Это цитата сообщения Время Оригинальное сообщение

У неё могло быть всё.
А она выбрала мёртвого.

(с)

Мой мальчик, я стану подарком тебе. Это просто:
средь ночи, под ёлочной лапой, в канун Рождества.
Раскроешь цветную обертку неспешно, как взрослый,
и только от счастья чуть-чуть зазвенит голова -

в тональности с песней оживших серебряных ложек
(которым их бархатный гробик вот-вот отворят).
Я буду дороже тебе, чем твой финский всамделишный ножик,
в каникулы - до тринадцатого января.

Вернёшься с потешной прогулки в заснеженной шубе -
и сразу какао, и ноги лениво под плед -
тогда зазвучит для тебя механический Шуберт,
и я закружусь в ритме вальса, которого нет.

А в сумраке спальни (как хочется стать настоящей!)
целуя преграду, что между тобою и мной пролегла,
прошепчешь мне что-то - и мир мой опустится в ящик,
где стопка тетрадок за прошлую четверть, и вечность, и мгла.

Солдаты идут штурмовать баррикады из ЛЕГО,
доказывать верность тому, кто капризен и мал.
И в шаре стеклянном, под жгучим нетающим снегом
лежит танцовщица, которую он целовал.

(с)

TaraBlum,

[262x40]

Без проблем и ссор не проходит дня,
Даже кошка моя на меня сердится.
От меня лучше отойти - у меня
Несварение правого желудочка сердца.

Знакомые хмурятся обречённо:
"Ревёт тут, как крокодил, да не в лад ещё!"
Во мне погибает поэт, учёный
Наверное, я - ходячее кладбище,

Холодное, с запертыми дверьми -
Лишь листья сухие шуршаще кружатся...
Я недавно решила любить весь мир -
И мир завопил истошно от ужаса.

Что ж мил насильно не будешь, пора
Исчезнуть, что ли, покой спасая..
Во мне критическая масса добра -
Оно неиспользованным скисает.

Оно выливается в злой цинизм,
В больную грубость ежевечернюю.
Пройдусь-ка вечером по карнизам,
Авось, увяжусь за летучим чем-нибудь...

(с)

спрятано здесь

Попытайся вписать в этот серый мерцающий морок,
В тесноту пустоты, в квадратуру бульварных колец
Её смех и глаза, её вечно неполные сорок,
Череду запятых после каждого слова "конец".

В лучевую болезнь расходящихся намертво улиц,
В суету воробьёв среди ржавых останков листвы,
В ноябриную лень – все апрели её и июли,
Всю любовь-нелюбовь между вами, от "вы" до "увы".

Попытайся вписать, без оглядки на рамки формата,
Не портрет – так пейзаж, натюрморт или просто этюд,
Все её голоса, и готовность сорваться куда-то
В несусветную блажь – где по-прежнему верят и ждут...

(с)

fadeeva.com/russian/animals_ru.html

Умилительный котик )
[699x525]

спрятано здесь

Вот теперь мне всё ясно )))

Стало пластмассовым небо над головой,
стала волшебная палочка – вдруг – железкой.
Вы извините, но я ухожу домой.
Нет, не обидел. Мне просто неинтересно.

Просто теперь я не знаю, зачем я здесь,
в этом дурацком платье, в косынке детской.
Как умудрились вообще мы сюда залезть?!
Не понимаю. Мне больше неинтересно.

Всем хорошо, вон, смотри, отовсюду – смех;
мне не смешно и не весело, хоть ты тресни.
Мальчик мой, нет, ты по-прежнему лучше всех, –
я виновата. Мне больше неинтересно.

Мне говорят – дура! дура! смотри: сдалась!
Мне говорят – мы так славно играли вместе.
Мне говорят – вы команда, куда без вас?
Мне очень стыдно. Мне больше неинтересно.

Много других детей у нас во дворе,
много песочниц, качелей, высоких лестниц.

Просто есть правило в каждой моей игре –
встать и уйти,
если больше неинтересно.

(с)

приезжает спонтанно в прихожей звенит ключами
телефон по-хозяйски уверенно отключает
долго плещется в душе выходит в махровом белом
улыбается влажно/томительно между делом

наливает мартини беззвучно ложится рядом
и сочится до боли/до бреда желанным ядом
ты не спросишь откуда не спросишь зачем/насколько
собирая родные глаза из чужих осколков

это девочка-бонус иллюзия/слабость/прихоть
ты ныряешь и тонешь сознательно будишь лихо
ты теряешь рассудок рискуешь не выжить – выбыть
но она твой последний твой внутриутробный выбор

ты целуешь запястья/ресницы/колени/плечи
это девочка-джокер но крыть кроме мата нечем
это девочка-песня тоска с передозом джаза
это девочка-вольно а впрочем упал-отжался

светлокожее чадо/исчадие ада/рая
дегустирует душу во что-то своё играет
утро просит автограф – смеётся выводит "чао!"
это девочка-демон ты выжил и всё сначала

(с)

уход

День хризантемы,
жёлтое нынче в чести,
чёрное в тягость.

Бьюсь над дилеммой –
что же с собой унести:
горе ли, радость?

Сотни живых лепестков
пали без боя.
Пара несказанных слов
многого стоит.


знаки

Сполох заката,
спрятался за окоём
огненный мячик.

Серая вата
застит оконный проём –
край луны прячет.

Знаки огня и воды
не совместимы.
Кто же, скажи, поводырь
в долгие зимы?


о снах

Мокрые листья
жмутся к пожухлой траве,
снится им лето.

В поиске истин
бродим в далёкой стране
мрака и света.

Что же приснится
(вещие сны с четверга) –
белая птица
и берега, берега...

(с)

текст полностью

[222x381]

Воплощая в жизнь идею Sena-13, подробно описанную здесь, первым трём моим читателям, которые отметятся в комментариях к этой записи, я к Новому Году пришлю что-то, сделанное моими руками )

А вы... Вы подарите тепло ещё кому-нибудь.
Разместите в своём дневнике пост с подобным сообщением и порадуйте трёх желающих поучаствовать в этой цепочке.
А они - в своём )
Ведь каждый может что-то подарить. Что-то, сделанное своими руками. Даже если это будет обычное письмо - напишите его, а не печатайте.
И оно доставит адресату то, что не передать ни одним e-mail'ом.

Я не буду контролировать выполнение вами обещания. Я надеюсь на вашу честность.
Да, я верю людям )

Upd. Ну, шалить - так уж шалить )
Лично у меня пусть будут не три желающих - а пять )))

жить день за днём, ночь за ночью, листать страницы
и не найти меж ними пера жар-птицы, –
просто читать календарь от края к краю,
не улетая...

вот тебе сложности перевода своего на птичий:
учишь, зубришь алфавит, весь словарь отличий,
он же текуч, переменчив, его природа –
это погода...

банковским счётом правит зависший минус,
съеден кредит, время садится тиной,
топкое дно памяти, что болото,
кто же ты? – кто-то...

снится, а что – не вспомнить, язык предметов,
ты не конфуций, не бабочка, май – не лето,
и не пытайся разгадывать смутный мираж китая,
в го не играя...

значит, будешь глину месить, шелестеть руками,
то что налипнет – это твоё, разберись с веками,
там где синай – время не спит, тенью его голгофы
кончились строфы...

(с)

кружевом заговором ворожбой
зимнее небо снегом дождём ветрами
шепчет пришёптывает штопает слог простой
с небылью быль сшивает шуршит краями

сказом сказкой скатертью расписной
изморозью на окнах стемневшими зеркалами
зимние сумерки свет притупляют мглой
явь истончают дом наливают снами

вечером веком вечностью-сном свечой
зимнюю ночь греть и топить строфами
пить горький эль пинтам не ведать счёт
нежность зимы разбередить стихами...

(с)

Фото Алексея Гнездилова

[700x467]

надоели фантики, фунтики да картинки,
загостилось время, память – ветошь, жмёт дом пустой,
смысл земной: две соринки, в глазах росинки,
неприёмный покой, все распутаны паутинки,
шелест сбивчивый ветра, треск: мышь? комар? домовой?
гость незваный просится на постой:
дверь открой...

надоели секунды, минуты, часы, дни, недели,
постоянство, сытость сезонов, изменчивость суеты,
гости незваные январём, августом и апрелем,
оставляющие на стенах без спроса дожди, радуги и метели
так, что в доме своём живёшь почти не ты,
и не спрятаться, не спастись от давящей пестроты,
душно до тошноты...
надоели...

что ещё сказать?.. не обучен искусствам птичьим:
соскользнуть, обманув зрачок прицела,
не обучен стирать отличий,
не обучен стирать обличий,
просто взмах крыла – и тебе нет дела...
просто выбор другого тела...
надоело...

(с)

2

Я так зову тебя: приди ко мне.
Вся вечность – склеп бездонный и не боле.
Вся – затвердевший сон, что в тишине
По капле расправляется с тобою.
Я так зову тебя. Вся вечность – склеп,
Где сложены молчанья как попало.
Чтобы жевать чернёный смертью хлеб,
Одной души непоправимо мало.
Лоза здесь не ветвится средь пустот,
И ангел слеп и схож с летучей мышью.
Создатель и хранитель сих высот,
Он вряд ли назван может быть всевышним.
Он, как и мы, так трогательно мал.
У тварей и богов один финал.
И нечем крикнуть в тёмной тишине:
Я так зову тебя. Приди ко мне.

И отвернул свои глаза и уши
Тот бог, попарно уносящий души.

(с)

текст полностью

Музыка Patrick Swanson.
Исполняет Павел Морозов.

Есть у молчанья свои права,
Свой сургуч и печать.
Пауза - это такие слова,
Которым нельзя звучать.
Есть у молчания свой закон,
Шлагбаумы и пути.
Пауза - это такой бутон,
Которому рано цвести.
Есть у молчанья свой Крым и Рим,
Лобные есть места.
Пауза - это хороший грим
На красных щеках шута.
Есть у молчания свой предел, -
Дно, и на самом дне -
Пауза, словно кипенье стрел
В замершем колчане.

(с)

angelsgalleries.com/marosdol1.html

Найдено у Romanovskaya_Galina

[461x525]

Садов последнее богатство
Ещё касается лица
И рук твоих, чтоб продолжаться
В серебряном огне кольца.
И ты - в предзимней светотени -
Стоишь, всю грусть в себя вместив,
Пока в шарманке хризантемы
Щемящий кружится мотив...

(с)

Фото ~mariSSShka-kiSSSka~

[500x375]