Вторая песня с демо группы Memoire d'Ardente, и, наверное, та самая, с которой началось серьёзное развитие музыки группы весной 2008 года.

И если предыдущая Despondence была связана с некоторыми мгновенными переживаниями, вспышками страсти, то Phoenix - одна из тех песен, в которой содержится призыв жить вопреки всему, что происходит с тобой и вокруг тебя. Умирая - всё равно возрождаться из пепла.

Начало песни характеризует ту самую "маленькую жизнь" - отрезок пути, что ты переживаешь, столкнувшись с определённой серьёзной проблемой, которую непросто решить. Столь непросто, что в размышлениях, мучениях, скитаниях ты оказываешься на пороге "смерти" - застоя - который преодолевается в итоге в конце песни, где словно "танцуют искорки костра возрождения".

Возрождение Феникса здесь - новый отрезок пути, в котором придётся справиться с чем-то ещё более сложным, но... никогда - умереть ни_за_что.

	Memoire d'Ardente - Phoenix
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

Phoenix

Maybe just dreaming, touching your heart
Maybe just feeling some disillusion tonight
What is inside the box that you gave away
The day when lips refused to say?..
Maybe just causing wounds to a ghost
Maybe just teasing a crowd of fools behind the doors
Minds which unspoken crush into my dismay
Wish to be broken… but feel again
Some weird loneliness
Some weird emptiness
Rancidness
Some weird malevolence
Some wicked maintenance
Of unwillingness!
Maybe just falling tired of everything
Maybe just trying to forget the thing
Maybe just needing, maybe just feeding on
My sweet disease!
Some weird loneliness
Some weird emptiness
Rancidness
Some weird malevolence
Some wicked maintenance
Of unwillingness!
Nigher to pestilence
Leaving my innocence
Spreading hands
I open my defense…
Scatt’ring my dust
Merging with sands…

Maybe this never ends…

(с) Memoire d'Ardente & Villard L. Cord

Memoire d'Ardente - ВКонтакте
Memoire d'Ardente - MySpace

Слушать этот музыкальный файл

(c) Memoire d'Ardente & Villard L. Cord '11
Close styles: gothic/psychedelic/rock & etc.

Отчаяние
по венам - горящие иглы ночи...

Представление и лирика песни...

Первая песня с демо группы Memoire d'Ardente, которую можно перевести как "Отчаяние".

Представь: ты один в этой комнате ночи, где чёрные стены, как будто, всё ближе и ближе – в стремлении тебя проглотить. И откуда-то слышен голос, быть может, погибшей возлюбленной… плачущей или – читающей заговор смерти. Нимфа или ведьма? Или просто ночь приносит тяжкую тоску, в которой, одичавший, твой собственный хрип кажется древним проклятьем.

След крови на разбитом окне – след разодранных нежных влечений. Воспоминаний… И ты боишься, что не переживёшь эту ночь своих страхов и пустынных иллюзий. И вновь разбиваешься в кровь об асфальты дрожащих теней.
Твоё отчаянье на стадии безумия – депрессия предсмертной красоты.

	Memoire d'Ardente - Despondence
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

Despondence

Before the night shall swallow me
I try to keep every moment of sunset in my eyes
So little have passed from that time
When I lost thee…

Que la nuit tombe
Sur la declin
Je suis ton ombre
De ton esprit souffrant

I fear when looking how the sun does sneak
And the cloak of darkness envelopes the dying land
Which seemed to be my place of being
But then I lost thee…

-ch-
Falls darkness
Despondence
I dwell
Lost without thee
Grim shadow
That’s what I became
Night candle of e’er dying flame

Fair, fair and bright she was,
And her sky was so serene to me!
Wounding symphony… our passions call
Kill me… Before I fall…
(Tuez moi, devant la Mort)

This darkness I dwell!
Lost without thee!
I’m lighting again
The candle of e’er dying flame!

(с) Memoire d'Ardente & Villard L. Cord

Memoire d'Ardente - ВКонтакте
Memoire d'Ardente - MySpace

по мотивам песни группы Memoire d'Ardente... (чуть позднее - более подробно о песнях с демо-записи)
_________

Солнце из зажигалки. Сердца-сигареты. Пепельным следом он брёл по пустым переходам – играл на клавире пешеходного трафарета мелодии мыслей, что занимали всегда его вечно дымящийся разум… тлеющее безумие городских крыш у дождливой реки.

Он брёл, как всегда, со страниц недописанных строк к перекрёсткам нестройных гармоний. Проходил сквозь оправы замощенных окон, пороги закрытых дверей. Мимо лиц и вещей… туда, где трубы харкают обжигающий пар; и давятся трубки, до удушья забитые хвойной микстурой.

Промышленный район – человеческий организм. Нестройная механическая связь физических и химических ощущений. Влюбленное сердце горит, как бумага его сигарет. Без фильтра – так привык он, так тлеет чуть дольше табачная пыль. Чуть дольше страдает она – его новая последняя сигарета.

Старая ржавая лестница узким винтом вела вверх. Там, на крыше, он вновь доставал своё солнце… касался алеющих губ кончиком языка, ощущая танины гвоздичной помады. И в такие моменты она хотела бы стать чем-то более вкусным и долгим, и дорогим – как сигара иль трубка – но лишь несколько вздохов-глотков искушали его.

Сколько их в пачке… таких же мечтательных тонких цветов с разноцветной пыльцой в серебристой оправе. Им суждено гореть – но испытать ту самую любовь. Недолгую любовь, как сигаретный дым, поднёсшую бокал портвейна лёгким; разбившуюся с кашлем…

Последняя затяжка для него – последний секс… жестокий и ломающий на части. Так, выпивая страсть, он вновь стоял на ложе закоптелых крыш – тянул до дна последние горячие хинины. И, в такие минуты, почти всегда думал… Это сердце – твоё, или вновь свою грудь прожигаю?.. вонзая окурок под кожу асбестовых улиц трубочных городов.

Но вновь усмехался себе, открывая футляр, и солнечный взгляд обращался подлунным сонетом. Саксофон, словно ветер, звучанием фраз шелестел по клавирам вечерней пастели... над дымящимся тленом её-сигареты – в пепельнице его страстей.

Итак, неслучайно не записывал новых песен в последнее время. После написания романа - полная концентрация на развитии группы. К концу весны мы закончили демо (или промо, что неважно) из трёх песен, которые сегодня обретают свободу - расправив огненные крылья, устремляются в мир.

Одновременно произошло обновление логотипа группы, что вы можете увидеть ниже - на обложке дневника Отражений Страсти.

[показать]

Немного о группе:

Memoire d’Ardente [Мемуа' дАрда'нт] – Отражения Страсти – музыкальная группа, целью которой является познание и раскрытие сущности человеческих страстей: будь то влечение плоти, смятенье любви, безумие боли, терпкость мёртвых танинов мечты.

Символ группы – французская белая Роза Memoire (воспоминание, отражение) – запечатлена в мгновении страсти, столь сильной и глубокой, что тянет к земле, режет стебель до боли, но Роза, роняя засохшие лепестки, не готова признать поражение. Её бутон увядает, но рядом рождается новый – новая жизнь после страсти, столь похожей на смерть. Столь сладкой, что вновь Роза вспыхнет в объятьях желаний – как наркоман, подсевший на наркотик жизни… как человек, не способный склониться, отдаться на растерзание миру и умирать под чужие мотивы и дозы плацебо.

Как в поэзии Уильяма Блейка, наша Роза испила немало страстей, но познала нектар их секретов – в вечной жизни и смерти посреди перекрёстка горящих теней.

Мы и сами такие… горящие…
Сердца в сбитые ритмы…
Отраженья безумных страстей…

О песнях:

Мы называем их Demo'nic Threesome - нечто вроде "Демо'нической оргии на троих".

Первая - Despondence - рассказывает историю одиночества и страха темноты, в которой герой песни слышит голос его погибшей (случайно, или по его же вине) возлюбленной, чувствует её присутствие - и борется изо всех сил с отчаяньем, страстным безумием на грани падения, смерти, что шепчет ему терпкий яд каждую долгую ночь.

Вторая - Phoenix - уже кому-то знакомая, обновлённая, раскрывает философию жизни, связанную с вечным горением страсти, в конце обращающейся в пепел, словно феникс, но возрождающейся новой волной вновь и вновь. Эта композиция призывает к преодолению боли и бесконечному стремлению снова её ощущать, изучать, понимать, превозмогать, умирая - и становясь сильнее.

Третья - Incubus - напрямую связана с романом моего авторства, описывающая состояние Инкуба - демона огненных ласк среди улиц туманных людей. Отдельно посвящаю эту песню городу Санкт-Петербургу и тем, кто на собственной коже и глубже знает, что такое не-человек.

Ссылки и контакты:
Демо на RealMusic
LastFM
MySpace
Клуб группы ВКонтакте
Сайт Memoire d'Ardente

Всё в разработке, но активно...

Пишите на:
ardorugus@gmail.com

Будда Танцует на Мосту 

 

Всё начиналось партией бриджа…

- Сыграем? – спросили Они.

- Отчего бы и нет, - ответили Мы.

И не имело значения то, что из Нас – был один только Я, с болванчиком в правом кармане.

Юг сосредоточенно перетасовывал карты. Он был внимателен, не суетлив, и карты в его руках льнули друг к другу, словно нежный сатин – к женской бархатной коже.

Юг не смотрел по сторонам. Казалось, стол для игры был его миром… И вдруг, будто услышав мои мысли, он замер – и бесстрастным, почти механическим голосом промолвил:

- Это не стол. Это мост. На нём я слежу за потоком.

Снова Юг перемешивал карты, но тогда я уже не наблюдал за его чёткими выверенными движениями, задумавшись о нарушивших время тишины словах. Представив себя на мосту, смотрящим на пену ревущих порогов реки, я ощутил себя частью чего-то стихийного и стремительного – одной из тех рыб, которые, разбиваясь о подводные камни, умирают, так и не поверив, что кто-то способен жить на земле.

Сколько можно вот так простоять на мосту, глядя вниз? Минуту, десять, день? Почти как в пробке машин – живёшь иллюзией движения – пока не пересохнет русло потока, и ты, может быть, поймёшь это раньше, чем услышишь под ногами треск стёкол песочных часов – столь многих, что их пески уже сотворили пустыню.

Юг, завершивший раздачу, смотрел сквозь меня немигающим взглядом, ожидая, когда начнётся торг.

- Две трефы, - объявил я, с улыбкой заметив, как занервничал Север.

Увлечённый изучением Юга, я почти забыл о его скромном партнёре в сером клетчатом пиджаке, тут же стушевавшемся при виде моего к нему внезапного интереса.

Читать далее...

- Скажи, я похож на него?
- На кого?
- Феникса, милая...
- Нет, ты же вовсе не птица...
- Я говорю об образе, философии, пламени внутри меня.
- Тогда - да. Ты же инкуб...

Улыбнувшись, я посмотрел на неё... мою Луну...
- Помнишь мою песню?
- Феникс?
- Да...
- Ужасный вокал.
- Ты, как всегда, прямолинейна. Но, ты права. Я записал её снова... лучше.
- Покажешь?
- Чуть позже... сегодня ты - слишком юна...
- О, я всегда юна для тебя! А сам ты - старик.
- Ещё нет... сейчас я готов брать на абордаж корабли, завоёвывать замки...
- Значит, ты не просто старик. Ты - совсем древний и сумасшедший! Сейчас этим никто не занимается.
- Почти... как и редко кто разговаривает с луной...

Моя Луна смотрела мне в глаза...
- Что ж, может ты не такой сумасшедший...
- Но древний?
- Конечно. И вообще - ты больной.
- Ah, oui...

[показать]

Мне нравится улыбаться. Несмотря ни на что. Иногда я не замечаю, что улыбаюсь. Бывает - скучаю, понимая, что не улыбался давно. Но не привык постоянно смотреть в зеркала. Для кого улыбаться? Для чего? Кто-то пишет: улыбайся в ненастье души, ведь даже тогда в твою улыбку кто-то способен влюбиться. И здесь я задумываюсь: коль так, следует делать это реже... Но, невольно, снова тянутся уголки губ. Кто-то предположил, что эти самые уголки пропорциональны степени свободы. Что же, прочь смущение и неуверенность в себе! А уж искренняя улыбка - всё чаще становится диковинной редкостью. Человек боится быть искренним, потому что... просто боится. Других, чужих... Случается, улыбку даже прикрывают рукой. Это, правда, хорошо, когда лицо кривое и зубы гнилые. Но тогда лучше сразу в мешок зашиться.
Сам же, в целом, всё же предпочитаю ухмылки (или полуулыбки). Они куда более многозначительны и способны сбить с толку... Но если вдруг кто поймает (на фото) улыбающимся - это не плохо. И иногда даже приводит к желанию поделиться улыбкой с кем-то ещё. Как сейчас... Безусловно, вино прилагается.

[645x700]

[показать]

Жил был Курьер. И был он не простым курьером. В то время, как обычные – простые – развозили технику, пиццу и прочие довольно известные и полезные вещи, то этот – вешалки. Да-да, те самые нелепые плечики для надкожных одежд.

Каждый раз Курьер задавал себе вопрос: «На кой чёрт нужны эти вешалки?!», - хоть и понимал где-то в глубине своей странной, грустящей души, что неспроста эти вешалки производятся, и неслучайно его куда-нибудь с ними посылают. Но каждый новый день казался Курьеру всё чернее и чернее: вместо солнца фальшиво поблескивала золотая вешалка; вместо людей он видел лишь манекены, увешанные разноцветными тканями – и, незаметно для себя, он вдруг начал носить вешалки с работы к себе домой. А потом, через какое-то время, внезапно уволился. Сказал, задержавшись в открытых дверях на мгновенье – к удивлению многих, проросших задами в зыбучие кресла особ –, что решил открыть собственный бизнес.

Он развернул рекламную кампанию, в которой поведал своим потенциальным клиентам о новом интереснейшем бренде одежды. Курьер умело использовал всё, чем столь неумело оперировали его прежние работодатели: чёткие задачи, вирусный маркетинг, понимание целевой аудитории... Концептуальная составляющая брендинга и вовсе была названа «шедевральной» в целом ряде рекламных и прочих профильных (маркетинговых) газет. А уж идея с подвешенными на вешалках девушками-промоутерами, внезапно тянущими к людям свои руки, облачённые в качественную дорогую кожу, со словами, исполненными самых грешных фантазий и интонаций: «Возьми меня. Примерь. Я тебе в пору…», - так и вовсе вызвала дичайший ажиотаж у податливой до инстинктов и вульгарных желаний мужской (чиновничьей и прочей «высокой») аудитории.

К нему в фирму приходили олигархи и с удовольствием отстёгивали крупные суммы, приговаривая, причмокивая лоснящимися губами: «Словно вторая кожа… да, детка… вторая кожа…». И Курьер улыбался, учтиво провожая их до дверей, предупреждая лишь об одном: чтобы их новая кожа «никогда не надевалась на вешалку».

Но что людям до бессмысленных фраз, которые для них самих, в первую очередь, выглядят бессмысленными? В такие моменты, как приобретение новой одежды – они непроизвольно вспоминают про столь обычную и, казалось бы, безопасную вещь, как вешалка.
К несчастью, увы…

Внимание органов правопорядка коснулось Курьера, когда несколько его клиентов скончались от удушья. Их грудные клетки сдавило так, что воздух едва ли поступал в лёгкие – и смертельные мучения каждого длились не более часа (кстати, сейчас замечаю, что именно этот срок обычно назначают курьеру на совершение одной рабочей поездки). А куртки – того самого бренда «Новая Кожа» -, что на них были надеты, так и не получилось снять. «Как будто они впились, приклеились к коже погибших» - такими были примерные слова из отчёта коронёра.

Спустя несколько подобных инцидентов на фирму к владельцу бренда – Курьеру – направили проверку, с милицией. С виду обычное здание с главным офисом в тихой мансарде, окна на реку… Ничего странного, или опасного. И проверка сама не совсем понимала, что она хочет найти – ведь все эти «смертельные недоразумения», как их назвали в газетах, действительно были больше похожи на недоразумения, ибо в ином случае следовало бы признать, что дело пахнет мистикой. Но, «что за чепуха!». Проверка смеялась, подходя к дверям фирмы, видя, что сам хозяин, улыбаясь, уже встречает их на пороге, приглашая: «Слышал, зачем пожаловали. Проходите, всё покажу, расскажу».

Свою экскурсию он начал с конца производства - с комнаты, где ожидали своих клиентов уже готовые изделия. Кто-то из проверки удивился, почему Курьер не использует вешалки. На что хозяин поморщился, но ответил, что использует их – иначе. Ни одна комната не проявила ничего подозрительного, но перед отделением обработки кожи, Курьер предупредил, что «сейчас они узнают тайну его фирмы – и не должны будут рассказать её никому».

Войдя внутрь, в глаза членам проверки бросились огромные куски кожи, сохнущие на вешалках. С некоторых даже капала кровь…

И только кто-то хотел было задать очевидный вопрос (начинающийся на «почему»), как, внезапно, из-за стены (в конце комнаты) с большим монитором и удобной софой перед ним – раздались крики. Милиция встрепенулась: «А что у вас там?». И, загадочно улыбнувшись, Курьер вкрадчиво, чуть манерно пропел: «Там - моё ноу-хау».

С видом крайнего удовлетворения он подошёл к «зоне отдыха», из-за стены которой раздавались крики, и, раскинувшись на софе, нажал кнопку на пульте, включающем видео-связь. «Не стойте вы так. Не смущайтесь, подходите, садитесь» - предлагал хозяин гостям, а на большом мониторе происходило зрелищное действо, в котором три обнажённых привлекательных девушки с изящными кукольными лицами избивают до смерти подвешенного на вешалке человека дубинами – конечностями манекенов.

Проверка застыла в немом оцепенении. Курьер, попивая коктейль, деланно сокрушался: «Я Читать далее...

Morality is a venereal disease. Its primary stage is called virtue; its secondary stage, boredom; its tertiary stage, syphilis.

Мораль – как венерическая болезнь. На первой стадии она сулит добродетель; на второй – погружает в тоску; а на третьей становится сифилисом.

Карл Краус (Karl Kraus)
_________

Что ж, немало повидав моралистов, скрытых и явных, спокойных и агрессивных, я с уверенностью могу согласиться с австрийским умом, улыбнувшись его острой и актуальной метафоре. И кто-то с фаллосом слова наперевес уже, возможно, спешит пустить струи морали, лишь только начав читать мой маленький очерк… но, милый друг – не лейся понапрасну. Я не из тех «медовых шлюх демагогии», что словно мухи слетаются на несколько (обычно вырванных из контекста) маленьких фраз-сочетаний, только мухам понятных и интересных. А ты, конечно же, помнишь, что за мерзость «мушиный парфюм»… Но ежели зряч и слушать желаешь – заходи. Только вытри, прежде, ноги. Да и руки не мешало бы вымыть. Мало ли, какой заразы нахватался на пути сюда. Той же морали…

[показать]
Читать далее...

Для тех, кто заинтересован: http://vkontakte.ru/id120153784

Что ж, не думал, не гадал специально... Но идея родилась внезапно, и вот - новый (выходит, уже традиционный) иронично-сатирический стишок на Новый Год. Возможно, немного злее, чем раньше. Но злободневно, и кому-то окажется почти так же понятно, как и мне.

Читать мой "пудинг" лучше ритмично, чуть отрывисто, иногда торопясь вперёд, но останавливаясь, и, отдышавшись, завершать - словно глотая кусок. С настроением чуть грустящего клоуна и чёрной иронией персонажей Black Books. За что отдельное спасибо Дилану Морану и квестовой игре The Whispered World - за вдохновение.

______

Пуди-Н.Г.

Нет. Не надо желать. Ничего.
Я устал от пустой болтовни.
Подарите мне пудинг – он лучше всего:
Всей удачи, здоровья, любви.

Я не против молчания и тишины…
В новогоднюю ночь разжигают костры
В небесах… искры снега мешают мне спать
Хоть за пудингом время смогу скоротать.

Пудинг разный бывает. Горящий, цветной…
Кровяной, мозговой, кокаиновый… мой
Сверху носом морозного деда украшен,
Снежной девы пропитан утробной водой.
Перемолотый кролик, немного гвоздики,
Полбутылки шартреза и детские крики,
Полкило запятых, иудейский венок…
Всё, что за год скопилось, пойдёт ему впрок.

Я не против страдания и наготы…
В новогоднюю ночь маринуйте мечты
В животах… год потратив на опорожненье
Не случившегося, увы, пищеваренья.

Так что нет. Не желайте совсем. Ничего.
Не кричите: «Откройся, Сезам!».
Подарите мне пудинг – он лучше, его
Я хотя бы размажу по Вам…

[показать]

- Гэбриел, а ты что-нибудь будешь?
- Лагавулин, двойной, на холмах.
(здесь и далее цитаты из романа "Инкуб" by V.L.Cord)

Существует огромное множество способов "оживить" книжного персонажа. Поселить его в городе на Неве, сделать похожим на одного из своих знакомых, связать его историю с событиями собственной жизни... но это всё общее, глобальное. Главная же изюминка героя, которого любят, за чьей историей с интересом следят - в деталях, простых, но подчёркивающих его характер. И то самое виски, тот дымчатый мальт, что уже несколько веков производится на юге Ислея (Айла) - острове, между Шотландией и Ирландией - наиболее полно отражает главного героя моего романа - Гэбриела Ластморта. Впрочем, как и меня...

[показать]

Гэбриел отодвинул чашку и сразу, залпом, выпил стопку анисовой настойки. Поморщившись, потянулся рукой за фляжкой, но был остановлен голосом хозяйки.
- Будешь пить своё «английское пойло» на улице, а со мной то, что предпочитаю я.

Несмотря на тон и резкое выражение винтажной пани - владелицы одного из уютных кафе неподалёку от Биржевой площади (что на Васильевском острове) - этот напиток (Лагавулин) едва ли можно обозвать "пойлом". Однако, ни я, ни Гэбриел не способны принять подобную фразу близко к сердцу. Потому что, действительно, у кого-то данное виски даже вызывает отвращение. И, очевидно, что женственной любительнице сладких ликёров и вишнёвых сигарилл суровый северный дух солёных ветров и торфяных костров, бьющийся в сердце янтарного мальта - совсем не по вкусу. Но вот он - характер. Один предпочитает самбуку, другой - терпкий ром средней выдержки (3-5 лет), третий - шартрез... всегда есть напиток-предпочтение. У личности с характером. Иных даже и не рассматриваю.

Гэбриел задумчиво посмотрел в окно. Его створки были раскрыты, и в мансарду дул прохладный ветер с реки. Город готовился к вечеру. Солнце медленно увядало в объятьях сумеречного тумана белых ночей.
- Приготовить тебе чаю?
- Нет, лучше виски. Просто открой вон тот шкаф и дай мне бутылку.

Если говорить о себе, то в моём списке предпочтений первое место давно уже делят виски и ром (а за ними - вино). Но превыше всех, думаю, как и Гэбриел Ластморт, поставлю Лагавулин, ибо это даже не виски, а нечто особенное, необыкновенное, ставшее именем нарицательным. Именно поэтому, произнося его древнее имя, я сразу вижу героя своего романа. Он стоит на мосту, закутавшись в плащ, и глотает из фляжки ислейский "горящий нектар"... Инкуб... Наблюдатель города белых ночей и шакальих теней... словно волк среди леса безумных волнений. Этот виски, особенно вкупе с неизменным любимчиком Гэбриела - латакиевым табаком - наиболее полно описывают характер моего героя. Так многие в мире не раз говорили и говорят: "Лагавулин - не для всех. Ты либо влюбляешься в него, либо обходишь стороной... с опаской, быть может, презрением. Но неизменно тянешься попробовать вновь. Словно неспособный понять до конца эту странную терпкость и резкость... и мягкость... и волны томления..."

[330x179]

P.S.

С лёгким скрипом отворилась вечерняя дверь, выпуская на улицу ароматы ислейских морей, и тёмная фигура в потрёпанном длинном плаще скользнула, словно тень саламандры, в древний уют прикаминного бара и тусклой лампады, над которой завис небольшой паучок, задумавшись над местом для строительства своей паутины. Сонный Якоб, склонившись над полумесяцем журнального стола, сосредоточенно щурил глаза, сдвигая мохнатые брови, преследуя линии строк одной из тех книг, что Иностранец добавил в его скудную библиотеку. Издалека, по обложке и выражению лица хозяина дома, Гэбриел с улыбкой узнал «Степного волка» Германа Гёссе. А увлечённый Якоб так и глотал незнакомые слова и мистические непонятные строки, не замечая ни Иностранца, столь странно любимого им, ни паука, сплетавшего перекрёстки сапфировых нитей.

- Сегодня ваш дом наполнен богатым тоном скалистой Шотландии, хозяин, - Гэбриел улыбнулся, и тут же поначалу испугавшийся Якоб вскочил и бросился к нарушителю барного штиля, чтобы обнять его крепкими, чуть полноватыми руками, и с радостью выкрикнуть:
- Иностранец, черт тебя дери! Где ты был? Я уже устал пить один!

Почти аксиома.
Лучшие люди, которых ты знаешь – те, с кем хочется выпить.

И с кем ты сам готов поделиться чем-то столь же любимым и богатым (по вкусу) как Лагавулин. Потому что напиток, отражающий характер - почти неотделим от тебя: персонажа истории, или реального человека, или того и другого. Выходит, и приглашаешь ты выпить частичку себя...
Поэтому, в завершение своего небольшо очерка, несмотря на то, что не жалую праздник Нового Года, пожелаю вам в его преддверии, чтобы были у вас такие люди, с которыми вы были бы готовы поделиться тем, что Читать далее...

В память о любимом петербургском Октябре...

[показать]

Вот и зима... Но Осень навсегда в моём сердце.
Для таких же осенних вампиров, как я, соберу здесь ссылки на творчество, посвящённое Осени.
Икебаной дождей, листопадом души...

Осенний Вампир (поэма)
Версия прочтения поэмы в формате эмбиент-композиции

Легенда об Осеннем Вампире (новелла)
Музыкальная тема к новелле - Осенний Дождь

Композиция Рисунки на Осенних Зеркалах

Поэма Дождя (рассказ)

Yes, I need pleasure!
Give me my measure!
I just want to be drained!

No more denying!
No more vain lying!
I’m the addict of Pain!

Эти строчки из одной из последних написанных для группы песен очень точно отражают мои настоящие чувства, как и жизненную философию в целом. Но, прежде всего, мне хотелось поделиться именно пристратием к творчеству, ибо я наркоман, и часто испытываю ломку, проявляющуюся в постоянном желании что-то создавать. Причём этот процесс привлекает меня куда сильнее редакционной стадии. Выходит, поэтому меня так и тянет вновь писать о героях созданного в романе ИНКУБ мира. Ведь так много ещё можно рассказать...
Выходит, я вырыл себе вторую могилу. Первая появилась ещё во время создания группы. Вторая - от литературы. Так и буду разрываться теперь всё своё непродолжительное безвременье. Впрочем, я нашёл выход. Взаимосвязь и дополнение - вот, что отныне связывает то, что я пишу на бумаге и нотном стане. Одно без другого не существует, как, очевидно, и без меня. Отсюда и появилась формула изысканной наркомании, которой я решил поделиться сегодня. Всего одно слово:

SIP

С английского - это глоток. В моём представлении: чего-то вкусного, гармоничного, полного, чуть солоноватого и терпкого. Но каждый сам выбирает напиток. Однако, в любом случае это вряд ли будет какой-нибудь слащавый ликёр. Моё творчество слабо вяжется с подобными жидкостями.
Итак, вы открыли бутылку и сделали этот самый сокровенны глоток - SIP. И сразу ощутили первые ноты букета, который состоит из:

SOUND
IMAGE
PERSONALITY

SOUND - звучание. То, как вы слышите строки; то, какие слова я использую; то, какая музыка рождается в вашей голове сама собой во время прочтения произведения.

IMAGE - образ, картина, и, по сути, гипербола, аллегория или метафора, которыми я насыщаю текст; которые вы, в свою очередь, способны увидеть воочию. Потому что предлагая вам книгу, я хочу, чтобы все ваши органы чувств оказались задействованы. Чтобы в какой-то момент вы вдруг поняли, что находитесь не в привычном вам мире, а рядом с моими героями. Вот почему так важны многие детали в описаниях, упустив которые вы можете не только потерять общую картину (сцену, декорации), но и сюжетную линию. ИНКУБ - не для быстрого приключенческого чтения. Вы можете прочитать его как фэнтези, допустим, разок. Но это будет выглядеть примерно, как если бы школьник (и далеко не гениальный) изобразил мелком на асфальте бестиарии Босха. Так что именно в картинах - IMAGES - создаётся среда мира, о котором пишу. Примерно как было, по сути, и в "Легенде об Осеннем Вампире".

PERSONALITY - личность, характер. Этот важный элемент букета связан с автором и его героями. Именно их характеры влияют на то, как развивается сюжет в мире, описанном образами. И то, о чём мои герои говорят, что предпринимают, как следуют по своему пути, напрямую связано со звучанием, меняющимся в зависимости от того, о ком идёт речь, кому посвящена новая главка романа.

По такому же принципу построен и саундтрек, в нотах которого можно услышать намёки или прямые цитаты персонажей романа, присутствие которых существенно важно для создания полной картины мира, в котором рождается сюжет.

Глоток за глотком я дописываю роман, никогда не зная наверняка, что произойдёт в конце. Даже то, что таится за ближайшим сюжетным поворотом - неведомо. И только в конце, довершая бутыль, откидываюсь на спинку кресла, словно падаю из бесконечного сна, чувствуя последние капли того самого букета, который создал. И именно его, точно так же, как мне в первый раз, вам предстоит попробовать.

А уже спустя несколько дней начинается та самая ломка. Инкуб от идей внутри меня зовёт снова писать. Но я научился иногда сдерживаться. Конечно, вскоре вновь откупорю бутыль; глоток за глотком примусь вырисовывать иероглифы прозы, но сейчас... Если это вино - виноград должен налиться, созреть. Так идеи созревают на гроздьях.

Пока же есть много нюансов, о которых я расскажу чуть подробнее перед тем, как представлю роман. Здесь, и в группе ВКонтакте, куда вы можете вступить, при желании. Сейчас или позже...
Там же (в группе) - небольшая аннотация к роману.

Давно не писал. Мыслей много. Мелодий, идей - всё это никуда не исчезло. Однако, всё больше погружаясь во что-то целиком, всё меньше нахожу времени, чтобы рассказывать об этом в интернете. Ведь я далеко не тот, кто стремиться скорее поведать о себе. Мои тайны способны раскрыться лишь в музыке или литературе. Просто так выбрасывать в мир пустые посты - это становится бессмысленным, когда тебе действительно есть чем заняться в жизни, и это занимает твоё время всегда, даже если отдыхаешь или спишь. Вечное состояние погружения, чувства, безумия своего рода - вот он, мой закатный парадис горящей страсти, о котором долгие годы мечтал.

Закончен роман, и теперь остаётся довести его до совершенства. В моём понимании, безусловно. Что, впрочем, далеко от дурного. Завершён и саундтрек. Девять песен, описывающих характер героев и улиц моего Санкт-Петербурга. И, конечно, Город просит ещё. И ждёт, когда будет записана песня группы Memoire d'Ardente, посвящённая "Инкубу", но... всему своё время...

..ближайшие дни которого я намерен потратить на доведение романа, в ходе чего будет решено, как именно отпустить в "свободное плавание" саундтрек. Композиции слишком сильно связаны с сюжетом и, в первую очередь, основываются на нём. И мне кажется, появление их прежде романа будет неправильным. Другое дело: открыть с удовольствием книжку в отблесках свеч и включить саундтрек... кареты, волны, крики... не буду описывать ничего - вы всё услышите и прочтёте. Лучше выложу фотокарточку с берегов Петербурга. В духе романа, как люблю.

[показать]

И да, Memoire d'Ardente пыхтит и дышит, ибо мы близки к тому, к чему стремились всегда, как никогда - теперь.

[показать]

Капитан, твоя трубка потухла;
Охладев, опустилась на стол,
На шершавой ладони оставив
Терпкий след никотиновых смол.
Расплескалось осеннее виски,
Надломилась основа пера;
В твои окна кленовые кечи
Отпускают свои паруса.

Молчаливый, окутанный смогом
Неизменных сирийских костров,
Ты встречаешь, с улыбкою, вечер
Неспокойных балтийских миров.
Был обманчиво мелок фарватер,
И команда покинула борт…
Только ты не оставил корабль,
Капитан непокорных ветров.

Приплывали на шлюпках, стучали:
«Эй! На шхуне! Там есть кто живой?»
Только чайки в ответ им кричали,
Да скрипел неуёмный прибой.
Из распахнутых окон мансарды
Вид на крыши и алый закат
Не желаешь менять – тихий призрак –
Капитан обнажённых неваг.

В трюмах пусто… Но ты за штурвалом
Вновь к лихому ненастью готов:
Подставляешь разверстые раны
Под солёный мазут облаков.
Не знакомы голодные спазмы,
Неизвестен предательский страх –
В твоём море нельзя оступаться:
Забываться в надеждах и снах.

Твой корабль, застывший на мели –
Ветхий замок средь новых домов –
Словно старый мудрец на панели
Философски неверных юнцов,
Всё равно продолжает движенье,
Прорывает гранитный покров,
Усмехаясь своим отраженьям
В разноцветных стекляшках зрачков.

Капитан… вновь забьёшь свою трубку,
Тёплой чашей согреешь ладонь;
Вновь заполнишь нектаром айлейским
Головную «треклятую!» боль;
И заточишь перо, будешь кровью
Выводить письмена... как всегда...
В твои окна кленовые кечи
Отпускают свои паруса.

_{(c) Villard L. Cord}

Выкладываю демо-трек к альбому проекта Teatro Drama Dell'Arte, посвящённому Луне и её страсти. Задумка родилась в начале года, и активно развивалась весной, но в связи с недостаточной проработкой и необходимостью выдержки была отложена. На время: приблизительно полгода или год. Но одна из песен постоянно напоминает мне о себе. Настолько, что, спустя длительное голосовое затишье, хочется выложить её на ваш слух. Почти без обработки и доведения, как есть на момент 2010й весны. Dementa Luna и трек Отражение (Specchio) с MarieLaReine и мной в роли двух разных и своеобразных ипостасей луны.


На самом деле это одна из тех песен, что создаёт настроение. И хоть сейчас в ней играет лишь пианино и голос, уже чувствуется, как тихо ступает по озеру луна, вглядываясь в чёрную, отражённую ночь, спрашивая у себя... или демона, что затаился на обратной стороне её покрывала...
"Я ли плачу во тьме, растворяясь в седых зеркалах?.."
Лирика на английском...

Прошёл Самайн, и наступил новый кельтский год. Провёл я его в родном северном городе, наблюдая, как чайки, разворовывая мусорные баки, с криками улетают к заливу, где, важно нахохлившись, смотрят голодно с ветреных парапетов на холодные чешуйки Невы. Совпали два настроения: осеннее, петербургское. Последняя поездка за вдохновением перед завершением романа, влюбившим меня ещё сильней в этот город туманов, дождей и бессонных ночей. Вы тоже, гуляя по Санкт-Петербургу, увидите картины и характеры, которые наблюдает Инкуб. И я вместе с ним, или в нём - реющий призрак лучин над мокрой мостовой оплавленной закатом улиц.

[показать]

Снова скрывался от всех. Разжигая гвоздичный камин меж расщелин кленовых палистьев...

В моём городе особенный воздух - свежий, морской, промозглый. Рука сама по себя тянется за фляжкой. Виски или джин - что-то терпкое, даже резкое. Хрипит горло, вновь даёт о себе знать тот вечный насморк, что сопровождал мои студенческие годы; ветер, почти без усилий, проникает под одежду, под кожу - но всё это пустяк, на который не обращаешь внимания, оставаясь наедине с величественной мистерией Санкт-Петербурга, которая отпугивает многих, или привлекает на час, день, иных восхищая веками. И так странно становится на душе - ведь больше года я не дышал этой близкой, знакомой, балтийской осенью... и вот, наконец, обрубил все концы - её поцелуй шелестел по замёрзшим губам.

[показать]

Глухие колёса. Бутылка вина. Вокзал, на котором не Ленин, а Пётр хмуро смотрит с ухмылкой. Неприветливый климат; Обводный канал, чьи трупы напитаны тухлой рыбой, чёрным хлебом и соей; туманное полуденное солнце над Ломоносовской площадью; распаханные подступы Банковского моста; заброшенная остановка речного такси - "Чёрная речка" - облюбована северными грифами - чайками, кружащими в поисках лёгкой и быстрой наживы... то лишь немногое, за что я люблю этот город, самодовольный и гордый, молчаливый и эгоистичный Санкт-Петербург.

[показать]

Но, ромовыми пальцами сжимая ладонь, увы, должен был с ним проститься. Пока так, словно страстные любовники, разлучённые расстоянием, мы общаемся на перекрёстках миров, сплетаемся меж шрамов реальности. И даже сейчас, я брожу по нему, закутавшись в плащ, отгоняя стервятников подземелий латакиевым тремором. Поднимая взор к высоте: вероналовым сводам копчёной чумы, что с годами всё больше манит своим терпким безумием.