Полетела в Москву!
ТУУУУУУУУУУУУУУУУ!!!!

http://fotoplenka.ru/avtor/majesty/album88952/foto1247079.htm
[показать]

Роберт Шекли - известный писатель-фантаст, тяжело заболел, приехав на Украину в качестве гостя. Ему 76 лет. Был положен в клинику, которая буквально вытащила писателя с того света. Случилось так, что он потерял украинскую страховку, полученную вместе с визой, и теперь за лечение нужно выплатить 5 000 долларов. Украинцы обращаются ко всем с просьбой о помощи, потому что Шекли не в состоянии выплатить такую огромную сумму, его финансовые счета плачевны. Он не может выехать с Украины, потому как очень слаб, а специальный санитарный самолет стоит очень дорого. После лечения в клинике, ему потребуется квартира и сиделка. Писатель пока остается на Украине, до тех пор, пока не сможет вылететь обычным рейсом.

Более полная информация и реквизиты здесь:

http://www.livejournal.com/users/lazy_masha/83330.html

Шекли - великий писатель. Этого нельзя отрицать. И в наших силах выразить ему свою благодарность за его талант.

Проза Роберта Шекли:
http://lib.ru/SHEKLY/

Тепло на улице. Солнышко светит. Рвется душа у человека на волю. Воздуха! Воздуха! Простора! Всем по паре крыльев!

Ан нет. Нечего тебе, человече, глазеть на природу да ворон считать. Впрягайся, человече, в свой воз, и тяни дальше. Сиди в душных кабинетах, клацай по клавиатуре, пиши отчеты, подписывай бумажки, ори в телефонную трубку. И ни творчества тебе, человече, ибо на это нет времени, ни воздуху, ибо на это нет времени.
Живи, человече...
Радуйся...

А давеча видела из окна машины, как плавают первые утки на озерце за городом...

-Пойду фотографировать реку! - сказал Сашка, и схватив фотоаппарат, убежал. А я смотрела в окно, как он бродит по берегу.

[500x375]

[500x375]

[500x375]

Вот так смотришь в окно на все это, и думаешь, насколько мало тебя в этом большом мире. Насколько он дольше...

Позволила себе сегодня пойти в солярий. Двадцать минут клаустрофобии в этом железном гробу, и ты - краснокожий индеец!

[286x400]

Здравствуй Друг!
Сегодня у тебя праздник, и я хочу пожелать тебе провести этот день как можно интереснее! Желаю тебе быть всегда таким же открытым, добрым, понимающим человеком! Пусть все спорится в твоих руках! Счастья тебе, любви, вдохновения!:pey:

[500x375]

примечание: я - с сигаретой)

[500x375]
[500x375]
[500x375]
летчики:
[500x375]
[500x375]
[500x375]
[500x375]

примечание: под кат - не получилось, вы уж айм сорри (или эскюзми?)

[514x183]

[500x375]
[500x375]

диалог - со слов подруги:

- Христос воскрес!
- Спасибо!

:)

Неинтересно читать то, что НУЖНО. Интересно читать то, что ХОЧЕТСЯ.
Нужно - Борхес, Хаксли, Вулф, Хемингуэй.
Интересно - новая, недавно купленная книга Мураками, которая сиротливо лежит на столе, а я должна читать книги по программе в институте.

Знаю, знаю, что если бы это не было обязательным, я бы читала без напрягов, и с удовольствием, потому что очень люблю зарубежную литературу.

И почему все так нелогично((

Как скучно то, господа! На улицу идти - холодно, ветер отнюдь не южный, дома сидет - не хочется, прокурила весь кабинет, добралась до кухни, прокурила и ее.

Буду так курить, легкие отвалятся, как говаривают родственники, относящиеся к сему вредному действу с крайним неодобрением. Воюю с котом, который почти полностью раздербанил составленные как-то икебаны, суперклеем приклеить их что ли, и вазу вместе с ними к полу?

Настроение никакое, вернее, никакого, брожу по дому, как неприкаянная душа, завернувшись в плед, из которого торчит лохматая голова, и рука с неизменной сигаретой, ну полное разложение человека разумного. И кто придумал три дня выходных? Знаю, знаю, как только выйду на работу, сразу же подумаю, ну кто придумал столько рабочих дней? Ну, девушка, вам прямо не угодишь. Выглядываю в окно, быррр, холодно. Заворачиваюсь в плед, и плетусь на диванчик, где лежит книжка Маркеса. Ну все, ушла в литературу.

Скучно...

и вот что из этого вышло:


Не знаю даже, с чего начать. Наверное, с самой себе заданного вопроса: совпало ли ожидаемое с действительным? Сейчас подумала, что, в принципе, ничего удивительного или из ряда вон выходящего и не ожидалось в любом случае, потому как я уже не один раз бывала на подобных семинарах. Единственное, есть с чем сравнивать. Всероссийский семинар молодых писателей проходил в Санатории «Руш», находящемся примерно в 10-ти километрах от Нижнего Тагила. Мероприятие названо всероссийским, однако, насколько я успела заметить, в основном была представлена Сибирь и Уральский регион, Мелькали: Нижний Тагил, Екатеринбург, Челябинск, Астрахань, Новосибирск, Омск, Чита, Тюмень, Кемерово, были участники из Коми, Удмурдии. Из Ханты-Мансийского округа была только я. На семинар были приглашены мастера из Москвы, фамилии некоторых я не потрудилась записать, о чем жалею. Я была в семинаре Геннадия Иванова (секретариат правления союза писателей России в Москве). Вообще, семинар вели три мастера: вышеупомянутый Геннадий Иванов из Москвы, Ягодинцева Нина Александровна, член Союза Писателей, живущая в Челябинске, и Казарин Юрий Викторович, секретарь правления и председатель правления Екатеринбургского отделения СПР. Из разговора с ребятами из Екатеринбурга я узнала, что там открылся литературный факультет при театральном институте, как аналог литературного института в Москве. Всероссийский семинар шел два дня, все было до предела сжато, так как, если брать семинар, в котором участвовала я, то за эти два дня мастерам предстояло разобрать и обсудить рукописи двадцати-двадцати пяти человек. Вообще семинаров было достаточно много, и прозы, и поэзии, но я могу судить только по своему, ибо времени заглянуть и поглазеть на обсуждения в других семинарах - фактически не было. Схема работы была обычной – обсуждаемый читает пару-тройку стишков, оппоненты высказываются, затем слово берут те, у кого есть желание высказаться по поводу услышанного и в спешке прочитанного, завершают обсуждение мастера, высказывая свои авторитетные мнения. Время от времени на обсуждения забегали ребята с местного тв, и хищно кружили с камерами над участниками. В первый день работы я не услышала ни одного интересного для себя стихотворения. Вообще, было ощущение того, что в каждом испытуемом живет некая генетическая память о том, как надо писать стихи. Много штампов, мало нового. Сибирь и Урал тяготеют к классичности, с веяниями Цветаевой, Ахматовой, Есенина, кое где - Гандлевского, Кенжеева. Видно было, что Г. Иванов был не совсем доволен тем, что семинар состоял в основном из женщин, в ряды коих затесался только один представитель мужеского полу, по поводу чего мастер не замедлил выразить сожаление. Судя по его репликам и устным рецензиям, стихи нужно писать солнечные и светлые, больше пейзажной лирики, мягкие, «сердешные». Мелькало набившее оскомину «женская поэзия». Хотя, в принципе, «женская поэзия» там и преобладала. Часто мелькали в стихах слова «душа», «вечность-бесконечность». Короче, сплошной «высокий штиль». Ощущение дороги, по которой промаршировали легионы поэтов, и ни одной тропинки, протоптанной своими ногами. Основные темы: «стихи о том, как я пишу стихи», любовь, роль отдельно взятого автора в литературе, непонимание окружающими, осень, и.т.д. Второй день семинара не особо отличался от первого, но здесь я отметила для себя двух авторов, которые оказались студентами литинститута. Одна из девушек Ирина Каренина из Нижнего Тагила, семинар Фирсова в литинституте, вторая - Анастасия Журавлева, семинар Балашова. На фоне остальных – они более уверены, и виден какой-никакой, но уровень, хотя тоже достаточно условный. Думаю, что основной вывод мастера Г. Иванова выразился в словах «женщина должна гладить рубашки, а не писать стихи», (впрочем, он так и сказал, фактически прямым текстом) что меня изрядно повеселило. Обсуждение моих стихов пришлось на второй день. Оппонент, женщина, приехавшая из Удмурдии (и тут не записала имени-фамилии), сказала, что в моих стихах мало чувства, что иногда они выглядят сделанными, а не написанными от души. Мнения участников – положительные. Мнение Геннадия Иванова выразилось в том, что в подборке преобладает уныние. Назвал стихи «мужественно-молодежной музыкальной традицией». Н. А. Ягодинцевой не понравился ритм в моих стихах, жестковатый тамтам, стук колес поезда. Было предложено писать более мягкие, напевные стихи. (Это мне напомнило фразу из какого то фильма: «а мне не нравится ваш нос!») Кое-какие недостатки в стихах я все-таки обнаружила, не без помощи мастеров, то, что не всегда видит сам автор. Слушала я все это очень внимательно. Но получилась интересная штука: незадолго до моего обсуждения на наш семинар подошла женщина, как выяснилось потом – журналист из Астрахани, член союза Российских писателей. Она начала спорить с мастерами, защищая мои стихи. Сказала, что обошла не один семинар, и это – самое яркое из того, что она слышала. Что стихи держат внимание, не отпуская человека. И что уныния Читать далее...

[350x400]

***

На шумной улице пустой
людей рассматривал слепой,
стоял, как древний серафим,
и улыбался им.

Молчал, чуть всхлипывая, альт,
дожди дробились об асфальт,
шел снег с утра и до утра,
и мучила жара.

Он слушал музыку грозы,
смотрел, вздыхая, на часы,
шептал неслышные слова,
и дергал рукава.

И шли года. Часы не шли.
Пар поднимался от земли.
Спешил народ (из года в год
рутина и цейтнот),

пешком, в автобусах, в такси,
смотреть Кусто по бибиси.
А ветер листья рассыпал
к ногам на пьедестал,

где альт ложился на плечо,
где тонок каменный смычок,
и где застывшая струна,
и музыка - слышна.

с)

***

Город перед затишьем; вновь в темноту отброшен.
Кто-то считает тыщи, кто-то считает гроши.
Кто-то идет налево, кто-то намерен прямо.
Дева в костюме Евы ждет своего Адама.

Кто-то, как поезд ухнет, прыгнет в вагон купейный.
Кто-то один на кухне глушит тоску портвейном.
Кто-то, ладони пряча, сквозь неуют барачный
смотрит в окно незряче, в сером дыму табачном.

Кто-то смущен немного, кто-то мрачнее ночи.
Кто-то на связи с Богом, с кодовым словом «Отче».
Кто-то садится рядом с теликом(все забыто):
Киев, Бишкек, Масхадов, Путин и Кармелита.

Кто-то идет к соседке. Кто-то, играя в мачо,
вечером у рулетки ловит за хвост удачу.
Город часы считает, отдых вполне заслужен.
Бродит весна, ломая тонкий ледок на лужах.

с)

В стерильной больничной палате
кровати скрипят в тишине.
Здесь бродит полночный лунатик,
о чем-то вздыхая во сне.

О чем-то сплетаются руки,
взлетают, стремятся вперед.
Он - в светом очерченном - круге
на миг истуканом замрет.

И каждую ночь от постели к
забвенью, - чистейший родник,
уходит слепой неврастеник,
холодной луны проводник.

Уходит, как призрачный пращур,
как житель небесных Микен,
меж стонущих, дремлющих, спящих,
всегда незамечен никем.

И каждая ночь, как реприза.
На крышу, где хлестки ветра,
идет он по хлипким карнизам,
не вспомнив об этом с утра.

с)

Это я купила сегодня:
[300x225]

Это - сделала сама (вазу сама не лепила, имеется в виду икебана)):
[300x400]