Из стены торчала рука. Обычная такая рука, на вид - каменная, только в несколько раз больше человеческой. Таким жестом дети тянутся к яркой игрушке, а тут вот из стены торчит.
Несмотря на яркое солнце, сразу стало как-то не по себе. Статус "исторической части города" и "культурного наследия" спас домишки от глянцевых офисов, и теперь вокруг царила разруха. Штукатурка облупилась до серого камня, от лепнины остались только воспоминания... нехоженым выглядел этот переулок, и она в сотый раз пожалела о глупом желании укоротить дорогу.
Стуча модными каблучками, неуверенно приблизилась, зажмурилась и протянула руку вперед, ожидая уже чего угодно.
Камень как камень. Холодный и не особенно чистый.
Уже опаздывая, скомкала бумажку с замысловатым адресом и отправилась дальше, не думая о причудах архитектора.


Когда шаги стихли вдали, рука рванулась вперед и все-таки достала противоположного конца переулка. Со третьего раза удалось пихнуть дверь, ржавые скобы развалились - и на пустую улицу вылетела темная птица.

Самым страшным проклятием было "мечтатель". Многие этажи разнокалиберной ругани давно его не трогали, но стоило кому-то случайно проронить: "Да ты мечтатель...", как он взрывался. Тихо, чтобы никого не задеть.
А потом плакал высоко в горах.
Ему, коренному жителю бетонных лесов, приходилось несколько лет подряд откладывать на эту поездку, а горы всегда улыбались ему снисходительно, и неизменно слушали его бормотание, и никогда не звали его мечтателем.
"... Мечты - это ведь только мыльные пузыри в лапах котят. А я хочу прочных узорных колонн, на которых потом посторят храм, и все обязательно будет хорошо, правда?"
Горы всегда соглашались.

Иногда он позволял себе открыть пухлую клеенчатую тетрадку, купленную, кажется, лет двадцать назад.
Тетрадка эта была совершенно пуста.

Каждое утро она надевала тяжелые ботинки. Ботинки чуть-чуть натирали, но дело было совсем не в этом. Ласково улыбалась подругам, которые охали - "Ах, как похудела, как тебя ветром не сдувает!" и нагибалась завязать шнурок - "Не сдувает, видите, последняя надежда на них". Почти так же она улыбалась уносящимся ввысь ярким пятнам воздушных шаров - "Я, конечно, рада бы поиграть в догонялки - но не босиком же летать, право слово!" и опять теребила несчастные шнурки.
В те редкие дни, когда приходилось напяливать вечернее платье и легкие туфельки, она запихивала в миниатюрную сумочку округлый гранитный булыжник.

На исходе очередного десятилетия она шла навстречу угрюмым людям. Появилось как-то внезапно: наверное, никто из них тоже не умеет летать!
Она крепко обняла родной булыжник, шагнула вперед и чуть-чуть вниз.
И даже полетела.
Направление было несущественной мелочью.

– Долгая будет история?
- Еще на пять фломастеров.

Что у нас сегодня в карманной реальности? Говоришь, опять книжки показывают? Современный сентиментальный "реализм". Докатилась Итька.
Ведь давно уже решено: если чудеса и бывают, то не раньше следующей жизни. Верить в них - пожалуйста, но только не ждать - слишком уж гиблое дело.
А как вам возможность полноправно заявить: "Ах, как верно подмечено! Я прямо узнаю свою маму-знакомую-воон ту прохожую! Гротескный, конечно, образ, но точно схвачена та самая особенность, подобно рисункам главной героини, которые..." Бедный-бедный автор, он же совсем не про это думал...
В этом отношении презренная фентези во много раз честнее - все-таки в правильной книге все должно быть придумано как минимум дважды - при написании и прочтении.
Вот так. Читаем.
И самое страшное - мне почти нравится все это счастье.


...Тут-то она и поняла, что ей следовало ответить [...], когда та с ноткой раздражения в голосе спросила, на что похожа ее нынешняя жизнь.
"...02-12-03...00.34...-4С..."
Вот.
Именно на это.

Это цитата сообщения swenesewens Оригинальное сообщение

Closed doors

Уходить нужно так, чтобы никто не заметил самого факта твоего ухода, но осознавал потерю.
Чтобы собирались обрывки слов, склеивались осколки картинок, вспоминались разговоры и всё это рвало нервы в клочья, взрывало мозг, сводило с ума, топя в крике и слезах...
Чтобы было больно обоим.
Чтобы уходить не хотелось, но хотелось бежать. Больше от себя, чем от других. Чтобы мысли постепенно сливались в непрерывное "Хочу обратно..." и стучали в голове, доводя до бредового состояния полусумасшествия. И с наслаждением мазохиста захлопывать перед собой дверь, закрывая путь обратно на сотни замков, выбрасывая ключи, забывая адреса и телефоны, имена и лица...
И осознавать, что там, за закрытой дверью кому-то во много раз хуже. Дарить боль для того, чтобы подарить ещё большую радость от будущей встречи. Или не подарить.
И ведь все чувства умещаются в долю секунды вместе с щелчком замка.
Если уходить так  от всех - то я готова всю жизнь ходить от двери к двери.
Если есть человек, от которого приходится так уходить - я готова всю жизнь провести на коврике возле его двери.

Это цитата сообщения Lezolirendaeriserail Оригинальное сообщение

Я наслаждаюсь густым ночным воздухом и колючим светом звёзд.
Я открываю окно и, не замечая холода, приношу своим соседям простуду.
Я терпеть не могу закрытых помещений, но всегда заглядываю внутрь.
Я иду навстречу ветру, и он начинает шагать со мной в ногу, бок о бок.
Я улыбаюсь сам себе, но все думают, что я для них так стараюсь.
Я мечтаю сбежать, но сам себя заставляю вернуться.
Я часами просиживаю над хитросплетениями чёрных знаков, переживая чужие судьбы.
Я качаюсь на волнах музыки, но, не умея плавать, до сих пор не утонул.
Я слушаю тишину и понимаю, что она хотела бы сказать.
Я мог бы заявить, но не вижу в этом смысла.
Я знаю всё, но не могу сформулировать это примитивным языком слов.
Я готов ответить на любой вопрос, но меня никто не хочет услышать.
Я беру с собой телефон и надеюсь, что его у меня украдут.
Я надеваю наушники, но любую песню могу допеть до конца сам.
Я до сих пор живу, хотя и не могу в это поверить.
Я до сих пор ищу то, чего нет и быть не может, и не могу остановиться.
Я не всегда понимаю, почему нечто "А" ассоциируется у меня с кое-чем "Б".
Я не дорожу вещами, но не собираюсь отказываться пользоваться ими.
Я люблю делать подарки и потом сокрушаться о ушедшем.
Я могу выжить в одиночестве, но не могу без всех обойтись.
Я умею раздражать людей, но не люблю этого делать слишком часто.
Я воинстину невыносим, да и вообще в дверь при желании не прохожу.
Меня никто не видел, кроме зеркала на стене.
И я не горю желанием это менять.

Одна феечка один раз пришла в себя.
После этого случая она решила вообще на глаза себе не попадаться.

Опираюсь об упругий холодный воздух в надежде не упасть. Бегу куда-то не опаздывая, от того, что просто хорошо. Хорошо тоже не от чего-то особенного, а так, без высшей цели и смысла.
Снова хожу на цыпочках, запрокинув голову. То ли слишком много о себе возомнила, то ли смотрю на мраморно-белое небо в лазоревую клеточку.
Светло и ждется весны, легендарно-сказочной, не той, что давно уже тут - в грязной жиже, всплывающем бытовом и не очень мусоре, покосившихся от сырости железных конструкциях, бодром черном дыме соседней ТЭС, чахлом кислотном дождичке и прочих прелестях оттаивающего города.

Видишь толпу? Стреляй по любимым.
Не можешь стрелять по чужим?
Полюби их всех.

В метро аномальное количество цветов. От пластиковых ведер с охапками до хрупких веточек в руках не мене хрупких созданий - сумасшедший мир снова пытается впихнуть квинтэссенцию тепла в жалкие 24 часа.
А розы остаются розами, даже если это просто традиционная дань формальности.

P.S: В рамках акции "объясним очередной миллиард глупостей весной", хочу обниматься. Надоело отбивать неведомые ритмы на ни в чем не повиннной клавиатуре. Меняю все смайлы мира на один вечер рядом, а все на свете шрифты хотя бы на один знакомый голос.
Наивная смешная Итька, однако.

Мы тоже можем шагнуть в окно
И через час позабыть про это,
Но если с той стороны темно,
На этой тоже не хватит света
Алан

 Пустота - понятие, конечно, относительное. В открытом сосуде, как известно, вакуум дольше секунды не задержится.
 А что, если внутри просто-напросто не больше, чем вокруг? Зимнее волшебство уже истаяло, а весеннее никак не догонит теплый ветер, что квелым призраком слоняется по улице.
 Потерянные люди ходят с клыкастым отчаяньем на левом плече и почему-то чего-то ждут. То ли рассвета, которы все равно никто не замечает за пеленой ватно-белых облаков, а может быть, заката или асфальтово-серой ночи.
 Ждите, смешные.
 Раз за разом - завтра будет лучше. Смелый шаг в завтра, а оттуда уже в послезавтра, что давно уже обязано стать воплощением рая на земле, только пока не очень получается.
 Не лучше ли будет раскрасить сегодня, сейчас, вот этот самый момент?
Прозрачная акварель любимой песни, густая радуга новой книжки. Нежданная пляска теней от самой обычной лампочки. Открытое нараспашку окно.
  - Неужели так мало красок?

Отчаяние сплелось из теней за спиной, слизнуло с щеки бело-синий отсвет экрана, впилось когтями в плечо и вкрадчиво захохотало.
Наскоро запираю дверь, шагаю в светло-серую плоскость улицы. В наушниках опять история с феноменально позитивным концом в стиле "и тут все они умерли в страшных мучениях".
Я никуда не спешу, я иду в такт мыслям - бежать всё равно лучше, чем думать.

P.S: Маэстро, мы, кажется, приехали. Кто мечтал почувствовать себя героем, может попробовать спасти одну-единственную бесполезную Итьку. Осталось только придумать, от чего...

Самый-самый близкий на свете человек - тот, рядом с которым можно слушать каждому свой плеер: не в своей карманной реальности, но двое - в половинках одной, слишком разные, чтобы взять одну коробочку с музыкой. Достаточно свои, чтобы просто стоять сразу под два ритма, и падать друг на друга согласно коварству поезда.

Снег на моем лице не тает,
Улица вымыта тьмою,
Я уже не хочу обратно.

Густые сумерки льются сгущеным молоком из опрокинутой банки. Мятые серые дома скалятся мокрому ветру, а луна ехидно подмигивает из темной лужи.
Снова хочется прислониться к теплому и тихо-тихо ныть. Не буду, поскольку давным-давно проверено: чем больше возмущаться, тем большую подлянку подкинет тебе окружающеее.
Опять пожеванное настроение.
Будем.

Но никто не поёт:
"Смотрите, она идет!"

Носится по улице запах весеннего безумия. Иногда он рикошетит от безучастных крыш и попадает прямо в небо.
Ой, что тогда начинается!
В лучших традициях пасторальной мультипликации расступаются облака, сияет близкое-близкое солнышко и поют птички. Громко-громко поют.
Но безумный запах ранней весны рикошетит и от неба.
На все вокруг снова падает тень цвета мокрой соли, и, кажется, даже идет снег. Самая обычная зима.
Только носится по улице запах весеннего безумия.

Деструктивное какое-то настроение. Не просто встать и уйти, но предварительно сломать все, что ломаться может и не очень.
Мирно отсиживаю положенные минуты.
Выхожу из троллейбуса после перых трех остановок - а дальше пешком. {А указатели у нас не для слабонервных. "Беговая улица - 1.7 км" - и стрелка вверх. Вперед надо идти, значит. А дальше, в указанном направлении - уже "Беговая улица - 2 км"}
По обе стороны от меня - стройка, такая же вечная, как апдейт популярного сайта. Под ногами - слякоть, вместо воздуха - запах горелой резины.
На когда-то белом снегу россыпь окурков, пустые бутылки, и ... в общем, грязный у нас в городе снег. Очень грязный. Хватит, чтобы навсегда отбить охоту играть в снежки.

Хочется поненавидеть людей с этим их железобетонным муравейником. Не получается - видимо, от того, что сама такая же.

- Знаешь, я люблю всех, кого вижу прямо сейчас
- ...
- Давай увидимся?
Из не очень случайно услышанного

Бесконечно люблю идти, ехать, направляться куда-то - и терпеть ненавижу возвращаться домой.
Нарочно выбираю самый-самый длинный маршрут - мне просто нравится сам процесс, и раз за разом прихожу домой вовремя. Интересно, зачем?

Не плохо - просто пусто. А максимум участия, на который я могу рассчитывать - это "Почему ты не обедала?" или "Опять все время за компьютером?"

Итька: Неужели жить так страшно?
ChatMaster: А почему не C++ или Borland Delphi?

P.s: Нет, похоже, я так снова не думаю.

Слушать этот музыкальный файл

Очень "моя" песня..

In the middle of the night, just let yourself awake
Step to a windowpane
See how the willows dance around the lake

Take a minute to get dressed, then sneak across the floor
Now turn your Walkman on
Put on the phones and fly outside the door

Magic hour has arrived
Take your pains away
Fairytale comes in your life
Just as you wished it once upon a day

Run across a clover meadow, wet your face with dew
Ride with the fairies down the empty lanes
And see you dreams come true

Let your heart be free as much as you might ever need
Wait 'till the morning rays sweep down the stars
And wake the sleepy streets

Magic hour has arrived
Take your pains away
Fairytale comes in your life
Just as you wished it once upon a day

Remember how they called you nuts
Remember how you stood the grief
How many tears you cried
What pain you felt but still tried to believe
Remember how your heart was bleeded
While you smiled
But you didn't stop believing
You just couldn't give it up...

Magic hour has arrived
Take your pains away
Fairytale comes in your life
Just as you wished it once upon a day

Чудес не бывает - сама идея о них слишком красива, чтобы быть реальной.
И если книга подсовывает мне мысль, которую я никак не решусь выбросить в мировое информационное поле, а песня попадает точно-точно, так, что хочется плакать - почему не поняла этого сама, раньше? - то тем хуже мне, предсказуемой.

Вот так. Я жду рассвета - рассвет придет!

: Касательно глупых тестов: а я не вернусь. Ни за какие коврижки, и даже не уговаривайте.
Зачем же еще раз, и все по новой?
Мне подавай если не свободу выбора, то призрачное разнообразие.

Все равно - живем. И попробуйте только от меня деться - догоню, поймаю и верну обратно. А может, провалюсь сама, но это не так важно.

Весь день чувствую себя в клипе. Пусть какой-то бессмысленный, да и работа оператора еще та - но на какую музыку!
По отдельности с каждого можно писать картину маслом, а когда все безобразие собирается в неустойчивое и чуть-чуть смешное "мы" - из небытия собираются дворы и переулки, вечер пахнет имбирем, непривычные прохожие шарахаются от сырого ощущения, что будет хорошо, а блеклый закат оказывается расписан вычурными завитушками серого дыма, и хочется на цыпочках идти по грязному толстому льду, потом по мощеной мокрой улице - непременно вверх...

Это цитата сообщения Antarien Оригинальное сообщение


... ведь если есть отражение, то должно же быть где-то отражаемое?...

А еще есть мир. Пусть несовершенный и кривой, но все равно такой забавный. В этом мире тоже есть отражения, еслть тени, но есть и настоящее. Надо только уметь его видеть.
Есть мечты - странные существа, которые могут окрылять, а могут убивать... Есть мысли - бабочки, их пытаются ловить сачком. Есть странные неразумные чувства. Кусочки.. кусочки вопиющего, до безобразия неприемлемого иррационализма, складываются в новое, уже не понятие, но явление.. имя ему жизнь.
Холодные пустые взгляды или теплые любящие объятия... такие разные и такие похожие ... проявление одного и того же.

- Смеешься? Почему?
- Потому что хочу плакать. ХОЧУ. Странное чувство..

А поток времени сметает песчинки-души в океан вечности. И чей-то смех сольется с криками боли. Так рождается музыка.. мелодия небытия...

Просто улыбнись. Ведь можно писать глупости, можно что-то до скуки умное. Можно прыгать на одной ноге, а можно всю жизнь проездить на метро. Можно смотреть на звезды, а можно прятаться от дождя под зонтиком. Можно петь от радости, а можно цепенеть от горя. Можно.....
Все можно...
Ведь это наша жизнь, правда?...