Мы же знаем, что все мы давно мертвы. Когда-то, давным-давно, мы были живыми. Наверное. Мы шли по лесу осенью и видели сухие листья, что падают нам под ноги ковром. Мы смотрели в небо и видели облака, которые складывались в удивительные картинки. Мы ловили дождь, а может, это он ловил нас. Неизвестно точно. Возможно, это было. Но теперь точно нету. Вместо листьев мы видим сухой асфальт. Вместо облаков теперь клубы дыма. А вместо дождя у нас вообще ничего нет. И не будет. А нам и не надо. Зачем? Живем же как-то... "Живем", ха! Как бы не так... Нас больше нет. Просто потому, что тот, кто нас выдумал, скомкал исписанный листок и бросил в корзину. В очередной раз. В очередной... Так рождаются миры... Так они погибают. Собственно, мира-то никогда и не было. Был только этот мятый листок бумаги. Может, нас придумают заново. Но это будем уже не мы. Разумеется. Когда теряешь недописанный стих/рассказ, бывает очень обидно. Пишешь заново. Но получается уже другой. Совсем другой. Просто тому было не суждено выжить. Так и нам не суждено. Уже все. Закончилось. Вы еще не знаете? Нас больше нет...




...или Еще нет?..