Аурелиано ответил ему, что вторник. "Я тоже так думал, - сказал Хосе Аркадио Буэндиа, - но потом заметил, что всё ещё продолжается понедельник, который был вчера. Погляди на небо, погляди на стены, погляди на бегонии. Сегодня опять понедельник."

Ну вот. Я так и думал. Наверное, меня хотят убить.
А она ведь просто мстит, что над ней смеялись. Зато теперь смеётся она. И холодно именно от смеха, а не от снега, такого назойливого в середине марта.
В лицо.
В глаза.
Снег.
Смех.

А меня всё меньше.
Без неё.
...Опять на поиски.








Ушёл искать весну.

...он рассказывал мне, как искрятся, падая, снежинки в лучах февральского солнца...

...о том, сколь чисты и легки мысли нечастых прохожих, чьи спины скрывали ночные переулки...

...о том, как убоги и бессмысленны салюты, которые, тем не менее, расцвечивали половину заражённо (заворожённо) красного неба над городом и возвращались отзвуками удивлённого горизонта, того, где заканчиваются дороги...

...он говорил мне о красоте женщин чужих стран и побережий - они хранили тайны бытия (и без того никому не нужные)...

...незримый, он поведал мне о девятнадцати тысячах планет и трёх звёздах между ними...

Я осмелился задать ему вопрос.

Я спросил.

Где та, что прячет свои синие крылья?

...он замолчал.
Появился на миг, чтобы посмотреть в мои глаза и растворился лёгким ароматом сандала...

*Подул северный ветер. Несколько сухих листьев вынесло на тротуар.
А я, так и не поняв в очередной раз, что натворил, снова отправился в путь, который, наверное, давно уже замкнулся и стал собственной целью.




Не надо пустых разговоров о счастье, не надо.

Мы поплывём по волнам.

И рая земного не надо. Рубите канаты -

Мы поплывём по волнам.......








........и окажемся там.

Очень осторожно двери закрываются...

Задёргиваются шторы...

Предвкушая то незримое, но небывало значимое, почти судьбоносное, что ограничено тремя каменными стенами и двумя полосками освещённой (освящённой) материи.

Наслаждаясь последними пятью минутами безвластия разума. А потом нескончаемым состоянием безвластия времени.

Замкнутость. Вне понимания и контроля.

Последние вспышки обезумевшего в панике света, последние звуки робких раскатов совсем-не-грома, потому что он перестал быть таковым...

Действо постепенно смолкает, и, кажется, близок финал...

Миг тишины.

И... Коллосальный взрыв, рождённый в самом сердце едва оформившейся чёрной облачной сферы, что секунду назад, поглотив последний луч, казалась абсолютно завершённой и поставившей точку в этом безумном акте.

Но... нет. Это лишь начало пьесы.

Всё нормально. Так рождалась Вселенная.

Однако Вселенная безгранична. А этот взрыв, уничтожив одну оболочку, такую слабую и тонкую, дал начало другой - в тысячи крат более прочной и постоянной. С редкими участками отравленных шипов.

Замкнутость. Вне чисел и эмоций.

С ограниченным доступом к хранимой информации. Ограниченным паролями и отпечатками тонких пальцев, отпечатками сказанных слов и взглядов. Острыми иглами недоверия с чужим, инородным ядом...





..............................................молчание...............................................







Который год в эфире тишина...

- Значит так.

<побарабанил пальцами по столу, встал, походил по комнате, закурил сигарету>

- зна-чит таакхххх

<присел, замер на минуту, сделал взгляд глубоко задумавшегося человека, начал рассматривать крошки на столе>



<рассматривает крошки>




<рaссматривает крошки>



- А пошло оно всё к чёрту!

<бросил, не потушив, сигарету, быстро оделся, вышел>

<пропал на неделю>

"Вернулся, смеясь, открытый любым ветрам" (с)

Ну и что же прикажете делать?
Или не делать?
Вы главное прикажите, а я уж не подведу.

"Всё, что для счастья нужно - парацетамол..." (и как ни странно, (с) здесь совсем неуместно)

И, наконец, разбудит меня кто-нибудь? Я хочу научиться читать и быстро бегать. Никогда не получалось это во сне...

И так давно не снились кошмары. А тут...

А ещё во сне не видно звёзд.
А может, когда не видел я - это на меня смотрел кто-то другой?

"Что касается звезд, то они всегда.
То есть, если одна, то за ней другая.
Только так оттуда и можно смотреть сюда:
Вечером, после восьми, мигая." (с)

Я влиятелен.
Я плохо влияю.
На своё тело.





Это мой кошмар...

Мы потерялись в вещах.
Хотя в них же и нашлись.
Ты в одних, а я в других..
И их уже не сжечь по чьему-то совету и не вернуть друг другу.
Просто мы превратились в эти вещи и потерялись. Закатились в разные углы и заросли пылью.



И Ничего у тебя не останется.

Я забрал Ничего себе...

Иду за тортом...

Настроение сейчас - ...Праздничное (с усмешкой)...


Хотел забыть. Просто не заметить. Ну, или на крайний случай сидеть где-нибудь грустно, жевать вафли и чтоб никого не было...

Просто не люблю дни рождения. День Рождения. За то, что их Надо праздновать. Вообще праздники не люблю... Кроме нового года. Ну, нужно же хоть что-то оставить. :)

А тут... С утра обнаружил 'подарочек'. Маленький, бесполезный, но безумно приятный. Сидел и долго улыбался. А ещё письмо пришло. Тоже радостно. И ещё много чего хорошего в этой жизни происходит. :)
И вот подумалось мне купить торт и пойти праздновать. И даже не одному. Пусть все приходят и тоже празднуют. (Праздность давно уже прижилась) Может ДР как раз для них и придуман. Мне-то он никчему...

А вобщем, всё хорошо. И хорошо от того, что кому-то в Пензе хорошо. И от того, что кому-то и в Москве неплохо. И везде. Да и просто...


Хорошо.


"Улыбаюсь и хожу, земли не касаясь" (с)

не оглядываясь.

меняю цвет...
ухожу..


заметает следы

мне больше ничего...
да и было ли?








много вопросов...

но хочется молчать.

- Как твоё имя?
- Странник, Хрита днянаха.
- И всё?
- Мне больше не нужно.
- Но этого мало в нашем мире.
- Значит я пойду дальше...

"пойди, там клёво..."
Я пошёл туда, а там гадко,
Я назад пришёл и тут гадко,
А мне сказали, до меня было лучше...
И вот теперь у меня одна загадка - " (с)

И кому я такой нафиг нужен?

/навеяно полуденным пробуждением после семнадцатичасового сна на раскладушке и с галстуком/

Проходя мимо, день за днем, вся эта толпа коротких временных отрезков почему-то говорит мне: "Тебя здесь нет. Ты не с нами. Твоё время прошло." А я охотно верю, пропуская их все вперёд, не удосуживаясь даже сосчитать их. Не двигаюсь. Потому что не знаю. Неопределённость спутала в узлы все тропинки, отходящие от меня, и для верности завязала глаза моим же шарфом и вколола морфия достаточно, чтобы не замечать всего этого. А я взял и заметил. Вот только понятнее не стало. Неизвестно что может случиться, поэтому хочется что-то делать. Что-то, неопроеделённое пока мной. А для чего это нужно? Для самоуспокоения не годится, поскольку и так всё слишком спокойно. Неопроеделённые желания неизвестной природы заставляют идти, нет - медленно ползти, тем не менее не осознавая этого, какой-то чужой дорогой. Теряя ясность мысли. И в очередной раз совершая странное и бессмысленное, хотя по природе своей вполне обычное действие, осознавая вдруг, что медленно изменяюсь до облика тех, к кому питал сочувственное отвращение, хотя права на это никогда не имел, хочется просто уйти неопределённой дорогой с непределённой целью, хотя и со вполне известными причинами. В надежде потерять эту самую надежду...



А я с твёрдым намерением начать курить.

Ветер.
Что-то шепчет утро.
Что-то...
Может ещё произойти.
Кто ты?
Тот, кто скроет мудрость.
А где-то
"Женщины бреют виски".
Слабость.
Кто-то просит старость
(Время)
Чтоб пришла скорей.
Слышишь?
Это чувство камня,
Брошенного меж морей.
Где ты?
Может ещё рано
"Здравствуй"
Говорить тому,
Кто так часто слышит


Твои сны...

Бессмысленных мыслей
На мысе Надежды
Осталось так мало,
Чтоб нас удержать.
Твой папа сказал нам,
Достав одеяло,
Что мы ещё дети,
Что нам ещё спать.
На грустном лице
Безразличной полиции,
На сытых усах
Белокурого пса
Нам сказано делать
Бусы до сытости
И больше не спрашивать,
Что значит гроза.
И пусть нам приснится,
Что мы уже взрослые,
Мы ходим к киоску
По рельсам весны.
И детям рассказывать,
Причём невсерьёз совсем,
Те добрые сказки,
Что слышали мы.

Снег - маленький гений сна.
Он Знает.
Осталось только дождаться зимы...

Времени нет. Его выдумали маленькие пугливые существа, чтобы было куда прятаться. Есть Вечность, и они её боятся. Они сидят в своих бетонных норках, отмеряя промежутки словами и праздными мыслями, и делают в стенах окна, чтобы через них сочилось то самое время.
Когда приходит время (а оно приходит с рассветом), маленькие существа идут на работу, всегда опаздывая, ведь время, хоть и большое, но на всех не хватает. Когда приходит время (а оно приходит с дождём), маленькие существа возвращаются в свои норки, обязательно усталые и промокшие, ведь до этого они проводили время у знакомых на праздновании дня рождения. Когда приходит время (а оно приходит с закатом), маленькие существа ложатся спать, сожалея, что время пролетает так быстро, и что за день они не успели сделать много важных дел.
А во сне они видят... Вечность. Они бятся её потому, что она гораздо больше их придуманного времени. А ещё они думают, что слишком слабы и беззащитны перед Ней. Вобщем-то оно так и есть. Только никогда нельзя перставать мечтать. А на мечты у маленьких существ просто нет времени.

Чего?

"жизнь покажет"

глупо..

Труп комара на стене,
Труп комара на потолке.
Да что ж эт за дом такой!
Куда ни глянь, везде смерть.
А раньше всё было клёво -
Куда ни глянь, цветы,
Обычные, полевые,
Какие уж там понты.
И как-то жить было проще,
Да и в маршрутках по 3.
...Вспомнился фильм мне хороший
С актёром Сами Насери...
О чём это я? О погоде?
Ах да, погода дерьмо.
Хотя, ничего так погода.
Да супер погода, чего!
Я, вобщем, чего сказать-то
Хотел в это раннее утро?
...Да чёрт его знает. Знать бы
Это мне самому-то.


(третьего дня, около семи утра)

Не успев найти Себя, я уже от него прячусь...

Хочу одиночества. Хочу затворничества в наивысшей его степени.
Хочу на берег, на колени, промокшие в тёплой солёной воде; в лес, окно старой избы; смертельный красный запах незнакомого города с безразличием пустых глаз прохожих; в рай; в ад - да куда угодно, лишь бы не видеть, не думать. Разучиться думать!
Лепить какую-то ерунду в гончарной мастерской и планировать, что приготовить на ужин.
Но только не думать, не мечтать, не видеть сказочных снов.
И не забыть зайти к хирургу, чтобы отрезать слабые крылья.


...Рисовать на замороженных окнах следы грустных глаз. Приходить в чьи-то сны зелёными лучами. Растворться в их мечтах...