У мамы сегодня день рожденья. И вот я сижу дома и раздуваюсь от скуки...

Ночной город - это самое красивое, что может быть. Это красивее чем звездное небо, чем густой хвойный лес, чем рваные клочки огня, чем бескрайнее свинцовое море, чем все цветы (я вообще не слишком люблю цветы). Это красивее всего, что я видела. Особенно дворы... Непроглядный мрак... С 2х до 4х самое красивое время. Еще бы уроды всякие не шастали там. Совсем было бы хорошо.
Обожаю города…

[показать]

ПОГРЕБЕНИЕ ПРОКЛЯТОГО ПОЭТА

Если тело твое христиане,
Сострадая, земле предадут,
Это будет в полночном тумане,
Там, где сорные травы растут.
И когда на немую путину
Выйдут частые звезды дремать,
Там раскинет паук паутину
И змеенышей выведет мать.
По ночам над твоей головою
Не смолкать и волчиному вою.
Будет ведьму там голод долить,
Будут вопли ее раздаваться,
Старичонки в страстях извиваться,
А воришки добычу делить.
пер. Анненского

Опять проснулся... Час сна - подъем! Черт!.. Устал. Невозможно. До крыши уже не дошел, выполз на лоджию, распахнул окно, вылез на половину, жадно вдыхая темноту с примесями фонарного света... Взял сигарету, закурил. Нервно дернулся, бросил вниз. Спазм. Тошнота. Черт. Плохо. Рвет. Прошло. Усталость... Такая мерзкая усталость... Как будто кругом вата, мерзкая липкая вата. И боль в глазах... Застудил все что можно, бесконечно вылезая на крышу. Все болит... Голова, десны, глаза... А может прыгнуть? И все. И поспать нормально... Наконец. НЕТ! Рано! Еще рано! Все... Пошел в кровать... Опять валяться... Ничего. Все пройдет. Скоро... Совсем скоро... Ведь, правда?

Что лучше забыть или тупо надеяться дальше? Надеяться не на что. Забыть, не знаю получиться ли... Но попробовать стоит, может быть?

Я сижу на грязной крыше
И смотрю на небеса,
Сердце бьется тише-тише,
Вижу я твои глаза...

Только их хочу я видеть!
Вечность боли! Только их...
Остается только слышать,
Город темный мой затих...

3 часа на телефоне,
Спать давно уже пора...
Но как будто в темном море
Утонула вся душа...

Пью коньяк, такой горячий,
Пью его уже давно...
Город мой такой незрячий
Не заметит ничего...

И на мокрой темной крыше
Блока тихо я шепчу...
Так хочу, чтоб ты услышал...
Так тебя сейчас хочу...

Ты сейчас с другой, наверно,
Тихо сладко спишь... Тепло...
Мне хотелось бы безмерно
Быть с тобою!.. Нелегко...

Но сижу одна на крыше...
Мерзнут пальцы, пепел вниз...
Так хочу, чтоб ты услышал:
"Обернись, ну обернись!.."

2004

Он сидит на крыше. Сидит и курит. Пепел падает вниз, на город, на спящий спокойным сном город. Но он не спит, давно не может спокойно спать, просыпается каждый час, а потом долго не может заснуть, думая о тебе. Резкий холодный ветер пробирает до костей, треплет его отросшие, давно нестриженные русые волосы. Но он не ощущает холода. Он думает о тебе. Ты такая странная, непонятная... Он не понимает, почему никак не может выкинуть тебя из головы. Давно уже не может. Особой боли нет, тоски нет, желания сказать что-то тебе, нет. Но мысль не отпускает, просто помнить все время... Без перерыва... Тяжело и непонятно. Он смотрит на мелкие больные звездочки, редко разбросанные по небу, Луны нет, даже Луны, черт возьми, нет! Не к кому обратиться... Совсем один... Многим рассказывает, но никто не понимает. Он глотнет коньяка из полупустой бутылки и пойдет спать. Чтобы опять проснуться через час и опять думать о тебе...
Как руки замерзли... Черт!..

МАГ

Я в свисте временных потоков,
мой черный плащ мятежно рвущих.
Зову людей, ищу пророков,
о тайне неба вопиющих.

Иду вперед я быстрым шагом.
И вот - утес, и вы стоите
в венце из звезд упорным магом,
с улыбкой вещею глядите.

У ног веков нестройный рокот,
катясь, бунтует в вечном сне.
И голос ваш - орлиный клекот -
растет в холодной вышине.

В венце огня над царством скуки,
над временем вознесены -
застывший маг, сложивший руки,
пророк безвременной весны.
1903

Снегирь!
[показать]

"Тихо-тихо сидят снегири на снегу
меж стеблей прошлогодней крапивы;
я тебе до конца описать не смогу,
как они и бедны и красивы!" Асеев

Я сегодня видела снегирей! Двух! Сколько восторга...) Как в детском саду. Но они такие милые, круглые... С розовой грудкой. Их так редко увидишь... Если я не ошибаюсь, это был третий раз в жизни, когда я видела снегирей.

ПЕТЕРБУРГСКИЕ КОШМАРЫ

Мне страшен летний Петербург. Возможен
Здесь всякий бред, и дух так одинок,
И на площадках лестниц ждет Рогожин,
И дергает Раскольников звонок.
От стука кирпича и едкой гари
Совсем измученный, тащусь туда,
Где брошенные дети на бульваре
В песке играют и близка вода.
Но телу дряблому везде застенок:
Зеленым пламенем рябит листва,
У девочек вкруг голеньких коленок
Под платьицем белеют кружева.
Исчезло все... И я уже не чую,
Что делается... Наяву? В бреду?
Наверх, в квартиру пыльную пустую,
Одну из них за лакомством веду.
И после - трупик голый и холодный
На простыне, и спазмы жадных нег,
И я, бросающий в канал Обводный
И кровяной филей, и синий стек...
1912

Его с детства мучили кошмары... Каждую ночь он видел ИХ. Вы не нашли бы их страшными, да и мало, кто нашел бы. Но он, он до безумия боялся их безликих разрисованных лиц и холодных бесчувственных глаз. Это были клоуны. Самые обычные клоуны, не какой-нибудь там клоун-маньяк из фильма "Кошмар где-нибудь там еще 45", а самые тривиальные клоуны, призванные развлекать детишек. Он бы никогда никому не признался в этом страхе. Он был слишком горд или слишком слаб для этого... Он всегда говорил, что клоуны - это глупость, что они совсем не смешные, и вообще он уже слишком взрослый, чтобы ходить в цирк. Но дело было не в этом, дело было в страхе.
Он сам не понимал причину этого страха. Ведь это были всего лишь люди, занятые своей работой. Обычные усталые люди и немного грима. Всего-то...
Он ему казалось, что, нанеся грим, нарисовав эти мерзкие фальшивые улыбки, они переставали быть людьми, становясь... А чем они становились, он сформулировать ни как не мог...

[показать]
Мрр... Интересно, когда исчезает Надежда? И что для этого должно произойти? Иногда, мне кажется, что это невозможно в принципе. Все равно в глубине души, даже если сам думаешь, что шансов нет (неважно на что), даже если уверен, что их нет, не перестаешь надеяться. Неосознанно, рефлекторно, глупо... Зачем она нужна? Наверное, наличие этого чувства сокращает количество суицидов в несколько раз.

Займусь-ка я своим любимым делом, представлю, как бы выглядела надежда, если бы была человеком...
Мне представляется она в виде маленькой девочки (или мальчика) в белом хлопчатобумажном платье. Она слегка улыбается. Сжимает в маленьком кулачке цветок, какой-нибудь типа подснежника. Она всем протягивает этот цветок и говорит тихим мягким голосом: "Все будет хорошо..."
Не надо убивать это очаровательное создание... Никогда.

ВЫБОР

Созидающий башню сорвется,
Будет страшен стремительный лет,
И на дне мирового колодца
Он безумье свое проклянет.

Разрушающий будет раздавлен,
Опрокинут обломками плит,
И, Всевидящим Богом оставлен,
Он о муке своей возопит.

А ушедший в ночные пещеры
Или к заводям тихой реки
Повстречает свирепой пантеры
Наводящие ужас зрачки.

Не спасешься от доли кровавой,
Что земным предназначила твердь.
Но молчи: несравненное право -
Самому выбирать свою смерть.

<Осень 1906>

Человеческая жизнь похожа на коробку спичек. Обращаться с ней серьезно - смешно. Обращаться несерьезно - опасно.

Акутагава Рюноскэ

Сегодня почти все в порядке. Почти... Буду сидеть сегодня дома, и смотреть "Мертвец". Это будет 23, кажется, раз. Скоро выучу все диалоги, и буду сидеть, и разговаривать с теликом.
А во вторник может, случится что-нибудь хорошее. Может мне нажраться Фенибута и сделать решительный шаг? Хотя, после этого милого лекарства уже вообще не хочется делать никаких шагов... Забавное ощущение. Ходишь, двигаешься и не можешь вообще думать. Ни одна мысль не доходит до конца.
А другие успокаивающее мне никогда не помогали...
Хотя, я, конечно, эту гадость не принимаю... Один раз попробовала, и мне хватило. Лучше биться в истерике, чем ходить в каком-то мерзком тумане...

Кажется, если я его не увижу, то случится что-то ужасное... Я, конечно, не буду говорить, что умру, это жутко банально, и я сильно сомневаюсь, что умру. Но мне с каждым днем все хуже и хуже. Мне кажется, что внутри что-то растет и растет. И если я его не увижу, то это что-то взорвется и будет ПЛОХО... Напряжение внутри меня увеличивается с каждым днем. Я постоянно себя сдерживаю, чтобы не начать биться головой о стену или кидаться стульями. Я вообще выгляжу очень веселой и довольной жизнью. Прямо самая веселая из всех моих знакомых. Только вчера что-то разнылась... А так я полностью держу себя в руках. По крайней мере, пока...

Я ТАК хочу его... Увидеть. Знаю-знаю, что это бесполезно. Что я ничего не сделаю, что он ничего не сделает. Я только посмотрю в его большие безумно красивые глаза, и весь день буду ходить такая счастливая... Потом неделю у меня будет нормальное настроение. А потом опять... Но это уже не важно.

Я не видела его 28 дней...

Bring Me Flowers

Bring me flowers in the night
Lay your cheek down by side
Leave my flowers full of need
And my brothers full of greed

Hush, now, slowly, come inside
Feel your neck glow, it's allright
See me sunk here, in too deep
Bring me flowers when I sleep

Caressing hands, warm like the sun
I feel your breath inside my lungs
Smile peacefully and take my hand on your face,
I won't awake

Are you here for a final good-bye
Did your soul fall or fly?

Love, disguising fluid within
Your warm teardrops on my skin
All my lovers disappeared
And the others were never have

I drank the ashes of desire
Brought about and lost it all
Gloomy chamber, fading light
Bring me flowers in the night

All your mercy is not melting with mine
Did your soul fall or fly?

Сегодня показался кусочек не серого неба! Стало сразу как-то легче дышать. Такой мягкий голубой цвет... И немножко солнца.
Рекомендую всем медовый массаж в качестве средства борьбы с депрессией. Проорав минут 10, уже не так хочется умирать. Хочется, по крайней мере, дождаться пока это жуткие следы на спине пройдут.

Почему, когда я еду на эскалаторе, то все время жду, что на противоположном появится он?.. Маразм.

Хочу гулять... Ночью... По городу. По крышам. Смотреть на звезды. В холодном высоком небе. Ночью небо настоящее черно-синее, как чернила. Не то, что днем. Серое скучное пустое далекое безликое небо. А ночное оно ближе.
Оно, кажется совсем рядом...

Весна придет. Небо будет синим. Ярким. И днем будет не так скучно и пусто.

"...Если сделать все, что надо,
И не вспоминать.
Если спрятаться в подушку
И не вспоминать.
Если видеть небо серым
И не вспоминать,
Что небо, небо было голубым.
Небо, небо было голу...

Только это не поможет
Тем, кто любит рисовать..."
[показать]