То, что не движется, гибнет.

Предположение о том, что меняется все вокруг, не выдерживает никакой критики.
Если долго-долго повторять одну и ту же кучку слов, то она обязательно обраcтет пустым пафосом, толпой последователей и кучкой несогласных маргиналов.
Ничего от этого, кажется, измениться не должно. И первоначальная чья-то идея - уже не боян, но классика.

Предположение о том, что меняется все вокруг, не выдерживает никакой критики.
Только тому, что меняется, на это плевать.

Это цитата сообщения Душа_на_вырост Оригинальное сообщение

Всем рыжим, и не очень..

Боже, храни Пеппилотту.
Она не сильна ни в быту, ни в науках, ни в вере в себя,
и учить её жизни - настолько же действенно,
как и читать сопромат голубям,
её радости считанны, ночи длинны,
а победы не больше, чем птичий глоток,
и наверное, вряд ли когда-нибудь выйдет
какой-нибудь зримый и явственный толк
из рассеянной рыже-седеющей девочки
в синем коротком пальто
и дешёвой косынке -
немного не в тон...

Пеппилотта - не вкладчик в историю,
всё, что ей надобно — кофе, коньяк, пахлава,
остальное - слова, и от съеденных сладостей
ей остаются всё те же слова,
ароматы засушенных роз меж страницами Маркеса,
простыни в крупный горох
на двуспальной кровати,
где только во сне собираешь тепло из оставленных крох...
Восемнадцать её беспокойных любовников
вили гнездо у неё на груди,
но никто не сказал "Пеппилотта, останься",
а мог бы - один...

Так храни её, Господи -
лучше, чем тех, кому много дано и ничто не дано.
Пеппилотта всё знает о снах и секундах,
о том, как становится кровью вино,
как любовь превращается в скуку,
как все расстаются в однажды отмеренный срок,
как с утра разлучает иных неразлучных
и тащит по важному делу метро...
Если день уготовит нам пищу,
какой не осилим и тоже проснёмся - никем,
Пеппилотта оплачет обоих
и сделает запись
в своём дневнике.

Предисловие: интересно, как все зовущее сожженные мосты символом дороги без возврата, представляют себе сие действие?
Не будем говорить о современных железобетонных монстрах. Представим обычный такой деревянный мостик, как на открытках с фентези-сюжетами. Толщина досок - чтобы местные жители средней упитанности ходили без опаски. Длина сооружения - два-три десятка метров (реку уже можно и врод, и вообще общий пафос страдает)
И теперь попробуйте сжечь дотла такое количество не совсем сухого дерева.
Практический опыт у меня отсутствует, но занятие кажется каким-то неинтересным...


Идея о чем-нибудь этаком, величественно пылающем на фоне заката впервые пришла в голову к Нерону. Это если верить историкам. Если им не верить, ничего не меняется - еще один стереотип, избитый до потери пульса.
Давайте палить мосты? Прошлое ослабляет, делает нас если не сентиментальными, то злопамятными, а это все глупости, правда?
Значит, свалим на этом берегу все, что было давно и неправда: страрые фотографии, записную книжку и прочие мириады мелочей-воспоминаний.
Добавим к плюсам от этого развлечения пафос человека начинающего жизнь с нового листа...
А потом будет утро, и запах гари, и острая память о чем-то важном, что теперь ни за что не достать.
Но раз вернуться нельзя - побежим вперед. Только для того, чтобы обойдя кругом весь мячик-Землю, найти себя на том самом месте, откуда все началось.

Главное - обнаружить, что мост все там же: так было всегда...

Наверное, жить пессимистом - очень трудно.
Остается только надеяться, что я буду неисправима, что хорошести не перестанут ждать за поворотом, изредка выскакивая серебристыми искрами солнечных дней.

Самый большой подарок, который может сделать любимая книга - подсунуть собтвенную, давно спрятанную и полупрозрачную мысль под нос.

И многое, наверное, стоило бы написать, но в ауте слова....

В колонках играет - Не надо, ужин, говорить о вечном...

Когда уже темно, все кажется правильней. Точнее, дни получаются неправильные настолько, что проще убежать.


Часы ни с того ни с сего встали - батарейка села, обычные мелочи. Обычные мелочи - никак не дойду до кривой вывески "ремонт всего" на другой стороне улицы.
И без того нелепый процесс якобы получения некоторого количества полезных знаний вовсе превратился в фарс. Минут через двадцать мысль остается одна - "когда же это кончится?".


P.S: А я видела звезды. В городе В Москве. Зимой. Кажется, это была галлюцинация...
P.P.S: Чуть было не переключила "Настоящие дни". Что же такое творится?

Принято считать, что деньги дарят свободу - дескать, делай с ними что хочешь, весь мир твой.
Принято считать, что деньги - жуууткое зло {как пойду в магазин - зла не хватает}, и счастье далеко не в них - самого главного купить не получится ни за что.

Обычная жизнь, как всегда, намного скучнее. Но надо же оправдаться перед собой за то, что все доступные деньги потрачены на самую лучшую книгу на свете?

Сейчас кину в плеер что-нибудь новое, ограблю собственный холодильник на что-нибудь абстрактное и ушагну в метель, пляшущую за окном.
Только не покидает ощущение - знаете, так бывает в сказках? - что вместо меня вернется уже кто-то другой, что я не приду обратно, расстаю февральским снегом...
Кто-то все же вернуться должен - тешу себя надеждой, что раз я есть, значит мирозданию что-то таки от меня нужно.

Времено все это, временно. Вернусь домой - надо бы на обратной дороге заскочить в книжный за энциклопедией мифов - заварю чай, и будет все, как прежде.

...А заниматься надо больше - чтобы на всякую чушь времени не оставалось.

P.S: Запишите мне на диск самые лучшие песни на свете, м? Я даже болванки верну...

Это цитата сообщения ParamOnOff Оригинальное сообщение

Все-таки это так забавно, что 90 процентов подрастающего поколения вдруг решили,, что они не такие как все, по примеру самого что ни на есть не такого одеваются,  стригутся и красятся, ходят по улицам, и кричат, что никому их не понять, или еще чего доброго объявляют себя уникальными, единственными и неповторимыми.

Еще забавней, когда вчерашним "неформалам" вдруг приходит в голову завязать с "детством" раз и навсегда. В один прекрасный день отрезают челку, выкидывают клепанный ремень, вынимают пирсинг из всех мест, завязывают с бессмысленным, но вполне искренним "бунтом против общества", и за секунду превращаются в тех, с кем вчера воевали. Дружно чапают на работу к 10 в своих серых помятых пиджаках, а потом послушно толкутся в метро в час пик, прихлебывая пиво.

Не забудьте через 20 лет лишить дочьку карманных денег за проколотый язык!

Верить в теплое еще хочется, но уже не получается - только мимолетом, когда нечем заняться - помыта посуда, сделаны там уроки на после-после завтра, в комнате порядок, и вообще...
{Смешно, правда? Но может быть, стот поиграть в этот правильный идеал? и вообще, заняться всем, что положено сознательным людям}


P.S: Вывожу на тетрадном листе: "не могу так больше!". И куча-куча восклицательных знаков, что неумолимо эволюционируют в вопросительные: "Откуда такая глупость, девочка? Сможешь, и еще не так, и еще много, много раз..."

Настроение никакое, и хочется - только тихо выть, что я глупая, что дела полно, и, видимо, выходных опять не получится как вида... Устала, и вообще болею, а также...
Где же армия желающих пожалеть замечательную меня?
Что значит, временно распущена?

Ну и ладно - в который раз замечаю, что чем хуже все кажется, тем хуже все становится. А если просто - улыбнуться, повод есть всегда - то Мироздание обычно тут же исправляется...

Сбиться с круга - так это пустяк:
Мир не тот, что вчера, что минуту спустя.
В который раз - пляшут искры около нас...

Не знаю, за какие заслуги в прошлой жизни я когда-то услышала Пикник...

Пыльное, нудное, пыльное, нудное, нудное, четыре часа счастья, ...нудное?

Пойду, напишу письмо самой себе. Потеряю его и найду лет через пять, а лучше - десять. Посмеюсь?

В последнее время неприлично много хожу пешком. Зиму выключили почти совсем, весна конечно рядом, но еще рановато... просто сухо и почти не холодно - самое то, чтобы идти куда-либо. Желательно - бесконечно.
Так получается даже дольше, чем в моих любимых троллейбусах, уютно стоя в вечерней пробке - неизменно с книжкой и любимой музыкой.
А возвращаться-то почти уже некуда. Дом стал уже такой глупой условностью...

Сезонно-возрастная глупость, я знаю.

P.S: А еще, из-за открытого окна на нас бросается рыба. Жареная. С ножом. (кажется, это становится очередной навязчивой идеей...)

Жизнь не удалась. Но попытку засчитали…

Прямая-прямая улица. Даже неправильно, неестественно прямая, как будто кто-то специально выверял все тротуары...
И - под откос. Откос такой же ровный, как проспект, наверное, так же нарисован по линейке, и от этого такой же неуверенно-реальный.
Редкие прохожие, вечер, больше похожий на восход, окружающий пейзаж, который с одинаковой долей уверенности можно назвать некрасивым акварельным наброском, либо неумелым фотошопом на тему... - они даже не пробуют убедить меня, что все это действительно происходит.
Только ветер неизвестно как пробрался под куртку (ой, да она же не застегнута...мелочи!) и шепчет: "А ну прекрати! Так и опоздать недолго!"
Скорее всего, это снится - даже вряд ли мне.
Все заканчивается - главное, что не сразу...

Если вдруг кто-то не заметил, чего Итька натворила с дизайном - тем искренний Ctrl+F5...

А прочее сводится к песенке синих дракончиков - живем)

Пусто-пусто, и чуть-чуть страшно - будто снова живу не в спокойном сегодня, а том после-после-после-завтра, про которое даже еще не известно - будет ли оно, а уже страшно - что, если именно так?
- Ну уж нет! Эти пятьдесят процентов какие-то менее вероятные...

Это цитата сообщения Rennteya Оригинальное сообщение

Сделает человек дненик, а потом втянется и станет писать, чтобы писать. Сейчас модно быть публичным. Сделать из жизни пестрый сериал с картинками или продвинутую автобиографичную книгу. Поупражняться в остроумии, выплескивать бесконечные графоманские субстанции, умничать на по поводу и без, осуждать таких же как ты, рожающих каждый пост, дорисовывая свой онлайн портрет, желая создать образ, оставить впечатление. Тут все что-то из себя представляют. Не избежать бесконечных богаств внутренних миров, выскобленных на странички. Где еще будут так бурно реагировать на смену формы ногтя на мизинце левой руки *фотка прилагается*, поездку по магазинам, абстрактное словоизвержение... Разговоры на пустом месте. Одно выливается из другого. Дальше, дальше.. Чем больше пишешь, тем больше идей. И их встретят с распростертыми обьятьями такие же как ты.

Если не знаешь, о чем писать, наверное, лучше не писать совсем.
Обойдется мироздание без очередной горсти бессмысленных слов...
А если есть о чем писать, но слова дружно убежали куда-то?
Похоже, обиделись на мои вечные размышления о том, что словами сказать ничего важного нельзя...

Это цитата сообщения Lora_Natalia Оригинальное сообщение

У наших ног примостилась тень.
На наших лицах следы пожаров.
Привет, приятель, хороший день...
Для самых лучших ночных кошмаров.
Проходит время сбивать прицел,
Приходит время искать пропажу.
Но отчего на твоём лице
Следы любви вперемешку с сажей?
В блаженном мире, где каждый - маг,
Не слепит свет, и не лжёт бумага.

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь лет две тыщи, как нету магов...

Чужие раны к весне болят,
Свои остались в иной эпохе.
Но отчего так мозолят взгяд
Сквозные дыры в твоём лоохи?
У птицы Сыйсу полно птенцов.
Под их-то пение и помянем
Второй поллитрой водки „Smirnoff“
Седьмой стакан Джубатыкской пьяни.
Мы тоже знаем про центр масс,
Но наш рычаг всё длинней и уже.

Не возвращайся на землю, Макс!
Нам без тебя ненамного хуже...

Мы тоже можем шагнуть в окно,
И через час позабыть про это.
Но, если с той стороны темно,
На этой тоже не хватит света.
Четыре пишем, а два в уме -
Кто ловит рыбу, кто верит в бога,
А остальные сидят в дерьме
В восьмом сортире Бубуты Боха.
И если в мире, где каждый – маг,
Иное слово сильней, чем выстрел,

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь слишком много плохих магистров...

И если нас увлекла игра,
Гуляйте, милые, ваше время.
Шагай по миру, святой дурак,
Куляй лабысло к ибутэй мэмэ!
А нам опять белый свет к виску,
И с гордой миной идти по жизни,
Не забывая победы вкус,
Как вкус пирожных мадам Жижинды.
Пусть мы - игра твоего ума,
Пусть ты - лишь повод открыть нам двери.

Не возвращайся на землю, Макс!
А то мы можем в тебя поверить...
©

Лишний раз убедилась в том, что у Джем на менестрельниках плохого не бывает)))
Из моей пустой головы опять вылетели все строчки... А жаль, половину в записи не достать(
Да, еще наснимала кучу-кучу) Есть надежда, что хоть что-то не смазалось)

P.S: А Хельга пела вот это счастье!
И это -тоже))

P.P.S: Не знаю, для кого все это пишу... но конструктивные умные в общем, мысли пусть пока подождут...