- Ыш?
- Чего...
[500x375]
- Скажи "ААаааа"?...
- ААаааа...
[500x375]

Фото с)Сашка
Редактирование и загон в фотоальбом: с) я

Это - окрестности города Белоярский, где я обитаю.

Северные джунгли:
[500x375]
запруды и затоны:
[500x375]
комаринная чаща:
[500x375]

Какое-то странное состояние... В голове - куча образов, строк, - отдельных, без начала и конца. Обрывки (не)будущих стихов. Или обрывки, нет, даже абзацы чего-то прозаического, ни к чему не привязанного. В который раз думаю о том, что нужно купить диктофон, размером с пачку сигарет, и записывать на него весь этот хаос. Тут же возникает мысль о бесполезности этих записей. Один процент из ста, что они когда-нибудь пойдут в дело, и напишется что-нибудь стоящее. Это уже переваренный материал, и если не зацепил сразу, то все. Капут ему, как говорицца. Строка/образ, если не захватывает сразу, то уходит куда-то, в туманную неизвестность, забывается. Или же через время кажется лишенной жизни, банальной, и т. п. Перетряхиваю файлы в компе. МНОГО прозы. Сюжеты, стиль, язык, вроде все в норме(фиговое слово выбрала - норма) Но. Но нет ничего завершенного. Пара-тройка рассказов, которые были написаны тысячу лет назад, теперь кажутся верхом наивности. Стихи, от которых получаешь нечто, похожее на удовлетворение в течение пяти минут после написания, кажутся лишенными, нет, не жизни, - смысла. Какая фигня, думаешь, какая фигня...
Все сон, кажется, сплошной сон. Виною ли тому хронический недосып, когда невероятным усилием воли поднимаешь свое бренное тело с кровати и "влачишь" его в ванную. Знаю-знаю, что спать три часа в сутки - это очень мало.

А руки чешутся, чего-нибудь написать. И зачастую бывает захлестывает то, что я называю одержимостью. Кто-то говорит, что это вдохновение.
В любом случае, все - в наличии.


Как там писал один наш северный поэт:

Бывает так: не пишется, не спится,
Когда душа с рассудком не в ладу.
В ночь окунаю чистую страницу,
И в тайну снов сомнабулой иду.

Вот-вот. О чем я и говорю...

Перекапывала бумажные залежи в кабинете и нашла свой старый стишок. Столько воспоминаний нахлынуло. Это стихотворение - о Балтийском море. В то время, когда оно было написано, я еще не была на Балтике в Литве. Поехала туда намного позднее. Но мои заочные ощущения абсолютно совпали с реальностью.

***
Я покажу тебе море, дюны и чаек
Из письма

Сердце соткано из криков
Быстрых чаек над волною.
И теряют очертанья
На песке мои следы.

Холоднее лазурита,
И белее, чем ладони,
Это небо надо мною -
Притяженье пустоты.

Сердце соткано из бриза
Берегущего дыханье.
Ухожу, сливаясь с морем,
С криком чаек и с песком.

Гаснет память: Мона Лиза,
Лик Спасителя печальный,
Эти дюны, будто горы,
Чей-то голос над виском.

Сердце соткано из жизни,
Из чужих ладоней теплых,
Из чужого сердца, рядом
Бьющегося, как мое.

Море - тайна, море - призрак,
Море - в комнатах и стеклах,
Море - в письмах и во взглядах,
Море - в имени твоем.

с)

Литературный журнал "Имена любви"
Экспериментальный интернет-проект Союза писателей Москвы.

http://names-of-love.ru/text.php?textid=166

Огромное спасибо редакторам, и тем, кто не равнодушен к моему творчеству.

Был я даве у стрельца,
У Федота-удальца,
Как узрел его супругу --
Так и брякнулся с крыльца.

Третий день -- ей-ей не вру! --
Саблю в руки не беру,
И мечтательность такая,
Что того гляди помру!

А намедни был грешок --
Чуть не выдумал стишок,
Доктора перепужались,
Говорят: любовный шок!..

сделала для себя такой вывод:

Смерть-это остановка на которой ты выходишь, чтобы пересесть на автобус, следующий другим маршрутом.

И до сих пор так думаю.

[400x534]
Три шведа,
1)Поэт Михаил Квадратов
2) Я
3)Житель Китая Вей Ли Рей, поэт, учитель, друг, а в общем - замечательный человек:)

Фото: с) Гай Катулл (Геннадий Каневский)

на реку Казым.
[430x323]
Каждый день лицезрею одну и ту же картину. С одной стороны - вид на городские крыши. Слышится шум проезжающих машин. С другой стороны - на реку с уходящей вдаль тайгой. Слышится шум проплывающих моторных лодок и катеров.
[430x323]
Вот так вот и глядим вдвоем на сие великолепие:)
[430x323]

Присмотритесь повнимательнее, слово "горбачем" написано через "ё".
Это, как мне думается, отголоски старой орфографии.
Эта книга написана уже новой орфографией, хотя М. Ц. ее не признавала и писала стихи по старинке.

[400x533]

А еще - опечатка в слове "разбору".

Стихи из книги "Версты". М. Цветаева

[400x300]

[400x300]

[400x533]

[400x520]

ПС: прошу прощения, под кат - рука не поднимается:)

Хочется поделиться с любителями старых книг моей личной радостью. Я уже писала о том, что приобрела эту книгу, будучи на сессии в Москве. Теперь же хочу просто показать ее Вам.

Марина Цветаева. "Версты" 1921 год.
[359x452]

Посвящение на первой странице:
[400x222]

[400x285]

песенка в дорогу (для yana_maria_k)

от жалобы сиротской
до радости рябой
простою папироской
возьми меня с собой
прижги горящим углем
в углу где угли жжёшь
ищи табачным гуглем
скажи когда найдёшь
потёртая порфира
сияющая грязь
слова плывут над миром
слова теряют связь
сквозь призму аквавиты
не видит их в упор
отечество без фильтра
герцеговина флор
но всё равно продолжим
как прима и дымок
неся под мелкий дождик
табачный диалог
бесцельные вопросы
невыносимый нрав
упрятав папиросы
как школьники в рукав


яне

ты нищая страна с раскосыми глазами
ты воздух надо мной приют саманных крыш
когда я говорю на языке цунами
ты смотришь си-би-эс и плачешь и молчишь
твой бог твой сукин сын идет к тебе по водам
его любовь сильна твоя судьба сильней
подуй мне на ладонь и отпусти на волю
свободную от каст и кланов и семей
предсмертная вода не бормочи спросонок
в экран где поутру с лихой пометкой спам
летит сквозь интернет потерянный ребенок
читай не узнавай пересылай друзьям
читай не узнавай переводи на идиш
водобоязнь мою не торопись постой
ты терпишь говоришь поешь и ненавидишь
а я - я лишь слежу за лентой новостной

с) Геннадий Каневский

***(дневник марии)

............Я хотела тебе сказать, что альпийский ракитник в цвету,
..................и глицинии, и боярышник, и ирисы тоже начинают цвести…
................Тебе бы это понравилось.
...........................................Из дневника Марии Склодовской-Кюри


…Был короткий дождь; в кабинете пахнет листвой,
и бельем в тазу, и карболовой кислотой.
А вчера принесли письмо «для месье Кюри».
Я опять курю; перестань меня укорять,
я раскрыла окна – мне некому не доверять,
если ты стоишь у двери,
а с крыльца до садовой калитки бежать стремглав
ровно те же твои двенадцать, мои тринадцать шагов.
Опишу тебе, как живет, оживает сад,
каждый день возвращаясь, оборачиваясь назад,
вот послушай: альпийский ракитник опять в цвету,
и глицинии, и ирис уже разомкнул бутон,
ты бы сам всё увидел, если бы ты был там –
как крыжовник юнеет и ветки кладет в траву,
и боярышник плачет красным, и терпко еще во рту
от зеленых яблок, которые не сорвать,
и земля раскрывается: из нее течет молоко, и хлеб
переламывается на два куска,
да, ты слышишь молочный всхлип, я пишу взахлёб,
но рука не бежит так быстро, и лампа жжет у виска.
А под яблонями прохладно, утренний вдох так свеж,
как вечерний, но только с листьев стекает свет,
о, тебе бы это понравилось, если бы ты был жив,
а мир оставался лжив,
но мы знаем правду, и правда в том, что тебя
нет, и даже легких следов не найти теперь
на промытом гравии, а только в той глубине,
где никто из нас никогда не будет вполне.
И из этих глубин, отделяясь от притолоки дверной,
ты выходишь в сад, чтоб собрать покой, как букет,
а в моем дневнике подгорает уже бекон,
потому что я засмотрелась, как тебя встречает левкой,
рододендрон кладет тебе голову на плечо,
вы стоите обнявшись – человек и его цветок,
и подсолнух медленно крутит очередной виток,
и корням его в глубине земли горячо.
Если будут тебя искать под землей, найдут молоко
из моего стакана, и хлебные крошки, и жимолость на ветру.
Но никто пока не приходит и не просит тебя отдать.
Это наша с тобой неразрывная благодать.
Это дождь опять во дворе стучит по ведру
далеко-далеко.

http://www.livejournal.com/users/dinka/258376.html

Люблю это стихотворение.

Автор Геннадий Каневский

бухара
А.Новикову

проникает в сон поутру голос. не земной. не небесный.
"караван идёт в бухару. есть одно свободное место.
кто вчера сушил сухари, отзывы учил и пароли?
видеть купола бухары - стоит самой долгой дороги".
это я иду в бухару. это у меня в середине
светится, пока не помру, песня о ходже насреддине.
песня о бездарном купце, в поле закопавшем монету,
и о непутевом отце, семя раскидавшем по свету.
где теперь шатают ветра сыновей моих бестолковых?
может, их к себе бухара собрала, как пыль на подковах?
может, на базаре найду? зелень, куркума и корица.
помолись, последний в ряду, если ты умеешь молиться,
за того, кто утром, в туман, на пустом дворе - многократно
взглядом провожал караван. плакал. возвращался обратно.

смотрю, все такие хорошие...




А вот еще, у меня, все же, два имени..




Гыгы:) Как ни крути)

Пысы: Ушла вешацца)

ну скажите, что такое любовь по-вашему?

Я не кот! Я страус!
[390x372]
Отдай, млин!
[390x308]
Отдали, епырысыты!
[391x375]

В колонках играет - чарующий голос Билли Холидэй
Настроение сейчас - Нью-Иорк тридцатых

Предыдущий жилец стал бездомным:)
[400x300]

Валялась вчера на диване, почитывала Борхеса, и вспомнила о нем такую штуку:

будучи ребенком Хорхе Луис часто задавался вопросом: почему, когда закрываешь книгу, буквы не смешиваются?..

Иногда мне кажется, что в детстве мы частенько говорим простые, но гениальные в своей простоте вещи. Куда девается эта свобода - говорить о мире так, как ты его видишь, не бояться того, что окружающие, забившие себя в рамки стандартного мышления, могут навешать психологические ярлыки, типа "чудак", "чудной", и прочее.