Песни на стихи Александра Седова пел нам в общаге литинститута однокурсник Дима Першин. Пел замечательно. Часто мы собирались в чьей-либо комнате, ставили свечку на пол, выключали свет, и начинали петь. Валера сменял Диму, Дима Валеру, пели по разному, но это всегда было здорово. Димка ушел из института, и мы долгое время пытались вытащить его обратно. Но - не получилось. Остался только Валера, и я прошу его: Валерчик, привези свою гитару, а? а? а? На диплом. Привезешь???

Дурацкая песня

На Блошином рынке, - "тик-да-так",
В сумасшедший час, дурацкий век,
Встретит свою дурочку дурак,
И подарит прошлогодний снег.

На Блошином рынке, - "трень-да-брень",
По хрустящим лужам, в злой мороз,
Встретим мы друг друга в божий день,
По-дурацки, будто не всерьёз.

Городская дурочка, я твой,
Заиграй на дудочке отбой.
Медное колечко обручальное.
Белая метель как фата венчальная.

На центральном городском холме,
С колокольчиками или бубенцами,
Ангелы споют нам о весне,
И укроют голову венцами.

Ветер эту песню разнесёт.
Дудочка, играй, - не замерзай!
Если дуракам всегда везёт,
Значит, попадём с тобою в рай…


Встреча

Колокольцев звон - бубенцы трамвая…
"Эй, гражданка в чёрном, я Вас, кажется, знаю!

Я Вас помню точно (сколько лет пролетело!),
Вы тогда были - не в чёрном, но девушкой - в белом…"

А трамвай всё едет, а трамвай всё пляшет.
И никто на свете ей вслед рукой не помашет…

Заиграй гармошка, да залейся трелью!
Жаль, глаза в окошке Вы не разглядели…

"А я - вот он - рядом: и смеюсь и плачу:
Провожаю взглядом, да желаю удачи.

До свиданья, - в чёрном! До свиданья, - в белом!.."
И катитесь к чёрту, если надоел Вам…

с) Александр Седов

Возле одного города жил дракон. Прилетит, бывало, в город, когда на улице полно народу, либо на пикник за городом. Горожане, конечно, врассыпную, а дракон за ними бежит. Одного поймает и к себе уносит.

Как-то в городской газете вышла статейка о том, какая городу от дракона польза. Дескать, научились наши горожане бегать лучше всех в стране, и все благодаря дракону.

Это была чистая правда. И еще они подножки лучше всех научились ставить.

с) http://www.livejournal.com/users/pritchi

вспоминаю детство, улыбаюсь. за окном - по реке плывут льдины и почему то это неприятно. в детстве все не так. маленький поселок, в глухой тайге, максимально удаленный от больших городов, куда частенько привозили гуманитарную помощь - на продажу. сколько раз я занимала очередь, а потом бежала к маме на работу, и мы вместе неслись домой и начинали искать деньги по дому. однажды нашли рубль, разорванный пополам, сидели и второпях склеивали его полоской кальки. запомнилось, как продавщица, такая советская тетенька в чепчике, считала деньги, которые я ей подала, а я все боялась, что этот рубль развалится у нее в руках. хотелось закрыть глаза и молить этот рубль: "ну не развались, пожалуйста, не развались". не развалился, и я была счастлива, когда несла домой белый пакет с банкой кофе внутри, конфетами, печеньем и еще чем-то, чего я уже не помню. а еще я помню вечер 31 декабря, когда на улице темно, а желтый свет фонарей падает на снег, и мне казалось, что снег - это золото и серебро, и я брала его в руки и подкидывала вверх, а он рассыпался в воздухе и падал на лицо. и стояла такая тишина, которая бывает только в маленьком северном поселке, богом забытом месте, где всех развлечений - школа, а у взрослых - работа. плывут льдины по реке, точно так же, как когда то они плыли по другой реке, по северной Сосьве, а я бегала по берегу и радовалась, что скоро река встанет и можно будет ходить на другой берег в лес, трясти еловые ветки и за пазуху будет сыпаться снег, а ты будешь кричать на весь лес, распугивая синиц и ворон, и ежиться, пытаясь вытряхнуть снег из воротника. почему же сейчас плывущие льдины вызывают такую неприязнь? хочу обратно.

"Люди - часто хозяева своей судьбы; в том, что мы рабы, виноваты, милый Брут, не звезды, а мы сами"
(Шекспир)

Великая американская мечта: приехать в большой город с долларом в кармане и заработать миллион.
Великая русская мечта: чтоб упал на голову мешок денег с неба

розмари

нам лежать в остывшем персеполе
на несуществующей траве
без сюжета без вины и боли
вечером в четыре в голове
лопнет электрическая нитка
подрожит немного и внутри
задохнется пленная улитка
старая улитка розмари

угрюм-река

убегай сердешный друг
из архангельского плена
на плоту из пропилена
да гляди утянет крюк
к нам на дно угрюм-реки
тут русалочья могила
тут ползут вагоны с илом
и свистят проводники

с) Михаил Квадратов
http://www.litera.ru/slova/kvadratov/stihi.html

Выхожу из здания управления, смотрю - возле двери птичка-синичка лежит лапками кверху. Наклонилась, а она хвостом шевелит. Отнесла в кабинет. Не знаю, выживет ли? В ветеринарку свозить?
Плохо, что окна нашего управления - зеркальные. Наверное, ударилась в стекло...

Друг и поэт А. П. поздравил:

Яна, с Днем рождения!
Пусть всегда и всё!
Ты такая классная!
Поздравляю. Всё.

Смеялась!)

Спасибо Друзья за поздравления!!!!!!
Я очень-очень-очень рада!!!!

"поет"

Запарил меня этот диплом. Ну вот, спрашивается, что писать в литературной автобиографии? Начинаешь писать, зацепишься за что-то и - расписываешь что нибудь ненужное и неважное. А что - важное? Публикации? Осознание того, что ты таки пишешь? Осознание важности? А если не было его - осознания? Если как бы - всегда и естественно, с детства раннего таки рифмуешь? Если, допустим, ясно понимаешь, что не писать - это как то не так, как то не то. Неестественно это как то.
А вот перечитываешь, значит, свои стишата, и думаешь, вот блин, редактировать надо. И как запутаешься!

А диплом не за горами.

Недавно краем уха уловила обрывок фразы:
"убивать надо этих забулдыг".
Офонарела. И вспомнилось мне сразу: "у народа, у языкотворца, умер звонкий забулдыга-подмастерье". Это писал Маяковский о Есенине. Вспомнились наши русские "забулдыги": Веничка Ерофеев, Рубцов...
И подумалось, что Россия - удивительная в своем роде страна, где именем нищего - блаженного назван главный храм на Красной площади, где привычный глазу, валяющийся в отрепье, человек вполне может оказаться великим русским поэтом, где в старике, бредущем по рынку, выискивающем продукты как можно подешевле, кутающемся в ветхое пальтишко, можно узнать великого артиста...

Позор нам.

К Айседоре

В Сан-Франциско у них никогда не бывает тепло,
Посейдон там японский погоду гоняет трезубцем,
Чтоб столетье назад, на его берегу и назло
Захотела девчонка для теплого танца разуться.

Или это придумал другой всемогущий старик,
На шотландские плечи для смеха надевший тунику,
Укативший ее танцевать на другой материк,
Без растяжки в паху до приличного в обществе крика,

Подаривший тоску первоклассных кают и карет
Дым напрасных цветов и слюнявых поклонников ворох
Поступивший не как сотворивший богиню поэт,
А убивший детей, как занюханный временем Молох.

Прожила как смогла. И потом, разве это порок
Иногда пожалеть потерявших гармонию в гамме?
Если где пропустила ненужный предмет между ног,
Так за это сполна отработала Богу ногами.

Впрочем нет ему дел до несносных земных петухов,
Он пророков своих не всегда различает по лицам,
Саблезубый творец, никогда не писавший стихов,
Перезревший отец, взревновавший ее к олимпийцам.

Вот, соломинкой в нос – словно пятку занозой колоть -
Богоборствую тут в ожидании чиха в стакане.
Положи мне в кровать молодую красивую плоть
Чтобы утром меня от стыда разрывало стихами -

Там, где милые девушки нынче танцуют балет,
А не пляшется им, так крестом вышивают узоры,
И по улицам бродит скучающий кабриолет,
Примеряя к прохожим распущенный шарф Айседоры.

с) Михаил Сукерник

Где-то здесь прочитала, что можно загнать в дневник музыкальный файл.
Подскажите, пожалуйста, как?

объелась шашлыков, и теперь мне лениво...

смешная манера моего кота - по утрам, когда я пью кофе, сидя за столом на кухне, вставать на задние лапы и, обнимая мою коленку, зевать в нее (в коленку, то бишь).
вчера купила джинсы за семьсот рублей и сделала из них эксклюзив. нашла в каком-то магазинчике несколько цепочек с серебристыми жуками-пауками, которые (кулоны) были безжалостно разлучены с родными цепочками и пришиты к джинсам. получилось - будто бегут вверх по ноге. цепочки прикрепила на талии. пошла сегодня в таком виде на работу. начальник заходит в кабинет - коллеги сидят на корточках возле моей ноги и рассматривают жуков. не понял. это потом, когда я бегала с бумажками по этажам, скосил таки глаз, проходя мимо. выражение лица - "чем бы дитя не тешилось". ну и ладно.
пришла на обеденный перерыв домой. кот отгрыз лапу одному жуку, вот, пять минут назад. ну что за несносное создание. у кого есть кошки, ну успокойте, что не только у меня выросло такое стихийное бедствие, а?

Это цитата сообщения weilirui Оригинальное сообщение

Я бы очень хотел, чтобы вы это почитали. Без ахов и охов. Как "Войну и мир".

Вот почитаешь такое, и опять, блин, курить охота, чтоб моя глотка отсохла, вечно я во всем проигрываю, лузер фигов. Но тут не сдамся.

Пойду кофе заварю.

"Моими героями стали школьники от шести до десяти лет. Именно они еще пропускают жизнь через сердечки, и оттого непритворны и честны. «О чем бы ты хотел спросить у Бога?», «Что бы ты хотел попросить у Бога?» и «Что бы ты хотел рассказать Богу?» — с такими вопросами я обратился к детям. Результат превзошел все ожидания. Я получил более трех тысяч ответов. Веселые, печальные, озадаченные, отчаянные, но живые, живые. Дети знали, что обращаются не к мамам, папам или любимым учителям, а к кому-то самому главному, всесильному и все понимающему. Поэтому их ответы столь обжигающе искренни и пронзительно доверчивы. В них проступают будущие поэты, художники, гуманисты. Но ребята могут никогда ими не стать. Мы, взрослые, сделаем их себе подобными…

Великий гуманист и педагог Януш Корчак призывал взрослых возвыситься до духовного мира ребенка, а не снисходить к нему.

Улыбайтесь, взрослые, над мыслями детей, вздрагивайте, плачьте. И если это случится, значит, есть у вас душа. И слава Богу".

(с) Михаил Дымов (Из предисловия к книге «Дети пишут Богу»)

Читать далее...

***

птица моя не спит так болеют дети
в доме моем тишина и одна стена
нет ничего печальней на этом свете
чем вылетающая из окна она
не залепить разрыв между сном и явью
в очереди не стою и не так пою
крылышки распустить и назваться бл..ью
что еще нужно для имиджа мать твою
что еще на десерт приготовил случай
средство от дурака выстрел наверняка
лучше не петь совсем и подохнуть лучше
чем захлебнуться однажды в чужих руках
ложь непроста увы и неаппетитна
как все болячки оканчивающиеся на ТИТ
я не держу удар я старею в титрах
птица моя прилетит и за все простит

с) Сергей Городенский

http://www.livejournal.com/community/pritchi/90772.html

Оказывается белые медведи - левши.
Я тоже левша.

"чешет затылок, пытаясь понять к чему это сказано, и каковы выводы"

Это стихотворение запомнилось мне на творческом вечере "Москва. Литинситут. Летняя сессия", который проходил в "Билингве". Это был первый и последний раз, когда я побывала в знаменитом среди литераторов книжном магазине. Потому что вскоре "Билингва" сгорела дотла. Я не знаю, подожгли ли ее специально, или же здесь что-то другое, но факт остается фактом, - культового магазина, где собирались писатели - начинающие ли, известные ли, живые легенды - больше нет. Остается только помнить.


Теперь

Пока я сидела в позе лотоса,
мой муж насладился жизнью тридцать три раза,
потерял подружку, нашел другую,
теперь впал в депрессию, уже надолго.

Пока я сидела в позе лотоса,
сын изучил два огромных талмуда —
древнегреческий и древнекитайский,
полюбил лесбиянку, послал ее к бесу —
теперь обнимается с бас-гитарой.

Пока я сидела в позе лотоса,
моя сестра сменила точку обзора —
в Лос-Анджелесе у нее престижная вилла,
две машины и новый друг ежедневно,
раньше звонила — теперь перестала.

Пока я сидела в позе лотоса,
три государства вышли войной друг на друга,
террористы в бассейн подложили бомбу,
на светской тусовке запахло кровью
и открылось новое кладбище в микрорайоне.

Пока я сидела в позе лотоса,
надо мной сместились знакомые звезды,
пролетел век, за ним еще — быстрее, быстрее,
одно мироздание кончилось — пошло другое.

Я открыла глаза — а на водной глади
миллионы лотосов колыхались,
и я теперь была самым младшим,
и жестокое солнце палило с неба.


с) Ирина Васьлькова