Мой муж старше меня на десять лет. С его стороны это большое свинство, конечно, потому что эта разница в возрасте очень потрепала мне нервы в самом начале наших с ним отношений.
Каждый день я мучилась вопросом: "А вдруг ему со мной скучно? Вдруг считает меня малолетней дурочкой?" и поэтому с умным видом, по поводу и без (очень часто, без) цитировала Уайлда и Вольтера, бессовестно присваивая себе авторство. Тот факт, что Антон в моем авторстве не сомневался, а, следовательно, Уайлда и Вольтера не читал, меня почему-то не насторожил.
- Иногда ты меня пугаешь, - признавался он. - Бывает разговариваю с тобой и не могу избавиться от ощущения, что говорю с человеком, который намного меня старше.
Я начинала судорожно задыхаться... от счастья!
- Хоть кто-то научит нашего шалопая уму-разуму, - радовались друзья-сверстники за Антона.
Я падала в радостные обмороки.
А когда Богдан, старший брат будущего мужа, отвел меня в сторону и спросил: "Послушай, ну о чем ты с ним разговариваешь-то? Неужели он тебе действительно интересен?" я умерла от морального оргазма, не забыв перед смертью записать Богдася в лучшие друзья...
Сегодня утром Антон сидел с перепачканной физиономией (ел шоколадные вафли) перед телевизором, радостно хохотал над приключениями Тома и Джерри, пролил какао на свою пижамку, внимательно рассмотрел денежное дерево ("Ура! Два новых листика появилось!"), а перед самым выходом вспомнил, что вчера у него отлетела пуговица от пальто, которую, разумеется, подобрать от не удосужился!
Я пришивала пуговицу к пальто, улыбалась и думала: "Господи! И чего я волновалась-то?" :-))