отпусти меня опусти меня в немоту
мне от голоса твоего темно бестелесно душно
я по эту сторону ты по ту
замерзает пеночка на лету
как зовут её делия лу надюша

ледяной комочек печаль в цвету
забери её в свой надмирный китеж
ты по эту сторону я по ту
если долго всматриваться в пустоту
то – увидишь...

(с)

спрятано здесь

Катя_Матюшкина,

[500x480]

Каждому чуду отмерен срок,
И как ты его ни дли,
А всё же покинет тебя сурок,
А всё же кто-то нажмёт курок,
А всё-таки счёт на дни.
Сколько отмерено нам с тобой?
Сгораем, как две свечи...
Но если лопаты и вразнобой -
Поднимут нас всё же одной трубой
Небесные трубачи.
Где-то бухгалтер подбил итог,
И счёты напополам.
А ты говоришь – не пропал сурок,
А ты говоришь – ну, какой курок...
- Но каждому чуду отмерен срок! -
А ты говоришь – не нам...

(с)

Итак, очередное продолжение нашей истории.
Вот такой бычок наконец-то завершил своё путешествие в дом к Sena-13 )
Кстати, он умеет мычать )

[507x676]

Всё очень просто - сначала ты выбираешь небо. И небо в список рекламных акций включает всё - оно смеётся: станцуем, детка, станцуем, бэйба, и тёплый ветер по переулкам тебя несёт. Ты привыкаешь глядеть на землю с лихим прищуром, ты привыкаешь к тому, что грозы тебе поют, как божья птичка, живёшь от флэта до перекура, поэт обязан: нахлынут горлом - и вери гут.
Ошейник сдавит - но это позже, почти не больно. Ты так подсела, что губы сводит от немоты. И ты в строю, но стоишь пока что по стойке "вольно", а если вольно - то это, детка, почти что ты. Ты в каждой строчке, ты в каждой букве ему перечишь, свободу слова ты ищешь в сексе, вине, траве, а небо мягко легло на руки твои и плечи, и нежно гладит тебя по ветреной голове...
...И рукава завязали туго, стянули руки, и ты кричишь, вырываясь - Господи, пощади! За что, пустите, ведь я писала всего лишь, суки!
И - отпускают. И тихо, в спину: Восстань! Иди!
И ты стоишь, заслонясь неловко от тьмы и света, нелепый Лазарь в рубашке с ангельского плеча... И человека ты лепишь медленно из поэта, и вверх не смотришь. Но ты не можешь не отвечать.

http://mousss.livejournal.com/197790.html

Это цитата сообщения Klaretta Оригинальное сообщение

Первые впечатления



учитель диктует: "свинцовые белила". ученик записывает: "свинцовые перила", потом соображает, что услышал как-то не так, исправляет на "берила" и, не моргнув глазом, сдаёт эти "берила" под видом диктанта

"талантвенный" (вместо "талантливый"), "юнный", "дикаративный".. они знают такие качественные прилагательные, как "художник" и "загорать". серьёзно. они читают по слогам в шестом классе. семь двоек на класс считаются хорошим результатом проверочной работы

у меня в классе есть мальчик, который живёт практически на улице, и мальчик с окраин, без родителей, и девочка, которая всё время проводит в школе, потому что мама и бабушка всегда пьяные
у детей серые лица, у очень многих болезненный вид, они одеты в застиранную синтетику

в школе, где я училась, и в той, где проходила практику, стены нежно-кремовые, на полу паркет или плитка, в классах цветы и картины, в просторной учительской мягкие диваны и лимонные деревья в кадках

моя новая школа мрачная, с выкрашеными тёмно-синим стенами, обшарпанными партами, с разлитым по коридорам запахом туалета. у учительниц под колготками густые длинные волосы. учительская - конура три на четыре метра, с двумя крохотными столами и шкафчиком для классных журналов. в столовую пока не заглядывала и, честно говоря, не хочу

я ощущаю себя немножко Феридэ-Чалыкушу, немножко Сильвией Батлер из "Вверх по лестнице, ведущей вниз"

но я почему-то совершенно не расстроена. это очень интересный опыт. я от рождения и до 22 лет общалась с людьми из хороших семей, посещала красивые места, смотрела на приятные глазу вещи. почему бы мне не поработать вот в такой обычной школе

А вы доверите обучение своего ребёнка учительнице с отсутствием эпиляции?

http://www.liveinternet.ru/users/klaretta/post94975697/

Сюжет, конечно, есть – но мы его не знаем.
Он проще и добрей, чем кажется сейчас...
Давно пошли на жесть последние трамваи,
В грядущем декабре ушедшие без нас.

Количество потерь за качество победы –
Обычная цена, не выше остальных.
А запертую дверь в неведомые беды
Ломать или признать мы вроде бы вольны...

Сюжет, наверно, прост – как дважды два четыре.
Задача решена, и выводы ясны –
С больших далёких звёзд, в ином и лучшем мире...
Наверное. А нам дожить бы до весны.

(с)

лети говорит лети
крылышки расправляй
а у меня размах - не ахти
а неба столько, что не вместить
вот и сижу повторяя эти лети-лети - глупая баттерфляй

а у меня от жизни остался вечер и ночь, и - всё
и даже Бог - и Тот меня не спасёт
Он Сам решил - у бабочек нет души
вот потому - до рассвета - дыши дыши

как это будет - там - темнота навек?
ну и не страшно. не видно - не страшно ведь.
мне не вместить - как это - умереть.
остается дышать. остается лететь лететь.

(с)

Luka_sun,

Секунда, ты ещё не перешла ручей...
Остановись, замри в сиянии полудня –
В ромашковом венке, в короне из лучей...
Чем дальше от тебя, тем глуше и безлюдней.

Не я ль тебя учил, как мёртвая, стоять
И, что там ни случись, терпеть, не шевелиться.
Что вечности дала промчавшаяся рать?
Разводы на стекле и смазанные лица.

Чем дальше от тебя, тем злей и холодней.
Не знаю, отчего. У Смерти много дней,
У Времени – веков, у Зла – тысячелетий.

А ты моей душе была родной сестрой,
Моей зеркальною, послушливой мечтой,
Второй из половин. Не первой и не третьей.

(с)

http://magazines.russ.ru/october/2005/10/kr4.html

"Фея, добрая фея, я так устала от этих лиц.
Больно, вот здесь, левее; скажите, милая, где же принц?
Каждое слово ранит, и каждый взгляд меня бьёт, как хлыст.
Кто там ещё в программе, какие люди с глазами крыс?

читать дальше

Я не сторож брату моему.
Он, мой брат, и сам себе не сторож.
Утро вяжет красную тесьму,
Медленно колышется на шторах.

Я ему кричала. Он забыл
Голос мой. Зачем меня оставил?
Разве ты кого-нибудь убил,
Нежный брат мой, мой невинный Авель?

Что там, кто там за моей спиной
Смехом заливается - послушай!
То не твой ли голос ледяной?
Твой ли лубяной рожок пастуший?

Авель, Авель, легконогий лис!
В облаках овечьи вереницы.
Твой ли путь беспечный сверху вниз
Обозначен срезанной пшеницей?

Не догнать, не тронуть рукава.
Как собака, чую лисий след, но
Тихо распрямляется трава
На лугах, где он прошёл бесследно.

Только шорох ветра да снопы.
Я тебе не сторож, Герда. Спи.

(с)

...


**
не окликай её – поздно.
солнце застыло в её ресницах.
она так смертельно серьёзна,
как будто рисует маяк для ослепшей птицы,
как будто холодными пальцами
свивает из ветра живую нить,
она так смешно спотыкается,
как будто вчера научилась ходить,
просит о глупой малости,
мёртвое сердце в руках несёт...
всё, кроме жалости.
всё, кроме жалости.
всё...


* * *
ловит звезду в окошке
зелье мешает в кружке,
ластится чёрной кошкой,
просит: отдай мне душу,
в ночь заплетает тропы,
те, что ведут к колодцу,
плачет, горячим шёпотом
просит: зажги мне солнце,
просит себе игрушку
громко и недовольно,
плачет: отдай мне душу –
это совсем не больно,
солнечным вихрем кружит,
до дна выпивает радость,
просит: отдай мне душу
обратно...

(с)

Леваар,

[295x199]

Дважды в году распускается куст жасмина -
После Больших Дождей и осеннего снега.
Пегая кошка огню подставляет спину,
Белые лисы уходят от человека.

В сумерках грустно рассматривать свиток сада -
Иероглифы веток подвержены многословью.
Путник, прошедший дверцами снегопада,
Издали видит свечку у изголовья.

Нынче, не в силах покинуть приют весны,
Дикие гуси не носят мне ваши сны.
Впрочем, в разлуке нам снится одно и то же:
Зимние карпы плывут на луну блесны,
Вьюга ведёт языком по краям десны,
Время проводит метлой по сугробам кожи.

(с)

glukina,
Фаншетта,
TinkiVinki,
Santa_Regina,
nana-tanal,
maxi_men,
SveTaja,
Невесомая_романтичность,
rendsome,
chiffa07,

[329x185]

Что у меня - к тебе?
Ничего; просто было нам по пути.
Несколько слов, пара случайно раскрытых тайн.
"Напишу-сама-если-не-ответит-до-десяти".
Ненавязчивое сообщение, ожидающее в сети.
Необьяснимое,
перекрывающее гортань.

Что у меня - от тебя?
Ничего; неоконченный разговор,
имя - странное, незнакомое, будто взятое с потолка.
Сны и синие сумерки - слабый ночной раствор.
Ты меня плохо знаешь, правда, - я просто вор:
я сегодня купила книгу,
которую тогда ты держал в руках.

Что у меня - с тобой?
Ничего. Каждый - снова в своём мирке,
на своих орбитах, в своих затерянных городах,
на своей дороге, в своём отчаянном тупике, -
со своим неразменным,
начертанным на руке.

А вот книга и правда хорошая,
это да.

(с)

Теперь в тебе всё больше тишины
тончайшего плетенья нота к ноте, -
она в ключицах, в линии спины,
в лопатках хрупких, в лёгком повороте
изящной шеи, в царстве робких рук,
в запястьях и ладонях, в беглых пальцах,
в топлёной коже, вышитой на пяльцах
морщинами и венами разлук,
как сердца стук, как потаённый плод,
за рёбрами, в пространстве подгрудинном,
в лодыжках и в коленях, даже под
коленями - в последнем сердцевинном...
где недоступен воздух, тёмен свет,
она в тебе... теперь всё больше... дышит
тобой одной, поёт... не громко, нет,
не звучно, нет, - но слышащий услышит.

(с)