лети-лети лепесток
пистоны не годятся для игры в русскую рулетку
клетка растет,
но от этого не перестает быть клеткой
кого-то характеризует пулемет
кого-то - палетка
наш сегодняшний урок посвящен лепке
паники
из простыни
износ деталей
кровь носом
лети-лети
пеннироял ти спит в тебе
подростковым заклинанием
радостно,
как овцы на заклание,
лезут в тебя задние мысли
грязные задницы
расползаются
по спазмами сжимающимся глоткам трамваев
проваливаются
наполняют собой желудки церквей
кланяются маме
бога
гнобя собственных матерей
теперь
истерия -
это такая форма материи
история -
это такая марионетка формата
поэтому мне всегда интереснее
маринованные огурцы
стрекот цикад
координаты реки
заткни меня
клиники давятся абортами
когорты идиотов пополняют свои ряды
потенциальными идиотами
кинетическими идиотами
идиомами о смыслах жизни
кричи не кричи
жидкие маслянистые речи втекают в оба уха
и не находят выхода
паленая печень
и привычка выдавать печаль пачками придыханий
да и чего ты ожидал выжать из потного татами
кроме пота
пилоты направляют свои машины в самую гущу тайги
и прикидываются болотом
полеты бледнеют на фоне бандажей и плеток
многоэтажки снимают порно
заполняют полотна вечеров черными разводами обид
обыденные картины
от окна к окну
в душной прихожей бухое ничтожество бьет по лицу жену
потому что в его глазах это выглядит как сцена из мортал комбат
моральные зомби распахивают форточки телевизоров
и проветривают голову сквозняками новостей и футбольных матчей
стекают в вонючие тапочки
улитками прячутся в скорлупу кухонных споров
переварившись,
проталкиваются в кишечник офисных будней
где и остаются смердеть навечно
где вечность - это такой короткий промежуток
между днем, когда тебя называют молодым и перспективным,
и моментом, когда ты обнаруживаешь себя гниющим в навозной куче
свежее печеньице с ароматом бычьей желчи
прокисшее лечо из обрубков заветной мечты
твое сердце уже достаточно из(м)учено
а значит
процесс пищеварения окончен.
следующий!
однажды ему сказали: "никогда ни о чем не жалей".
с тех пор он каждый день своей жизни жалеет о том,
что прежде так часто о чем-то жалел.
опять же, в детстве мир огромен, в мире так много людей: есть друзья, есть враги, есть родственники и всякие прочие.
а потом в этот самый мир приходит интернет и оказывается, что все человечество легко делится на френдов и не-.
пограничники штопают
вспоротые
рубежи
поводками ищеек.
на прищепках развешены
шпоры,
носки
и подсохшее лето.
в этих ветром забытых местах
не хватает кащея,
на котором срывали бы злость
молодые багеты.
разбегаться
и биться
об лед -
не из новых затея.
из постельных комплектов
опять
пропадают покрышки.
слишком многое мы
научились считать
экспонатом в музеях.
слишком часто у нас за спиной
моросит
слово "слишком".
город - пышный,
как плешь
в чешуе -
копошится в помойках,
шумно хлюпает
бронхами
луж,
машет шарпаным утром.
в этих скудных
симптомах зимы,
видно,
сбились настройки -
под табличкой "No snow queen" текут
отсыревшие юрты,
унты вязнут в грязи.
// ---
заразительным смехом перхают улицы
лицемерно прячут простуду в утробы домов
дышишь на автомате
но это лучше,
чем под
чем хватать ртом воздух, чувствуя, как упирается в затылок дуло
судороги зимы
волокут тебя через пешеходные переходы
через шахматные преграды
через диафрагменные перегородки
но все дороги ведут в продуктовые магазины
и все извинения будут приняты
и все изменения будут учтены
и тебя тоже
вылечат
Это цитата сообщения сакуми Оригинальное сообщение
.
под твоей кожей изготавливают кружево
я только об этом и могу думать
я люблю как щенок под колёсами грузовика
всё жду,когда уже города сами врежутся мне в сонную артерию
твои руки встревожены как голубятни вся комната в серых перьях
сон твой хранить сторожить перекатывать хлебным мякишем
внутренним бухенвальдом
в детстве у меня была соседка мариша,которая была старше меня на несколько лет
она любила брать меня за руку, и хоть ладонь её была грязной и липкой
всё же - тёплой.в тепло это забивалась как в логово,какую-то морскую пещеру из тех же сказок
впрочем, эта мариша всегда мне напоминала героинь набокова
летом -лямки спадали,волосы корроткие,леденцы,ненужные книжки
а зимой я видела как её папу,папочку увозили на "скорой" и так и не привезли
мариша позже окончила что-то с отличием и стала мариной
и когда у мц натыкаюсь на
"есть странные дети: от страхов своих
они погибают в туманные дни.
им нету спасенья. подумай о них
и слишком меня не вини!"
вспоминаю:"мариша"
с мостов в мутную воду надо прыгать непринужденно
будто прыгаешь за тем,кого оттолкнул
это ли прошлое,кусающее за колени
снег это такой код от меня.потому что меня им тошнит
бегает
таращит глаза
бубнит, что ни в чем нет смысла
в медиаторе нет смысла
в истории конкистадоров нет смысла
в гребнях волн нет смысла
в сене, в городе, в бруснике на болоте - нет смысла
в кортасаровском клубе змеи нет смысла
в землевращении нет змеи
может, где-то и есть змея, но в змее - нет смысла
а значит и во вращении земли - смысла нет
в самой земле и в любом вращении - нет смысла
в сомнениях, в расщеплениях ядер, в дермантине - нет смысла
в картине маслом нет смысла
в промежутке между предисловием и послесловием - нет смысла
и после послесловия смысла нет
и в поисках смысла, и в утверждении, что смысла нет - тоже нет смысла
колченогое время повисло у меня на руке
молчит
пичкает боевой колчан спицами для вязания
вязнет взглядом в красивых витринах
рыцарь со стрингами на голове опускает забрало
бальные платья быстро превращаются в элегантные ночные горшки
дети набивают шишки
взрослые набивают шишки детям
излишки междометий компенсируют нехватку нежности
и снова бежит
переживает
мешками тащит жимолость
перемещается прыжками
перемешивает шепот с листьями
жмется к густым стенам
пустотелые продавцы чудес тянут щупальца
просят тепла
эту пластинку давно заело
но другой у тебя все равно нет
поэтому выслушшшшшшшшшшш
ну.. это Инна - а потому лично у меня никаких комментариев быть не может.
только смутные ледяные тени в груди, остановившееся дыхание и мороз по спине.
Это цитата сообщения lj_chingizid Оригинальное сообщение
историй всего четыре
А мы вчера свели всю мировую литературу к двум:
- Не прочухались после вчерашнего
- Прочухались после вчерашнего
Ну и третий вариант как комбинация двух первых - некоторые прочухались после вчерашнего, а некоторые - нет (ярчайший пример - странствия Одиссея, который сам явно прочухался, а его спутники - столь же явно нет; другой ярчайший пример - рассказы о Холмсе и Пуаро, где главный герой находится в состоянии абсолютного прочуха, а его ближайший друг и соратник - в состоянии вечного, беспросветного непрочуха, сюда же, пожалуй, Борхес - у него явно прочухавшийся образ автора и, как правило, непрочухавшиеся персонажи).
К первой категории, понятно относится почти вся русская классика (в прозе Пушкина и кое-где у Гоголя они все-таки прочухались, у Толстого в силу его эпичности преобладает третий смешанный вариант, а, скажем, проза Достоевского - настолько яркий представитель первого типа, что хочется добавить: "и никто никогда не прочухается"). Сюда же укладывается нежно любимый мною Джонатан Кэрролл, или, скажем, утомительные для меня Джойс и Кафка.
Ко второй категории совершенно явно относится проза Торнтона Уайлдера и, пожалуй, Германа Гессе (у него даже Гарри Галлер как бы прочухивается на глазах у читателя, мне этот метод чрезвычайно близок, т.е., я тоже люблю описывать процесс прочухивания). Ну и так далее, можно было бы бесконечные списки писать, но мне некогда.
Открытый нами вчера новый литературоведческий метод смешит меня настолько, что пришлось все это записать, чтобы хоть частично выкинуть из головы.
P.S.
Ну или все таки "герой прочухивается на глазах у читателя" следует выделить как отдельный сюжет, и тогда - оп-па! - историй всего четыре, как и было сказано с самого начала :)
реалист - это тот, кто знает, что его стакан
наполовину расколот.
рано или поздно придет время, когда ты станешь практически неотличим по поступкам и характеру от своих родителей.
и можешь сколько угодно язвить в свои 15: "если я стану таким - убейте меня".
и можешь сколько угодно удивляться в свои 19: "и как они так быстро забыли, какими сами были когда-то? вот я - не забуду".
и можешь сколько угодно радоваться в свои 24: "вот, я же говорил! вот, я стал взрослым - но я не такой, как они, я совсем другой".
слова с нулевой массой.
это вовсе не значит, что ты что-то делаешь или говоришь неправильно.
это всего лишь значит, что природе похрен твое мнение.
а потому, сколько бы ты не отрекался и не зарекался - это время придет.
если уже не пришло.
---
и это еще ничего.
если очень повезет и ты ухитришься прожить достаточно долго -
то можно еще успеть стать копией своих бабушек и дедушек.
так что триста раз подумай, прежде чем сотрясать воздух своим примитивным сарказмом и мелкой злостью.
как по темному ободу сковородки ловко бежит гладкошерстный ручеек масла
как в старых книжках-раскрасках пляшут бесстрашные чудеса
плюшевый мир всегда будет казаться интереснее настоящего
детство всегда будет честнее твоих самых запредельных откровений
и мое неумение быть пафосным - это тоже своего рода пафос
пластмассовый мир никого не побеждал
в этом не было необходимости,- ему просто никто не сопротивлялся
и тот, кто вчера клялся на крови,
сегодня торгует кровью
ворует, кроет матом,
бьет в там-тамы -
лишь бы не помнить
пойте
пойте так, словно ваша партия сказала:
каждый вдох должен быть переработан в звук
словно вас пытается перекричать хор базук, орущих под стук отбойных молотков
как бежит прокисшее молоко по осколкам губ
как в нависшем над небом городе ищут труп богомола
и мы, как и каждое слово - всего лишь комок букв
и всякая буква, как и мы - всего лишь часть многих слов
а потому по команде "вольно!" - каждый своей дорогой бежит в общий строй
и один говорит: твоя вера - и есть храм твой
и миллионы вторят ему: твой храм - и есть твоя вера
карамельные джунгли жгутиками языков вылизывают леденец твоего тела
нервно сглатывают, нащупывая бледные ногти
вгрызаются в роговицы глаз
как на праздник жизни приходят те, кто не имеет к ней никакого отношения
как украшенный стразами ошейник не меняет того факта, что на тебе - ошейник
и мы - фракталами трещин на асфальте - разбегаемся в разные стороны
простой вопрос не ставит тебя в тупик
сложный вопрос не ставит тебя в тупик
потому что еще ни один ответ не выводил тебя из этого тупика
так золотая рыбка на практике оказывается электрическим скатом
так гадкий лебедь - только в теории остается воплощением святости
смятость пространств растворяет нас в своем желудочном соке
удочки сохнут
круги на воде сходят на нет
свет гаснет
но всегда находится тот,
кто точно знает, как включать этот свет,
а главное -
зачем
если человек заявляет, что искренне не считает себя ни в чем уникальным, -
то он, скорее всего, искренне считает себя уникальным хотя бы в этом.
мне очень редко хочется что-то процитировать, но тут такое дело..
много раз пытался, так или иначе, выразить это ощущение, не покидающее меня в последнее время: невозможность всерьез воспринимать основную часть известной и признанной литературы, - но никак не мог толком объяснить, что именно отторгает - что-то пытался говорить про описательность и т.п., но все не то.. и вдруг - спасибо жене) - вдруг именно ОНО, именно то, что я, в мыслях, в разговорах с людьми, да и здесь, - так долго не мог адекватно сформулировать, - вот оно, в чистейшем виде, выраженное именно теми словами и именно в тех тонах. о тошнотворной тоскливости описаний и сюжетных линий.
обо всем том, из-за чего я говорил, что, по моему мнению, Борхес и Беккет отменили литературу.
теперь сижу и охреневаю: насколько это все точно, словно сам когда-то сказал и забыл об этом..
"... реалистическая точка зрения, вдохновлявшаяся - от святого Фомы до Анатоля Франса - позитивизмом, представляется мне глубоко враждебной любому интеллектуальному и нравственному порыву. Она внушает мне чувство ужаса, ибо представляет собой плод всяческой посредственности, ненависти и плоского самодовольства. Именно она порождает в наши дни множество смехотворных книг и вызывающих досаду опусов. Она делает своей цитаделью периодическую прессу и, потворствуя самым низким вкусам публики, губит науку и искусство; провозглашаемая ею ясность граничит с идиотизмом, со скотством. Ее влиянию подвержены даже учшие умы; в конце концов закон наименьшего сопротивления подчиняет их себе, как и всех прочих. В литературе, например, любопытным следствием такого положения вещей является изобилие романов. Каждый автор приходит в литературу со своим небольшим "наблюдением". Не так давно, ощущая потребность в чистке, г-н Поль Валери предложил собрать в антологию как можно больше романических зачинов, нелепость которых казалась ему весьма многообещающей. В эту антологию должны были бы попасть самые прославленные писатели. Такая мысль служит к чести Поля Валери, уверявшего меня в свое время в беседе о романе, что он никогда не позволит себе написать фразу: Маркиза вышла в пять. Однако сдержал ли он свое слово?
Если стиль простой, голой информации, примером которого служит приведенная фраза, почти безраздельно господствует ныне в романе, это значит - приходится признать, - что претензии их авторов идут недалеко. Сугубо случайный, необязательный, частный характер любых их наблюдений наводит меня на мысль, что они попросту развлекаются за мой счет. От меня не утаивают никаких трудностей, связанных с созданием персонажа: быть ли ему блондином, какое имя ему дать, встретимся ли мы с ним летом? Масса подобных вопросов решается раз и навсегда совершенно случайным образом. Лично же мне оставляют лишь одно право - закрыть книгу, чем я и не премину воспользоваться по прочтении первой же страницы. А описания! Трудно вообразить себе что-либо более ничтожное; они представляют собой набор картинок из каталога, автор выбирает их оттуда, как ему вздумается, и пользуется случаем всучить мне эти свои открытки, хочет, чтобы у меня было одно с ним мнение относительно всякого рода общих мест:
"Небольшая комната, в которую прошел молодой человек, с желтыми обоями, геранями и кисейными занавесками на окнах, была в эту минуту ярко освещена заходящим солнцем... В комнате не было ничего особенного. Мебель, вся очень старая и из желтого дерева, состояла из дивана с огромною выгнутою деревянною спинкой, круглого стола овальной формы перед диваном, туалета с зеркальцем в простенке, стульев по стенам да двух-трех грошовых картинок в желтых рамках, изображавших немецких барышень с птицами в руках, - вот и вся мебель".
У меня нет никакого желания допускать, чтобы наш разум, пусть даже мимолетно, развлекал себя подобными мотивами. Меня станут уверять, будто этот школярский рисунок здесь вполне уместен, будто в этом месте книги автор как раз и имел право надоедать мне своими описаниями. И все же он напрасно терял время: в эту комнату я не войду. Все, что порождено ленью, усталостью других людей, не задерживает моего внимания. У меня слишком неустойчивое представление о непрерывной длительности жизни, а потому я не стал бы считать
но если любовь - прозаичней чем смерть
или вокзал -
то в жопу такую поэзию.
на опознание
трупа претензий
я опоздал:
оползни, пробки..
кем-то за скобки
вынесенный
сигнал
(что-то о бедствии)
робким возмездием
бьется
в коробку
черепа.
чертова память:
каждая тварь
мусолит твой слепок,
липкими пальцами
прячет тебя
в кокон
из бирок private.
я - как девятое правило
Tyler'а
Durden'а -
распространяюсь,
нарушив другие правила.
спамеры?
"это что-то средневековое" (с)
скованные одной
бутафорской цепью,
хлипкие шеи всходят над изголовьями:
пусть не утопят мир - так хотя бы вспенят
штормом ненужных слов.
p.s.
и если А Бао А Ку -
бледнее, чем
бал, винтовка и паровоз -
то в жопу такую прозу.
кругом руки, руки, руки
тонкокожие, морщинистые, хрупкие,
жилистые, мягкие, мозолистые, желтеющие, черноволосые -
сотни рук облапывают пространство вокруг,
толкут воздух в ступе поезда,
ветряками перемалывают наши выдохи
в перерывах на обет
молчания
замерли промерзшие причалы
весь смысл - где-то в примечаниях
вся бессмысленность - прямым текстом
не находить себе места -
это как искать добрый дом для маленького бродячего пса
любить тебя -
это как в плацкартном вагоне спать вдвоем на одной полке из-за невозможности расстаться даже во сне
осмелевшая зима переходит на мат и местоимения
стоило отлучиться на пару дней -
и вот уже на месте окон - проруби, вырубленные искусственным светом в ледяных панелях домов
дефицит слова -
это как прочесывать все встречные книжные, от развала до кентавра,- в поисках недостающих кусочков чистого Космоса
конвертировать последние бумажки с нулями - в хитросплетения звуков и запахи новых страниц
от "осколков" Федорова до "осколков" Беккета
разбег - и там, где про вчерашний день не говорят "приснится же такое", -
каждое утро стоит того,
чтобы мы ему верили
он очень любил цитировать чьи-то слова о том,
как это глупо - цитировать чьи-то слова.
"с точки зрения банальной эрудиции" -
любимая фраза тех, у кого нет ничего, кроме банальной эрудиции.
вообще говоря, современный мир многое объясняет.
взять, к примеру, мифологического моисея.
идешь по зябкому утреннему городу, видишь этих продрогших девчушек с фонарями на лбу, и понимаешь -
а ведь моисей был не иначе как одним из ранних промоутеров:
пришел к горе, получил материал для распространения и пошел раздавать листовки..
видимо, фонарик на лбу - единственное, что маркетинг смог добавить к этой идее за минувшие тысячелетия.
=
вспять перевернутое взросление:
звенья травм
рвутся, сбегают в овраги
седым горохом.
след от порога тянется,
изодрав
землю на городища, -
назад к порогу.
выпишу в столбик минусы
да нули,
все эти загогулины,
кривотолки..
сколько меня карнизами
не пили,
взлизанный ливнем - сильнее
уже не мокнет.
скомканными пространствами -
в нуль-портал.
став для тебя чуть больше,
чем просто мужем,
я открываю правила
переправ:
пункт номер ноль -
"каждый берег зачем-то нужен".
+=
выуженные откуда-то
из ночей-
пьяных и скользких,
как мой ошалевший почерк,
мы перешли эти пропасти -
как ручей:
дно обойдется
без нас.
+=
раздвоение личности.
настроение прозрачности.
низкая облачность, призрачность построек
и трамвай тройка знает больше половины дороги туда, где мы - это все.
два мира, разнесенные на расстояние вдоха.
и - в один порыв облетающий планету семь раз - общий выдох.
высохшие кили, небо, скрипящее мачтами,
и мачете окна, вскрывшее складки пространства.
это - как в собственной в груди обнаружить
царствие
небесное, наследство
в мириады улыбок
и полный комплекс прививок от смерти.
мои руки-плети - меридианами тепла
опутывают твое сердце,
плавят сталь струн,
собирают с асфальта разбрызганные краски утра.
моя единственная мудра:
указательными_пальцами_обеих_рук_дважды_под_ключицу._потом_два_раза_в_твою_сторону.
моя мантра-катапульта:
я люблю тебя
- запуск плясок октябрьского
солнца
внутрь,
выстланные медовой листвой пути.
мы - птица в птице,
спицы переплетения лучей.
спасибо тебе за то, что в слово "счастье"
ты впустила живое
и звучное значение.