Хранитель ключей
Узкие улицы Стамбула порой играют с тобой злую шутку. Идешь ты куда-то, и вроде бы вот рядом, а там поворот, еще поворот, и — раз! Навигатор в кармане рапортует: до места назначения пятьсот метров.
А когда ты выходил — их было триста.
Через сто шагов их становится семьсот. А направо еще и дворик красивый, завернул посмотреть — и окончательно потерялся.
Улицы петляют, перетекая друг в друга, будто старинный узор, и если увлечься, то можно прийти совсем не туда, куда ты шел.
Или туда, где ждут не тебя.
Или, напротив, оказаться там, где именно ты и нужен, хотя ты об этом и не подозреваешь.
Телефон умер. Не выдержав моих блужданий по кривым улочкам, прощально пискнул и обернулся пластмассовым бесполезным прямоугольником.
Я вздохнула. Придется искать дорогу самой, спрашивать у кого-нибудь.
Вообще, я блужу часто — открою рот, ловлю ворон и пропускаю нужные повороты. А потом, очень это приятно — теряться на маленьких кривых улочках и находить нечаянно то интересную кофейню, то забавный магазинчик старьевщика, то еще какую-то городскую интересность.
Идешь себе, куда ноги несут, думаешь о своем, любуешься городом.
Но иногда, как сегодня, ты понимаешь, что действительно заблудился, и нужно как-то выбираться.
На улице стремительно темнеет, давно уже пропел мулла последний азан, шныряет в подворотню шустрый облезлый кот, людей на улицах нет, и я думаю, что нужно быстрее ориентироваться.
Район Эйюп я знаю плохо, а попытки спросить дорогу в забегаловке арабской кухни ни к чему не привели: работающие там люди говорили на смеси языков, ничего общего с классическим турецким не имеющей, так что я ничего не поняла и, плюнув про себя, пошла куда глаза глядят, справедливо рассудив, что рано или поздно куда-нибудь да приду, а там разберемся.
Улицы становились всё уже, дома — всё более обшарпанными. Мимо меня порой проезжали мопеды с сидевшими на них парнями или черные старые машины, деловито шуршавшие колесами, и становилось откровенно страшновато. Где-то надо мной распахнулось окно, донесся оживленный спор.
Вдали играла музыка. Я приободрилась, подумала, что там какое-то заведение, — но оказалось, кто-то неведомый просто включил в машине любимую песню на полную громкость.
Идя мимо витрин закрытых магазинов, я думала: зря не ношу с собой бумажную карту — и обещала себе, что куплю и положу в рюкзак, завтра же.
Слово даю — куплю.
Мое внимание привлекла единственная освещенная узкая витрина с горящей вывеской.
«Ключи от всего на свете», — прочитала я.
Люблю турецкий маркетинг — всё на свете, лучшее в мире, единственное во Вселенной и только у нас.
Десять лир кучка, в кучке три штучки, и блокнотик в подарок.
Ну да выбирать не приходится, нужно либо зарядить телефон, либо попросить вызвать такси.
Толкнув дверь, я вошла внутрь.
Вопреки моим ожиданиям увидеть мастерскую, помещение было темным, длинным и абсолютно пустым, лишь у дальней стены стоял стол, на котором горели толстые свечи. Пахло воском, гарью и отчего-то железом. Знаете, такой металлический запах, как в магазинах автозапчастей.
Левую стену украшали причудливые письмена староосманского языка.
— Здравствуйте, — сказала я.
— Доброй ночи, — мягкий голос раздался у меня за спиной.
Я вздрогнула.
Откуда-то сбоку, словно соткавшись из темноты, появился старик в чудно́м костюме — черный халат, черная с узором шапочка на лысой голове, узловатые крупные пальцы беспокойно перебирают длинные, несколько раз намотанные на руку четки. Темные глаза навыкате, вытянутое лицо, аккуратная седая бородка, спокойный, чуть с грустинкой взгляд.
— Добро пожаловать, — продолжал старик, — проходи.
— У вас розетки не будет? Я, кажется, заплутала, телефон бы зарядить.
— Нет, — промолвил старик, — но есть ключи. Посмотришь?
Я решила, что посмотрю — а там, глядишь, и розетка найдется или в такси от него позвонить можно будет.
— Проходи, проходи, — пел старик, ведя меня к столу, — какие ключи интересуют?
— А у вас какие есть? — сказала я, чтобы поддержать беседу.
— Ты невнимательно читала вывеску? У меня есть ключи от всего на свете.
Он подошел к столу, и в свете свечей я увидела, что стол огромный, и совершенно непонятно, как он помещался в таком маленьком на первый взгляд помещении.
А на столе лежали ключи, ключики, ключищи всех мастей — округлые и угловатые, с узорами и без них, с длинными бородками и с магнитами, золотые и серебристые, ржавые и новые, старинные и совсем современные. Они тихо и таинственно мерцали в свете свечей.
— У вас антикварный магазин? Как красиво! — сказала я.
Потому что это и вправду было красиво — свечи, стол и сотни ключей всех сортов.
— Так какой ключ ты хочешь? Выбирай… — он обвел руками свои сокровища.
— Я не знаю, — честно сказала я, — я заблудилась, можете вызвать мне такси?
Старик пожевал губами.
— Мне кажется, ты не поняла, — сказал он, — здесь есть ключи, ключи от всего на свете, и ты можешь выбрать любой. Например, этот — открывает сердца всех людей. Возьми его, и тебя будут любить все, кого ты
Читать далее...