Он нежно клал блики света
В корзину, тепла комочки.
Она находила искры
В траве меж клубов тумана.

Он жил - пока жило лето.
Корябал кривые строчки.
Скрипело перо, и быстро
Рождались на свет романы.

Она рисовала небо
И нить облаков над морем,
Последний закатный лучик
И капли дождя весною.

Их жизнь, пусть была нелепа,
Но не омрачалась горем.
Над ним не клубились тучи,
Она не была одною.

Но дни были все короче,
А ночи длинней, страшнее,
Они бы любили вечно -
Коль лето бы не кончалось.

Сказал он однажды ночью:
"Судьба у меня все злее,
И время так быстротечно...
Мне только три дня осталось."

Три дня унеслись в былое,
Она проливала слезы,
Он руку ее - живую -
В последний сжимает раз.

- Сейчас меня смертью смоет...
- Навеки в моих ты грезах!
И ветер так сильно дует -
Разносит обрывки фраз.

Он умер, она - живая,
Ушел, а она - осталась.
Теперь он и не проснется -
Она теперь спать не будет.

За что им судьба такая?
Он умер - душа распалась.
Он к ней уже не вернется,
Она его не забудет.