Решилась выкинуть свою фотку)
[показать]

МНЕ ВЗЯЛИ БИЛЕТЫ НА ЗМЕФИРУ! УРА!
МНЕ ВЗЯЛИ БИЛЕТЫ НА ЗЕМФИРУ! УРА!
МНЕ ВЗЯЛИ БИЛЕТЫ!
БИЛЕТЫ НА ЗЕМФИРУ! НА ЗЕМФИРУ БИЛЕТЫ!

Ветер — это многоликое счастье, жизнь. Это СВОБОДА.
Он дышит мне в душу тихим плачем.
Все в мире вынуждено подчиняться ему.
Ветер точит великие, угрюмые горы, превращая их гордые плечи в горбы стариков. Он гоняет розовые облака, создает из них фантастические фигуры. Даже огонь пляшет под песни ветра, смиренно тлеет, безумствует вместе с ним.
Ветер швыряет листья или снег под ноги прохожим, из озорства треплет им волосы, уносит шляпы прочь…
Ветер подчиняет себе и равнодушное море — подхватывает его упругие волны и жестоко бросает их на острые скалы или заставляет его покорно лизать ступни планеты.
Он наполняет паруса и толкает человечество навстречу неизведанному; дышит в лицо, заставляя с диким сердцем взлетать на коня и мчаться вперед, захлебываясь его сочным запахом.
Он позволяет своим крылатым детям снова и снова расправлять крылья, ловить его вихри и смеяться над ничтожностью горизонта.
Он дарует счастье не смотреть — видеть, не слушать — слышать, чувствовать, жить…

Он — свобода для многих. Но… он сам пленник…
Он раб тоски по теплому дню, когда сотни птиц, расправляя крылья, гогоча и чирикая благодарят его за свободу. Когда он сам свобо-ДА.
Он пленник памяти.
Он помнит, как вздымал раскаленную пыль под ногами легионеров, как сотни пилумов и стрел рассекали его тело. Он помнит, как вместе с валькириями носился кровавыми вихрями над полями сражений и собирал души. Он помнит вкус пепла горевших на немецких кострах книг…
Он помнит.
Помнит, как племя крылатых людей родилось и бессмысленно погибло от выстрелов в упор. Помнит каждого крылатого, и то, как их лишали крыльев.
Он помнит... и меня. И мои поломанные крылья...
Помнит… Он просто не в силах забыть.
И потому он ночами воет в лесу, как одинокий волк...
И потому злобно срывает последние листья с корявых ветвей дерева под моим окном.
И потому швыряет пыль и снег в тусклых прохожих, а потом уносит их шляпы прочь…
Ветер помнит. И проклинает память.
Проклинает... само слово "свобо-ДА"…

Он — один. Как и я.
Он знает меня. Когда-то я была его любимым, избалованным ребенком…
И он не может забыть меня…
При встрече он треплет мои сломанные когда-то крылья, заставляя сердце тоскливо желать полета.
Он всегда заглядывает мне в глаза, а потом… обреченно плачет в душу…
Ведь он видит, что я больше никогда не почувствую соленой свободы его вихрей…
Что он не разбудит крылья…

Ведь со сломанными крыльями можно умирать.
Я - умираю.
И так хочу
еще раз подняться в поднебесье,
поцеловать розовые облака,
почесать холодные носы звезд,
до самого рассвета играть с ними в прятки,
и еще долго гладить их теплые, пушистые животики...
Так хочу вырезать на Луне фразу: "Я здесь была", посыпать пеплом печали, чтобы потом ученые долго спорили о ее происхождении.
Хочу носиться за ветром и без конца играть в догонялки…
Хочу увидеть закат в высоты птичьего полета.
И упасть в кроваво-оранжевое пламя. Раствориться, растаять. Сгореть.
Хочу перед смертью ощутить сладость поцелуя, и забыть горечь слез.
Хочу.
Но крылья сломаны, и это некрасиво и глупо.
Люди показывают пальцем и смеются, а потом стреляют в упор. В спину. Они не могут видеть моих глаз. И поэтому стреляют в спину.
Жить нельзя без крыльев. А с крыльями можно лишь умирать...
И грезить о холодном поцелуе горячего сердца и о вырезанных на Луне словах: "Я была здесь"...

Быть или не быть? Тот же вечный вопрос. Я хочу быть, но крылья тянут в небытие...
И люди смеются и тыкают пальцами... а потом стреляют в упор...
Быть может, поэтому я так люблю жизнь.
Так спешу жить...
И так не люблю паршивую смерть.
От выстрела в упор.
В спину.
Со сломанными крыльями можно умирать...
И грезить.
О вырезанных на Луне словах "Я была здесь"...
О полночной игре в догонялки с ветром...
И о далеком слове «Свобо-ДА»…

Чувство домашней собаки,
перед которой закрыли двери в рай.
И уехали хозяева, убрав одеяло и
закрыв все замки.

И лежать на камне лестницы.
И смотреть вниз, ожидая
подачки, прощения.

Чувство ненужности,
брошенности человеком,
без которого нельзя
дышать.

И слезы по шерсти.
И ощущение одиночества
волосками на загривке.

Обернувшись волком,
одинокой тенью убежать.
Прочь. В лес. Так.
Те-нью. New-сумраком. Каплями ночи.

Перегрызть бы Тебе глотку,
чтобы хрустнул позвоночник.
Чтобы алая кровь брызнула
в глаза и на загривок.

И размазать ее шершавым языком.
По ранам.
На. Моем. Сердце.
Что не бьется. Три тишины подряд.

Ероша загривок,
сужая зрачки в песок,
чувство преданности
и предательства.
Тебе. Тобой.
Чувство боли.

Ожидая.
Тебя.

Когтями в песке,
сердцем на асфальте
выть по-собачьи.

Сегодня наконец-то начался дождь.
А мне с утра было необходимо скакать в зубнушку.
Убежала, никого не предупредив.
Потеряли.

А моя врач не ждала, нет... не так.
Моя врач ожидала меня видеть,
но не босую, мокрую и заплаканную.
Сушились оптом)

потом до двух дня (это с полдевятого-то утра!)
мне снимали изрядно поднадоешую металлоконструкцию.
Итог: улыбка а-ля Голливуд))))

Счастлива)
И дождь здоровский. Был.

ААААААААААААА!
МНЕ СНЯЛИ БРЕКИ С НИЖНЕЙ ЧЕЛЮСТИ!
УРРА!

Приветствую, Ireth!

Надеюсь, я смогу дать ответы на твои вопросы)

хочется плакать в подушку, немного поскуливая, как побитый песик

Me mortuo terra miscetur igni...

Приветствую, Ксэт!

Надеюсь, в моем замке тебе не будет холодно...

Подышать вечностью над водопадами.
И рвануть кольцо нераскрывшегося.
Вспоминая о Тебе, кусать губы,
врать себе, что не заплачу.

Убегать в дожди босиком
И скакать в классики по асфальту.
Нюхать мокко под окном кофейни
а потом растягивать его во времени.
Катать звуки на губах.

Если пингвинам щекотать пятки
зубными щетками, они
будут смеяться,
наверное.

Читать Бродского и хокку
под сакурой.
Вспоминать о Тебе.
И окунать усы в боль
и в ветер.

Вспоминать.
Ну почему, почему Ты
не рядом?

Интересно, насколько меня хватит?
Я вернусь?

Я тут еще не освоилась. Еще чуть-чуть - и буду выкидывать свой безумный фотоальбом, а может и кусочки прозостихов...

И вообще, у нас дождь будет.

Пошла я похожу по асфальту босиком. Люблю.

Был бы дождь...

Добро пожаловать, моя вторая пчелка и по совместительству - Солнца LadyShadow!!!


Зы. Надеюсь, не потеряешься

Повинуясь традиции, запоздало правда...

Привет, Dark TemplarРада видеть!
Бум друзьями?

1. Кто вы?
2. Мы друзья?
3. Если мы встречались, когда и как?
4. Куда вы хотели бы пойти со мной?
5. Вы бы поцеловали меня?
6. Опишите меня одним словом!
7. Каково ваше первое впечатление?
8. Вы все такого-же мнения обо мне?
9. Что вам обо мне напоминает?
10. Если бы вы могли отдать мне что угодно, что бы это было?
11. Насколько хорошо вы меня знаете?
12. Когда вы последний раз меня видели?
13. Когда-нибудь хотели мне что-то сказать, но не смогли?
14. Поместите такой пост себе в ЛиРу чтобы посмотреть что я о вас скажу?

Кажется, мне не хватает просто улыбки.
И хокку под сакурой.

Я люблю Солнце

День сегодня начался ночью.
Она пахла сеном, детством и ночной весной. Показалось, что грянут перемены.

Утро было шаловливым и хитрым. Оно сначала разбудило мои ноги и только потом стало на ощупь искать под веками зрачки. Я лежала в обнимку с прочитанной "Инкой" Улья Новы и делала вид, что не чувствую его флирта. Но утро оказалось хитрее. Лучиком прошлось по линии подбородка и уютно уствроилось в ямке между ключицами. Теплое.

Проснулась. Совершила ритуал вставания с постели, который занял полтора чала и по стенке направилась в душ.
Какаие-то сволочи отключили гор.воду. Пришлось мыться в холодной. Сон стекал неохотно, тонкими серыми струйками, мешаясь с болью и вздохами.

Обрадовалась, что дома одна. Оставляя на линолеуме следы, прошла в комнату и стала сохнуть, не вытираясь и думая о Тебе. Ты никогда не прочитаешь эти строки, ну и хорошо. Может быть у тебя и получится, но только после того, как я... Нет, не думать об этом.

Ма мокрое тело натянула зелено-желтые джинсы и одела футболочку пеструю. Хотела топ, но нельзя. Пока нельзя.

Пошла на улицу и в больницу. Надо проветриться. В зрачки ударило солнце.

Надо же, я забыла выключить компьютер...

[показать]
Подымаю меч
И рублю ручей —

Но течет он
Еще быстрей.

Подымаю кубок
И пью до дна —

А тоска
Все так же сильна

Ли Бо,