Бывает время, когда тебя будто куда-то зашвыривает, ну, как в другое измерение, что ли. То есть ты такой жахнулся об стену, тебя оглушило, ты в полном нокауте, а мир едет дальше, особо не заморачиваясь. И ты обиженно думаешь – я что им, какашка? Они что, вообще обо мне не думают?! А потом проходит время. Недолгое, но достаточное, чтобы понять самое главное на этом этапе: не-а, они про тебя не думают, как и ты про них. А черта им про тебя думать, ты им денег не платишь, ты им не жена и не сестра… Стоп. Стоп-стоп, говоришь ты себе. А была бы жена или сестра? Ну, ты сама-то чего, неустанно думаешь о муже, что ли? Он сидит перед тобой, ест ужин, смеется, смотрит кино, рассуждает о чем-то, что интересно вам обоим – и все. Ты о нем не думаешь, ты с ним живешь. Или часто ли ты думаешь о сестре, с которой можешь не видеться год и особо не париться, тебе довольно знать того, что она в порядке, ты с ней по телефону говоришь – и нормально. Весь мир о тебе не думает, как и ты о нем. Ну, люблю я Аль Пачино или Хопкинса, но я же о них не думаю, да и не знаю их, мне довольно их ролей. Стало быть, никто ни о ком не думает – и это не обидно, не хорошо и не плохо, это просто так и все. И не парься.
Ок, ты это для себя поняла, ладно. Но тогда ты снова начинаешь думать – очень, кстати, вредная привычка, очень противная, думать реально глупо, особенно о том, что уже произошло и чего уже не изменить. Но ты начинаешь, этакий мнительный хорек, этакий сам себя изведун, сам себя загрызун. За что? – думаешь ты. Почему я? Почему это со мной? Что я такого сделала? И так по кругу, как коза на веревке, привязанной к шестку. Я плохая, вот что – приходит твой внутренний хорек к гениальному выводу. Я плохая, да-да. Я не умею собой управлять, я опять жру вредное, я снова ленюсь, я не бросила курить, я во втором классе наврала про одноклассницу училке (не помню, что наврала, но вину, оказывается, все еще на себе тащу). Я тут не сделала, там не смогла, здесь не дотянула, не выучила английский, не стала звездой, не достигла вершин в спорте, я не, не, НЕ! Эти вопросы и эта вина – тупик. Оглянись вокруг себя, очнувшись, говоришь ты себе. Вокруг тебя ходят люди, которые тоже не сделали чего-то, чего-то своего, но тоже, блин, не сделали. Каждый. Любой. И ничего – ржут, влюбляются, косячат, врут, предают, пишут гениальные книги, пишут посредственные книги, пишут полный мусор – и, повторяю, ничего. Ходят в жутких шмотках, или в суперэлегантных, идут в них кто в бар, кто на концерт – и ничего. Такие же, как ты. Гадят, как и все – так мне как-то сказал умный доктор.
И тогда твой измученный мозг, который надо учиться затыкать, непременно надо, вымучивает из себя еще один тупиковый вопрос. «В чем смысл?!», - заломив воображаемые руки, вопит он. Дай мне смысл, дай, иначе я чокнусь! Родился – жил – умер, в чем же смысл?! И одним хрустальным, полным желтого и синего, одним позденоктябрьским утром ты выходишь на кухню, переполненная всеми этими вопросами и своей задолбавшей чертовой рефлексией – и охуеваешь от правды. Ее подносит тебе на ладони мир, который кружит за окном листья и собирается встречать зиму. Смысла нет, - шепчет он, бросая листья в твои окна. Нет, дитя, смирись с этим. Не мучь себя, не ломай, не гни, ну, нету смысла, дорогая девочка. Люди есть, а смысла – нет. Мир не переделать не потому, что ты бездарь или урод, а потому что времена могут меняться, а люди – нет. Бывает мода на толерантность, на то, что негра нельзя называть негром, но это все чушь, ибо когда он придет к тебе с битой и решит вынести твою кваритру, он будет для каждого самого толерантного даже не негром, а ниггером. И этот толерантный возьмет топор и без лишних рефлексий вгонит его ниггеру в башку – вот он, момент истины, вот такая вот она – жизнь. А то, что он дальше станет там говорить – это фигня. Истина в том, что смысла нет, а есть базовые инстинкты, привет.
- Тогда что мне делать?! – взрывается твой мозг новой порцией фуфла.
- А что ты умеешь? – спрашивает здравая часть тебя.
- Ну, работать. Писать буковки, - отвечаешь ты автоматически.
- В этом и смысл, - говорит кто-то неглупый внутри тебя.
Опа-а-а, - думаешь ты. Опа-опа, блин! Ты встала, сварила кофе, потому что ты его любишь – вот и смысл. Ты хочешь купить себе пуховик, потому что скоро будет холодно – это резон и смысл. Ты погладишь рубашки мужу, потому что в нынешнем обществе принято ходить в глаженых рубашках – и ты принимаешь правила игры большинства, в этом и смысл. Игра. Большинства. Правила. Большинства. Ты чем-то недовольна? Ок, твои предложения? Нету? Или тебя никто не станет слушать? Так иди и сделай так, чтоб тебя слушали, если нынешние правила так тебе невыносимы. Выносимы, если задуматься? Так чего тебе еще? Умеешь писать – пиши. Зарабатывай немного денег и думай своей головой, а не книжками. Каждый, а не только ты одна, вся уникальная, ходит под небом и не видит, до чего оно роскошное, это небо. Каждый на этом свете временный, каждый не идеален, каждый не чист, как младенец – и этого не
Читать далее...