Пожиратель Лотоса
Совсем немного личного... "между строк"
(c) Memoire d'Ardente & Villard L. Cord '10
Close styles: gothic rock/darkwave
Обсуждение здесь...
Представляю плод внезапного вдохновения вне проектов.
Песня, возможно, для группы, но пока (и скорее всего) в рамках личной композиции.
Хотелось чего-то драйвого и структурного... нечто близкое готик-року...
Пожиратель Лотоса
В древнегреческой мифологии Лотофаги (греч. Λωτοφάγοι), также упоминаемые как пожиратели лотоса (Lotus Eaters) - народ, живший на острове в Северной Африке, находившийся под властью лотоса.
Цветки лотоса, будучи основной пищей обитателей острова, наполняли их наркотическим дурманом, погружая в сон и апатию.
Думаю, после этой справки, вы понимаете, что в песне есть "подкожный" смысл.
[360x480]Что ж, сегодняшний странный день и абсолютно нерабочая голова дополнили список моих любимых фильмов...
Чему благодарен в итоге, ибо был несколько не в себе...
Картину, основанную на новелле румынского лингвиста и исследователя религий Мирча Элиаде, советую посмотреть тем, кто привык думать и задумываться; понимает, что такое опыт прошлых жизней (реинкарнация, возраст души), мистика языка, литературы и науки; знаком не понаслышке или верит в способность предвидеть, предчувствовать и существовать в нескольких измерениях, между временем и пространством. По сути, каждый увидит своё в этом фильме, в котором история любви является лишь одной из связующих линий, ключом к пониманию чего-то особенного, большего.
Спасибо, Фрэнсис Форд Коппола.
Постановка, съёмки, игра, образы - великолепно.
Недаром, Тим Рот - один из моих немногих любимейших актёров...
Приготовьтесь погрузиться в историю, тайны древнего, загадки настоящего, игры сознательного и бессознательного.
С бокалом вина, например, хорошим табаком и несколькими часами времени, которые наверняка не потратите зря. (if you are...)
И да, я не устану повторять, смотрите в оригинале.
Или хотя бы с субтитрами. (ибо языки и акценты чудесны!)
И напишите, кто посмотрит, что увидели...
So, where do I put the third rose...
Сам творческий процесс (и я сейчас больше затрагиваю прозу) - он неопределённый. Истинное творение может создаваться годами, если потребуется - формироваться, как живое существо. Брось недоделанного эмбриона на сцену и представь, как новую звезду - тебе едва ли поверят. Ни голоса, ни внешности, и даже если где-то внутри скрываются зачатки таланта - это всего лишь основа, которая мало кого интересует, потому что человек, как зритель, читатель, слушатель, ориентирован на конечный продукт. Он не ждёт, что автор выйдет к нему и скажет: "Вы простите, я тут кое-где недоработал, ещё надо кое-что изменить, подготовить, и тогда вообще будет классно". Человек хочет получить творение. И насладиться им. Или отвергнуть, в конце концов. В мире не существует недо-симпатий. Потому и должен творец работать на износ и до конца, зная наверняка, что он сделал всё, и может назвать своё произведение законченным.
Быть может, поэтому у меня есть много начатых вещей, которые, тем не менее, ждут своего часа. Иногда, я вспоминаю, обращаюсь к ним. Обычно, это случается тогда, когда чувствую - пришло время. Неосознанно, спонтанно, рука сама тянется открыть и посмотреть то, что было написано ранее. И улыбка возникает при чтении строк - маленькая толика наслаждения от собственных мыслей, идей, и предвкушение того, что вскоре всё это обретёт завершённую форму.
Так складывается, что сейчас я выхожу на пик активности, понимая, что всё, за что возьмусь, доведу до конца и сделаю это действительно достойно и интересно. Садясь за воплощение очередной идеи я думаю лишь о форме, первых словах, позволяя мысли полностью овладеть моим подсознанием. И вот, я уже там - в рассказе, повести или романе, среди героев или один из них, чувствую кожей дуновение ветра и тихую музыку слов, рождающихся в голове. Мне нравится жить этим, удивляться поступкам тех, о ком пишу, встречать неожиданные повороты, развязки, общаться, пытаться угадать их ходы, но никогда не знать наверняка. Я не верю писателям, продумывающим свои книги (допустим, исключением может быть детективный жанр). Они могут понимать, к чему идут; могут чувствовать, что хотели бы сказать, но они не должны заставлять своих героев делать то, что им несвойственно. Не должны приказывать, не должны предвидеть каждый шаг - это убивает волшебство, которое может твориться на листе бумаги. И даже выверенный, красивый слог не спасёт очевидную бесплотность композиции.
Только слова, написанные кровью, вырезанные на плоти, запущенные мыслью-иглой способны ласкать, кусать, насиловать сердце.
Это наркотик, на котором я сижу. Наркотик, на который вы хотите подсесть. Наркотик, с которого вы уже никогда не слезете.
Случается, на середине произведения, а то раньше, или позже, ты внезапно останавливаешься и чувствуешь барьер. Это твоя остановка. Вот и мотель: здесь можно поесть и поспать, снять шлюху и напиться в баре. В любой последовательности... И в какое-то мгновение, вдруг, ты стремительно вылетаешь, как раз успевая на автобус грёз... blue bus is calling us... И каждый раз кажется, что едва успел. Но я-то знаю - опоздать невозможно. Конечно, если ты действительно творец...
Иногда ты смотришь в зеркало, и твой герой из зазеркалья говорит тебе: "Нам нужно проветриться. И вообще, мы давно не виделись. Приезжай". И ты понимаешь, что действительно, надо поехать, навестить своего лучшего друга. Ведь так близок конец, через месяц-два-три ты уже не будешь писать про него. Конечно, ты будешь читать, будут и другие, но ему нравится, когда ты пишешь. Он, как и ты, удивляется, читая твои мысли, встречает неожиданные повороты и ищет пути, которые помогут ему справиться с теми ловушками, что ты расставляешь. И его усталость сказывается на том, что ты видишь. Ведь ты видишь то, что видит он.
И вот, твой герой без сознания. И ты бы мог вспомнить место и время, снова поймать в руки небо и лизнуть языком облака, но для чего? Он сам подсказывает тебе остановку. Намекает, что "одна поездка - и ты увидишь всё, что вижу я" - и это будет настоящим искусством, играющим, словно мелодия, гармония красок и образов, торжествующая над пустошью мыслей, поглотившей тебя в момент ожидания, отдыха.
Творчество не похоже ни на одну из стандартных работ. У тебя нет графика, нет сроков, нет заказчиков, но ты работаешь каждый день 24 часа в сутки, почти безвылазно. Даже если не пишешь, работает голова. В какой-то момент отвлечёшься - выйдешь куда-то, отправишься на другой конец города, и вдруг - перед глазами закружились образы, выстроились метафоры, аллегории, принялись танцевать; и ты мчишься обратно, если нет под рукой ничего, чтобы продолжить, успеть, оттолкнуться и броситься в самую бурю эмоций, похищающих, словно дом с привидениями, в свой странный, необыкновенный, но по-настоящему реальный и дорогой, самый дорогой тебе мир.
Вот и сейчас, внезапно, начав седьмую главу романа, я услышал: "Приезжай". Мой герой хочет показать мне то, что я сам сейчас не могу увидеть, и мне дороги его желания. Но в голове рождается
Истинное искусство говорит много… о многом… понемногу каждому…
The true art tells much... yet hardly to everyone...
Вчера, следуя зову идеи, написал новый рассказ (из серии своей альтернативной прозы). Как всегда, его можно воспринимать на нескольких уровнях подсознания, от чего полностью зависит общее понимание и видение концовки, в частности. Заинтересован в вашей реакции и непосредственно мыслях, возникших во время и после прочтения рассказа, и том, что задело именно ваши струнки души.
В "Одержимости" используется несколько основных образов, на которые стоит обратить внимание. Так, например, неслучайно обыгрывается "розарий", а в каждом представлении Линды - присутствует сорт красной розы (см. города), из её любимых. Все видения, описанные в рассказе, непосредственно связаны с реальностью. Незнакомец же, тень, что видит Линда, представляет мир, обратный тому, что захватывает её мысли.
И в плане образов стоит отметить, что в конце рассказа вначале Линда берёт листок, расположенный горизонтально. Но на лицо он ей падает, перевернувшись - вертикально, именно так, как незнакомец и рисовал её мир. И если вспомнить, что он не приступал к рисунку до того, как все начали рисовать глаза, то некоторые ответы сами собой проясняются.
Итак, предлагаю погрузиться в рассказ: Испытать Одержимость
И, соответственно, в комментариях к нему (в посте с рассказом) с удовольствием пообщаюсь на тему ваших мыслей и образов, обсужу нюансы, отвечу на вопросы, чтобы совместно мы могли прийти к ещё большему литературному пониманию.
P.S.
В самом тексте есть много подсказок для понимания. Они и в повторениях слов, и в некоторых сравнительных оборотах.
Английское название рассказа более полное, ибо неоднозначное.
Человек, оказавшийся в плену своих страстей,
свободным быть не может.
Пифагор Самосский
Одержимость
by Lestat de Llamorte
«Сегодня я рад приветствовать всех собравшихся на наших курсах живописи с натуры. Основная тема, которой мы будем заниматься – женское тело. Как изобразить на листе бумаге эти изящные плавные линии и скрытые в них соблазны, чтобы картина жила и манила к себе, словно женщина из плоти и крови, от которой вы без ума? На этот вопрос мы с вами и попытаемся ответить все вместе! А теперь, приветствуйте нашу модель! Линда Лейденшафт!»
В зале бурно зааплодировали, встречая изящную блондинку, одетую в лёгкий атласный халат. Короткие белые волосы чёлкой прикрывали глаза – чёрные, как две эбонитовых бездны, рождённые дикой Гекатой. Бордовые губы сжались в надменной усмешке. Движения кошки – тигрицы, пробуждали инстинкты охотника. Но, словно бледная эфа, стояла она, проводя руками по бархатной шее, рассматривая сидящих перед ней учеников – жертв, поглощённых её опасным великолепием.
Спустя мгновение ожидания, она медленно сбросила кожу – халат, скрывавший тонкое, нежное тело, выделявшееся, тем не менее, формами, которые способны свести с ума мужчину, застыть рисунками образов в его подсознании, не отпуская, заставляя желать вновь и вновь, и пытаться бороться с этим желанием. Ведь женщина, как Линда Лейденшафт, была из таких, кто жила вожделением – на рисунках натурщиков, на полотнах реальности, на стенах ночи безвременья. И единственное настоящее чувство, которым она дышала – была одержимость… одержимость других, терявших себя, рядом с ней, неспособных ей обладать.
С улыбкой, встречая восхищённые взгляды, она приняла позицию, встав боком, полуобернувшись к аудитории так, чтобы каждый мог мысленно ласкать её груди, обнимать бёдра, и целовать, целовать, целовать… А она едва сдерживала смех, вызывающе глядя вглубь зала, приглашая к прогулке в тёмные бездны за розарием острых багровых ресниц.
Fondo
«Сегодня мы учимся рисовать ноги и бёдра. Это – живая сила движения, приводящая в действие таинственный ритм – метроном, под шпильки которого бьются чужие
Это цитата сообщения affinity4you Оригинальное сообщение
• Ellen Rogers
Лондонский фотограф Ellen Rogers, фотограф который на сегодняшний день работает только аналоговыми методами и традиционными процессами фотолаборатории, не использует никаких цифровых техник при обработке, кроме сканирования, конечного результата :) Все ее работы - это эксперимент и поиски или возрождение утраченной ценности традиционной фотографии. При этом имя ее достаточно известно, и некоторые фотосеты можно встретить на обложках глянцевых журналов.
Они создают свою странную ауру восприятия и нестандартность образов... ощущение, что ты стал невольным участником некой таинственной церемонии.
[показать]
далее...
Открываю новый раздел дневника, а также цикл рассказов-наблюдений, который будет постепенно пополняться, под общим названием BEYOND - за гранью, чертой, внереальности. Изначально буду записывать и выкладывать их на языке своей мысли - английском. Впоследствии, по мере возможности и времени, в рамках раздела будут появляться переводы с ссылками на оригинальные текстовые мелодии. Каждый рассказ связан с моим видением и ощущением конкретного места и времени, в котором успел побывать и прочувствовать его магию, а также вещах, приводящих в движение творческую мысль.
Итак, пришло время заглянуть "за черту".
_________
21.03.10. Вечер. Москва.
Тушинский канал, правая часть, шлюзы.
Do you know? – there are places on the verge of the world, hidden between two mirrors of existence, which are filled with the fume of solitary calm; and as you enter the path, leading through the tortuous tongues – shadowy boughs – to the magical heart of the town within city frames, you consider yourself being a part of an even mirage, a pilgrim to the mysterious apparition, emerging from the veil of echoing stream to the vast vague creation of unconscious thought and beauteous sub-reality. There, amidst blurring trees and still heroin waters, old gargoyle tower hovers above the opposite bank of the liquefied alley, intently watching your moves, shedding mutterin’ goblins from haematite gorges to deter stranger souls from the clandestine valley. But if you listen attentively, secretly, to the rustle and bubble, and hiss, you shall find these hypogene sounds terrifying no more, fancying them as an ambient music which accompanies those who dare cross the ambiguous verge of the world.
Bare heaven is marshy opal – motionless foams of sea, where the haunted moon is consumed, overwhelmed by the haze reverie. Gazing into its pale obscurity is like scrying, lost in empathic vines, touching features of fey reminiscence – the essence of fathomless fever stealing by your quivering cheeks. Tasting whiskey lips, the phantoms do subdue intoxication, and forgetting prostration, you’re heading to the huge iron doors of ancient Saxon fort – abandoned it looks, but live with emanations from the eerie source, the beyond, as they guard their world’s foundation. Watchful they are and possessed by the visions of savage delirium, waiting for you to come closer – to get into body and thrill, then capture and torture with madness, then pitiless kill. But show them your deep adoration and bow before ritual doors, tell them you have no intention of breaking perennial lock, trespassing into neglected, fragile line, where they save their clock from the stretching deleterious hands of a man, whose desire for fingering things dominates the intention of brain. Then if sincere, you’ll discover the rain-colour bridge – the center of esoteric place sprung on the verge of the world.
Resting against railings of the bridge, a great period of splendiferous concord comes with observation of the whole mystical site. From the very commencement, where the entering occurred, along the path to the ancient fort – the valley lays betrothed to night in her sombre shape of majestic tranquility. Beyond the banks of the paralyzed vein shimmer repelling sparks – electric fireflies fall upon clattering worm rushing past the billowing tides of the city tomb. And cardboard houses bend to the curious verge setting off the ingenious marvel of dithering sight whither might disappear for aeon.
What is that sound, wafting to the fibers of skin – like a shamanic dancer hops around the railing beating in Sumerian drums? – Tremble of the rocking bridge, cradled by the spirit’al cantoes. And dreamer thou art on the swings, singing guttural tune, recollecting the pictures bygone in the odor of dusty serenity.
Then the bridge is concealed, as you die away in the overseas vapours, though you’re allowed to return anytime – by thought or afoot. And again old gargoyle tower will be watching intently your shadowy moves through the thickening rhymes of nocturnal procession to the secretive cores of the town on the verge of the world.
As emerging from the lanterns of the night
Meet the lonely one, who's shed his every light.
But for me in his delirious decline
He's the only who inspires to the rhyme...
Keltic Cowboys - Kiss My Irish Ass
  |
Это цитата сообщения pmos_nmos Оригинальное сообщение
Сергей Сиделев. Петербургские мосты
Инженерный мост
Помню, как-то раз старый друг пришёл рассказать мне свой сон.
Я внимательно и с интересом слушал его. Вообще, я всегда любил слушать.
Потому что больше люблю писать, чем говорить. А, слушая, можно много увидеть.
О человеке, о том, что он говорит, о том, что скрывает... о том, чего не знает...
Я выслушал его и сразу всё понял. Но не стал ничего объяснять.
Ему надо было выговориться.
Пока он говорил - он сам уже начал что-то понимать, слушая эхо своего голоса.
И единственная мысль преследовала меня на протяжении его рассказа:
Из этого может получиться интересный сюжет...
И так, без исключения, я воспринимаю всех.
Голоса, лица, характеры, поступки - становятся моими историями.
И в этих историях я продолжаю диалог, которого не получилось бы ранее...
Когда говорил друг... когда жили вы...
Потому что больше люблю писать, чем говорить.
И наблюдаю, чтобы всегда иметь возможность увидеть...
Как приятно покинуть этот мир...
Смешивая вино и мате...
Вплетая образы в слова...
Смакуя вечность и безвременье...
И только теперь очнуться...
Спустя... сколько... семь или восемь часов...
Нет ничего слаще наркотика чистого вдохновения...
Что дальше?
Пара глотков воздуха...
Удивление и улыбка по прочтении строк...
Немного новых знаний... и...
Снова прощай...
Смешивая мате и вино...
Опережая время...
Исследуя неизведанное...
Мой кокаин - мои чернила - моя кровь...
Нужно больше...
Лечить - бесполезно...