момент, попавший в видоискатель, непременно находит отклик в душе. Воздушный, переливающий всеми цветами отклик, душевный порыв, мелодичный и созвучный настроению, мыслям, моим ощущениям, дает толчок для спуска затвора.
«Щелк», - говорит старина Зенит.
А я ему про себя тоже говорю: «Молодец, старина Зенит». Или «Отличный момент мы с тобой заметили».
Кадр сделан, свершилось маленькое чудо. Но до его рождения еще далеко. И все это время я ожидаю рождения снимка с нетерпением и тревогой.
Если же отклик души прорастает бледной тенью, я снимаю палец с кнопки и иду дальше. Пленка в 36 кадров не позволяет прокрасться непрочувствованным идеям. Тем более, черно-белая пленка.
Очень холодно…
Вспоминается композиция Евгения Гришковца и «Бигуди» с названием «Мужчины у мониторов». И дальше идти становится особенно радостно. Вот это «особенно» можно даже подчеркнуть!
Вот так мы с Сашей провели два часа восемнадцатого февраля. Под декабрьским снегом. Под белым морским настроением.

С Добрым Утром!:-)

[700x461]

А времени ни на что нет. Вообще нет и ни на что.
Даже на то, чтобы что-то писать сюда. Даже просто писать. На хорошее кино, на хорошие книги. На встречи и разговоры с близкими, с теми, кого я люблю. Не хватает времени на путешествия, на различные поездки, на съемки, на приготовление вкусной еды. То есть, это то все есть, но слишком мало.
А в детстве на все находилось время! Помните? И на постройку города из песка, и на войнушку с приятелями мальчишками, на мультики по телевизору, на поиск клада в соседнем, заброшенном и заросшем саду. На школу, на мечты, на открытки для девочки из дома напротив, в которую был влюблен. Было время на рисование, на игру в солдатиков, на зоопарк и кино или театр. А сколько хобби было в детстве и в юности!
А сколько осталось сейчас? Одно, два? Ни одного?
О чем мечтал?! Сколько желаний успел воплотить в своей жизни? Делал ли добро другим людям — родным и незнакомым?
Работа — у монитора. Без удовольствия. Отдых — у монитора. Тоже без. Не помню, когда приглашал любимую девушку на свидание последний раз. Вернее, крайний. И приглашал ли вообще?! А когда с друзьями смотрели вместе футбол? В каком месяце?
И все куда-то несется, все движется. Быстрей, еще быстрей. Так, что хочется сказать самому себе, даже крикнуть: «Постой, подожди! По-дож-ди же! Оглянись вокруг! Оглянись на свою жизнь! Постой! Ну постой же!».
В чем измеряется время? В часах? В добрых делах или просто в делах, что успел сделать? В минутах? В досуге после рабочей недели? В разнице вселенной и пространства?
В чем?

Через два года будет десять лет, как школу закончил. Сколько еще этих лет пройдет? Шестьдесят? Тридцать? Пять лет? А что, если это последний мой год?
Что успел сделать для себя? Что для других?
«Постой! Погоди! Времени совсем нет! Не пора ли тебе проснуться?! Не маячит ли призрачно за окном рассвет?»

[700x469]