Это цитата сообщения Мёртвый_Патрик Оригинальное сообщение

Просто сидеть на скамейке в парке.
Просто сидеть. На скамейке. В парке...
Просто. Сидеть. Не думать. Курить.
Разглядывать ногти.
Исследовать полусгнивший лист.
Забыть о зубной боли.
Забыть о девочке, которую сбила машина.
Забыть о том, что впереди "трудовая жизнь".
Не думать о том, что надо заводить семью, рожать детей, искать квартиру, покупать мебель, ходить в поликлиннику, брать стиральную машинку в кредит, выгуливать собаку, делать ремонт и т.д. и т.д. и т.д. ...
Выключить себя из мира на 14 минут.
На 14 минут исчезнуть, умереть, уснуть...
Утопить голову в ближайшей луже и увидеть дно океана.

Не будет семьи.
Не будет детей.
Ничего не будет.

Тут ты заплачешь.

Это цитата сообщения Monetki Оригинальное сообщение

Это просто осень, говорит она и отворачивается. Мы не смотрим друг на друга, наши взгляды скользят, как по молоку и упираются в стены. Вся наша жизнь ограничена стенами. Я хочу взять её за руку, но промахиваюсь и беру вилку. Тыкаю в холодное мясо и думаю, что все мы когда-нибудь окажемся в чужой тарелке и мечтаю уже не осознавать себя, когда это произойдёт.
Я не хочу слышать отговорки об осени из её уст и так ей и говорю. Она без улыбки долго смотрит на меня и снова отворачивается. Наши взгляды совершенно чужие здесь и если бы их не было, всё было бы проще. Наши руки отучились от прикосновений и теперь полуживыми птицами лежат на коленях.
А за окнами и правда осень и пахнет мёртвыми цветами. А она такая красивая и такая чужая собирает со стола свои вещи я всё острее чувствую её одиночество, расплывающееся по комнате. Я всегда мог определить степень одиночества мира по её дыханию.
Она спрашивает, оставлять ли мне наше прошлое и я говорю нет, не оставлять. Я всё равно не умею с ним обращаться, у меня оно скоро сгниёт и я выкину его в мусоропровод, а она, может быть, сохранит. И если однажды мы встретимся с ней в метро, я зайду к ней в гости, проведать наше прошлое.
Я обижаю её отказом, и она больше не смотрит на меня. Её действия похожи на ритуал изгнания дьявола из моей квартиры, но она изгоняет всего лишь саму себя.
Она уходит ровно в пять тридцать две, под громкий бой часов, которые давно перестали идти, но только с этого момента всегда будут бить в это время.
Дверь победно хлопает, будто выиграла у меня в шашки или доказала что-то неоспоримо важное.
Я закрываю глаза и начинаю считать.
Цифры падают в мою память так же как листья на городские тротуары. «Просто осень» победила. Один - ноль.

Это цитата сообщения Оригинальное сообщение

PHOTO # 3.
Veter by Riko.

[700x406]

Встретишь Будду - убей Будду.
Встретишь патриарха - убей патриарха.
Будь свободным от любых обязательств.
Живи только ради того, чтобы жить.

Это цитата сообщения Monetki Оригинальное сообщение

однажды он проснётся и не заметит ничего необычного.
и он будет продолжать делать то, что я так ненавижу - курить, пить кофе и читать те книги, которые я просто не пойму.
день будет медленно течь сквозь его сознание
и никто никто никто никто не сможет ему сказать, что мир исчез.
а он просто не заметит.

Эта осень пьяным туманом бродит в моей голове..
Она пришла в городские парки мерной поступью на три такта и первым делом полезла обниматься к кленам и орешникам, осыпая листву и безответственно произвольно мешая краски..
Я вдыхаю пряный горьковатый запах коктеля из мертвых пестрых листьев, воспоминаний, ностальгии и крепкого черного кофе, чтобы потом выпить его залпом, не задумываясь, за секунду вернувшись на несколько лет назад.. Осмотреться и вдруг почувствовать с новой силой все, что меня окружает.. Режущие глаза яркие цвета, легкий чуть прохладный ветер, снующий по голым пальцам и огибающий сжатую в кулачок ладошку, острыми лопатками упереться в тонкую ткань шерстяного свитера..
Недосып и так свойственные осени серебристые нотки истерии обостряют чувства, заставляя вслушиваться в шуршание собсвенных шагов и ловить запахи сигаретного дыма за много метров впереди..
Брожу по улицам, словно застыв на глубоком вздохе.. Кутаюсь в неприлично длинный шарф и рассеянно вслушиваясь в рассказы о смерти Айседоры Дункан и птичьих гнездах, что для меня в такие моменты в принципе удушающе равносильно..

Ступая по мягкой и все еще трогательно зеленой траве, я ворохом нежности собираю желто-красный кленовый букет, чтобы по-детски невинно заплести ножки листьев в косичку и с сожалением аккуратно оставить его при выходе из парка...
- Если ты ценишь меня, то ты должен ценить все, что я делаю, вне зависимости от степени полезности данных действий..

Поднимая голову, я ищу в небе хоть какой-то намек на вечность и незыблемость, а меня забрасывает ворохом листьев очередной порыв ветра..
Призраки переживаний играют в прятки с воспоминаниями, я ненароком нахожу их затаившимися то за углом старого дома, то за очередным одиноко стоящим деревом..
"Скраб, скраб за себя" - хочется крикнуть мне и изо всех сил рвануть к дальней ажурной скамейке, раскорячившейся в глубине парка..


[550x412]

Но вместо этого я улыбаюсь и оборачиваюсь на твой голос..

Это цитата сообщения Seiril Оригинальное сообщение

Мы впадаем друг у друга в немилость и устраиваем смуты в королевстве на двоих. Ты - Иван, я - Василиса. Ты лишен гривы соломенных волос и волка, я - мудрости и косы до задницы. По-моему, по пути мы чего-то лишились. И ничего не получили взамен.
Когда-нибудь про нас снимут фильм. Историю про двоих, боявшихся остаться наедине и не любящих людей.
- Опять что-то между нами. На этот раз дым.

"Если
Некоторое время
Вы попытаетесь быть вымышленной личностью,
Вы поймете, что вымышленные люди
Зачастую более реальны,
Чем люди с телами
И бьющимися сердцами."

Это цитата сообщения некто_Падший Оригинальное сообщение

Небо сливается, теряется, расходится учениями птиц-истребителей - они росчерком проносятся на изгибе крыльев, идеальная плоскость, угол поворота, коробка передач и всё такое, они создают на 25-й кадр чье-то лицо своей системой полета и растворяются серыми октябрьскими тучами. Заметь меня, Бог. Я умоляю. Скажи мне, что я успею добраться до дома на последнем поезде, что тянет свои световые надежды последним подземным прохожим по десять минут. Заметь, что я не звезданусь с эскалатора. Сообщи, что все рекламы врут: оскверненные простыни девственности - цвета и плоти - уже не вернут никогда. Шепчи мне, горячо и сбиваясь, как визгливая шестиклассница, что он полюбил ее, полюбил за мечту быть кем-то и за её пальцы, в которых путаются его волосы. Тверди, что он лучше, чем кажется, пока бездарности, малолетки и женщины позволяют себе судить то, что он делает, вслух. Подтверди, что он не проклят, Бог. Скажи, что он - это я.

Я упираюсь тебе в плечо лбом, как кладу голову на плаху. Кровь пожирает алкоголь, оставаясь внутри мозга сквозняком постоянных недосыпов: он не работает, мать вашу, не действует, асфальт приклеился к ботинкам и упорно не хочется меняться с верхними этажами местами. Спасите. Я убийственно трезв. Этот город надо мной издевается. Бог, черти тебя дери, испорть мне карьеру порядочного человека.

Случайный прохожий - сегодня, ты - часть этой ночи, но эта ночь во мне: шершавые ладони скользят по спине, дыхание с примесью какой-то поглощенной органики: то ли звезды, то ли киевские менты облизывают пальцы и обводят область между лопаток - туда мне придадут ускорение, чтобы не мешался под ногами со своими книгами и штативом. А у Вас до этого молодые люди под ногами не ползали?

И, скидывая заботливые руки одиночества с плеч, мы бросаемся в обьятия тех, кто станет нашими врагами. Иди - смотри на свой мир, который так и остался никем не захвачен и не разрушен. Радуйтесь, мерзкие крысы, ликуйте, застревайте дальше носами в бокалах с шампанским, сыпьте песок на мою злосчастную душу. Потому что вы, вы и никто другой - такие обиженные и оскорбленные, кобыли и дуры, бездари и идиоты - мне привили ее, оставив отпечатки когтей ваших невыраженных мне ударов где-то на плече. Рядом со следами невыжившего во мне туберкулеза. Вы добились своего долгими ночами, перебитыми на клавиши, попытками сбежать, переделанными потом, тщательно и вычурно, под элементарное графоманство. Я перестал писать. Я перестал жить. Я умер, умер до такой степени, что мое собственное сознание согласилось с этим и одобрило принятое решение - в меня теперь можно втыкать ножы, кровь как пластилин и во рту тот же привкус горечи. Вы так хотели кем-то стать в моей жизни, но вместо этого сломали меня. Я сорвался. И переломился, как сухая ветка о колено. Вырвали мне зубы, заставляя в вас нуждаться, упросили захлебнуться в собственном янтарном яде - писать глубже, думать глубже, ценить и чувствовать. Я стал хорошим. Но хорошим я быть не смог. Я отомщу вам за самое лучшее, что во мне появилось. Я - стану ещё.

-О ком всё это?
Подними свою никчемную башку. Видишь, как луна рассыпается по небу росчерком взлетевшего самолёта?

И печали вам моей не дано понять.

Это цитата сообщения Laisse Оригинальное сообщение

Нужно выйти из дома рано утром, непременно слегка невыспавшись (а рано утром бывает по-другому?), распустить по плечам рыжие волосы, и поймать на пороге настроения локально самого лучшего мужчину на земле, площадью в один квадратный километр, а то и все сто,это как кому повезет, взять его за руку, непременно в черной кожанной перчатке, и пойти бродить по парку, подцепляя мокрые лстья носками сапог и целоваться, пытаясь тем самым убежать от зимы, что наступает на пятки...

Это цитата сообщения Хаккай Оригинальное сообщение


Они снова напились. И снова, снова, снова... До состояния невменяемости. До состояния, когда можно плевать на кадилак внизу под окнами, тушить пальцами сигареты и обрезать трос в шахте лифта. Но вместо этого, они снова выворачиваются передо мной наизнанку, своими потрохами-проблемами наружу. И я - показательно равнодушен - иду в туалет и врубаю сопротивляющуюся растрате электричества лампочку.

-Сливай.

И мы удаляет твои идиотские проблемы с корнями. Поверь мне, не существует борьбы полов, есть только недоразумение между паркетом и плиткой, когда ты забываешь положить на стыке плинтус. Прямая твоего взгляда и плоскость потолка уходят в бесконечность и, пересекаясь где-то на краю вселенной, сливаются в экстазе. Я слишком много знаю о трёхмерных пространствах. Неприлично много.

О состоянии тупого опьянения, к несчастью, я знаю даже больше. Хотя в отличии от тебя, утром я обнаруживаю только физические повреждения - когда ночью искал пачку, а находил деревянный косяк. А ты находишь свою девушку у своего лучшего друга, последнюю сигарету - в моём пересохшем от похмелья рту, завтрак - забившим унитаз. Это твой утренний кошмар. Это недоразумение, к которому я непричасен...

Не считая сигарет...

Это цитата сообщения -Сфинкс- Оригинальное сообщение

Мы с тобой сидим бок о бок на широком белом подоконнике. Седьмой этаж,  но ветер нас поддержит. У меня от холода занемел кончик носа и это совсем не весело.
 - Знаешь, - говорю я - всё-таки, если я буду пробовать писать так, как это делаешь ты, так описывать, пытаться так передать чувства и информацию... переносить себя в чужих людей, близких людей облекать в новые образы, образы помещать в несуществующие интерьеры, это будет только жалкое подражание, фанатский бред, но мне все равно мучительно хочется попробовать.
 - Пробуй - меланхолично отвечаешь ты. Тебе сейчас не до меня с моим обостренным графоманством. Тебе сейчас вообще ни до кого, ты вступил в неравное сражение со спичками и весь твой мир сейчас помещается в маленькую картонную коробочку. 
 - Как-то неловко... что я буду писать, о ком?
 - О ком хочешь. - запах твоего сигаретного дыма заползает мне в волосы, в ноздри. пассивное курение не менее вредно, чем активное, но я тебе  об этом не напомню, чтобы не раздражать лишний раз - у тебя и без меня проблем хватает.
Так что молчу, дышу дымом, не знаю как продолжить разговор, знаю про что ты думаешь и не хочу мешать твоим мыслям. За окном гуляет ветер. Мы с тобой сидим бок о бок на широком белом подоконнике... вру.  вру, вру, всё вру. Нет никакого подоконника. Мы, нет, я и ты, я и ты сидим на полу, в разных концах комнаты, ты теребишь грязный бинт на руке, я перехожу на пятнадцатую минуту дурацкого монолога "ни о чем". За окном все равно гуляет ветер.
 - Знаешь, - изрекаю - ты извини, что гружу тебя своими глупостями, у тебя твои потерянные сны и сноподобная явь, у тебя... много что у тебя... а я к тебе со всем этим так некстати пришел, может... мне уйти? - оглядываюсь на тебя вопросительно, жду, что ты скажешь: "нет, нет не уходи, я готов тебя слушать, мне с тобой легче, лучше, и пиши ты уже наконец, что хочешь, как хочешь, только почитай мой последний глюк", но ты ничего такого не говоришь, потому что я сижу на грустном ободранном стуле и вовсе нет тебя в этой одинокой квартире.

[279x400]

Это цитата сообщения Seiril Оригинальное сообщение

-access denied-
Мне плохо дается быть богиней. Мне вообще плохо дается быть женщиной.
Щедрой рукой кинь мне под ноги асфальт - я уйду куда-нибудь далеко и постараюсь не вернуться.
Вокруг меня стены, сложенные из грубого кирпича и осколков моих костей - ими я отгораживаюсь от мира. Сколько раз мне повторять, что ты мне не нужен, чтобы ты наконец перебрался через эти стены?
Замыкаюсь в своих иллюзиях.
-access denied-


Мы сыграли главные роли
Всех непроданных кинофильмов,
Жили больно, кружили стильно.

Это цитата сообщения Seiril Оригинальное сообщение

- Такое ощущение, что ты смирилась с чем-то... чем-то глобальным. И теперь с этим живешь.

Самое сложное - смириться с тем, что будущее действительно настанет. Мы не умрем, ни сейчас, ни даже через десять лет, и совершенно бесполезно мечтать, чтобы на тебя вдруг упал потолок/наковальня/рояль(нужное подчеркнуть, недостающее вписать).
Ты опять закопался по уши в какие-то концепции, а мне достаточно просто сидеть и слушать, чтобы понять, что в итоге я всё равно права: будущее никуда не денется.
Давай примем это за аксиому?

Это цитата сообщения некто_Падший Оригинальное сообщение

-Стоит перестать думать о том, что умираешь - и ты сразу умрешь.

Стоит один какой-то вшивый раз насладится происходящим всем своим существом, и потом, как-нибудь, случайно, обнаружишь, что ты дышишь только потому что думаешь, что должен дышать.

-Жил-был ...
-И умер.
-Шел он три дня и три ночи ...
-И умер.
-Не может персонаж во втором предложении умереть. Хотя бы в десятом.
-Пятом.
-Седьмом.
-Хорошо, в седьмом.
-И увидел он камень ...
-И умер.
-Это еще не седьмое предложение!
-Хорошо, тогда приготовился.

Быть мёртвым - это шок. Как будто мне на башку рухнуло небо. Такое чистое, стандартного цвета рабочего стола Windows, небо, в которое вплелись как тростниковая корзина, ветви деревьев - красной рябиной. С серой плиты ветер сбивает серебристую, какую-то странную таежную пыль - так пахнут книги и получается снег на фотографиях. И стоит кто-то над плитой, в белоснежных одеждах. Чернота ползёт по физиономии, как мышь по мышеловке.Кадр приближается: на дешевой плите три точки - рождение и смерть - странной римской цифрой. Белоснежные одежды оказываются относительно нечистыми; в воздухе пахнет полем и едким дымом горящей свалки. Это не Бог, и не Мудрец, и не родственник-друг стоит. Смотри в ту сторону или я тебе башку разнесу.

Я сам себя хоронил.

Это цитата сообщения Данте_Некто Оригинальное сообщение

Это цитата сообщения Kathrine_K Оригинальное сообщение

В этом городе продали солнце.
И если первые пару дней можно было уютно кутаться в пледы с любимыми книгами, напевая под нос «у природы нет плохой погоды…» то в следующие три-четыре дня, тревога забиралась в глубь души, заставляя тоскливо поглядывать на небо, ожидая перемен..
Апатия сменяется приступами деятельности, день днем, а мы не видели солнца уже пару недель.
Рефлексировать по этому поводу уже не интересно, наверное, еще через несколько месяцев мы все будем светиться в темноте аристократичной бледностью кожи (вызванной отнюдь не курением и ночным образом жизни) у нас будут авто-зонты, вживляемые в запястье или плечо (в зависимости от модификаций) и можно будет перестать мыть машины и обувь.
Кто даст слово, что я не свихнусь и не начну охотиться на людей, пытаясь согреться теплом их крови?

Осень раздает шизофрению направо и налево, подбирая каждому его личные фобии.

*Baby... did you forget to take your meds? (c)

.. дыхание, шаги, картинки окружающей действительности - будто бы невзаправду.. словно кто-то шутки ради методично вклеивает в мою жизнь вырезанные маникюрными ножничками кадры из случайных фильмов, преимущественно американских..
Даже озвучку они пускают на английском языке, а порой и в субтитрах..
...

Но к великому огорчению невидимого режиссера, я не оцениваю шуток.. я слишком устала..
Длинный безлюдный полутемный коридор старого рабочего здания под судорожной опекой одной надсадно мигающей лампы дневного освещения как нельзя идеально настраивал бы на истеричные нотки очередного фильма ужасов, при сдвинутых временных рамках.. чертовски ранним субботним утром я готова упасть там и радостно уснуть.. можно даже свернувшись калачиком в минимально освещенной части корридора..

Спохватившееся по осени солнце, торопится растратить залежавшиеся запасы тепла.. я плавлюсь на пластиковом газоне московского стадиона, неповоротливо и лениво готовящегося встречать американских гостей к дурацкому поединку, уже ставшему объектом утренних ворчливо-сонных шуток..

В шумном и недовольно-сентябрьском университете я чуть отклоняюсь назад и чувствую спиной твое тепло, я чувствую твою руку у себя на плече.. и мне уже наплевать, что этот день выдался очень длинным с шумовым эффектом тупой головной боли и назойливыми мелкими подробностями чужих слов..
Чувства, эмоции, обрывки мыслей и снов скапливаются во мне, оседают где-то на донышке.. я извлекаю их осторожно, не переворачивая, соблюдая все законы изготовления шампанских вин..
Когда-нибудь я стану столь чистой и прозрачной, что меня, пожалуй, можно станет пить, методично разливая в тонкие высокие фужеры..

Это цитата сообщения Old_Photo Оригинальное сообщение

Ты прав...
Я слишком мягкая...
Но кто знает о моих вечерах, пропахших насквозь чёрным кофе и выхлопными газами от машин...

Ты прав...
Мы слишком непохожи...
Но моя ли вина, что ты хочешь общаться со своими двойниками...

Ты прав...
Но я тоже права...

Это цитата сообщения lj_saltis Оригинальное сообщение


29 августа 2006.

http://saltis.livejournal.com/265223.html

Это цитата сообщения Seiril Оригинальное сообщение

Люди-эпохи. Нет, не потому, что живут так долго, а потому, что имена их - легенды. Иногда для всех, иногда только для меня. Люди, разбитые на кусочки историй, которые так здорово пересказывать в кафе. Eternal - "А помнишь, как..?", "Помнишь?".
Девушка, которая увезет с собой десяток мегабайт моих фотографий. Мужчина, который за 20 минут успевает пересказать свою жизнь. Колдун, который сначала долго разговаривает со мной о музыке, а потом за пару секунд воссоздает моё будущее, да и прошлое тоже. Но я не боюсь.
Я не боюсь ни бога, ни черта, ни тебя, ни даже себя.
Начинается дождь, капли чуть солёные. В Москве есть своё море - оно над нами, стоит только посмотреть вверх.

Ключевое, как всегда - песня.
Вольта - Даниэль Дефо (3:51, 3,53 Mb)