Кому интересно, как я провёл ночь с пятницы на субботу
http://promo.dnbarena.ru/gallery/v/msk-events/2006...ropa-aziya/ReRave+112.jpg.html

Течение жизни неразрывно связанно с течением времени. Они в текут в одном русле, но в тоже время раздельно...

Без людей как-то проще...

Однако не особо приятно когда оса в язык кусает(

Ну вообщем съел я недавно пончик и подумал...
Что когда у тебя есть желание то ты из-за этого желания начинаешь зависеть от чего либо и выбирать между другим желанием. Чем больше у тебя желанией тем, соответственно, ты больше будешь находиться в зависимости и в состоянии весов.

Всё время обидно так, когда день пропадает только из-за того что спал отсилы два с половиной часа.

Поменялся, чуть старше стал, но время всё же огибаешь ты вокруг одной и той же, маленькой оси...

[505x450]
Очередь наверное человек 10, все уже денежку приготовили и топчаться на месте, иногда передвигаясь вперед, на место ушедшего. Каждый подходит и наклоняется к окшку. Протягивает туда, чуть дрожащими руками, купюру, называет марку. Ему выдают пачечку, такую запакованную, с поблёскивающей обёрткой на свету. А к концу дня нет уже этой пачки, валяется где-то, в лучшем случае в помойке . И так изо дня в день, только вот ручки с каждым годом сильней начинают трястись.

Нет, нет. Это не призыв к тому что бы все бросали. Просто знаете, странное эта очередь смотрелась, даже сказал бы очень. Вот и та рука, которая протягивала пачку, такая худая, жилистая и вены на ней были видны хорошо. Б-рр-ррр, ладно...

"Если у каждого кровь кипит препаратами..."...

Полное дерьмо....................................................................

Понял, что в записи написанной в Среду, 23 Марта 2005 г. 12:59 я ошибался.

На сомом деле всё очень даже разумно. Ведь когда идёшь от метро ты не можешь сделать задуманное. И вот тебе нечем заняться и ты начинаешь всё расписывать, потому что понимаешь, что времени у тебя мало, завтра рано вставать, а следовательно надо рано лечь. И ты пытаешься всё задуманное сложить компактней.

Вот, я не сдержал своё слово...

После жары в голове туман, который никак не осядет... Когда нечего делать совсем теряешься. Все мысли без выводов и без вопросов. А когда этого нет, то задумываешься, зачем они тогда нужны? и снова нет ответа и вывода, даже намёка нет. И вот тогда, думаешь что самое время включить музыку и уйти в неё. Но до этого ты вроде понял что музыка это тоже свое рода наркотик... И что тогда теперь?
Теперь пойду "биться" с Кортасаром, хоть и исход уже известен...

Призрачный месяц нависал над спящим городом. Иногда в комнатах жалобно поскрипывали кровати. Но их хозяева, перевернувшись на другой бок смотрели сны, большая часть которых затем забывалась. В банку с жёлтой от некотина водой был выброшен очередной бычок. Пшикнув в сопрекосновении с водой он выпустил последнию струйку дыма. На двери был нарисован ужасно худой человек, похоже косивший под рэпера, но почему-то вместо головы у него на шее красовался болончик с краской, нарисованный чёрным маркером. Там были какие-то надписи снизу, ну да. Они не русскими были вот поэтому и прочитать неудалось. Стройные ряды пачки рядели, доходя до жолтого фильтра следовали в банку, всё больше сгущая, концентрируя жёлтый, такой мерзкий цвет никотина. Даже вот хотелось, бросить этот великолепный подъезд, сесть на скомеечку и сунуть себе два пальца в рот. А после этого, можно было бы посидеть и невольно потрястись от холода, да так что б зубы стучали друг об друга. Что бы было слышно проходившему мимо человеку. Белые шнурки на кросовках совсем грязные стали.

Охо-хо... Как же тяжко сидеть в Москве и ничего, почти ничего не делать. Ждёшь, пока приказ вывесят в институте...
Вот и порешил я от этого походить на теннис по утрам, и на следующей неделе уехать
серфить...
Совсем что-то не то, даже, даже, ну я даже и не знаю...
Что-то вот теплится в голове моей но так и не выходить...

А знаете, кажется всё раскладывается по полочкам, но скоро они запылятся, что-то вытащать, что-то не туда поставят или вообще не вернут. Такой круговорт...

Песочные крошки мыслей рассыпались по клеточкам, синими чернилами...

Вдыхаешь сигаретный дым высунувшись в открытое окно. На подоконнике видbшь следы от когтей, а вследующию минуту видишь как он пытался вскарабкаться обратнно. Как своими когтями он скрёб по железe...
Теперь когти жизни скребут по сердцу...

до сих пор открытое окно... Я лежал и почти уснул, потом какой-то скрежет по подоконнику... Внизу поставил коробку и расправил белую простынь... Медленно подошёл к маленькому телу, которое видел дома целый ден... Чувствуешь под руками переломанный позвоночник и видешь как простынка пропитывается кровью, а потом в темноте на асвальте видишь маленькую лужицу... Больше нет... А окно открыто...

Спальные районны?
Мне кажется это на самом деле даже хуже деревни. Ну представьте, во дворе какие-то полуголые люди бегаю. Окна в квартирах открыты, что увидеть можно что там твориться(в комнатах). А так у вас был бы отдельный участок, не было бы дверь к соседям... Вообщем, деревьня по-моему немножко лучше, да и наверное тогда не говорили бы, что у нас такая большая территория, а ней никто не живёт. Вот наверное и всё...

Пух взлетает в верх, так же наверное улетают на небо и человеческие души...

в наушниках психоделик, а вокруг рейв жизни, рейв природы... Больше нечего сказать...